Cuántos somos los que vamos pasando... A qué velocidades pasamos... nos entrelazamos, nos enhebramos a veces, nos liamos entre nosotros. Nos enzarzamos en compromisos absurdos la mayoría de veces.
Después, entre todos los amigos que merecen la pena, solo queda una canción. una de tus favoritas. Una que siempre llevas cargada en tu MP3.
Y así vas creciendo, de ese modo, pintado por los demás, complementado por pigmentos de otras pieles, acariciado por otras manos, y cuando e recoges, solo encuentras un compañero: La ola. La ola de una secuencia de oleaje, Otras olas del mar. te mecen. Te mueres, y te das prisa en recordar si tu vida tiene algún sentido. Y aparece esta canción, aparece esta letra y esta forma en que cae el sol.
Te miras el pecho, cansado de recibir ondas ultravioleta. Tienes algunos nombres marcados. No sabes cómo, pero están ahí. Espera, los conoces. Son los nombres de tus viejos amigos. Están clavados en tu piel. Todos tememos morir. Pero hay un hueco en el que puedes dejar tus dedicatorias. Tus dedicatorias a la vida. Lo puedes hacer con fuerza, o con desgana.
Si yo ahora me siento fuerte, no tengo porqué callarme.
El nervio que da la órden de mover el músculo de mi brazo, viene activado por un impulso eléctrico que le mando yo ahora. Y se lo mando porque necesito descargar de algún modo este amor. El amor por los amigos. El movimiento son ellos.
El movimiento son ellos.
Y la transformación nunca habrá sido tan sencilla. Mis amigos provocan esta potencia. Muchos cambian, muchos crecen a su manera, muchos sonríen en mi nombre. Yo sonrío en el suyo. Cuanto más sencillo y directo es el circuito de sonrisas, menor es el flujo de amor que se pierde.
No me voy a olvidar de dar un solo abrazo.
No me voy a olvidar de dar uno solo.
Esque hoy he visto muchas risas. Hoy he visto que lo que perdía, volvía a mi rápidamente. Ganaba, perdía. Todo muy rápido. La lluvia, los timbres, los amigos. Los putos amigos. La navidad.
Y mañana, más.
No me toques, que quemo de amor.
Friday, December 26, 2008
Thursday, December 25, 2008
Esquela 213: Duele
La verdad es que merecería que desaparecieras ahora mismo de mi vida.
Que te marcharas sin dejar una sola señal.
¿Quién soy yo en tu vida? Podría decirse que soy un maleducado. Un descortés, un INaplicado.
¿Porqué te quiero retener, y especular con el amor que siento hacia ti?
Pensar que lo que ahora es insignificante después puede ser enorme, le quita la gracia a todo el asunto.
Maniobro con mis sentimientos, como si estos fueran una enorme steady cam. Giro mi espalda de un lado a otro, pesadamente y con dificultades, y el chorro de imagen que capta mi cámara, se convierte en una especie de cola muerta, de rabo relajado, a merced de los quiebros de mi cuerpo contra el viento.
Deberías irte ahora que estás a tiempo, ahora que vuelven para rescatarte. Tú me hablaste de un amor duro y puro, que te embrujó enfermizamente. Quédate con él si quieres, ahora que aparece. Yo, a su lado, soy incapaz de ofrecerte nada. La infelicidad, si nace por culpa de quien quieres tener al lado, se convierte en una adicción más fuerte que cualquier amor sano.
Consúmete,
pues dudas.
Consúmete y déjame pasarlo mal sanamente.
Que te marcharas sin dejar una sola señal.
¿Quién soy yo en tu vida? Podría decirse que soy un maleducado. Un descortés, un INaplicado.
¿Porqué te quiero retener, y especular con el amor que siento hacia ti?
Pensar que lo que ahora es insignificante después puede ser enorme, le quita la gracia a todo el asunto.
Maniobro con mis sentimientos, como si estos fueran una enorme steady cam. Giro mi espalda de un lado a otro, pesadamente y con dificultades, y el chorro de imagen que capta mi cámara, se convierte en una especie de cola muerta, de rabo relajado, a merced de los quiebros de mi cuerpo contra el viento.
Deberías irte ahora que estás a tiempo, ahora que vuelven para rescatarte. Tú me hablaste de un amor duro y puro, que te embrujó enfermizamente. Quédate con él si quieres, ahora que aparece. Yo, a su lado, soy incapaz de ofrecerte nada. La infelicidad, si nace por culpa de quien quieres tener al lado, se convierte en una adicción más fuerte que cualquier amor sano.
Consúmete,
pues dudas.
Consúmete y déjame pasarlo mal sanamente.
Wednesday, December 17, 2008
Esquela 212: FRASE MOLONA
Una iluminación,
Un nuevo amigo,
Una apuesta por el individualismo resolutivo,
Una más que posible pedantería, sí
Pero me siento histórico al escribirlo:
"La crisis desaparecerá cuando se deje de hablar de ella, y no al contrario"
Un nuevo amigo,
Una apuesta por el individualismo resolutivo,
Una más que posible pedantería, sí
Pero me siento histórico al escribirlo:
"La crisis desaparecerá cuando se deje de hablar de ella, y no al contrario"
Tuesday, December 16, 2008
210: Ligero de cansado
Desaliñarse; dejarse aliñar azarosamente, que te cae todo encima, y no te importa que te caiga el aceite donde te cae, te doblas hacia donde más te pesa el cuerpo. Lo que más pesa, pesa poco.
No es igual caer que flotar. No es lo mismo. Y van y vienen los síes, los noes. Pasan cerca de ti, rozándote, tratando de engañar. Vienen con su forma de manos, y te intentan arrancar de tu estadío, de tu fluctuar álmico.
Tantas cosas que hacer, que decir. Tanta gente ante la que responder, objetivos que cumplir. Tanto, que te aprieta y te aprieta el poco espacio.
Y después, te acabas quedando con las briznas de hierba, el dolor del sol y los susurros del viento, los tijeretazos de él. Te corta las patillas.
Sé que floto, caigo ligero, planeo. Mientras el mundo y sus obligaciones y compromisos revolotean a mi alrededor, tratando de desorientarme, ya les he pillado. He desenmascarado al mundo. Te atacan si huelen tu miedo, te sobrepasan si les prestas atención.
Si te sientes tranquilo, te entra el cosquilleo y te apetece dormir y esperar a que salga el sol. No te van a tocar. No va a haber histeria en ningún lado, no vas a alimentar la desconfianza desconfiando, en primer lugar, de ti mismo.
Te escuchas un poco. No eres nada, todo tu alrededor se te filtra por el cuerpo, y al final te sientes de la única manera que te puedes sentir.
Es un momento de paz.
Y una vez realizas este ejercicio, te cae el mundo encima. No puedes vivir con los ojos cerrados.
¿No volveré a viajar ya más? Sí, volveré a viajar. ¿Pero viajaré en silencio? ¿Ya renuncié a la juventud? Renuncié a ella el mismo momento en que me di cuenta de que era lo más valioso que jamás encontraría. Solo los que lamentamos que ya no podremos tener, contribuimos a mitificar estos valores tan magnánimamente.
Como un testimonio de lo que sucede, acabo siendo. Un testimonio de lo que pasa a mi alrededor.
Cortando manzanas con una navaja, sobre la descubierta parte de carga de una furgoneta campo a través durante la última parte del día. A mil quilómetros de donde agarre a imaginar. Siempre a mil de allí a donde agarre imaginar.
No es igual caer que flotar. No es lo mismo. Y van y vienen los síes, los noes. Pasan cerca de ti, rozándote, tratando de engañar. Vienen con su forma de manos, y te intentan arrancar de tu estadío, de tu fluctuar álmico.
Tantas cosas que hacer, que decir. Tanta gente ante la que responder, objetivos que cumplir. Tanto, que te aprieta y te aprieta el poco espacio.
Y después, te acabas quedando con las briznas de hierba, el dolor del sol y los susurros del viento, los tijeretazos de él. Te corta las patillas.
Sé que floto, caigo ligero, planeo. Mientras el mundo y sus obligaciones y compromisos revolotean a mi alrededor, tratando de desorientarme, ya les he pillado. He desenmascarado al mundo. Te atacan si huelen tu miedo, te sobrepasan si les prestas atención.
Si te sientes tranquilo, te entra el cosquilleo y te apetece dormir y esperar a que salga el sol. No te van a tocar. No va a haber histeria en ningún lado, no vas a alimentar la desconfianza desconfiando, en primer lugar, de ti mismo.
Te escuchas un poco. No eres nada, todo tu alrededor se te filtra por el cuerpo, y al final te sientes de la única manera que te puedes sentir.
Es un momento de paz.
Y una vez realizas este ejercicio, te cae el mundo encima. No puedes vivir con los ojos cerrados.
¿No volveré a viajar ya más? Sí, volveré a viajar. ¿Pero viajaré en silencio? ¿Ya renuncié a la juventud? Renuncié a ella el mismo momento en que me di cuenta de que era lo más valioso que jamás encontraría. Solo los que lamentamos que ya no podremos tener, contribuimos a mitificar estos valores tan magnánimamente.
Como un testimonio de lo que sucede, acabo siendo. Un testimonio de lo que pasa a mi alrededor.
Cortando manzanas con una navaja, sobre la descubierta parte de carga de una furgoneta campo a través durante la última parte del día. A mil quilómetros de donde agarre a imaginar. Siempre a mil de allí a donde agarre imaginar.
Thursday, December 11, 2008
¿Territorios de por sí?
Todo lo de antes apesta. Me pongo música de grandes grupos GB de los 90. La escucho. Ahora tengo, antes no tenía nada. Antes no tenía nada: ahora creo poseer tantas cosas que me cuesta distinguirlas entre ellas. Antes mataba por según que motivos. Ahora me río de todo. " una etapa más". Procuro pensar que siempre atravieso una etapa. Nunca lograré estar tranquilo conmigo mismo. Había olvidado según qué canciones que ahora escucho y me parecen emocionantes.
La vida es igual. Nada se logra escapar de la distancia, ni del tiempo.
Podría haber vestido de un modo distinto, podría haber elegido una manera de actuar diferente. Me hubiera arrastrado por otras personas, me hubiera aceptado, incluso, de otro modo.
Después, te paras a pensar en qué te queda. En qué es lo que eres. Es estúpido. No logras retener nada. Nada de nada. Eres una línea delgada que es línea siempre que hayan otras alrededor.
Perder el tiempo da su fruto cuando lo pierdes hablando de todo menos del tiempo.
Hay billetes de avión hacia atrás. Te dan la vuelta, te devuelven al punto original. Por bodegas, gallineros, y por guitarras eléctricas sitares. Los recuerdos se vuelven solo la risa de hoy. No tienen nada más. Suben, pero no bajan. No te desangran el corazón. No provocan hemorragias emocionales. Solo son la primera etapa del efecto de cualquier droga dura.
Ojalá
La vida es igual. Nada se logra escapar de la distancia, ni del tiempo.
Podría haber vestido de un modo distinto, podría haber elegido una manera de actuar diferente. Me hubiera arrastrado por otras personas, me hubiera aceptado, incluso, de otro modo.
Después, te paras a pensar en qué te queda. En qué es lo que eres. Es estúpido. No logras retener nada. Nada de nada. Eres una línea delgada que es línea siempre que hayan otras alrededor.
Perder el tiempo da su fruto cuando lo pierdes hablando de todo menos del tiempo.
Hay billetes de avión hacia atrás. Te dan la vuelta, te devuelven al punto original. Por bodegas, gallineros, y por guitarras eléctricas sitares. Los recuerdos se vuelven solo la risa de hoy. No tienen nada más. Suben, pero no bajan. No te desangran el corazón. No provocan hemorragias emocionales. Solo son la primera etapa del efecto de cualquier droga dura.
Ojalá
Wednesday, December 10, 2008
Esquela 211: Condenado a la salvación
¿el curso de la vida?
Oigo unos tambores lejanos. Tras las colinas al principio; están al acecho.
Después noto como alcanzan las cumbres, como rebasan las crestas de las montañas. Como empiezan el consiguiente descenso, lenta, pero obstinadamente.
Después, sé que hay algo que está llegando. No sé si tomármelo como una cicatriz más que me está mostrando orgullosa la vida. No sé si asumirlo como quien asume que una fruta que cae de la rama, si no se recoge se pudre. Se consume. No sé si tomarlo como una pieza más del rompecabezas que he de completar. Una pieza como cualquier otra. Igual de sórdida que las demás. Igual de hueca, pero igual de indispensable.
Es como si no supiera con qué cara mirar a un tipo que hace algo que nunca antes habían hecho por mi. Con qué cara mirar a un extraño que ha hecho algo que nadie antes ha hecho por ti. ¿cual se supone que ha de ser la expresión de mi cara? ¿cómo se supone que le han de mirar mis ojos?
¿me he de sentir afortunado? ¿es esto lo que tenías reservado para mi? Sabía que me ibas a venir a rescatar. ¿pero de qué me estás rescatando? Todos hablan de ti, como si fueras un héroe. ¿pero en qué consiste la salvación que me ofreces? ¿Qué mérito tiene que salven mi pescuezo, si quien lo salva, al final lo salva como quien sopla una maltrecha vela.
¿Qué he de agradecer?
Oigo unos tambores lejanos. Tras las colinas al principio; están al acecho.
Después noto como alcanzan las cumbres, como rebasan las crestas de las montañas. Como empiezan el consiguiente descenso, lenta, pero obstinadamente.
Después, sé que hay algo que está llegando. No sé si tomármelo como una cicatriz más que me está mostrando orgullosa la vida. No sé si asumirlo como quien asume que una fruta que cae de la rama, si no se recoge se pudre. Se consume. No sé si tomarlo como una pieza más del rompecabezas que he de completar. Una pieza como cualquier otra. Igual de sórdida que las demás. Igual de hueca, pero igual de indispensable.
Es como si no supiera con qué cara mirar a un tipo que hace algo que nunca antes habían hecho por mi. Con qué cara mirar a un extraño que ha hecho algo que nadie antes ha hecho por ti. ¿cual se supone que ha de ser la expresión de mi cara? ¿cómo se supone que le han de mirar mis ojos?
¿me he de sentir afortunado? ¿es esto lo que tenías reservado para mi? Sabía que me ibas a venir a rescatar. ¿pero de qué me estás rescatando? Todos hablan de ti, como si fueras un héroe. ¿pero en qué consiste la salvación que me ofreces? ¿Qué mérito tiene que salven mi pescuezo, si quien lo salva, al final lo salva como quien sopla una maltrecha vela.
¿Qué he de agradecer?
Friday, December 05, 2008
Esquela 210: Punto y seguido
La mejor canción nunca va a salir de mi boca. Tampoco los mejores robos serán urdidos por mi cabeza. Nisiquiera llegaré a la suela de los zapatos de Romeo...
Pero soy bueno haciendo grafittis, querellándome contra blasfemos incompetentes, y bailando torpemente.
Hoy se me ha colado un animal extraño, una especie de insecto gigante que, sin embargo, mira tú, no me asusta, por la nuca, por el cuello. Se me ha colocado a lo largo del homoplato, debajo de mi jersey de lana.
Hoy he dormido solamente una hora. me he levantado sin que el cuello me duela y besándola en la frente, diciéndole que ya pasó todo, que no tiene de qué preocuparse. Después, se ha largado sin parecer vulnerable.
Ayer, me dijo que necesitaba tiempo, que no se quería obsesionar con lo nuestro. Cogió, pilló un cigarrillo, se lo puso en la boca, y rápido esquivó mis ojos. Quién iba a decir que después estaría desternillándose al escuchar como se me resbalaba el vaso de cerveza lleno de mi propio meado.
Antes, he aprendido a ser bueno, honesto. Y me agrada saber admirar, ser plenamente consciente, de que las cosas, no aparecen y desaparecen. Van transformándose. Sí. Deformándose, disfrazándose de una manera y de otra.
No me da miedo. Sus nuevas botas son más humanas, tienen un tacón más bajo. La hacen accesible y deduzco yo, que las risas, se deben recoger cerca del suelo, porque desde que tiene ese nuevo calzado, sonríe sin parar.
Pero soy bueno haciendo grafittis, querellándome contra blasfemos incompetentes, y bailando torpemente.
Hoy se me ha colado un animal extraño, una especie de insecto gigante que, sin embargo, mira tú, no me asusta, por la nuca, por el cuello. Se me ha colocado a lo largo del homoplato, debajo de mi jersey de lana.
Hoy he dormido solamente una hora. me he levantado sin que el cuello me duela y besándola en la frente, diciéndole que ya pasó todo, que no tiene de qué preocuparse. Después, se ha largado sin parecer vulnerable.
Ayer, me dijo que necesitaba tiempo, que no se quería obsesionar con lo nuestro. Cogió, pilló un cigarrillo, se lo puso en la boca, y rápido esquivó mis ojos. Quién iba a decir que después estaría desternillándose al escuchar como se me resbalaba el vaso de cerveza lleno de mi propio meado.
Antes, he aprendido a ser bueno, honesto. Y me agrada saber admirar, ser plenamente consciente, de que las cosas, no aparecen y desaparecen. Van transformándose. Sí. Deformándose, disfrazándose de una manera y de otra.
No me da miedo. Sus nuevas botas son más humanas, tienen un tacón más bajo. La hacen accesible y deduzco yo, que las risas, se deben recoger cerca del suelo, porque desde que tiene ese nuevo calzado, sonríe sin parar.
Sunday, November 30, 2008
Esquela desclasificada: Este adentro
la vida depara sopresas incluso en forma de no-sobresalto.
Y así es como ha ido. Ha ido construyendo mediante pruebas concluyentes, la hipótesis que yo ya me atrevía a barajar.
He entrado su este. En su "norte", según ella mismo dijo. Había árboles salvajes, criaturas milenarias que más tarde los hombres confundimos con dioses ancestrales. Había material que los espeleólogos del siglo que viene se afanarán en interpretar.
Su este, su "norte", era salvaje, corrosivo, y muy cercano a la verdad pura, si esta existe;
En un juego muy atrevido, basado en el intercambio de emociones y sentimientos, en el análisis de lo que a nuestro alrededor sucede, he osado competir con ella a pecho desnudo. Me he ido comiendo su olor, devorándomelo por el cuello, y doy las gracias por creer que aún retengo algo.
