Cuando me canso de sus risas, cuando me canso del tacto de su piel, cuando me canso de la arena, cuando me canso del fuego y de cómo quema, cuando me canso incluso de la luna vista desde aquí, cuando me canso de los tablones de madera en donde enganchan papeles con resultados académicos que pretenden ubicarte profesionalmente, cuando me canso incluso de conducir con la música a tope, cuando me canso de tratar de buscar un camino o un propósito en la vida, cuando me canso de los elementos más naturales, cuando me canso de todo lo real...
Entonces me recojo en ti, y te imagino aún en la ciudad de Kafka. Te imagino en su misma orilla, te imagino como te conocí, con tu pelo negro y tus ojos negros, con tu ropa negra y tu piel blanca. Te imagino caminando por la ciudad nevada, desgranada en forma de palabras del más enigmático escritor. Él hablando de ti, de ti pisando la nieve... Hubieras sido su musa, si él te hubiera conocido te habría sacado todo tu provecho.
Yo no te merezco, porque contigo solo puedo hacer esto, puedo escribir esto.
Paseando por la orilla y arrancándome del mundo real, restregándome por tus maravillas, arrastrándome por tus silencios lejanos de sentido racional.
Cuando me siento mal, cuando me siento triste, se me aparecen tus labios, me sonríes, me llevas a tu casa y a tu mansión, me recomiendas cientos de auroras y me filtras todas mis angustias. Me rematas de dolor diciéndome que te pertenezco y me das la puntilla cambiando al desvío en el último suspiro. Eres muy buena, y me prohíbes fijarme en nada más. Porque nada más merece la pena.
Monday, February 26, 2007
Saturday, February 24, 2007
Esquela 53: La masturbación
Días, días, y más días.
Día 1. Día 2. Día 3. Y más.
¿En qué se diferencian?
En su fuerza.
¿Dónde esta la fuerza de un día?
En tus masturbaciones.
Dijeron que perdías la vista si abusabas del sexo.
Pero no es así. Lo único que pasa es que el día se difumina.
No está tan mal.
Quizá los colores de los edificios pierdan en intensidad. Quizá aquellas pinturas no parezcan destilar toda aquella vehemencia que antaño las hizo populares.
Pero mientras sucede todo eso, tú tienes las uñas y los dientes clavados, y eso sólo se consigue cuando te quieren durante unos segundos sagrados.
El amor late como lo haría un feto en la barriga de su madre. El amor sólo consiste en un montón de sacudidas interiores.
No lo queramos disfrazar con palabras.
Yo no me entrego más que a mí ya al verano. Y que le den por culo a las cuatro teorías que los otros profesaron. No soy ni yo y paso a ser la percepción progresiva de una información basada en cuatro vías: Dimensión uno, dimensión dos, dimensión 3 y Tiempo.
No soy más que eso y todo lo demás rebota.
Y algunos día son más fuertes y tenaces que otros porque no saltas desde el abismo. Te resistes a saltar del abismo.
Pero al final, si no soy nada más que un sorbete de percepción con patas, ¿porqué he de aspirar a lo más alto?
Me voy al lavabo.
Día 1. Día 2. Día 3. Y más.
¿En qué se diferencian?
En su fuerza.
¿Dónde esta la fuerza de un día?
En tus masturbaciones.
Dijeron que perdías la vista si abusabas del sexo.
Pero no es así. Lo único que pasa es que el día se difumina.
No está tan mal.
Quizá los colores de los edificios pierdan en intensidad. Quizá aquellas pinturas no parezcan destilar toda aquella vehemencia que antaño las hizo populares.
Pero mientras sucede todo eso, tú tienes las uñas y los dientes clavados, y eso sólo se consigue cuando te quieren durante unos segundos sagrados.
El amor late como lo haría un feto en la barriga de su madre. El amor sólo consiste en un montón de sacudidas interiores.
No lo queramos disfrazar con palabras.
Yo no me entrego más que a mí ya al verano. Y que le den por culo a las cuatro teorías que los otros profesaron. No soy ni yo y paso a ser la percepción progresiva de una información basada en cuatro vías: Dimensión uno, dimensión dos, dimensión 3 y Tiempo.
No soy más que eso y todo lo demás rebota.
Y algunos día son más fuertes y tenaces que otros porque no saltas desde el abismo. Te resistes a saltar del abismo.
Pero al final, si no soy nada más que un sorbete de percepción con patas, ¿porqué he de aspirar a lo más alto?
Me voy al lavabo.
Sunday, February 18, 2007
Esquela 52: A mi Holden
Yo también me voy dando cuenta de que ahora tengo 22 años.
Trato de vivirlos como lo haría cualquier otra persona con esta misma edad: me zambullo en un mar de idealismos. Pensar es gratis. Ilusionarse también.
Aún hoy, sigo barajando la posibilidad de poder escribir algo que nunca antes se haya escrito.
Pero no todo es tan sencillo. También tengo miedo. Peor aún, tengo la certeza allí al fondo. La certeza de que no voy a acabar viviendo la vida que ahora me gustaría vivir. No va a haber horizontes inciertos y cambiantes, no va a haber quien me acaricie el pecho, y no voy a burlar en mi puta vida una puta frontera.