Cierro los ojos, y gano. Cierro los ojos, y gano. Después los abro:
He salido tocado. A decir verdad moribundo. Pero le he rebanado una pieza de su tiempo, y le he conseguido llamar la atención. Es cuestión de espera, el que regrese con más ejercitos y centuriones.
La próxima vez vamos a vencer sin que haya ninguna baja. (¬¬').
Y así es como ha ido. Ha ido construyendo mediante pruebas concluyentes, la hipótesis que yo ya me atrevía a barajar.
He entrado su este. En su "norte", según ella mismo dijo. Había árboles salvajes, criaturas milenarias que más tarde los hombres confundimos con dioses ancestrales. Había material que los espeleólogos del siglo que viene se afanarán en interpretar.
Su este, su "norte", era salvaje, corrosivo, y muy cercano a la verdad pura, si esta existe;
En un juego muy atrevido, basado en el intercambio de emociones y sentimientos, en el análisis de lo que a nuestro alrededor sucede, he osado competir con ella a pecho desnudo. Me he ido comiendo su olor, devorándomelo por el cuello, y doy las gracias por creer que aún retengo algo.
Cierro los ojos, y gano. Cierro los ojos, y gano. Después los abro:
He salido tocado. A decir verdad moribundo. Pero le he rebanado una pieza de su tiempo, y le he conseguido llamar la atención. Es cuestión de espera, el que regrese con más ejercitos y centuriones.
La próxima vez vamos a vencer sin que haya ninguna baja. (¬¬').
Wednesday, November 26, 2008
Esquela 209: Casi la lío
He estado trabajando duro todo el jodido día. Y me ha faltado tu jodido apoyo. me ha faltado tu jodido apoyo, y el vértigo me ha vuelto a sorprender. yo ahí arriba, colgado, jugándome la vida sin saber porque- no tenía motivación para arriesgarme de ese modo. no merecía la pena dejar de pensar en el seguro. Debería haber bajado, escupido.
Debería haber tirado el casco, darme por vencido, debería haber mordido polvo, sí. Debería haber machacado mis propósitos. Porque todos eran tuyos. Y tú no estabas.
No estabas, y me veía ya recuperando mi vida monacal. olvidándome ya del sudor en la espalda, del sol pegando duro en la cara, de los bocadillos envueltos en papel de plata, de la lluvia fría y los temporales endemoniados.
Después te has disculpado. te has disculpado, porque no has podido venir antes. Y entonces me he temido. He temido todo lo que había estado dispuesto a dejar atrás si no volvía a saber nada de ti.
Y después me has dado una tarjeta para ser libre. Me has invitado a hacer alguna canción, y me has hecho pagar provocándote alguna risa.
Dirán, después que, han visto a unos granujas corretear por la ciudad. Dirán que los han visto de nuevo.
Va a ser divertido ver sus caras mientras hacemos arder el caucho, mientras lo gastamos contra el alquitrán, y nos despedimos de la ciudad. Después, mientras volamos, rogaremos canciones, y seremos felices solos.
Debería haber tirado el casco, darme por vencido, debería haber mordido polvo, sí. Debería haber machacado mis propósitos. Porque todos eran tuyos. Y tú no estabas.
No estabas, y me veía ya recuperando mi vida monacal. olvidándome ya del sudor en la espalda, del sol pegando duro en la cara, de los bocadillos envueltos en papel de plata, de la lluvia fría y los temporales endemoniados.
Después te has disculpado. te has disculpado, porque no has podido venir antes. Y entonces me he temido. He temido todo lo que había estado dispuesto a dejar atrás si no volvía a saber nada de ti.
Y después me has dado una tarjeta para ser libre. Me has invitado a hacer alguna canción, y me has hecho pagar provocándote alguna risa.
Dirán, después que, han visto a unos granujas corretear por la ciudad. Dirán que los han visto de nuevo.
Va a ser divertido ver sus caras mientras hacemos arder el caucho, mientras lo gastamos contra el alquitrán, y nos despedimos de la ciudad. Después, mientras volamos, rogaremos canciones, y seremos felices solos.
Friday, November 21, 2008
Esquela 208: La canción de Bleach
Me siento como en una pesadilla que por las palabras con las que se podría describir, me parece ilusionante. me parece terriblemente emocionante, me parece negra y espesa, tristemente profunda. Pero lo tramito como si fuera algo que necesito. Esta niebla, este lugar cubierto de tereciopelos negros, este espacio que hay desde donde yo estoy, hasta aquella luz de candil que balancea la figura de un crio que nunca había visto... todo ello lo noto como mi historia, como parte de lo que soy. El hilo de distancia entre el lugar donde estoy y el lugar en donde permanece sentado el niño, haciendo balancear el pequeño farol, es la explicación de toda mi vida. Hay muchas paredes arrancadas del pueblo de mis abuelos. Es sorprendente que ahora que gozo de esta visión, me de cuenta de que lo que me llevo, sobretodo, son las corrientes de aire seco y frío que se colaba entre los muros destrozados del huerto que hay tras el caserón.
Mi oscuridad, mi vida, se explica así. Desde fuera se explica así.
También hay un lugar para el coche a radio control perdido en la inmensa esplanada de cemento del colegio. Me sentía tan desorientado como él. El cementerio contiguo, con su bañera oxidada, medio enterrada entre los escombros de los muertos. La parte más dura de la ilusión, la peor opción posible...
Mi oscuridad, mi vida, se explica así. Desde fuera se explica así.
También hay un lugar para el coche a radio control perdido en la inmensa esplanada de cemento del colegio. Me sentía tan desorientado como él. El cementerio contiguo, con su bañera oxidada, medio enterrada entre los escombros de los muertos. La parte más dura de la ilusión, la peor opción posible...
Thursday, November 20, 2008
Esquela 207: Mi Este
Yuschenko fue envenenado, dicen algunos. Parecía como si tuviera las mejillas carcomidas.
Yuschenko habla de una época de hambruna en su país. No recuerdo el nombre con el que denominan aquellos tiempos infernales. Va del 32 al 33 sobretodo. Yuschenko habla de unos 10.000.000 muertos de hambre.
Alguna gente de las calles de Kiev, me comenta "hambre es la que vamos a pasar en nada como ese tío no deje hablar de nuestra historia de una vez. Nos hemos de poner las pilas en los asuntos económicos"
Yuschenko... ¿fue envenado? Yuschenko sólo quiere que Rusia reconozca que su régimen comunista les trató mal. Peor que al resto. Joseph Stalin fue especialmente cruel con ellos.
Yuschenko no clama explicaciones a Rusia. Yuschenko no tiene nada en contra de Rusia, pero si contra del régimen que desarrolló durante aquellos años pasados.
Y yo me encuentro todo esto en las páginas internacionales del país. He visto "Ucrania" y me he vuelto loco. Como si fueran noticias tuyas.
Ayer, un loco de nariz puntiaguda y resuelta me comentó que me dedicaron una canción en un concierto al que hubiera ido encantado contigo. El estilo de música no te hubiera gustado, supongo. Pero creo que aún tienes que descubrir muchas cosas. Lo que más loco me vuelve es que tienes la capacidad para hacerlo.
Esta última vez te has humanizado, y la sensación que he sentido, ha sido la misma que hubiera experimentado si porfin hubiera conseguido bajar el volumen de un equipo de música que emite los sonidos más perfectos del mundo.
Antes el sonido era atronador. Ahora te siento mejor, y menos mitificada. Te reconocí vulnerable incluso. Pero solo lo justo. Te gané algo de respeto. La cosa estaba descompensada.
No entiendo como Yuschenko habla de la historia. Para eso ya tendrán allí su versión rubia de Garzón, no? Bueno, aunque visto lo visto...
Da igual,
A lo que íbamos.
Yuschenko habla de una época de hambruna en su país. No recuerdo el nombre con el que denominan aquellos tiempos infernales. Va del 32 al 33 sobretodo. Yuschenko habla de unos 10.000.000 muertos de hambre.
Alguna gente de las calles de Kiev, me comenta "hambre es la que vamos a pasar en nada como ese tío no deje hablar de nuestra historia de una vez. Nos hemos de poner las pilas en los asuntos económicos"
Yuschenko... ¿fue envenado? Yuschenko sólo quiere que Rusia reconozca que su régimen comunista les trató mal. Peor que al resto. Joseph Stalin fue especialmente cruel con ellos.
Yuschenko no clama explicaciones a Rusia. Yuschenko no tiene nada en contra de Rusia, pero si contra del régimen que desarrolló durante aquellos años pasados.
Y yo me encuentro todo esto en las páginas internacionales del país. He visto "Ucrania" y me he vuelto loco. Como si fueran noticias tuyas.
Ayer, un loco de nariz puntiaguda y resuelta me comentó que me dedicaron una canción en un concierto al que hubiera ido encantado contigo. El estilo de música no te hubiera gustado, supongo. Pero creo que aún tienes que descubrir muchas cosas. Lo que más loco me vuelve es que tienes la capacidad para hacerlo.
Esta última vez te has humanizado, y la sensación que he sentido, ha sido la misma que hubiera experimentado si porfin hubiera conseguido bajar el volumen de un equipo de música que emite los sonidos más perfectos del mundo.
Antes el sonido era atronador. Ahora te siento mejor, y menos mitificada. Te reconocí vulnerable incluso. Pero solo lo justo. Te gané algo de respeto. La cosa estaba descompensada.
No entiendo como Yuschenko habla de la historia. Para eso ya tendrán allí su versión rubia de Garzón, no? Bueno, aunque visto lo visto...
Da igual,
A lo que íbamos.
Monday, November 17, 2008
Esquela 206: De cabeza es una garantía
Después de todo este tiempo, por fin llega el momento.
Los cirios cantan.
Y no de dolor. Porque no hablamos del malogrado ariete realista.
Hoy el día está claro. Podríamos decir que se trata de un día de verano, si lo viéramos en una fotografía. Podríamos pensar que de milagro no se oyen las gaviotas. Cabría esperar ver aparecer correteando un grupo de mocosos con chanclas y una barca inchable.
Se trataría de un día de verano plácido, ligero, y rematado en calma. Un día de esos en que decides convertirte en pescador, pero solo para lo bueno.
Regresar al mar, es una de esas cosas que siempre es motivo de celebración. Hay pocas así. ni cumpleaños, ni ritos urbanos, ni pollas en vinagre.
De nuevo tú y yo, a ver quién se retuerce con más rabia en la arena.
Porque al fin y al cabo no es un día de verano. Es un día de invierno. Las olas están bravas.
Y piensas que siempre lo vas a tener ahí. Y te alivias el alma. El mar siempre va a estar ahí. Y no voy a hacer ninguna fiesta, ni va a haber un día en particular dedicado al mar.
No.
Las cosas buenas no necesitan de protocolos.
Una relación ejemplar y un balance de sensaciones idílico.
Los cirios cantan.
Y no de dolor. Porque no hablamos del malogrado ariete realista.
Hoy el día está claro. Podríamos decir que se trata de un día de verano, si lo viéramos en una fotografía. Podríamos pensar que de milagro no se oyen las gaviotas. Cabría esperar ver aparecer correteando un grupo de mocosos con chanclas y una barca inchable.
Se trataría de un día de verano plácido, ligero, y rematado en calma. Un día de esos en que decides convertirte en pescador, pero solo para lo bueno.
Regresar al mar, es una de esas cosas que siempre es motivo de celebración. Hay pocas así. ni cumpleaños, ni ritos urbanos, ni pollas en vinagre.
De nuevo tú y yo, a ver quién se retuerce con más rabia en la arena.
Porque al fin y al cabo no es un día de verano. Es un día de invierno. Las olas están bravas.
Y piensas que siempre lo vas a tener ahí. Y te alivias el alma. El mar siempre va a estar ahí. Y no voy a hacer ninguna fiesta, ni va a haber un día en particular dedicado al mar.
No.
Las cosas buenas no necesitan de protocolos.
Una relación ejemplar y un balance de sensaciones idílico.
Thursday, November 13, 2008
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La lotería es una manera de llamarlo.
A veces, sencillamente es quedarte sentado, mirando cómo sucede lo que
habías imaginado. Notando en la piel aquello que hasta entonces solo te habías
figurado.
"Me lo he pasado bien, tengo ganas de volverte a ver, porque realmente me lo
he pasado muy bien".
Y todo eso vale por mil. Y después de los esfuerzos por parecer íntegro,
por parecer adecuado, solo tienes ganas de regresar al origen, ser de
nuevo lo que siempre has sido: ser todo aquello delante de ella.
Y empezar a reescribir los recuerdos en pareja.
Ahora, por fin, ya no es que no estés seguro por tu parte. Ahora no estás
seguro por la suya. No sabes si querrá volver a ir aquél bar en donde os
tomasteis cinco chupitos por cabeza. No sabes si te querrá volver a ver.
Y eso te hace sentir increíblemente vivo. Y no tiene precio. No tiene
precio el riesgo de la pérdida. Porque ya no depende de ti. Depende de lo que le
has gustado. Depende solo de la sinceridad de su sonrisa, depende solo de
lo que ella quiera.
Tú, eres un espectador, solo eres un espectador que desea un final feliz.
Pero eso solo depende de ella. Tú volverías a entrar a la sala una y otra vez,
volverías a verla proyectada todas la veces que hiciera falta y más.
Porque ahora la sientes como parte de tu destino. Como tu apuesta personal, como
el mejor caballo.
Y me encanta tener que contenerme, tener que evitar preguntarle cómo está,
que cómo llegó a casa, que si la bebida fue demasiada.... Me comentó que valoraba
la soledad, y que amaba pasar días a solas paseando prescindiendo de su MP3. No
lo necesitaba desde el día en que se dio cuenta de que los colores claros tenían
también su encanto, y que transmitían positividad. Se dio cuenta de que aquello
de oír a los pájaros cantar, tiene su cosa linda. Aunque no sepas bien el
qué.
Ella me abruma y merece mis respetos y dedicación. Por lo menos hasta un poco
más allá.
Y después de tanto, tanto, tanto tiempo, deseo que me quieran volver a
ver. Y después de tanto, tanto, tanto tiempo, temo no importar a alguien.
Wednesday, November 12, 2008
Esquela 205: Instantes como esos
Es aquello típico... típico porque nunca pasa. Y bonito , también.
Cuando estás harto, y ya no encuentras fuerzas para... para apoyarte en nadie.
Y te viene la moneda de al fondo de la bolsa de patatas.
Justo antes de que te fueras a deshacer de ella, te da por meter la mano. Como si no lo hubieras hecho muchas veces antes.
Sí, con la vida de cada persona se puede construir una película de 2 horas fantástica. pero con la vida de una persona, no se puede cosnstruir una vida de película.
A veces notas como suceden esos momentos en tu piel. Los hueles justo antes de que te caigan encima. Es una especie de premonición, y muchas veces no se ve ratificada... pero son menos veces de las que crees.
Hoy vuelves a sacar un resquicio de esperanza. Has notado algo allí abajo, justo cuando cerrabas la puerta y habías apagado la luz.
Todos tenemos unos instantes mágicos esperando en alguna escalera. Y si es justo, este el momento. ¿Y si en unos instantes se va a escribir una parte del guión de la película de tu vida?
Son instantes como esos.
Cuando estás harto, y ya no encuentras fuerzas para... para apoyarte en nadie.
Y te viene la moneda de al fondo de la bolsa de patatas.
Justo antes de que te fueras a deshacer de ella, te da por meter la mano. Como si no lo hubieras hecho muchas veces antes.
Sí, con la vida de cada persona se puede construir una película de 2 horas fantástica. pero con la vida de una persona, no se puede cosnstruir una vida de película.
A veces notas como suceden esos momentos en tu piel. Los hueles justo antes de que te caigan encima. Es una especie de premonición, y muchas veces no se ve ratificada... pero son menos veces de las que crees.
Hoy vuelves a sacar un resquicio de esperanza. Has notado algo allí abajo, justo cuando cerrabas la puerta y habías apagado la luz.
Todos tenemos unos instantes mágicos esperando en alguna escalera. Y si es justo, este el momento. ¿Y si en unos instantes se va a escribir una parte del guión de la película de tu vida?
Son instantes como esos.
Sunday, November 09, 2008
Esquela 205: Tenía que decirlo
Vaig cridar al cel, i em va caure a sobre el pes de l'esperança, tota la meva esperança, transformada en energia negativa.
Va ser aquest motiu, el que em va incitar a anar a parar al poble dels meus avis, un lloc aparentment inhòspit per a un jove que ha crescut en la meva terra.
De sempre que m'ha agradat escriure, i ara que tenia temps i m'empenyia la desgracia més literaria que fins llavors m'havia envaït, vaig pensar que passar uns mesos en aquell poble podia ser d'allò més productiu pel meu esperit.
Normalment, jo havia pensat de vorejar el turó que presideix el conjunt radial de cases antigues del poble. Al bell mig del cim hi romanen únicament els murs d'un castell que ves a saber si en la seva època més esplendorosa va ser mínimament atractiu. També hi ha un crusifix de ferro d'uns dos metres d'alçada, i a l'esplanada del centre, hi ha el museu de l'aigua, una especie de cub de ciment sense cap mena d'nterès arquitectònic, amb unes comportes gegants a la part frontal. Sempre que hi he pujat, estàn tancades.
He sentit que la única manera d'entrara aquell museu és demanant les claus a l'"aguacil", la mà esquerra de l'alcalde. Deu ser l'unic museu del món on tu mateix has de demanar les claus per a que t'obrin. L'unic museu del món que es dedica plenament a tu, segons com t'ho miris.
Sempre he escrit desde allí dalt, arrepenjat a una de les baranes del castell, convertint en una anexió harmònica als meus peus el mantell de camps llaurats, les planes de secà i la serra del Moncayo. Les tardes son plàcides, i els udols dels gossos mai semblen plors orfes, més aviat formen pinzellades sonores d'una postal mansa i amiga, d'un deixar-se caure, o una nuesa de l'ànima.
No pensava que aquest cop fos diferent a la resta. Amb això en tenía prou. Amb l'atmosfera hi havia suficient.
No m'hagués pensat que l'anglès misteriós i solitari, aquell del qual em va parlar el meu avi, transformaria la meva vida d'aquella manera.
Va ser aquest motiu, el que em va incitar a anar a parar al poble dels meus avis, un lloc aparentment inhòspit per a un jove que ha crescut en la meva terra.
De sempre que m'ha agradat escriure, i ara que tenia temps i m'empenyia la desgracia més literaria que fins llavors m'havia envaït, vaig pensar que passar uns mesos en aquell poble podia ser d'allò més productiu pel meu esperit.
Normalment, jo havia pensat de vorejar el turó que presideix el conjunt radial de cases antigues del poble. Al bell mig del cim hi romanen únicament els murs d'un castell que ves a saber si en la seva època més esplendorosa va ser mínimament atractiu. També hi ha un crusifix de ferro d'uns dos metres d'alçada, i a l'esplanada del centre, hi ha el museu de l'aigua, una especie de cub de ciment sense cap mena d'nterès arquitectònic, amb unes comportes gegants a la part frontal. Sempre que hi he pujat, estàn tancades.
He sentit que la única manera d'entrara aquell museu és demanant les claus a l'"aguacil", la mà esquerra de l'alcalde. Deu ser l'unic museu del món on tu mateix has de demanar les claus per a que t'obrin. L'unic museu del món que es dedica plenament a tu, segons com t'ho miris.
Sempre he escrit desde allí dalt, arrepenjat a una de les baranes del castell, convertint en una anexió harmònica als meus peus el mantell de camps llaurats, les planes de secà i la serra del Moncayo. Les tardes son plàcides, i els udols dels gossos mai semblen plors orfes, més aviat formen pinzellades sonores d'una postal mansa i amiga, d'un deixar-se caure, o una nuesa de l'ànima.
No pensava que aquest cop fos diferent a la resta. Amb això en tenía prou. Amb l'atmosfera hi havia suficient.
No m'hagués pensat que l'anglès misteriós i solitari, aquell del qual em va parlar el meu avi, transformaria la meva vida d'aquella manera.
Friday, November 07, 2008
Esquela 204: Milagro
Despierta.
Después de todo aquello despierta.
Y se siente de vuelta al corazón que lleva enganchado, pero a muchos quilómetros. Siente las palmas de las manos tiernas, y las decisiones duras. Siente que se desprende de conocidos, que tiene que correr bajo la noche, porque cada gota de lluvia, a veces puede ser peor que un obús.
Puede que los otros no sepan de lo que hablamos. Puede que no sepan que lo único que tratamos de decir es que intentamos acercarnos todo lo que pudimos al origen de nuestro encuentro. al significado de todo lo que encontramos. El uno en el cuerpo del otro. Cuando la carne y el paisaje no encuentran diferencia en la transición, o cuando la tormenta, el agua que llora y el sentimiento que permanece encerrado en el cuarto, portan la misma seña frente a todo aquél que pregunta, cuando los quilómetros recorridos son en pos de las rocas y de aquél amigo granuja... no sabes por dónde dejar caer lo que se derrite de tu alma.
Pero el conjuro está. Está, y lo tratas de abrazar. y se cuelga de tus brazos como se cuelga de las copas de los árboles altos la nieve severa, y tienes ganas de querer a todo aquél que existe sin molestar. Empiezas a amar, y de ese modo, encuentras parte del significado, y éste te cosquillea la barriga, mientras el cielo tiembla en tu nombre, mientras la ilusión encuentra la manera de convertise en tu huella, para que cuando estés muerto, ella permanezca, ya sea pegada a un pedregal, ya sea mezclada en el aire puro de los emplazamientos agrestes, sea en esta sonrisa que te veo ahora mismo.
El significado se aleja de nosotros, y nosotros somos el mismo significado. Nos cazamos al vuelo, y nos encontramos dentro de la red. No tenemos remedio. Solo nos podemos quedar con lo que nos dejan las gotas que pegan en nuestros párpados, y después, después, escuchas el canto bello de la mejor mujer de todas, y catalizas todo lo que puedes catalizar de lo que te recorre la piel.
Entonces decides casarte, o si no, sencillamente decides vivir con ella, que es un catalizador prodigioso. Y te abrazas fuerte, y mientras te proteges de las preguntas más huérfanas, la proteges de los asuntos más inmediatos. Y encuentras la manera de estar espiritualmente ocupado. Y encuentras la manera de sentirte feliz de verdad.
Después de todo aquello despierta.
Y se siente de vuelta al corazón que lleva enganchado, pero a muchos quilómetros. Siente las palmas de las manos tiernas, y las decisiones duras. Siente que se desprende de conocidos, que tiene que correr bajo la noche, porque cada gota de lluvia, a veces puede ser peor que un obús.
Puede que los otros no sepan de lo que hablamos. Puede que no sepan que lo único que tratamos de decir es que intentamos acercarnos todo lo que pudimos al origen de nuestro encuentro. al significado de todo lo que encontramos. El uno en el cuerpo del otro. Cuando la carne y el paisaje no encuentran diferencia en la transición, o cuando la tormenta, el agua que llora y el sentimiento que permanece encerrado en el cuarto, portan la misma seña frente a todo aquél que pregunta, cuando los quilómetros recorridos son en pos de las rocas y de aquél amigo granuja... no sabes por dónde dejar caer lo que se derrite de tu alma.
Pero el conjuro está. Está, y lo tratas de abrazar. y se cuelga de tus brazos como se cuelga de las copas de los árboles altos la nieve severa, y tienes ganas de querer a todo aquél que existe sin molestar. Empiezas a amar, y de ese modo, encuentras parte del significado, y éste te cosquillea la barriga, mientras el cielo tiembla en tu nombre, mientras la ilusión encuentra la manera de convertise en tu huella, para que cuando estés muerto, ella permanezca, ya sea pegada a un pedregal, ya sea mezclada en el aire puro de los emplazamientos agrestes, sea en esta sonrisa que te veo ahora mismo.
El significado se aleja de nosotros, y nosotros somos el mismo significado. Nos cazamos al vuelo, y nos encontramos dentro de la red. No tenemos remedio. Solo nos podemos quedar con lo que nos dejan las gotas que pegan en nuestros párpados, y después, después, escuchas el canto bello de la mejor mujer de todas, y catalizas todo lo que puedes catalizar de lo que te recorre la piel.
Entonces decides casarte, o si no, sencillamente decides vivir con ella, que es un catalizador prodigioso. Y te abrazas fuerte, y mientras te proteges de las preguntas más huérfanas, la proteges de los asuntos más inmediatos. Y encuentras la manera de estar espiritualmente ocupado. Y encuentras la manera de sentirte feliz de verdad.
Thursday, November 06, 2008
Esquela 203: Norteña
Viene desde el norte y hace temblar todo mi mundo. Y después, solo queda la oscuridad, y el repiqueteo presumido de las sirgas enredadas en los mástiles, la brea incrustada en los cascos y el olor a combustible.
Siempre tuve claro que la cultura de la cual menos tenía que aprender era aquella de la que ya me rodeaba. Y después, como un tesoro cualquiera, viene el silencio del norte. La llanura en forma de océano y la razón propia, danzando por encima del agua.
Si la música tiene algún significado, y si lo más preciado para el más desorientado, es la referencia más cercana, primero construiremos un mapa con los secretos de las culturas más alejadas.
Y mientras las dibujemos, dejaré mi cuerpo muerto. Cualquier vehículo debería parar.
Ahora te veo.
Haces luces, ralentizas el ritmo. Hace tiempo que no doy con alguien amable en mi camino. Te has parado unos metros más adelante. El motor, sin embargo, no deja de sonar. Te veo mirar hacia atrás. No me lo creo. Voy a ir hacia donde estás.
Y justo ahora, estoy ahí, yendo hacia adonde estás. Y me parece ya un milagro que te pares con el aspecto desalmado que llevo. Sé que aún puede haber muchos motivos por los que no pueda ir contigo a ningún lugar. Quizá sigas otra ruta. O quizá, sencillamente, seas tú la que necesita ayuda para cambiar una rueda.
Da igual, ahora unos resulta que hacen lo que otros hacían. El paisaje puedes ser tú. Puedes ser la primera piedra o el punto de partida.
Siempre tuve claro que la cultura de la cual menos tenía que aprender era aquella de la que ya me rodeaba. Y después, como un tesoro cualquiera, viene el silencio del norte. La llanura en forma de océano y la razón propia, danzando por encima del agua.
Si la música tiene algún significado, y si lo más preciado para el más desorientado, es la referencia más cercana, primero construiremos un mapa con los secretos de las culturas más alejadas.
Y mientras las dibujemos, dejaré mi cuerpo muerto. Cualquier vehículo debería parar.
Ahora te veo.
Haces luces, ralentizas el ritmo. Hace tiempo que no doy con alguien amable en mi camino. Te has parado unos metros más adelante. El motor, sin embargo, no deja de sonar. Te veo mirar hacia atrás. No me lo creo. Voy a ir hacia donde estás.
Y justo ahora, estoy ahí, yendo hacia adonde estás. Y me parece ya un milagro que te pares con el aspecto desalmado que llevo. Sé que aún puede haber muchos motivos por los que no pueda ir contigo a ningún lugar. Quizá sigas otra ruta. O quizá, sencillamente, seas tú la que necesita ayuda para cambiar una rueda.
Da igual, ahora unos resulta que hacen lo que otros hacían. El paisaje puedes ser tú. Puedes ser la primera piedra o el punto de partida.
Tuesday, November 04, 2008
Obama y Bruce
A veces me preguntan si me gusta soñar.
Si me queda una gota de sentido común en la cabeza, o si confío en la raza humana.
A veces dicen que estoy cansado de ser derrotado antes de empezar cualquier batalla.
Pero también yo a veces canto a favor del hombre, y trato de impulsarlo hasta allí en donde se funde el cielo con el horizonte.
Así, yo también anhelo las cosas más increíbles, y ansío sentirme orgulloso de mis iguales.
A veces, incluso me dejo llevar por sueños poco fundamentados. me dejo arrastrar por ellos, mientras sonrío y olvido mi alrededor. Todo se convierte en una melodía grata, en un trayecto en el cual no existen las desconfianzas. Solo hay espacio para mostrar lo mejor de ti. Y crees que puedes. Y de repente, aparecen las palabras que describen lo más positivo para ti y para todos.
Porque hoy estoy cansado de lamentar, doy un respiro a mi poca fe, y la suelto en el patio trasero.
Hoy solo tengo tiempo para la ilusión, y su agradable carruaje.
Yo también creo que puede haber un cambio de verdad. Yo también creo que algún día me alegraré de lo que pasó esta noche. Lo notaré en la piel, incluso. Una palabra en favor de la verdad, de la honradez, del sentido común.
Hoy ya empieza, hoy ya se deja acariciar, hoy ya se palpa...
Si me queda una gota de sentido común en la cabeza, o si confío en la raza humana.
A veces dicen que estoy cansado de ser derrotado antes de empezar cualquier batalla.
Pero también yo a veces canto a favor del hombre, y trato de impulsarlo hasta allí en donde se funde el cielo con el horizonte.
Así, yo también anhelo las cosas más increíbles, y ansío sentirme orgulloso de mis iguales.
A veces, incluso me dejo llevar por sueños poco fundamentados. me dejo arrastrar por ellos, mientras sonrío y olvido mi alrededor. Todo se convierte en una melodía grata, en un trayecto en el cual no existen las desconfianzas. Solo hay espacio para mostrar lo mejor de ti. Y crees que puedes. Y de repente, aparecen las palabras que describen lo más positivo para ti y para todos.
Porque hoy estoy cansado de lamentar, doy un respiro a mi poca fe, y la suelto en el patio trasero.
Hoy solo tengo tiempo para la ilusión, y su agradable carruaje.
Yo también creo que puede haber un cambio de verdad. Yo también creo que algún día me alegraré de lo que pasó esta noche. Lo notaré en la piel, incluso. Una palabra en favor de la verdad, de la honradez, del sentido común.
Hoy ya empieza, hoy ya se deja acariciar, hoy ya se palpa...
Sunday, November 02, 2008
Esquela 202: Un Big Mac no es mayor de lo que imaginaba
Asociar las melodías que anuncian el fin del mundo con las escalas arábigas, suele dar resultado en el mundo occidentalizado, cuando de lo que se trata es de crear angustia, desconcierto, majestuosidad, desubicación, negrura e incluso cierto toque épico.
Supongo que el estupor, es mayor cuando se tira de recursos culturales lejanos, pero minúsculamente conocidos.
Algo eminentemente extraño, no causa miedo.
Lo que causa miedo es la alteración de algún recurso ya existente.
De ahí que los monstruos sigan teniendo ojos y extremidades, por ejemplo. de ahí, que para enganchar a los espectadores, siempre se pueda, por lo menos, intuir una explicación.
Ojalá la haya, ojalá la haya. Lo bueno de las películas, es que casi siempre la hay.
Algo absurdo y sin sentido, es muy difícil que pueda agradar, a no ser que durante el viaje, se entrevea una posible solución final al problema. Igual después no la haya. Pero el director habrá jugado alebosamente con el engaño.
Quizá por eso, también ansío que haya una explicación al final de todo. Pero la misma vida me ha enseñado alguna de sus historias ya. a veces intervengo en ellas, otras veces no... y la mayo´ría de veces... ésta (la vida) no resulta tan poética como la poesía que los humanos tenemos la capacidad de crear.
No merece la pena, seguir buscando, quizá.
Si tienes los recuerdos de alguna noche fantástica, aún presentes, cuelgalos del techo cada noche mientras concilias el sueño.
Tampoco los Big Macs son como aparecen en la fotografía promocional.
Pero la Hamburguesa Mc Nífica, me ha sorprendido gratamente. Uno de los mejores bocatas que he comido en mi vida. Riquísimo:
Efectivamente, el queso -gruoller francés según anuncia el papel de la bandeja-, está sabrosísimo. También la guarnición de ensalada es distinta a lo habitual: Las hojas de lechuga son más grandes, no están cortadas a pedazos. Verdes y de muy buen ver, le dan un toque realmente natural al asunto.
La salsa de carne, es eso. Es la salsa de carne que le echan. Créeme, el mismísimo Frankfurt Pedralbes se debería echar a temblar.
Abedul, abedul. No debería ser nombre para árbol, para planta, o para lo que sea.
Abedul debería ser un jeque árabe que ponga en jaque la jerarquía mundial.
Debería ser quien da la puntilla a este sistema.
Abedul.
Y qué voy a hacer yo sin este sistema... ahora que me empezaba a casar con él?
Yo, al final, lo único que veo, lo único que retengo claramente en mi alma... es la intención de pasear por el bulevar de Miami... ya te lo dije alguna vez... con sus cielos rosas y azules, con su prostitución consentida y gratuita...
Míami, el único lugar donde el sexo es sin compromiso de verdad.
La gente corre, pasa, trabaja, hierve, y se va.
¿Eso seguirá siendo lo que era, cuando los comunistas regresemos?
Supongo que el estupor, es mayor cuando se tira de recursos culturales lejanos, pero minúsculamente conocidos.
Algo eminentemente extraño, no causa miedo.
Lo que causa miedo es la alteración de algún recurso ya existente.
De ahí que los monstruos sigan teniendo ojos y extremidades, por ejemplo. de ahí, que para enganchar a los espectadores, siempre se pueda, por lo menos, intuir una explicación.
Ojalá la haya, ojalá la haya. Lo bueno de las películas, es que casi siempre la hay.
Algo absurdo y sin sentido, es muy difícil que pueda agradar, a no ser que durante el viaje, se entrevea una posible solución final al problema. Igual después no la haya. Pero el director habrá jugado alebosamente con el engaño.
Quizá por eso, también ansío que haya una explicación al final de todo. Pero la misma vida me ha enseñado alguna de sus historias ya. a veces intervengo en ellas, otras veces no... y la mayo´ría de veces... ésta (la vida) no resulta tan poética como la poesía que los humanos tenemos la capacidad de crear.
No merece la pena, seguir buscando, quizá.
Si tienes los recuerdos de alguna noche fantástica, aún presentes, cuelgalos del techo cada noche mientras concilias el sueño.
Tampoco los Big Macs son como aparecen en la fotografía promocional.
Pero la Hamburguesa Mc Nífica, me ha sorprendido gratamente. Uno de los mejores bocatas que he comido en mi vida. Riquísimo:
Efectivamente, el queso -gruoller francés según anuncia el papel de la bandeja-, está sabrosísimo. También la guarnición de ensalada es distinta a lo habitual: Las hojas de lechuga son más grandes, no están cortadas a pedazos. Verdes y de muy buen ver, le dan un toque realmente natural al asunto.
La salsa de carne, es eso. Es la salsa de carne que le echan. Créeme, el mismísimo Frankfurt Pedralbes se debería echar a temblar.
Abedul, abedul. No debería ser nombre para árbol, para planta, o para lo que sea.
Abedul debería ser un jeque árabe que ponga en jaque la jerarquía mundial.
Debería ser quien da la puntilla a este sistema.
Abedul.
Y qué voy a hacer yo sin este sistema... ahora que me empezaba a casar con él?
Yo, al final, lo único que veo, lo único que retengo claramente en mi alma... es la intención de pasear por el bulevar de Miami... ya te lo dije alguna vez... con sus cielos rosas y azules, con su prostitución consentida y gratuita...
Míami, el único lugar donde el sexo es sin compromiso de verdad.
La gente corre, pasa, trabaja, hierve, y se va.
¿Eso seguirá siendo lo que era, cuando los comunistas regresemos?
Monday, October 27, 2008
La pell freda
Su pelo era como fuego.
Una vez, cuando la conocí, la conocí en una ciudad real. Envuelta de gente real. Pero aquello no significaba que no pudiera notar la ausencia, vacío, que desprendía su alma. La desidia de sus ojos.
Otra vez, la conocí en una isla sin nombre, y bajo una piel que no era exactamente humana. Allí, no solo ella emanaba vacío. También el lugar. Un pedazo de tierra granítica embutido entre un mar entre gris y blanco, y un cielo borrascoso. De una punta a otra, menos de un quilómetro y medio.
Todo, para darme cuenta de que la ansié mucho más aquella vez rodeados de agua, que la primera.
Siendo hermética y de una especie completamente desconocida, lograba avivar en mí todos los deseos que pretendía que prendiera la mujer más completa del mundo. No fue sencillo. El proceso hasta la primera vez que la poseí, fue un ejercicio de encuentros y desencuentros mentales, una batalla constante entre sentimientos como la soledad, la agonía y el despido eterno.
Al principio, solía creer que era un animal. Pero en el fondo de todo, sabía que sencillamente, eso era lo que quería creer. Alterar mis pensamientos, ya de por sí exhaustos por la situación misma en que me encontraba (aquella isla desierta, aquellos monstruos rodeándome, y ella, congénere, adiestrada por el anterior desgraciado que naufrago en este lugar inhóspito), era algo que, por lo menos las primeras semanas, directamente me parecía inconcebible.
Después, cuando emprendes el camino hacia el odio y el amor, y ella, se abre cada vez que lloras y te lleva a las estrellas convirtiendo vuestros dos cuerpos en uno, te das cuenta de que sí, de que los vasos se comunican,
Y nunca puedes estar lo suficientemente lejos de quien odias, ni lo suficientemente cerca de quien amas.
Una vez, cuando la conocí, la conocí en una ciudad real. Envuelta de gente real. Pero aquello no significaba que no pudiera notar la ausencia, vacío, que desprendía su alma. La desidia de sus ojos.
Otra vez, la conocí en una isla sin nombre, y bajo una piel que no era exactamente humana. Allí, no solo ella emanaba vacío. También el lugar. Un pedazo de tierra granítica embutido entre un mar entre gris y blanco, y un cielo borrascoso. De una punta a otra, menos de un quilómetro y medio.
Todo, para darme cuenta de que la ansié mucho más aquella vez rodeados de agua, que la primera.
Siendo hermética y de una especie completamente desconocida, lograba avivar en mí todos los deseos que pretendía que prendiera la mujer más completa del mundo. No fue sencillo. El proceso hasta la primera vez que la poseí, fue un ejercicio de encuentros y desencuentros mentales, una batalla constante entre sentimientos como la soledad, la agonía y el despido eterno.
Al principio, solía creer que era un animal. Pero en el fondo de todo, sabía que sencillamente, eso era lo que quería creer. Alterar mis pensamientos, ya de por sí exhaustos por la situación misma en que me encontraba (aquella isla desierta, aquellos monstruos rodeándome, y ella, congénere, adiestrada por el anterior desgraciado que naufrago en este lugar inhóspito), era algo que, por lo menos las primeras semanas, directamente me parecía inconcebible.
Después, cuando emprendes el camino hacia el odio y el amor, y ella, se abre cada vez que lloras y te lleva a las estrellas convirtiendo vuestros dos cuerpos en uno, te das cuenta de que sí, de que los vasos se comunican,
Y nunca puedes estar lo suficientemente lejos de quien odias, ni lo suficientemente cerca de quien amas.
Friday, October 24, 2008
Esquela 200: Aniversario Feliz
La tierra se devora así misma. El mundo se torna caníbal. Cada día el agujero se hace más grande. Cada día el agujero gana entre 18 y 26 quilómetros de diámetro. El crecimiento es pseudo exponencial.
Es quizá, la progresión perfecta para crear la angustia y el sufrimiento máximo en la población humana. Quizá en 15 días , el agujero ganará en vez de entre 18 y 26, unos 30 o 40 quilómetros.
No hay tiempo para la organización. Algunos ya han muerto. Muerto, o desaparecido, desintegrado.... o quizá el termino más preciso sea axistido. Se han vuelto nada. La nada.
No hay tiempo ni para los más ricos. Colonizar otro mundo llevaría todavía años de estudio. El agujero les ha pillado desprevenidos a ellos también. Solo deseo que no se salven. Que mueran con nosotros.
Y es que si sobrevivieran, ya no habría ninguna moraleja que contar.
Ellos lo han querido.
Las grandes ciudades se vienen abajo.
Saberse muerto mientras aún se respira es una sensación única. Pero cuando todo el mundo está igual que tú, cuando todo el mundo huele el final... ¿eres consiente de la angustia concentrada por hectárea que se puede llegar a crear?
Y entonces, sucede algo muy extraño.
Yo creo que es como cuando a un ordenador se le mandan más tareas de las que puede gestionar con todos sus recursos a plena potencia.
Se bloquea todo.
Cuando creamos aquél flujo de agonía, entre todos y cada uno de nosotros, el mundo se bloqueó. Se bloqueó y entonces por fin adquirimos conciencia de nuestro secuestro. De nuestro zulo. El tiempo, por fin, se colocaba por debajo de nuestra comprensión.
Lo que sucedió después ya no sé si fue mejor o peor...
A gallardón le colgaba un calcetín de la oreja, y Garzon se paseaba vestida de mujer. Solves, por fin, se había convertido en un oso panda. Las tiendas de Londres permanecían abiertas, pero eran ellas las que acudían a ti. Tenías líquido infinito para comprar, pero tu sensación, cada vez que te hacías con una prenda, era la que tiene un joven mileurista cuando le dan un premio de un minuto durante el cual puede hacerse con todos los artículos que le quepan entre los brazos de forma gratuita.
De repente, el error en el sistema, provocaba el máximo placer en cada acción que realizábamos. A la vez, nos desprendíamos de las coyunturas. y las estructuras, transformadas en las mejores posibles gracias a nuestro libre albedrío, actuaban como garantes del éxtasis infinito.
Eramos cuerpos independientes para todo lo bueno, y cuerpos dependientes para todo lo que deseáramos. Aún hoy, no soy capaz de decir si cada uno proyectaba su propia realidad en un espacio yermo y vacío, o si por el contrario, realmente se solapaban las creaciones de nuestros particulares mundos. Ojalá sea la primera opción.
Ahora, ya he aprendido a controlar mis movimientos en esta anarquía. Soy una nanomáquina que aprende a dar sus primeros pasos.
Concretamente, me he quedado con la imagen de un zaguán, y una noche eterna. una pipa y una mecedora. Eso es lo que ahora elijo. Mañana puedo rebanar otros escenarios. Pero algunos me tachan de nostálgico. Se sorprenden de que me dedique a vivir de la manera más humana posible. Yo les digo que había muy buenas cosas en el tipo de vida anterior. También las había muy malas, pero ahora ya las podía evitar. Además, desde que nací, aprendí a disfrutar de mis facultades antropológicas.
No puedo explicar qué son los demás. Solo pasan por aquí de forma discreta. Pero ahora que por fin hay espacio para todos y por ende, para todas sus ansiedades, hambres y deseos, nadie se dedica a meterse en la vida de los otros.
Es quizá, la progresión perfecta para crear la angustia y el sufrimiento máximo en la población humana. Quizá en 15 días , el agujero ganará en vez de entre 18 y 26, unos 30 o 40 quilómetros.
No hay tiempo para la organización. Algunos ya han muerto. Muerto, o desaparecido, desintegrado.... o quizá el termino más preciso sea axistido. Se han vuelto nada. La nada.
No hay tiempo ni para los más ricos. Colonizar otro mundo llevaría todavía años de estudio. El agujero les ha pillado desprevenidos a ellos también. Solo deseo que no se salven. Que mueran con nosotros.
Y es que si sobrevivieran, ya no habría ninguna moraleja que contar.
Ellos lo han querido.
Las grandes ciudades se vienen abajo.
Saberse muerto mientras aún se respira es una sensación única. Pero cuando todo el mundo está igual que tú, cuando todo el mundo huele el final... ¿eres consiente de la angustia concentrada por hectárea que se puede llegar a crear?
Y entonces, sucede algo muy extraño.
Yo creo que es como cuando a un ordenador se le mandan más tareas de las que puede gestionar con todos sus recursos a plena potencia.
Se bloquea todo.
Cuando creamos aquél flujo de agonía, entre todos y cada uno de nosotros, el mundo se bloqueó. Se bloqueó y entonces por fin adquirimos conciencia de nuestro secuestro. De nuestro zulo. El tiempo, por fin, se colocaba por debajo de nuestra comprensión.
Lo que sucedió después ya no sé si fue mejor o peor...
A gallardón le colgaba un calcetín de la oreja, y Garzon se paseaba vestida de mujer. Solves, por fin, se había convertido en un oso panda. Las tiendas de Londres permanecían abiertas, pero eran ellas las que acudían a ti. Tenías líquido infinito para comprar, pero tu sensación, cada vez que te hacías con una prenda, era la que tiene un joven mileurista cuando le dan un premio de un minuto durante el cual puede hacerse con todos los artículos que le quepan entre los brazos de forma gratuita.
De repente, el error en el sistema, provocaba el máximo placer en cada acción que realizábamos. A la vez, nos desprendíamos de las coyunturas. y las estructuras, transformadas en las mejores posibles gracias a nuestro libre albedrío, actuaban como garantes del éxtasis infinito.
Eramos cuerpos independientes para todo lo bueno, y cuerpos dependientes para todo lo que deseáramos. Aún hoy, no soy capaz de decir si cada uno proyectaba su propia realidad en un espacio yermo y vacío, o si por el contrario, realmente se solapaban las creaciones de nuestros particulares mundos. Ojalá sea la primera opción.
Ahora, ya he aprendido a controlar mis movimientos en esta anarquía. Soy una nanomáquina que aprende a dar sus primeros pasos.
Concretamente, me he quedado con la imagen de un zaguán, y una noche eterna. una pipa y una mecedora. Eso es lo que ahora elijo. Mañana puedo rebanar otros escenarios. Pero algunos me tachan de nostálgico. Se sorprenden de que me dedique a vivir de la manera más humana posible. Yo les digo que había muy buenas cosas en el tipo de vida anterior. También las había muy malas, pero ahora ya las podía evitar. Además, desde que nací, aprendí a disfrutar de mis facultades antropológicas.
No puedo explicar qué son los demás. Solo pasan por aquí de forma discreta. Pero ahora que por fin hay espacio para todos y por ende, para todas sus ansiedades, hambres y deseos, nadie se dedica a meterse en la vida de los otros.
Monday, October 20, 2008
Antes de llegar
Y allí estábamos Pedro y yo.
Dando golpes a la pelota en el prado.
Creo que se asemejaba bastante a un campo de fútbol. Por lo menos en el tacto mullido del suelo. Claro que el césped estaba quizá menos cuidado, y crecía desacompasado. Es lo que tiene estar en un prado virgen, no?
El cielo era abierto. Seguro que Pedro también lo notaba. Corría el aire, y la amplitud del lugar se podía percibir por el soplido del viento o por el tacto del mismo deslizándose entre los dedos de las manos.
Le invité a que chutara el primero.
Pedro pegó con fuerza al esférico, que se elevó en parábola, mientras a mi amigo se le escapaba una carcajada incontrolada. La pelota se perdió en un lugar al que incluso a mí me costó llegar más tarde.
Pedro corría ahora, mezclandose como no he visto a nadie mezclarse con su entorno. Intuyendo el sol por el calor en la piel, apuntándolo con sus ojos inútiles.
A veces se aprende mucho de poco. Mejor dicho, normalmente se aprende mucho con poco.
Allí me dí cuenta de un puñado de cosas.
Como que los caballos son libres.
O que las tardes son tardes de verdad cuando se te atraganta la risa.
Que la tiza proviene del cielo y no viceversa.
Que los ojos vienen de las manos y nunca al revés.
Que primero es la potencialidad del amor propio, y después lo que solemos llamar felicidad.
Hay unas herramientas sensoriales que a veces se ausentan por distintos motivos.
Hay unas herramientas más difíciles de utilizar, pero que todos tenemos.
Pedro experimenta. Yo voy con cuidado. No vaya a hacer ninguna locura y se meta en los zarzales sin darse cuenta.
Dando golpes a la pelota en el prado.
Creo que se asemejaba bastante a un campo de fútbol. Por lo menos en el tacto mullido del suelo. Claro que el césped estaba quizá menos cuidado, y crecía desacompasado. Es lo que tiene estar en un prado virgen, no?
El cielo era abierto. Seguro que Pedro también lo notaba. Corría el aire, y la amplitud del lugar se podía percibir por el soplido del viento o por el tacto del mismo deslizándose entre los dedos de las manos.
Le invité a que chutara el primero.
Pedro pegó con fuerza al esférico, que se elevó en parábola, mientras a mi amigo se le escapaba una carcajada incontrolada. La pelota se perdió en un lugar al que incluso a mí me costó llegar más tarde.
Pedro corría ahora, mezclandose como no he visto a nadie mezclarse con su entorno. Intuyendo el sol por el calor en la piel, apuntándolo con sus ojos inútiles.
A veces se aprende mucho de poco. Mejor dicho, normalmente se aprende mucho con poco.
Allí me dí cuenta de un puñado de cosas.
Como que los caballos son libres.
O que las tardes son tardes de verdad cuando se te atraganta la risa.
Que la tiza proviene del cielo y no viceversa.
Que los ojos vienen de las manos y nunca al revés.
Que primero es la potencialidad del amor propio, y después lo que solemos llamar felicidad.
Hay unas herramientas sensoriales que a veces se ausentan por distintos motivos.
Hay unas herramientas más difíciles de utilizar, pero que todos tenemos.
Pedro experimenta. Yo voy con cuidado. No vaya a hacer ninguna locura y se meta en los zarzales sin darse cuenta.
Saturday, October 18, 2008
Esquela 199: Caballos salvajes
A veces no te queda nada. te cae encima el agua, y se lleva lo poco que te podía identificar. Lo único que te iba a dar un nombre en el lugar en el que te ha tocado vivir.
Y cuando eso pasa, te quedas vacío, y ni el vértigo es vértigo. Caes siempre, pero al no haber paredes ni haber suelo, ya no retienes ni el vértigo.
No hay absolutamente nada.
Y pensar que ahí fuera llegaste a ser un caballo salvaje, un potro corriendo por una pradera mientras el sol desgarra el cielo púrpura.
Cuando ni aquello es suficiente para encontrar tu lugar, te invade una tristeza que es como el frío: Está ahí porque sencillamente no hay nada de felicidad. Y donde no hay felicidad ni calor, hay tristeza y frío.
Cuando no te queda nada, te enfrentas a este tipo de "dolor", si se le puede llamar así.
Hubo un tiempo en que incluso Andorra fue mi lugar favorito para vivir. Enterrado en las montañas, entre electrodomésticos magníficos y altas rentas, chaquetas de cuero y pizzerias sin demasiada clase. Pero necesitaba que lloviera. Que lloviera. También necesitaba un vehículo de potente cilindrada. Necesitaba la mejor videoconsola del mercado y que los remontadores me llevaran más allá de las cumbres nevadas. Necesitaba eso. Solo eso.
Era la vida de soltero más preciosa.
Pero hoy mi cuerpo se ha enjuagado. Ya no quedan ni los restos de aquél tipo de ilusión. Hoy me he quedado sin metas y sin colores.
Solo puedo esperar que el tiempo que ahora me arrebata, más tarde me otorgue.
Y no habrá más remedio que preguntarse siempre el "porqué". El "porqué" el tiempo es el juez sumarísimo. En qué se basa para darte y quitarte. Porque todos nuestros procesos vitales se deslizan a través de él. El único elemento del que jamás podemos escapar, es el que esconde toda nuestra razón de ser.
El tiempo que pasa y se ríe de nosotros. Un árbitro en un juego del que solo somos las piezas de plástico. No sabemos ni qué somos, no tenemos potencia para ponernos la altura del tiempo, ni para interpretar la verdad total. A menudo ni te enteras de que juegas. Y si alguna vez te llegas a enterar, de repente sencillamente te ves así, cayendo sin tener nada a lo que agarrarte.
Y cuando eso pasa, te quedas vacío, y ni el vértigo es vértigo. Caes siempre, pero al no haber paredes ni haber suelo, ya no retienes ni el vértigo.
No hay absolutamente nada.
Y pensar que ahí fuera llegaste a ser un caballo salvaje, un potro corriendo por una pradera mientras el sol desgarra el cielo púrpura.
Cuando ni aquello es suficiente para encontrar tu lugar, te invade una tristeza que es como el frío: Está ahí porque sencillamente no hay nada de felicidad. Y donde no hay felicidad ni calor, hay tristeza y frío.
Cuando no te queda nada, te enfrentas a este tipo de "dolor", si se le puede llamar así.
Hubo un tiempo en que incluso Andorra fue mi lugar favorito para vivir. Enterrado en las montañas, entre electrodomésticos magníficos y altas rentas, chaquetas de cuero y pizzerias sin demasiada clase. Pero necesitaba que lloviera. Que lloviera. También necesitaba un vehículo de potente cilindrada. Necesitaba la mejor videoconsola del mercado y que los remontadores me llevaran más allá de las cumbres nevadas. Necesitaba eso. Solo eso.
Era la vida de soltero más preciosa.
Pero hoy mi cuerpo se ha enjuagado. Ya no quedan ni los restos de aquél tipo de ilusión. Hoy me he quedado sin metas y sin colores.
Solo puedo esperar que el tiempo que ahora me arrebata, más tarde me otorgue.
Y no habrá más remedio que preguntarse siempre el "porqué". El "porqué" el tiempo es el juez sumarísimo. En qué se basa para darte y quitarte. Porque todos nuestros procesos vitales se deslizan a través de él. El único elemento del que jamás podemos escapar, es el que esconde toda nuestra razón de ser.
El tiempo que pasa y se ríe de nosotros. Un árbitro en un juego del que solo somos las piezas de plástico. No sabemos ni qué somos, no tenemos potencia para ponernos la altura del tiempo, ni para interpretar la verdad total. A menudo ni te enteras de que juegas. Y si alguna vez te llegas a enterar, de repente sencillamente te ves así, cayendo sin tener nada a lo que agarrarte.
Friday, October 10, 2008
Esquela 196: Una esquela desde el sistema
Me sienta genial separarme durante unos momentos de toda esta dinámica que es el curro en sí.
Y aprovecho para reordenarme, como es habitual en mí durante estos tiempos muertos, que no por ello (por muertos) son menos fantásticos. al contrario. Bueno, da igual,
La crisis va a ser como una mujer que es mujer a pesar de tener solo 17 años. Aún está por llegar lo peor. Y tiemblo como tiembla el resto del mundo. Tanto bombardeo mediático debía tener sus consecuencias.
pero los pequeños comercios siguen abriendo, la gente continua riendo en los vestuarios de los gimnasios, y los despidos en masa aún no son escandalosos.
Después resulta que hablan de la confianza de los consumidores, o de los propios bancos, los unos y los otros, a la hora de prestarse dinero. Que dicen que el 70% de la crisis se debe a la falta de confianza.
Y después sueltan artículos catastróficos por ahí. Y dicen que no saben qué va a ser del sistema.
Así van las cosas. Que si muere el sistema, esta será otra esquela más.
Sea como sea, este mundo injusto, lo es porque no existe la justicia dentro de nuestro conjunto social. Haber personas justas, las hay. Claro. Pero también las hay injustas. Y ellas son una especie de infección por sí mismas. Nada nunca va a cambiar y siempre va a ser lo mismo. Hecha la ley, hecha la trampa. Está claro. Buen lema para la bandera de nuestra sociedad.
Y después me pregunto porqué me siento tan tranquilo. No me sé responder.
Pero por lo menos, sé porqué no me sé responder.
LA cuestión es sencilla. ¿Porqué me gusta una cosa? ¿Cuando me convence algo? ¿Cuando me siento identificado con algo?
Soy el primero en reconocer que si no hay nadie a mi alrededor, yo tampoco soy nadie. Partiendo de esa base, me parece imposible decir si una cosa realmente me gusta o no. Nunca se puede descartar nada. Trato de adaptarme, y busco alcanzar mis intereses, en tanto en cuanto, estos de momento no se han comido a ninguna otra persona. De momento. Pero esque de momento, ese es uno de mis principios.
Pero ya empiezo a entender un poco mejor como funciona todo. Tenemos tantas cosas... demasiado y más... y seguimos queriendo todavía más de lo que ya hay... cuando no somos unos, somos los otros. Y aludiendo a aquello que antes comentaba acerca de la infección que representamos como conjunto social para nuestra propia especie, asumo, consecuentemente, que no hay más remedio que superarse cada día y ganarse el respeto de los demás. Hay caminos más largos y más cortos para conseguirlo. Pero amigo, lo importante es estar bien, estar agusto. Yo procuro no pisar a nadie, pero sucumbo ante las leyes de este sistema. Sistema que hoy por hoy queda más en entredicho que nunca.
Pero bueno, pero bueno, después de esto, no va a venir nada mejor, por desgracia. Soy capaz de imaginar un mundo mucho más equilibrado y justo. Todos somos capaces. Pero eso no va a suceder nunca.
Tenemos una sola vida, o por lo menos, eso es lo que tendemos a creer. ´No me apetece pensar en lo que podría haber sido, pero tampoco quiero aceptar el lado oscuro de todo lo que me rodea. Es una lata. Necesito una novia ya, para olvidarme de toda esta mierda y ver pelis de walt disney y convertirlas en algo real gracias a la emoción que supone estar con alguien a quien amas y que comparte contigo en ese preciso instante esa cinta de VHS. Necesito drogarme de amor para ser tan gilipollas como todo el mundo y olvidarme de este sinsentido.
Y aprovecho para reordenarme, como es habitual en mí durante estos tiempos muertos, que no por ello (por muertos) son menos fantásticos. al contrario. Bueno, da igual,
La crisis va a ser como una mujer que es mujer a pesar de tener solo 17 años. Aún está por llegar lo peor. Y tiemblo como tiembla el resto del mundo. Tanto bombardeo mediático debía tener sus consecuencias.
pero los pequeños comercios siguen abriendo, la gente continua riendo en los vestuarios de los gimnasios, y los despidos en masa aún no son escandalosos.
Después resulta que hablan de la confianza de los consumidores, o de los propios bancos, los unos y los otros, a la hora de prestarse dinero. Que dicen que el 70% de la crisis se debe a la falta de confianza.
Y después sueltan artículos catastróficos por ahí. Y dicen que no saben qué va a ser del sistema.
Así van las cosas. Que si muere el sistema, esta será otra esquela más.
Sea como sea, este mundo injusto, lo es porque no existe la justicia dentro de nuestro conjunto social. Haber personas justas, las hay. Claro. Pero también las hay injustas. Y ellas son una especie de infección por sí mismas. Nada nunca va a cambiar y siempre va a ser lo mismo. Hecha la ley, hecha la trampa. Está claro. Buen lema para la bandera de nuestra sociedad.
Y después me pregunto porqué me siento tan tranquilo. No me sé responder.
Pero por lo menos, sé porqué no me sé responder.
LA cuestión es sencilla. ¿Porqué me gusta una cosa? ¿Cuando me convence algo? ¿Cuando me siento identificado con algo?
Soy el primero en reconocer que si no hay nadie a mi alrededor, yo tampoco soy nadie. Partiendo de esa base, me parece imposible decir si una cosa realmente me gusta o no. Nunca se puede descartar nada. Trato de adaptarme, y busco alcanzar mis intereses, en tanto en cuanto, estos de momento no se han comido a ninguna otra persona. De momento. Pero esque de momento, ese es uno de mis principios.
Pero ya empiezo a entender un poco mejor como funciona todo. Tenemos tantas cosas... demasiado y más... y seguimos queriendo todavía más de lo que ya hay... cuando no somos unos, somos los otros. Y aludiendo a aquello que antes comentaba acerca de la infección que representamos como conjunto social para nuestra propia especie, asumo, consecuentemente, que no hay más remedio que superarse cada día y ganarse el respeto de los demás. Hay caminos más largos y más cortos para conseguirlo. Pero amigo, lo importante es estar bien, estar agusto. Yo procuro no pisar a nadie, pero sucumbo ante las leyes de este sistema. Sistema que hoy por hoy queda más en entredicho que nunca.
Pero bueno, pero bueno, después de esto, no va a venir nada mejor, por desgracia. Soy capaz de imaginar un mundo mucho más equilibrado y justo. Todos somos capaces. Pero eso no va a suceder nunca.
Tenemos una sola vida, o por lo menos, eso es lo que tendemos a creer. ´No me apetece pensar en lo que podría haber sido, pero tampoco quiero aceptar el lado oscuro de todo lo que me rodea. Es una lata. Necesito una novia ya, para olvidarme de toda esta mierda y ver pelis de walt disney y convertirlas en algo real gracias a la emoción que supone estar con alguien a quien amas y que comparte contigo en ese preciso instante esa cinta de VHS. Necesito drogarme de amor para ser tan gilipollas como todo el mundo y olvidarme de este sinsentido.
Wednesday, October 08, 2008
Esquela 195: LLora, no te cortes
Chubascos prostituyéndose sobre la colina. Chubascos. Chubascos, y los bajos de la radio del coche excesivamente altos.
No es excusa.
Buuuuuffff... esto está peor de lo que pensaba... aquí dentro ya no hay nada...
¿qué ha pasado? ¿te has vaciado? ¿o es que ahora ya no arrancas con la misma facilidad de ayer?
En ese último caso... se supone que te tenemos que dar tiempo, ¿no?
Ok, está bien, está bien. Sé que tú mismo no dejas de pensar que lo que te sucede es algo preocupante.
Jajajaja, y los demás seguimos creyendo en ti, pero el crédito se agota. Eso ya lo sabías, no me jodas.
Después, después, quizá ya no esté ni yo aquí para salvar tu culo. Siempre he estado tan pegado a ti, que te creías que formaba parte de tu cabeza.
Pero no, no te creas eso, anda. Yo estaba aquí, pero me debo ir en algún momento. Nada es para siempre.
Cuando ya no esté aquí, no notarás mi ausencia, tranquilo. te olvidarás de que una vez hube existido en tu interior.
Cuando me separe de ti definitivamente, justo en el memento en que ya no habite en tu cabeza, me olvidarás como un abuelo senil olvida a su nieto.
No va a haber mal trago, tranquilo. Yo, a diferencia de las personas, no tengo ninguna identidad, no llevo encima ningún tipo de papel o de documentación. nadie me espera ahí fuera, ni tampoco en el otro mundo. Soy la única cosa que no deja huella cuando se va, pero imprime carácter mientras persiste.
Me alojaré en la cabeza de otra persona, me alojaré lejos de ti. Pero no te preocupes. Casi todos los que hay ahí fuera están tan vacíos como tú lo estarás. Es más, sientete afortunado mientras escribes (o escribo) estas lineas de despedida. Sientete bien por haberme conocido.
¿Qué quién soy?
Pregúntate quién serás cuando sucumba esta fase.
No es excusa.
Buuuuuffff... esto está peor de lo que pensaba... aquí dentro ya no hay nada...
¿qué ha pasado? ¿te has vaciado? ¿o es que ahora ya no arrancas con la misma facilidad de ayer?
En ese último caso... se supone que te tenemos que dar tiempo, ¿no?
Ok, está bien, está bien. Sé que tú mismo no dejas de pensar que lo que te sucede es algo preocupante.
Jajajaja, y los demás seguimos creyendo en ti, pero el crédito se agota. Eso ya lo sabías, no me jodas.
Después, después, quizá ya no esté ni yo aquí para salvar tu culo. Siempre he estado tan pegado a ti, que te creías que formaba parte de tu cabeza.
Pero no, no te creas eso, anda. Yo estaba aquí, pero me debo ir en algún momento. Nada es para siempre.
Cuando ya no esté aquí, no notarás mi ausencia, tranquilo. te olvidarás de que una vez hube existido en tu interior.
Cuando me separe de ti definitivamente, justo en el memento en que ya no habite en tu cabeza, me olvidarás como un abuelo senil olvida a su nieto.
No va a haber mal trago, tranquilo. Yo, a diferencia de las personas, no tengo ninguna identidad, no llevo encima ningún tipo de papel o de documentación. nadie me espera ahí fuera, ni tampoco en el otro mundo. Soy la única cosa que no deja huella cuando se va, pero imprime carácter mientras persiste.
Me alojaré en la cabeza de otra persona, me alojaré lejos de ti. Pero no te preocupes. Casi todos los que hay ahí fuera están tan vacíos como tú lo estarás. Es más, sientete afortunado mientras escribes (o escribo) estas lineas de despedida. Sientete bien por haberme conocido.
¿Qué quién soy?
Pregúntate quién serás cuando sucumba esta fase.
Sunday, October 05, 2008
Tiempo
Me encuentro tan enteramente solo como definido.
No tengo tiempo. ¿Tiempo? ¿Para qué?. No me hagas reír, anda.
Tiempo, tiempo, tiempo. Siempre igual; tiempo.
Todos estamos colocados del mismo modo. Somos muchos y nuestros hombros se rozan inevitablemente. Tiempo, tiempo, siempre el tiempo. Y cuantos más somos, más nos tememos los unos a los otros. pero más apretados estamos, también.
Qué cosas.
Después aparece Sara Palin en escena. Y no me lo creo. No me creo lo que dice. ¿cómo lo puede decir? ¿Cómo pueden creer en ella? ¡Qué mala educación, la de la gobernadora de Alaska! Que le den por el puto culo.
Y a pesar de todo, el barça sigue teniendo momentos de excelencia y exquisitez. A veces se muestra sublime. Y aún cauterizando bien prontito yo la raja por la que me entra la pasión que los bluagrana desprenden, me dicen que no.
Le pido el móvil a la mujer menos adecuada de toda la discoteca; la más clásica. Y era ella, quién me había abordado a mi. ¿Qué es lo que espera? su amiga baja y semi-obesa no me deja de avasallar a preguntas. Pero a la mujer menos adecuada le gusto, que lo sé yo.
Y una mierda, y una mierda, mañana es lunes porque así lo hemos decidido.
Y todo pasa otra vez. Y la misma historia otra vez. La misma historia... ¿en otro tiempo? ¿"Tiempo"? ¿Para qué?. No me hagas reír, anda.
Tiempo, tiempo, tiempo. Siempre igual; tiempo.
No tengo tiempo. ¿Tiempo? ¿Para qué?. No me hagas reír, anda.
Tiempo, tiempo, tiempo. Siempre igual; tiempo.
Todos estamos colocados del mismo modo. Somos muchos y nuestros hombros se rozan inevitablemente. Tiempo, tiempo, siempre el tiempo. Y cuantos más somos, más nos tememos los unos a los otros. pero más apretados estamos, también.
Qué cosas.
Después aparece Sara Palin en escena. Y no me lo creo. No me creo lo que dice. ¿cómo lo puede decir? ¿Cómo pueden creer en ella? ¡Qué mala educación, la de la gobernadora de Alaska! Que le den por el puto culo.
Y a pesar de todo, el barça sigue teniendo momentos de excelencia y exquisitez. A veces se muestra sublime. Y aún cauterizando bien prontito yo la raja por la que me entra la pasión que los bluagrana desprenden, me dicen que no.
Le pido el móvil a la mujer menos adecuada de toda la discoteca; la más clásica. Y era ella, quién me había abordado a mi. ¿Qué es lo que espera? su amiga baja y semi-obesa no me deja de avasallar a preguntas. Pero a la mujer menos adecuada le gusto, que lo sé yo.
Y una mierda, y una mierda, mañana es lunes porque así lo hemos decidido.
Y todo pasa otra vez. Y la misma historia otra vez. La misma historia... ¿en otro tiempo? ¿"Tiempo"? ¿Para qué?. No me hagas reír, anda.
Tiempo, tiempo, tiempo. Siempre igual; tiempo.
Wednesday, September 24, 2008
Esquela 193: Ponme en mi sitio
Las ferias pasan, y con ellas el estruendo mayor, las voces aglomeradas, las cosquillas en la barriga, los descensos inolvidables que siempre acaban con un chapuzón. Y a veces te gusta que no todo salga del todo bien. A veces te gusta confiar en tu suerte, hasta el punto, de pensar que el destino lo arreglará todo. Va bien ceder la última palabra a los factores exteriores, siempre y cuando lo hagas porque te desborda tu propia convicción; la confianza que tienes en ti mismo.
Porque, efectivamente, todo lo que sube baja.
Y, precisamente, lo que ayer subió, hoy baja. Pero esta bien sentirse un poco inseguro, perder alguna apuesta. Y así me mantengo en los cauces de la cordura.
Las carreteras son bastas. Los volantazos no se pueden descartar nunca. Hay que saber digerirlos. Y por ello, entiendo que lo mío es jodido en tanto en cuanto es bueno para los demás. O viceversa.
Y aún sigo teniendo algo que decir. Aunque sea solo por necesidad. Aunque sea algo absurdo. Y esa es la llama que me hace pensar que hay cosas que se me revelarán todavía. Y si las cosas a veces no salen del todo bien, no pasa nada. Si intentas algo desastroso porque estabas lleno de confianza, no pasa nada. Si crees gustar a alguien, y te has enterado mal del asunto, no hay problema.
A veces es lo de fuera, lo que te coloca en tu sitio. Porque todos estamos cayendo al vacío. Por eso andamos tranquilos.
Sea como sea, cuando le pegas un puñetazo a un colchón inchable, el aire de dentro siempre se sitúa en las partes menos afectadas por la ostia, pero nunca desaparece. Después, además, al sacar la mano, aún tiene la poca vergüenza de volver allí donde habías golpeado.
Porque, efectivamente, todo lo que sube baja.
Y, precisamente, lo que ayer subió, hoy baja. Pero esta bien sentirse un poco inseguro, perder alguna apuesta. Y así me mantengo en los cauces de la cordura.
Las carreteras son bastas. Los volantazos no se pueden descartar nunca. Hay que saber digerirlos. Y por ello, entiendo que lo mío es jodido en tanto en cuanto es bueno para los demás. O viceversa.
Y aún sigo teniendo algo que decir. Aunque sea solo por necesidad. Aunque sea algo absurdo. Y esa es la llama que me hace pensar que hay cosas que se me revelarán todavía. Y si las cosas a veces no salen del todo bien, no pasa nada. Si intentas algo desastroso porque estabas lleno de confianza, no pasa nada. Si crees gustar a alguien, y te has enterado mal del asunto, no hay problema.
A veces es lo de fuera, lo que te coloca en tu sitio. Porque todos estamos cayendo al vacío. Por eso andamos tranquilos.
Sea como sea, cuando le pegas un puñetazo a un colchón inchable, el aire de dentro siempre se sitúa en las partes menos afectadas por la ostia, pero nunca desaparece. Después, además, al sacar la mano, aún tiene la poca vergüenza de volver allí donde habías golpeado.
Monday, September 22, 2008
Unos y otros
la primera vez que me vi la herida, pensé que pronto se cerraría.
Poco a poco, fui perdiendo la esperanza de poder empezar una partida nueva, o de poder encontrar un lugar descatalogado. La única opción es limar asperezas. Limar asperezas. Las cicatrices nunca se marchan.
por mucho que te muevas, por muchos depósitos que rellenes, por los miles de propósitos formulados, se acaba consiguiendo sólo un puñado.
No se puede olvidar nada de lo que se ha sido. Hacerlo, solo llevaría a la equivocación, no?
Hay demasiadas cosas que no logro entender, y en días lluviosos como hoy, las dudas cobran fuerza. El corazón se limpia y se vacía, y las penas se filtran por los dedos.
Siempre creí ser infeliz por complicarme innatamente la cabeza. A veces desaba ser un poco más tonto. Creía que la gente que siempre tuvo las alas cortadas era más feliz que yo, únicamente por no calentarse tanto la existencia con tonterías.
Pero esque no son tonterías. Y ellos tampoco tienen las alas cortadas. Nadie se las cortó. Sencillamente, nacieron sin ellas. A nadie le puede parar un televisor, una sociedad podrida, o la indiferencia del resto de la gente. Si lo necesitas sacar, lo sacas de la manera que sea.
Es por eso que no son más felices que yo. Sencillamente han hecho de la resignación su mejor compañera, y han enterrado en lo más profundo de su alma la cosnternación que cada día les asolaría si trataran de llegar a donde nosotros llegamos. Lo cubren todo con munerosas sonrisas de medio y bajo alcance. Y nosotros solo escupimos unas pocas de esas, porque la vida no nos da juego para más. La situación no invita a desternillarse. Pero cuando las lanzamos, salen desnudas de nuestra boca, llegan lejos, y... milagro... se contagian.
Poco a poco, fui perdiendo la esperanza de poder empezar una partida nueva, o de poder encontrar un lugar descatalogado. La única opción es limar asperezas. Limar asperezas. Las cicatrices nunca se marchan.
por mucho que te muevas, por muchos depósitos que rellenes, por los miles de propósitos formulados, se acaba consiguiendo sólo un puñado.
No se puede olvidar nada de lo que se ha sido. Hacerlo, solo llevaría a la equivocación, no?
Hay demasiadas cosas que no logro entender, y en días lluviosos como hoy, las dudas cobran fuerza. El corazón se limpia y se vacía, y las penas se filtran por los dedos.
Siempre creí ser infeliz por complicarme innatamente la cabeza. A veces desaba ser un poco más tonto. Creía que la gente que siempre tuvo las alas cortadas era más feliz que yo, únicamente por no calentarse tanto la existencia con tonterías.
Pero esque no son tonterías. Y ellos tampoco tienen las alas cortadas. Nadie se las cortó. Sencillamente, nacieron sin ellas. A nadie le puede parar un televisor, una sociedad podrida, o la indiferencia del resto de la gente. Si lo necesitas sacar, lo sacas de la manera que sea.
Es por eso que no son más felices que yo. Sencillamente han hecho de la resignación su mejor compañera, y han enterrado en lo más profundo de su alma la cosnternación que cada día les asolaría si trataran de llegar a donde nosotros llegamos. Lo cubren todo con munerosas sonrisas de medio y bajo alcance. Y nosotros solo escupimos unas pocas de esas, porque la vida no nos da juego para más. La situación no invita a desternillarse. Pero cuando las lanzamos, salen desnudas de nuestra boca, llegan lejos, y... milagro... se contagian.
Sunday, September 14, 2008
Aprobado
He decidido pulsarlo a fondo. Usarte--- Sólo por la manera en que hablas, las cosas que dices....
Te voy a usar.
Hay momentos en que eres ligero.
Te vuelves la línea, el dibujo. Te vuelves la estampa misma. Te reconoces en todo lo que haces. Es bendito.
La vida se vuelve un metraje. Una tira de cuero raído. Ahora no es cuestión de pensar en lo cíclico y en lo fatal. Solo tienes tiempo de abarcar, extendiendo tus brazos, la cinta entera.
Sientes la estructura de todo lo que vas a poder tener. Y, a mí me da por reírme.
Las ciudades siguen depié.
Y hay cosas que ya se ven venir de verdad. Ya notas como has dejado mucho atrás. Ya no tienes tanto por delante. Ya no puedes decir que "aún hay tiempo". No gratuitamente, por lo menos.
Es el primer examen. Lo has hecho, y te da pavor preguntar la nota. Pero tú mismo la sabes, tú mismo te la has puesto. Y has aprobado.
Has aprobado. Tú mismo te diste cuenta. No muchos lo consiguen. Aquí, si bien es cierto que no hay un patrón establecido para todos, si bien es cierto que cada persona es un mundo y que no tienes que competir con el resto de la clase, te aseguro que se han de soportar otras cosas igual o más duras.
Competir contra uno mismo es una lata. Yo me marco unas metas. Otros se marcan otras. Creo que las mías me exigen mucho, me desgastan. pero siempre sé colocarlas al límite de mi extenuación.
A veces las cosas salen mal.
Los exámenes y sus resultados nos caen en la cabeza. Es algo inevitable obtenerlos.
Te voy a usar.
Hay momentos en que eres ligero.
Te vuelves la línea, el dibujo. Te vuelves la estampa misma. Te reconoces en todo lo que haces. Es bendito.
La vida se vuelve un metraje. Una tira de cuero raído. Ahora no es cuestión de pensar en lo cíclico y en lo fatal. Solo tienes tiempo de abarcar, extendiendo tus brazos, la cinta entera.
Sientes la estructura de todo lo que vas a poder tener. Y, a mí me da por reírme.
Las ciudades siguen depié.
Y hay cosas que ya se ven venir de verdad. Ya notas como has dejado mucho atrás. Ya no tienes tanto por delante. Ya no puedes decir que "aún hay tiempo". No gratuitamente, por lo menos.
Es el primer examen. Lo has hecho, y te da pavor preguntar la nota. Pero tú mismo la sabes, tú mismo te la has puesto. Y has aprobado.
Has aprobado. Tú mismo te diste cuenta. No muchos lo consiguen. Aquí, si bien es cierto que no hay un patrón establecido para todos, si bien es cierto que cada persona es un mundo y que no tienes que competir con el resto de la clase, te aseguro que se han de soportar otras cosas igual o más duras.
Competir contra uno mismo es una lata. Yo me marco unas metas. Otros se marcan otras. Creo que las mías me exigen mucho, me desgastan. pero siempre sé colocarlas al límite de mi extenuación.
A veces las cosas salen mal.
Los exámenes y sus resultados nos caen en la cabeza. Es algo inevitable obtenerlos.
Saturday, September 13, 2008
Cómo funciono
Campanas sobrevuelan los cielos, y caen, pesadas ellas, sobre las adoquinadas calles. Las abren. Y mientras tanto, yo me digo.... "oh, sólo tiene 17 años". Si bien me escandalizo, también me la sopla.
Las campanas han ido cayendo a mi paso,. Algunas han destrozado las lunas de coches que hay aparcados cerca del lugar por el que camino. Y mientras tanto, pienso que qué les digo a mis amigos, y como yo soy un tio de pensamiento lateral más que de pensamiento horizontal, me encuentro deleitándome con una de las ramificaciones del pensamiento principal, y me traslado, en consecuencia, a una de las playas que pisé con uno de ellos, con uno de mis amigos. Pronto construyo una fantasía fundamentada en recuerdos, y uno a mi "she's only 17" con el paisaje de sensaciones que aún retenego de aquél maravilloso viaje. Aquél que hice con un viejo zorro.
Coloco cerca un chiringuito que descubrí en un viaje más reciente. Un viaje no tan intenso, pero da igual. El chiringuito era la polla. Siento felicidad, pero a medida que mis dedos pulsan las teclas, o mejor dicho, las engullen, siento una tristeza, derivada del mismo suceso que ahora mismo acaece, que no es otro que el de la concepción de la retrospección que ahora me asola.
Caigo en la realidad por unos instantes. Solo la música que suena me salva de sentirme profundamente miserable. Debería decirle algo a una chica del mundo real. Una que me espera, me ofrece caricias, y durante las noches me da mucho amor. Somos como perros callejeros que se encuentran en cualquier esquina. Nos husmeamos en la cama. Eso es verdadero amor.
Me da algun momento muy cálido y agradable. Yo también necesito de esos. Pero no quiero nada más. No quiero nada más. Yo me encuentro muchas veces solo. En la mayoría de ocasiones, ello no me importa. ¿No lo entiendes? Le he de decir algo ya. Lo he de parar.
Así de frenética discurre mi actividad mental. Y lo mejor es que, de lo trascendental paso a lo terrenal en un abrir y cerrar de ojos. Solo porque Pep así lo quiere. Solo porque tengo una cita con su equipo, con el Barça de mis amores. Esta tarde la vamos a pillar buena; un plácido ocaso nos espera: cervezas, música, fútbol, y un montón de lobos en un cuarto repleto de tremendas historias. Vamos a vibrar. Y después, después, solo nos quedará la noche, y espera, una promesa. una promesa que me hicieron unas chicas que conocimos en el sur. Igual las vemos también.
El plan de hoy no está mal. Vivir, a veces, no está mal. No.
Las campanas han ido cayendo a mi paso,. Algunas han destrozado las lunas de coches que hay aparcados cerca del lugar por el que camino. Y mientras tanto, pienso que qué les digo a mis amigos, y como yo soy un tio de pensamiento lateral más que de pensamiento horizontal, me encuentro deleitándome con una de las ramificaciones del pensamiento principal, y me traslado, en consecuencia, a una de las playas que pisé con uno de ellos, con uno de mis amigos. Pronto construyo una fantasía fundamentada en recuerdos, y uno a mi "she's only 17" con el paisaje de sensaciones que aún retenego de aquél maravilloso viaje. Aquél que hice con un viejo zorro.
Coloco cerca un chiringuito que descubrí en un viaje más reciente. Un viaje no tan intenso, pero da igual. El chiringuito era la polla. Siento felicidad, pero a medida que mis dedos pulsan las teclas, o mejor dicho, las engullen, siento una tristeza, derivada del mismo suceso que ahora mismo acaece, que no es otro que el de la concepción de la retrospección que ahora me asola.
Caigo en la realidad por unos instantes. Solo la música que suena me salva de sentirme profundamente miserable. Debería decirle algo a una chica del mundo real. Una que me espera, me ofrece caricias, y durante las noches me da mucho amor. Somos como perros callejeros que se encuentran en cualquier esquina. Nos husmeamos en la cama. Eso es verdadero amor.
Me da algun momento muy cálido y agradable. Yo también necesito de esos. Pero no quiero nada más. No quiero nada más. Yo me encuentro muchas veces solo. En la mayoría de ocasiones, ello no me importa. ¿No lo entiendes? Le he de decir algo ya. Lo he de parar.
Así de frenética discurre mi actividad mental. Y lo mejor es que, de lo trascendental paso a lo terrenal en un abrir y cerrar de ojos. Solo porque Pep así lo quiere. Solo porque tengo una cita con su equipo, con el Barça de mis amores. Esta tarde la vamos a pillar buena; un plácido ocaso nos espera: cervezas, música, fútbol, y un montón de lobos en un cuarto repleto de tremendas historias. Vamos a vibrar. Y después, después, solo nos quedará la noche, y espera, una promesa. una promesa que me hicieron unas chicas que conocimos en el sur. Igual las vemos también.
El plan de hoy no está mal. Vivir, a veces, no está mal. No.
Thursday, September 11, 2008
Esquela 191: Producción total
El cielo está azul metal y se encalla en él tanto el granel, como lo plateado de éste, confiriéndole de este modo, un aire eléctrico-navideño pseudo noventero.
Aún así, los suspiros que llegan a mis oídos son incluso de una o dos décadas antes. Para entonces, ya se levantaban algunos edificos altos e impresionantes. Y aunque no recuerde el nombre de ninguno de ellos, sus azoteas siguen existiendo, allí arriba, y más de una persona habrá utilizado alguna para siucidarse. La habrá utilizado en su beneficio.
Solo una vez he estado en Belfast, pero ya he conocido su silencio varado y su fuerza contenida. Estuve allí y lo comprendí. Pero en otros muchos lugares he estado y también he comprendido. A menudo, son sitios comunes. El coche de mi padre, por ejemplo. Allí también me di cuenta de muchas cosas, como que Simply Red pega con los ejecutivos eurpeos.
Después, los conocimientos se van modificando, y voy creando una verdad a la que achacar todas mis desgracias. Porque las verdades de verdad apenas existen. Sólo son un recurso más para obtener explicaciones.
¿Y quien te dice a ti que no formamos parte de la gran broma? Sí, es lo de siempre. Pero es que nunca se puede estar seguro de nada. Nada de nada. Tansiquiera de si quieres a alguien. Quizá por eso; por ser amor, y por ser tan puro. Quizá por ser tan directo y no pasar por nuestra cabeza, el amor dista de asociarse con cualquier verdad en forma de regla. En el amor no hay normas, dicen. En el acto humano reflejo por excelencia no hay reglas.... entonces.... ¿de dónde coño brotamos? Qué coño pretendemos.
Somos lo que para nosotros son los perros que tratan de morderse el rabo mientras dan vueltas como peonzas. Eso es lo que somos.
¿Para quien? No creo que sea una persona. Puede ser sencillamente el aire, que fue tan listo, que decidió adjudicarse la forma más leve de existencia. Por eso solo sopla, mece y provoca el movimiento de los demás.
Los parques y las luces me siguen invitando a ir un poco más allá, a no marcharme todavía a la cama, a montar en la última atracción, a regalarte un último algodón, a morirme de risa en vida, y quien sabe, si al final, implosionar en vez de explosionar.
Aún así, los suspiros que llegan a mis oídos son incluso de una o dos décadas antes. Para entonces, ya se levantaban algunos edificos altos e impresionantes. Y aunque no recuerde el nombre de ninguno de ellos, sus azoteas siguen existiendo, allí arriba, y más de una persona habrá utilizado alguna para siucidarse. La habrá utilizado en su beneficio.
Solo una vez he estado en Belfast, pero ya he conocido su silencio varado y su fuerza contenida. Estuve allí y lo comprendí. Pero en otros muchos lugares he estado y también he comprendido. A menudo, son sitios comunes. El coche de mi padre, por ejemplo. Allí también me di cuenta de muchas cosas, como que Simply Red pega con los ejecutivos eurpeos.
Después, los conocimientos se van modificando, y voy creando una verdad a la que achacar todas mis desgracias. Porque las verdades de verdad apenas existen. Sólo son un recurso más para obtener explicaciones.
¿Y quien te dice a ti que no formamos parte de la gran broma? Sí, es lo de siempre. Pero es que nunca se puede estar seguro de nada. Nada de nada. Tansiquiera de si quieres a alguien. Quizá por eso; por ser amor, y por ser tan puro. Quizá por ser tan directo y no pasar por nuestra cabeza, el amor dista de asociarse con cualquier verdad en forma de regla. En el amor no hay normas, dicen. En el acto humano reflejo por excelencia no hay reglas.... entonces.... ¿de dónde coño brotamos? Qué coño pretendemos.
Somos lo que para nosotros son los perros que tratan de morderse el rabo mientras dan vueltas como peonzas. Eso es lo que somos.
¿Para quien? No creo que sea una persona. Puede ser sencillamente el aire, que fue tan listo, que decidió adjudicarse la forma más leve de existencia. Por eso solo sopla, mece y provoca el movimiento de los demás.
Los parques y las luces me siguen invitando a ir un poco más allá, a no marcharme todavía a la cama, a montar en la última atracción, a regalarte un último algodón, a morirme de risa en vida, y quien sabe, si al final, implosionar en vez de explosionar.
Esquela 190: Lo que me gustaría que dijera mi grupo de rock favorito
"Los americanos republicanos se preocupan antes por el cielo que por la otra mitad del mundo.
Y ahí entramos nosotros, los grupos de rock que hacemos giras internacionales. A veces incluso tenemos miedo, sentimos vergüenza, porque no nos extrañaría que la gente de fuera de EEUU pensase que somos unos ignorantes.
Es por ello que nos ha sido tan fácil hacer unas canciones con este contenido político tan marcado. Es como la necesidad que tiene uno de sacarse de encima la ropa mojada después de que le caiga un chaparrón."
Y ahí entramos nosotros, los grupos de rock que hacemos giras internacionales. A veces incluso tenemos miedo, sentimos vergüenza, porque no nos extrañaría que la gente de fuera de EEUU pensase que somos unos ignorantes.
Es por ello que nos ha sido tan fácil hacer unas canciones con este contenido político tan marcado. Es como la necesidad que tiene uno de sacarse de encima la ropa mojada después de que le caiga un chaparrón."
Wednesday, September 10, 2008
A mi amigo
Solbes está harto, y ya no aguanta más.
Después del quinto correo proveniente de un oyente que Francino le lee, el oso panda número 1 estalla.
Estalla mentalmente, claro está.
Pero yo, que soy la mente de Solbes, sé de todos sus secretos.
El pobre hombre siempre esforzándose, como el resto de políticos, en dar explicaciones sin cuestionar nunca lo gilipollas que es la gente.
Claro, la primera norma de esta gran mentira que es la política, es que, para ser lo que es, que no es otra cosa que mentira más que política, uno nunca puede tratar de estúpidos para arriba a la gente a la que se debe.
"Mal empezamos", se dice Solbes a menudo al recostar su cabeza de oso panda sobre la mullida almohada. "¿Cómo van a cambiar las cosas, si no somos capaces de reconocer el problema abiertamente? Estamos haciendo el tonto, prometiendo cambiar las cosas a través de un estado que no tiene la fuerza para hacer nada solo. Ningún gobierno es capaz de superar una crisis por sí mismo.
Y la gente no sabe aprovechar los días prósperos, la gente no se sabe educar económicamente a sí misma en el mundo. Y después, cuando es la sociedad misma la que se busca encontrarse hundida en la mierda, me apuntan todos a mí.
Y claro, cualquiera les dice, que lo que pasa es que se han de informar más, y que a quién se le ocurre pillar hipotecas a 40 años. Qué cosas! Si les llamas ignorantes se te echan al cuello, y si asumes toda la responsabilidad, solo consigues que te apunten todavía muchos más dedos."
Al final, mi amigo Solbes también concibe ya la mentira. Se siente miserablemente farsante, y a pesar de ello, también se considera un mártir. ¿Cómo puede ser? No se le puede arrojar a toda esa gente la verdad, porque una cabeza como la suya, se vende barata, y hay muchos que prefieren ver como caen los que debían ser sus salvadores, a tratar de entenderlos.
Pobre Solbes, me digo. Pobre Pedro Solbes. Si yo te entiendo... déjalo ya, que vivimos a merced de unos majaderos, amigo. Cualquiera, desde allí arriba, desde un frágil podio de cristal, llama estúpida a esta sociedad, eh? te machacarían los huesos.
Yo lo puedo decir sin ningún problema, desde esta plataforma que de cercana, casi está hundida en el suelo de la cruda realidad. Yo lo digo: Hay mucha gente tonta. Demasiada.
Después del quinto correo proveniente de un oyente que Francino le lee, el oso panda número 1 estalla.
Estalla mentalmente, claro está.
Pero yo, que soy la mente de Solbes, sé de todos sus secretos.
El pobre hombre siempre esforzándose, como el resto de políticos, en dar explicaciones sin cuestionar nunca lo gilipollas que es la gente.
Claro, la primera norma de esta gran mentira que es la política, es que, para ser lo que es, que no es otra cosa que mentira más que política, uno nunca puede tratar de estúpidos para arriba a la gente a la que se debe.
"Mal empezamos", se dice Solbes a menudo al recostar su cabeza de oso panda sobre la mullida almohada. "¿Cómo van a cambiar las cosas, si no somos capaces de reconocer el problema abiertamente? Estamos haciendo el tonto, prometiendo cambiar las cosas a través de un estado que no tiene la fuerza para hacer nada solo. Ningún gobierno es capaz de superar una crisis por sí mismo.
Y la gente no sabe aprovechar los días prósperos, la gente no se sabe educar económicamente a sí misma en el mundo. Y después, cuando es la sociedad misma la que se busca encontrarse hundida en la mierda, me apuntan todos a mí.
Y claro, cualquiera les dice, que lo que pasa es que se han de informar más, y que a quién se le ocurre pillar hipotecas a 40 años. Qué cosas! Si les llamas ignorantes se te echan al cuello, y si asumes toda la responsabilidad, solo consigues que te apunten todavía muchos más dedos."
Al final, mi amigo Solbes también concibe ya la mentira. Se siente miserablemente farsante, y a pesar de ello, también se considera un mártir. ¿Cómo puede ser? No se le puede arrojar a toda esa gente la verdad, porque una cabeza como la suya, se vende barata, y hay muchos que prefieren ver como caen los que debían ser sus salvadores, a tratar de entenderlos.
Pobre Solbes, me digo. Pobre Pedro Solbes. Si yo te entiendo... déjalo ya, que vivimos a merced de unos majaderos, amigo. Cualquiera, desde allí arriba, desde un frágil podio de cristal, llama estúpida a esta sociedad, eh? te machacarían los huesos.
Yo lo puedo decir sin ningún problema, desde esta plataforma que de cercana, casi está hundida en el suelo de la cruda realidad. Yo lo digo: Hay mucha gente tonta. Demasiada.
Sunday, September 07, 2008
Septiembre, abrázame
Septiembre, abrázame.
Septiembre, abrázame.
Septiembre, abrázame.
Septiembre, abrázame y llévame de paseo por los últimos resquicios de la inocencia. Llévame de nuevo al lugar de los xilofones, llévame a otro tiempo, de otro lugar. Septiembre de siempre, el único que viene como los demás, el único que es el de siempre, pero que siempre parece distinto.
Septiembre, acércame a la nostalgia. Septiembre, lánzame una sonrisa honesta y espontánea, como haría cualquier niño. Hazlo, y de paso, llévame contigo, llévame al orígen y al final de todas las cosas. Déjame allí tirado, en mi propia infancia, en el hueco de siempre, en donde ni la marea ni las olas alcanzan. Déjame descansar allí, y déjame ser. Viájame, viájame a mi propio centro, a mis propias profundidades, y logra, tú que eres el único que puede, logra fundirme de nuevo con la línea del tiempo y del espacio. Permíteme ser el árbol aquél que tuve a mi lado mientras crecí, o el aliento vacío de las voces del patio que se vuelven a amortiguar, déjame ser la negrura propia de cualquier lugar lejano, el sonido muerto de cualquier ciudad del norte. Conviérteme en noche, traspasando la vida de un soplido, y tórname negrura y felicidad. Trasládame al corazón de cualquier niño. Cualquiera que no tenga tiempo para pensar en las tonterías en que todos ahora pensamos, cualquiera que esté ocupado volcando un sinfin de risas en su alma, cualquiera que no piense mientras siente, cualquiera que no sea capaz de comparar nada con nada, para así poder juzgar desde el verdadero estrado.
Septiembre, llévame otra vez más contigo. ¿Puedo llevar el bocata envuelto en plata? Septiembre, vierte todas las toneladas de nostalgia sobre mi. Asfixiame de recuerdos y fúndelos con viejas ilusiones y con las esperanzas de los tiempos venideros. Septiembre, mézclame todo lo que tengo dentro y después desparrámame por cualquier piedra fría. Allí esperaré que salga el sol, y nunca me voy a cansar de verlo. De una vez por todas.
Sptiembre, crudo y dulce, inicio y final.
Septiembre, abrázame.
Septiembre, abrázame.
Septiembre, abrázame y llévame de paseo por los últimos resquicios de la inocencia. Llévame de nuevo al lugar de los xilofones, llévame a otro tiempo, de otro lugar. Septiembre de siempre, el único que viene como los demás, el único que es el de siempre, pero que siempre parece distinto.
Septiembre, acércame a la nostalgia. Septiembre, lánzame una sonrisa honesta y espontánea, como haría cualquier niño. Hazlo, y de paso, llévame contigo, llévame al orígen y al final de todas las cosas. Déjame allí tirado, en mi propia infancia, en el hueco de siempre, en donde ni la marea ni las olas alcanzan. Déjame descansar allí, y déjame ser. Viájame, viájame a mi propio centro, a mis propias profundidades, y logra, tú que eres el único que puede, logra fundirme de nuevo con la línea del tiempo y del espacio. Permíteme ser el árbol aquél que tuve a mi lado mientras crecí, o el aliento vacío de las voces del patio que se vuelven a amortiguar, déjame ser la negrura propia de cualquier lugar lejano, el sonido muerto de cualquier ciudad del norte. Conviérteme en noche, traspasando la vida de un soplido, y tórname negrura y felicidad. Trasládame al corazón de cualquier niño. Cualquiera que no tenga tiempo para pensar en las tonterías en que todos ahora pensamos, cualquiera que esté ocupado volcando un sinfin de risas en su alma, cualquiera que no piense mientras siente, cualquiera que no sea capaz de comparar nada con nada, para así poder juzgar desde el verdadero estrado.
Septiembre, llévame otra vez más contigo. ¿Puedo llevar el bocata envuelto en plata? Septiembre, vierte todas las toneladas de nostalgia sobre mi. Asfixiame de recuerdos y fúndelos con viejas ilusiones y con las esperanzas de los tiempos venideros. Septiembre, mézclame todo lo que tengo dentro y después desparrámame por cualquier piedra fría. Allí esperaré que salga el sol, y nunca me voy a cansar de verlo. De una vez por todas.
Sptiembre, crudo y dulce, inicio y final.
Fuegos de artificio
Tiene muchas formas distintas, se presenta de un montón de maneras diferentes, pero al final, siempre eres tú quien acaba yendo tras ellos, mientras golpeas con fuerza tus deportivas contra el suelo del pasillo del polideportivo.
Después, también puedes llegar rendido una noche cualquiera. El mundo te puede haber escupido que eres una mierda, pero tú aún tienes tiempo de sacar la guitarra y dar el último golpe de gracia. Entonces escribes una canción y te das cuenta de que, mientras lo haces, ya no sólo eres tú.
Y de repente, te encuentras en tu acto más íntimo después de la masturbación, que es el de la creación, dependiendo de otra persona. Y por fin, llega así, el día en que entiendes que hay algunas cosas que sí se pueden compartir. Unas cosas que si repartes, que si confinas en la delicadeza de otra persona, multiplican maravillosamente su valor.
A veces, pues, necesitamos que nos den un empujón para seguir creyendo en nosotros mismos. Es importante discernir lo que de verdad nos aporta de lo que no. Y nadie puede llegar a ser persona si sólo confía en sí mismo, nadie puede descifrar parte del mensaje si no recoge algo de lo que hay a su alrededor.
No somos ciegos, ni sordos, y cuando aparece una amistad, hay que cuidarla. El silencio es mucho más limpio que cualquier palabra, y ahora que aún me queda camino, pero ya he dejado atrás una parte importante de mi vida, me noto abismalmente maduro. Hay algunas cosas que acabo de aprender, y que noto que vana a ser eternas en mí. Ya he lanzado algunos cohetes espectaculares, ya he quemado algunos cartuchos, y han sonado deliciosamente. Yo los miro muy contento, y veo cómo dibujan formas fascinantes en el cielo. Y es eso, eso es.
Es el mapa de lo vivido junto a mis amigos, a mi familia, a la gente que ha pasado por aquí y por allí. Ya veo, ya veo, que estoy en la etapa en la que los primeros cartuchos han trazado piruetas que ahora mismo acabo de observar.
Noto cómo las luces se desvanecen en la inmensidad del firmamento. Las luces de mi fuego. Aún quedan muchos cartuchos que quemar, pero porfin, veo el proceso entero de la desaparición de los primeros que he lanzado. Eso es ser maduro.
Es algo que aprendes en tu interior, y que sabes que no va a cambiar.
Y después, con las primeras cosas claras, decides decir la primera palabra. La primera certeza sólida de los jardines de tu alma. Y decides compartir algunos de tus secretos. Decides que puede estar bien dormirse de una manera en que nunca antes has dormido.
Después, también puedes llegar rendido una noche cualquiera. El mundo te puede haber escupido que eres una mierda, pero tú aún tienes tiempo de sacar la guitarra y dar el último golpe de gracia. Entonces escribes una canción y te das cuenta de que, mientras lo haces, ya no sólo eres tú.
Y de repente, te encuentras en tu acto más íntimo después de la masturbación, que es el de la creación, dependiendo de otra persona. Y por fin, llega así, el día en que entiendes que hay algunas cosas que sí se pueden compartir. Unas cosas que si repartes, que si confinas en la delicadeza de otra persona, multiplican maravillosamente su valor.
A veces, pues, necesitamos que nos den un empujón para seguir creyendo en nosotros mismos. Es importante discernir lo que de verdad nos aporta de lo que no. Y nadie puede llegar a ser persona si sólo confía en sí mismo, nadie puede descifrar parte del mensaje si no recoge algo de lo que hay a su alrededor.
No somos ciegos, ni sordos, y cuando aparece una amistad, hay que cuidarla. El silencio es mucho más limpio que cualquier palabra, y ahora que aún me queda camino, pero ya he dejado atrás una parte importante de mi vida, me noto abismalmente maduro. Hay algunas cosas que acabo de aprender, y que noto que vana a ser eternas en mí. Ya he lanzado algunos cohetes espectaculares, ya he quemado algunos cartuchos, y han sonado deliciosamente. Yo los miro muy contento, y veo cómo dibujan formas fascinantes en el cielo. Y es eso, eso es.
Es el mapa de lo vivido junto a mis amigos, a mi familia, a la gente que ha pasado por aquí y por allí. Ya veo, ya veo, que estoy en la etapa en la que los primeros cartuchos han trazado piruetas que ahora mismo acabo de observar.
Noto cómo las luces se desvanecen en la inmensidad del firmamento. Las luces de mi fuego. Aún quedan muchos cartuchos que quemar, pero porfin, veo el proceso entero de la desaparición de los primeros que he lanzado. Eso es ser maduro.
Es algo que aprendes en tu interior, y que sabes que no va a cambiar.
Y después, con las primeras cosas claras, decides decir la primera palabra. La primera certeza sólida de los jardines de tu alma. Y decides compartir algunos de tus secretos. Decides que puede estar bien dormirse de una manera en que nunca antes has dormido.
Tuesday, September 02, 2008
Esquela 187: Peque despedida
Avistando el pájaro inteligente, y esperando a que las montañas abran surcos en las llanuras, para hacerse así, con el paisaje.
A veces me castro los pensamientos, las penas y las inquietudes, y logro fijarme en los maletines de cuero, en los contratiempos de última hora, y en los taxis disponibles en las cercanías.
Otras veces, se me empina la pasión por lo desconocido y lloro salchichas de afección matutina. "Siempre yo", "siempre yo", dirían los más fervientes defensores de la inquietud standard.
Y el techo ha de estar en alguna parte. Mi expansión no debe ser infinita. Lo sé. Temo no percatarme del momento en que deje de aprender de verdad.
Sí, ya sé que las hojas de los árboles, los gestos de los desconocidos, los silencios de la cocina, siempre van a estar ahí, y nunca, los unos se van a parecer a los otros....
Pero quizá, habrá un momento en que por fin yo, entre todo aquél salteado de instantes, aparezca. Aparezca definido ante mis propios ojos. Entonces todo habrá acabado. Y si las inquietudes se marchan de una vez por todas, no me debería preocupar que el momento llegara. Porqué seré como un viejo senil. Seré al que menos le importe el haber perdido todas mis ansias de conocer. ¿A quién voy a dañar, cuando deje de crecer? Aquí, en mi cabeza no hay familiares a los que adolecer, reventándoles los miembros desde mi propia memoria. En mi cabeza solo estoy yo, multiplicado por dos.
Estoy Yo, y el que Creo Ser. El que Cree Ser Yo adora al Yo, y será el único que llore la ausencia de este, cuando el Yo ya no pueda absorber más. Pero es que si el Yo desaparece, el que Creo Ser Yo también lo debería hacer... espero que así sea, porque si no, me pasaré el resto de mi existencia lamentándome de lo que podría haber sido y nunca fue.
Cuando el que Yo Creo Ser vea desde la platea al verdadero Yo definido, moribundo y sin nada que ofrecer, espero que desaparezca del teatro.
Mi muerte como poeta necesita la intimidad absoluta.
Y entonces, siempre estaré castrado del todo. Ciego. Mejor así, no? empezaré a hablar de mi, creyendo conocerme del todo. Quizá incluso llegue a creer que conozco las otras personas. Quizá muera feliz en la ignorancia que no va de dentro a fuera, si no que va de dentro a más adentro. Ignorancia hacia mis propias capacidades, que por entonces ya estarán atrofiadas.
Lo único que lamento de esta muerte anunciada, ahora que reuno los últimos colgajos de lucidez, es el olvidar la sensación que me aportaba el cielo azul o grisáceo. Y con esto me refiero también a todos los detalles de los que alguna vez me hube enamorado cuando aún me expansionaba.
Cualquier cosa valía. El gesto de un desconocido, el silencio en la cocina, las hojas de los árboles....
A veces me castro los pensamientos, las penas y las inquietudes, y logro fijarme en los maletines de cuero, en los contratiempos de última hora, y en los taxis disponibles en las cercanías.
Otras veces, se me empina la pasión por lo desconocido y lloro salchichas de afección matutina. "Siempre yo", "siempre yo", dirían los más fervientes defensores de la inquietud standard.
Y el techo ha de estar en alguna parte. Mi expansión no debe ser infinita. Lo sé. Temo no percatarme del momento en que deje de aprender de verdad.
Sí, ya sé que las hojas de los árboles, los gestos de los desconocidos, los silencios de la cocina, siempre van a estar ahí, y nunca, los unos se van a parecer a los otros....
Pero quizá, habrá un momento en que por fin yo, entre todo aquél salteado de instantes, aparezca. Aparezca definido ante mis propios ojos. Entonces todo habrá acabado. Y si las inquietudes se marchan de una vez por todas, no me debería preocupar que el momento llegara. Porqué seré como un viejo senil. Seré al que menos le importe el haber perdido todas mis ansias de conocer. ¿A quién voy a dañar, cuando deje de crecer? Aquí, en mi cabeza no hay familiares a los que adolecer, reventándoles los miembros desde mi propia memoria. En mi cabeza solo estoy yo, multiplicado por dos.
Estoy Yo, y el que Creo Ser. El que Cree Ser Yo adora al Yo, y será el único que llore la ausencia de este, cuando el Yo ya no pueda absorber más. Pero es que si el Yo desaparece, el que Creo Ser Yo también lo debería hacer... espero que así sea, porque si no, me pasaré el resto de mi existencia lamentándome de lo que podría haber sido y nunca fue.
Cuando el que Yo Creo Ser vea desde la platea al verdadero Yo definido, moribundo y sin nada que ofrecer, espero que desaparezca del teatro.
Mi muerte como poeta necesita la intimidad absoluta.
Y entonces, siempre estaré castrado del todo. Ciego. Mejor así, no? empezaré a hablar de mi, creyendo conocerme del todo. Quizá incluso llegue a creer que conozco las otras personas. Quizá muera feliz en la ignorancia que no va de dentro a fuera, si no que va de dentro a más adentro. Ignorancia hacia mis propias capacidades, que por entonces ya estarán atrofiadas.
Lo único que lamento de esta muerte anunciada, ahora que reuno los últimos colgajos de lucidez, es el olvidar la sensación que me aportaba el cielo azul o grisáceo. Y con esto me refiero también a todos los detalles de los que alguna vez me hube enamorado cuando aún me expansionaba.
Cualquier cosa valía. El gesto de un desconocido, el silencio en la cocina, las hojas de los árboles....
Monday, September 01, 2008
Metamorphosis 1
En algunas ocasiones ella le volvió a escribir, contándole alguna historia de lo que le sucedía, ya fuera en el trabajo, ya fuera cuando se escapaba a alguna capital importante; Cuando se perdía en alguna ciudad de aquellas que años atrás, se antojaban casi fantásticas. Ciudades de donde brotaban términos tan absolutos como "verdad", como "sentido", como "vida".
Ciudades que ambos habían construído en su cabeza a base de migajas de esperanza. Ciudades que a pesar de tener historia, tener nombre y poderse señalar en el mapa con un dedo, para ellos relucían como paraísos. Seguro, se decían, que si alguna vez llegaban a andar por allí, no no debieran que preocuparse por qué escribir, no tuvieran ni que pensar en cómo decirlo, y pudieren, por fin, despedirse de la angustia de quien tiene mucho que querer contar, pero nada que contar.
Eran los sueños que todos los que alguna vez amamos la esritura, tuvimos.
Lugares en donde uno existe por sí solo. Lugares en donde uno puede hablar de sí mismo sin abrumarse. Lugares en donde uno puede llegar a tocar lo más profundo de su alma.
Ella después, le explicaba que todo aquello no eran más que un montón de ideas que habían ido a anidar en Europa, un montón de ansias que, eternas ellas, a falta de poder desaparecer, se habían instalado en la otra punta del mundo.
Desde aquí, yo también sueño en ir a Tokio y descubrir en su contención y su sencillez, el camino más plácido para mi alma.
Y los sueños, quizá solo son los pensamientos que llegan al precipicio de lo irrealizable, pero allí se quedan, en el Finisterre, en la otra punta del mundo. Y no puedes deshacerte de ellos. Sólo los puedes catapultar lejos de ti.
Ciudades que ambos habían construído en su cabeza a base de migajas de esperanza. Ciudades que a pesar de tener historia, tener nombre y poderse señalar en el mapa con un dedo, para ellos relucían como paraísos. Seguro, se decían, que si alguna vez llegaban a andar por allí, no no debieran que preocuparse por qué escribir, no tuvieran ni que pensar en cómo decirlo, y pudieren, por fin, despedirse de la angustia de quien tiene mucho que querer contar, pero nada que contar.
Eran los sueños que todos los que alguna vez amamos la esritura, tuvimos.
Lugares en donde uno existe por sí solo. Lugares en donde uno puede hablar de sí mismo sin abrumarse. Lugares en donde uno puede llegar a tocar lo más profundo de su alma.
Ella después, le explicaba que todo aquello no eran más que un montón de ideas que habían ido a anidar en Europa, un montón de ansias que, eternas ellas, a falta de poder desaparecer, se habían instalado en la otra punta del mundo.
Desde aquí, yo también sueño en ir a Tokio y descubrir en su contención y su sencillez, el camino más plácido para mi alma.
Y los sueños, quizá solo son los pensamientos que llegan al precipicio de lo irrealizable, pero allí se quedan, en el Finisterre, en la otra punta del mundo. Y no puedes deshacerte de ellos. Sólo los puedes catapultar lejos de ti.
Monday, August 25, 2008
Miedo
A veces, prefiero pensar que lo que vale de verdad, es sólo lo que hay en mi cabeza, y que todo lo que "existe" a partir de ahí, todo lo que se desarrolla fuera de ella, es sencillamente una película de colores que se diluyen entre ellos y que llaman la atención al crítico por su poca vivacidad. Y yo, no me preocupo demasiado: Todo aquello no va conmigo. Yo solo tengo que lidiar con lo que me grita la cabeza.
Pero después, cuando estoy dando vueltas por ahí, siento la llamada de mi madre desde el balcón, siento cómo me invita a volver al mundo estandarizado.
La merienda, la televisión, los salones de cómic manga... Todo ello es lo que salvo de la parte sencilla de la percepción.
Las cosas que te importan y que no puedes controlar, nunca pueden formar parte de aquella película en la que deseas que se convierta todo lo que fuera de tu cabeza sucede, sobretodo en los momentos en los que te va mal algo.
Soy un perfecto ejecutor de emociones, un tío ducho en la administración y la gestión de los sentimientos. Pero si no entra capital, no hay mucho por lo cual existir. La empresa se va a pique si no hay materia prima. Si no hay rasguños ni arañazos, si no hay metal en la sangre que trago.
Así, no me puedo jactar de lo que soy.
Mientras los animales mueren, y los quipos uzbekos apuestan fuerte por las estrellas del futbol occidental, se desarrollan millones de historias que esperan ser escuchadas. Relatos que se fundamentan en una base muy definida: Lo justo, lo injusto, lo que merecemos y lo que no. Y después, al final todos acabamos igual de fritos. La lengua del diablo acaba siendo curva para todos, y aunque nos vayamos con una sonrisa dibujada en los labios, tenemos el mismo número de serie pegado en el culo.
Nadie aún nos ha dicho que después de todo este trayecto, nuestro esquema de recompensas, premios y castigos, perdure.
Nos pasamos la vida quieriendo responder ante figuras que deseamos que existan en el más allá, cada uno a su manera, y después, todos acabamos igual de fritos. No ha habido nadie suficientemente fuerte para convencernos a todos de lo mismo.
Y sin embargo, seguimos entregándonos sin garantía alguna, seguimos creyendo que nos observan de modo omnipresente. Pero lo que mueve el mundo, más que el amor, es el temor a perderlo. Es el miedo. Es el miedo, acerca del cual nadie nada escribe.
Pero después, cuando estoy dando vueltas por ahí, siento la llamada de mi madre desde el balcón, siento cómo me invita a volver al mundo estandarizado.
La merienda, la televisión, los salones de cómic manga... Todo ello es lo que salvo de la parte sencilla de la percepción.
Las cosas que te importan y que no puedes controlar, nunca pueden formar parte de aquella película en la que deseas que se convierta todo lo que fuera de tu cabeza sucede, sobretodo en los momentos en los que te va mal algo.
Soy un perfecto ejecutor de emociones, un tío ducho en la administración y la gestión de los sentimientos. Pero si no entra capital, no hay mucho por lo cual existir. La empresa se va a pique si no hay materia prima. Si no hay rasguños ni arañazos, si no hay metal en la sangre que trago.
Así, no me puedo jactar de lo que soy.
Mientras los animales mueren, y los quipos uzbekos apuestan fuerte por las estrellas del futbol occidental, se desarrollan millones de historias que esperan ser escuchadas. Relatos que se fundamentan en una base muy definida: Lo justo, lo injusto, lo que merecemos y lo que no. Y después, al final todos acabamos igual de fritos. La lengua del diablo acaba siendo curva para todos, y aunque nos vayamos con una sonrisa dibujada en los labios, tenemos el mismo número de serie pegado en el culo.
Nadie aún nos ha dicho que después de todo este trayecto, nuestro esquema de recompensas, premios y castigos, perdure.
Nos pasamos la vida quieriendo responder ante figuras que deseamos que existan en el más allá, cada uno a su manera, y después, todos acabamos igual de fritos. No ha habido nadie suficientemente fuerte para convencernos a todos de lo mismo.
Y sin embargo, seguimos entregándonos sin garantía alguna, seguimos creyendo que nos observan de modo omnipresente. Pero lo que mueve el mundo, más que el amor, es el temor a perderlo. Es el miedo. Es el miedo, acerca del cual nadie nada escribe.
Thursday, July 31, 2008
Monday, July 28, 2008
Esquela 183: Esclavito
Mierda, mierda. Qué nervioso estoy. Debía haber enviado ya el proyecto al cliente, pero parece que el compañero de los cojones se ha retrasado, y es él quien tiene la presentación.
Me pongo a escuchar brown Sugar de los Rolling, y sólo consigo estresarme más. Entonces pienso en el viernes. En este mismo viernes. Y esque dicho día partimos hacia el sur en furgoneta. linda svacaciones. Trato de desconectar de la mierda de semana que me espera antes de marcharme imaginandome ya recorriendo la carretera con esa maldita ford transit... No, espera,mejor me pongo a pensar en el jueves, que es cuando he de ir a recoger la furgoneta a vilanova... no espera, mejor me pongo a pensar en el miércoles que es cuando he de bajar a calafell a llevar toda la ropa a mis abuelos... no espera, pienso en el martes, que es cuando voy a la sènia a comer con unos posibles colaboradores... no, pienso en hoy mismo, que es cuando debería alquilar el coche para bajar hasta las Tierras del Ebro... y después que quedado también para hablar de cómo organizamos las compras a lo largo de esta semana para cubrir todos nuestros caprichos vacacionales; esto es hacerse con una pequeña portería de playa, comprar cuerdas para la guitarra, tensar los hilos de la caja flamenca, grabar todos los cd's necesarios para el viaje, imprimir un buen "cançoner"...
Oh, mierda, mierda, y mi compañero no viene...
Las llaves de la vida están más lejos de mi de lo que estaban ayer. Pero el viernes las tendré al alcance de mi mano, y servirán para poner en marcha esa condenada furgoneta.
Hoy, me río de toda mi angustia. Y a pesar de pasar una mierda de semana como la que me espera... esto no es lo habitual. Yo trato de disfrutar de cada instante. No es plan de aferrarse solo a los buenos momentos y contar la vida por metas. No tiene ningun sentido, porque una meta, y el presente, son incompatibles. Una meta solo existe en el tiempo futuro.
Pero esta semana me tomo el lujo de querer que ya acabe.
Occidente y su estilo de vida hoy me gana la batalla.
Pero la guerra es mía.
Me pongo a escuchar brown Sugar de los Rolling, y sólo consigo estresarme más. Entonces pienso en el viernes. En este mismo viernes. Y esque dicho día partimos hacia el sur en furgoneta. linda svacaciones. Trato de desconectar de la mierda de semana que me espera antes de marcharme imaginandome ya recorriendo la carretera con esa maldita ford transit... No, espera,mejor me pongo a pensar en el jueves, que es cuando he de ir a recoger la furgoneta a vilanova... no espera, mejor me pongo a pensar en el miércoles que es cuando he de bajar a calafell a llevar toda la ropa a mis abuelos... no espera, pienso en el martes, que es cuando voy a la sènia a comer con unos posibles colaboradores... no, pienso en hoy mismo, que es cuando debería alquilar el coche para bajar hasta las Tierras del Ebro... y después que quedado también para hablar de cómo organizamos las compras a lo largo de esta semana para cubrir todos nuestros caprichos vacacionales; esto es hacerse con una pequeña portería de playa, comprar cuerdas para la guitarra, tensar los hilos de la caja flamenca, grabar todos los cd's necesarios para el viaje, imprimir un buen "cançoner"...
Oh, mierda, mierda, y mi compañero no viene...
Las llaves de la vida están más lejos de mi de lo que estaban ayer. Pero el viernes las tendré al alcance de mi mano, y servirán para poner en marcha esa condenada furgoneta.
Hoy, me río de toda mi angustia. Y a pesar de pasar una mierda de semana como la que me espera... esto no es lo habitual. Yo trato de disfrutar de cada instante. No es plan de aferrarse solo a los buenos momentos y contar la vida por metas. No tiene ningun sentido, porque una meta, y el presente, son incompatibles. Una meta solo existe en el tiempo futuro.
Pero esta semana me tomo el lujo de querer que ya acabe.
Occidente y su estilo de vida hoy me gana la batalla.
Pero la guerra es mía.
Saturday, July 26, 2008
Borrachos en el Salamandra
Había unos gilipollas, y mira que me acuerdio perfectamente.... me acuerdo muy bien aún yiendo borracho. Dejáme explicáte lo que sucedió-. Y es que relatado es bien sencillo.
Uno de mis amigos, mientras hacía cola ante la disco, enloqueció: mepezó a darle golpes a un cristal en donde habñia una pegatina gigante de Rafa Nadal. era un concesiona rio Quia.
No le dejaron entrar, una vez se acercçó a la entrada de la discoteca. No le dejarón entrar por su actitud agresiva.
Yo traté de defender a mi amigo, porque era eso, mi a amigo.... A e´l le pegó un guardia de seguridd porque insistió demasiadas veces en que le dejaran entrar. Al rao me pegaron a mi tambén. pero en ese caso no fueron los seguratas. Fue un cvhaval en conmcreto, unpelao que había recibido óderenes de uno de los capos de seguridad. un tío que era amigo de uno de los seguratas. Un tío que sólo seguía órdenes. me pegó una hostgia que saci me tira al suello.
You había estado diciéndoles quen no tenían dinginad, que me había sentido ultrajado. Después ela hostia, me senti mucho m´ñas contrariado por todo lo que me rodeaba. los malditos gorilas parecían pasarlo bien. yo gritaba que podían carcajear todo lo que siuisiara, pero que si tenían algo de crebro, su conciencia les iba a hacer daño... perpo maldita sea, ellos seguían riendo.... y yo les gritaba que dormirían tranquilos aquella noche tan slo si eran fascistas, y si aceptaban la imposición como vía justificable de orden.
me diareon una ostia, y les dije mil y una cosda. mi amigo,que había recibido una hostia antes que yo, ya dormía en el césped. otro de mis amigos me defraudó un poco. apuesto a que se dío cuenta de lo que sucedía. Pero él estaba tratanhdo de follar a todfa costa. me partece bien. Solo que yo también trataba de intentar conocer a una tía que me comiera la polla. En mi caso, si embargo, el hecho de cuidar de un amigo cobró mucho peso. me quedé con él. XCon aquél que habíua recibido una injustia ostia. Me fui con él a casa mientras le abrazaba la pierna, mientras le abrazaba el cuello.
Llegué allí a donde los dos çibamos a dormir... y me sentí mal por lo injusto del mundo, y me sentí bien por la amistad que me unía con e´l.
Yo he recibido una ostia injustisima: el recibe una hostiainjusta. pero todo aquello me hace vivir, me hace sentir rebelkde, me hace senmtir bohemio, me hace sentir íntegro, me hace sentir escritopr, me hace sentoir forzuodo de mente... yo te juro que esto que ha sucedido me hace palntearkme muchas cosas....
Aquí solo valñen de verdad los que se interponen. Y por poca que sea la huella que dejan. Sobre otros pioneros pesa. Y aquellos pioneros sobre los quer alguna vez escribiran, tienen la portunidad de explicar su verdaderas vivencias, y siempre dirán que lño que consiguieron no fiuesolo cosa suya,que fue cosa de aquellos que griataron fueret antes que ellos yb que depertaron sus agudas orejas, que traspasaronn las más íntimas sensaciones y activaron sus locuaces lenguas.
Todo aquello que sea maltrato, sirve para no olvidar en que consites la salida, en que consites el orgullo, y la verdadera bondad. Hubo algunas personas buena sque se interesaron por nuestra integridad una vez estábamos muertos en el suelo. A esas personas las felicito, y les lloro de alegría, por hacerme saber que el corazón existe, que basta con el abrazo y la mirada cçómplice
Viva esa gente que sabe vivir mirando de cara siempre. Aquellos, entre los que hoy, mi amigo y yo nos contamos,,aquellos, que escupimos la verdad aunque nos estén a punto de pegar la gran ostia. Me sientoagusto aún habiendo recibido una manotada.... esto no tiene precio.... yo defendí una cosa muy potente. Hoy soymás peresona que nucna, Hoy sos ´mñás amigo que nunca, Y a pesar de escribir borracho perdido,, hoy me nombrarían capitán del mundo si los jueces que gobiernann todo este desbarajuiste social creyeran el ñlos ríos, en las aguas, en el, aire, en el buen tiempo y en el mar.... en la arena, y en la música bien hecha, en las frases con gracia, en el amor sin bandas, en el lasser desbocado, en todo aquello que los que nos consideramos "siuetos de pe a pa", defendemos.
Un beso a aquellos que no nos abandonareon a pesar de que sabían que no nos iban a dejar entrar en aquela discoteca. Un lamento por todos aquelloos que primaron la dinámica de la noche.
Aquí estamos para recoger recuerdos gratos que nos conformarán copmo personas. Eso esñ.
Uno de mis amigos, mientras hacía cola ante la disco, enloqueció: mepezó a darle golpes a un cristal en donde habñia una pegatina gigante de Rafa Nadal. era un concesiona rio Quia.
No le dejaron entrar, una vez se acercçó a la entrada de la discoteca. No le dejarón entrar por su actitud agresiva.
Yo traté de defender a mi amigo, porque era eso, mi a amigo.... A e´l le pegó un guardia de seguridd porque insistió demasiadas veces en que le dejaran entrar. Al rao me pegaron a mi tambén. pero en ese caso no fueron los seguratas. Fue un cvhaval en conmcreto, unpelao que había recibido óderenes de uno de los capos de seguridad. un tío que era amigo de uno de los seguratas. Un tío que sólo seguía órdenes. me pegó una hostgia que saci me tira al suello.
You había estado diciéndoles quen no tenían dinginad, que me había sentido ultrajado. Después ela hostia, me senti mucho m´ñas contrariado por todo lo que me rodeaba. los malditos gorilas parecían pasarlo bien. yo gritaba que podían carcajear todo lo que siuisiara, pero que si tenían algo de crebro, su conciencia les iba a hacer daño... perpo maldita sea, ellos seguían riendo.... y yo les gritaba que dormirían tranquilos aquella noche tan slo si eran fascistas, y si aceptaban la imposición como vía justificable de orden.
me diareon una ostia, y les dije mil y una cosda. mi amigo,que había recibido una hostia antes que yo, ya dormía en el césped. otro de mis amigos me defraudó un poco. apuesto a que se dío cuenta de lo que sucedía. Pero él estaba tratanhdo de follar a todfa costa. me partece bien. Solo que yo también trataba de intentar conocer a una tía que me comiera la polla. En mi caso, si embargo, el hecho de cuidar de un amigo cobró mucho peso. me quedé con él. XCon aquél que habíua recibido una injustia ostia. Me fui con él a casa mientras le abrazaba la pierna, mientras le abrazaba el cuello.
Llegué allí a donde los dos çibamos a dormir... y me sentí mal por lo injusto del mundo, y me sentí bien por la amistad que me unía con e´l.
Yo he recibido una ostia injustisima: el recibe una hostiainjusta. pero todo aquello me hace vivir, me hace sentir rebelkde, me hace senmtir bohemio, me hace sentir íntegro, me hace sentir escritopr, me hace sentoir forzuodo de mente... yo te juro que esto que ha sucedido me hace palntearkme muchas cosas....
Aquí solo valñen de verdad los que se interponen. Y por poca que sea la huella que dejan. Sobre otros pioneros pesa. Y aquellos pioneros sobre los quer alguna vez escribiran, tienen la portunidad de explicar su verdaderas vivencias, y siempre dirán que lño que consiguieron no fiuesolo cosa suya,que fue cosa de aquellos que griataron fueret antes que ellos yb que depertaron sus agudas orejas, que traspasaronn las más íntimas sensaciones y activaron sus locuaces lenguas.
Todo aquello que sea maltrato, sirve para no olvidar en que consites la salida, en que consites el orgullo, y la verdadera bondad. Hubo algunas personas buena sque se interesaron por nuestra integridad una vez estábamos muertos en el suelo. A esas personas las felicito, y les lloro de alegría, por hacerme saber que el corazón existe, que basta con el abrazo y la mirada cçómplice
Viva esa gente que sabe vivir mirando de cara siempre. Aquellos, entre los que hoy, mi amigo y yo nos contamos,,aquellos, que escupimos la verdad aunque nos estén a punto de pegar la gran ostia. Me sientoagusto aún habiendo recibido una manotada.... esto no tiene precio.... yo defendí una cosa muy potente. Hoy soymás peresona que nucna, Hoy sos ´mñás amigo que nunca, Y a pesar de escribir borracho perdido,, hoy me nombrarían capitán del mundo si los jueces que gobiernann todo este desbarajuiste social creyeran el ñlos ríos, en las aguas, en el, aire, en el buen tiempo y en el mar.... en la arena, y en la música bien hecha, en las frases con gracia, en el amor sin bandas, en el lasser desbocado, en todo aquello que los que nos consideramos "siuetos de pe a pa", defendemos.
Un beso a aquellos que no nos abandonareon a pesar de que sabían que no nos iban a dejar entrar en aquela discoteca. Un lamento por todos aquelloos que primaron la dinámica de la noche.
Aquí estamos para recoger recuerdos gratos que nos conformarán copmo personas. Eso esñ.
Friday, July 25, 2008
Emoción básica II
Clamo levantando el puño por algo, una especie de ciudad cerca del mar. Y con el otro brazo, te pido que persistas, mientras me pregunto donde andas exactamente. Aún no es tiempo para áticos, todavía hay que relamerse en la soledad, aún esta bien arrastrarse para no dejar escapar un ápice de la felicidad. Aún cabe coformarse con desear que estuvieras aquí, aún cabe gozar de la angustia previa al impacto anunciado de un meteorito herido...
Sí camino por la playa y ecuentro alguna especie marina, la levanto, y mientras trato de discernir si te gusta hacer collares con esas cosas, o sencillamente lo soñé, sonrío. También recojo tu cara, con el negro de mis ojos, y le trato de poner algún precio. No entiendo nada, no entiendo nada más que trato de correr todo lo que puedo. No sé si lo ahgo solo o contra alguien. Tansolo sé que ahora mismo, me muevo.
Todo puede ser una catastrofe. Quizás es todo una gran mentira, quizá esto acaba... pero también puede ser que reviente toda la mierda que he ido dejando atras. puede que la vuele, la vuele con solo echarte un vistazo: No sé si es fe o algo mejor, pero ahora corro.
Sí camino por la playa y ecuentro alguna especie marina, la levanto, y mientras trato de discernir si te gusta hacer collares con esas cosas, o sencillamente lo soñé, sonrío. También recojo tu cara, con el negro de mis ojos, y le trato de poner algún precio. No entiendo nada, no entiendo nada más que trato de correr todo lo que puedo. No sé si lo ahgo solo o contra alguien. Tansolo sé que ahora mismo, me muevo.
Todo puede ser una catastrofe. Quizás es todo una gran mentira, quizá esto acaba... pero también puede ser que reviente toda la mierda que he ido dejando atras. puede que la vuele, la vuele con solo echarte un vistazo: No sé si es fe o algo mejor, pero ahora corro.
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