Solo puedo beber y fumar. Solo puedo dedicarme a seguir soñando y esperar. Nunca voy a lograr nada y me hundo en la melancolía. Y digo melancolía porque me anticipo a lo que vaya a sentir en 20 años cuando lea estas estupideces. Porque melancolia es nostalgia de algo que fue en el fondo precioso. (sí, estoy reconociendo poder hallar la felicidad através del convencional camino).
Una certeza rebate cien mil ilusiones.
Yo podría intentarlo. Podría no querer ver en donde voy a acabar. Podría llegar un poco más lejos, apretar más las tuercas, forzar más la maquina. Machacar sus pistones hasta hacerla estallar. Y tocar fondo entonces. No lo voy a hacer. No puedo.
No hay ninguna llamada de ningún lugar. No hay ninguna voz ni ninguna letra.
No me voy a matar.
Solo querría olvidarme de todo, querría olvidarme de todo y volver a empezar. Enfilar otro camino, osar formular la infinidad en un par de palabras. Tocar todo el mar con un solo dedo o soslayar el cielo entero en un abrir y cerrar de ojos.
Querría comenzar en otro lugar otra historia. Crecer de manera diferente. Coleccionar sentimientos inmortales. Nunca dudar. Obtener únicamente beneficios. Ir de cima en cima e ignorar todo lo que hay abajo, tutear los lagos, hacer de mi dolor un mimo amateur que nunca chilla ni convence. Perderme en las arrugas de cualquier voz que vibra de emoción. Holgazanear siempre y sumirme en los suspiros de otras personas, vender mi alma al mejor postor y olvidarme de tener que pensar en cómo vivir, para por fin, saber cómo lograr poder morir tranquilo.
Pero no me atrevo.
Trato de vivirlos como lo haría cualquier otra persona con esta misma edad: me zambullo en un mar de idealismos. Pensar es gratis. Ilusionarse también.
Aún hoy, sigo barajando la posibilidad de poder escribir algo que nunca antes se haya escrito.
Pero no todo es tan sencillo. También tengo miedo. Peor aún, tengo la certeza allí al fondo. La certeza de que no voy a acabar viviendo la vida que ahora me gustaría vivir. No va a haber horizontes inciertos y cambiantes, no va a haber quien me acaricie el pecho, y no voy a burlar en mi puta vida una puta frontera.
Solo puedo beber y fumar. Solo puedo dedicarme a seguir soñando y esperar. Nunca voy a lograr nada y me hundo en la melancolía. Y digo melancolía porque me anticipo a lo que vaya a sentir en 20 años cuando lea estas estupideces. Porque melancolia es nostalgia de algo que fue en el fondo precioso. (sí, estoy reconociendo poder hallar la felicidad através del convencional camino).
Una certeza rebate cien mil ilusiones.
Yo podría intentarlo. Podría no querer ver en donde voy a acabar. Podría llegar un poco más lejos, apretar más las tuercas, forzar más la maquina. Machacar sus pistones hasta hacerla estallar. Y tocar fondo entonces. No lo voy a hacer. No puedo.
No hay ninguna llamada de ningún lugar. No hay ninguna voz ni ninguna letra.
No me voy a matar.
Solo querría olvidarme de todo, querría olvidarme de todo y volver a empezar. Enfilar otro camino, osar formular la infinidad en un par de palabras. Tocar todo el mar con un solo dedo o soslayar el cielo entero en un abrir y cerrar de ojos.
Querría comenzar en otro lugar otra historia. Crecer de manera diferente. Coleccionar sentimientos inmortales. Nunca dudar. Obtener únicamente beneficios. Ir de cima en cima e ignorar todo lo que hay abajo, tutear los lagos, hacer de mi dolor un mimo amateur que nunca chilla ni convence. Perderme en las arrugas de cualquier voz que vibra de emoción. Holgazanear siempre y sumirme en los suspiros de otras personas, vender mi alma al mejor postor y olvidarme de tener que pensar en cómo vivir, para por fin, saber cómo lograr poder morir tranquilo.
Pero no me atrevo.
Wednesday, February 14, 2007
Esquela 51: Desde la ciudad
La vida puede ir más o menos rápido que tú.
Bien. Bien. Me pasan tantas cosas que decido limitarme a observar. Creo que es mejor así. Si me centro en cualquiera de ellas, perderé la atención sobre las demás. El sentido es verlas pasar, hermosamente, a la vez.
Que te sobrepase todo.
Si todo te supera, pero a la vez te sientes feliz, puedes permitirte el lujo de tutear a la vida.
Ahora no tengo absolutamente nada, pero lo veo todo. Creo las ciudades mas maravillosas desde mi propio corazón. Veo como se elevan sus rascacielos desde la nada, noto como besan el sol y siento cómo éste se va a la cama.
Sé que esto no puede durar, claro, si durara, no sería tan certera y plena la sensación.
Pero déjame disfrutar de esta felicidad, déjame pensar en pisar una mierda de perro o mojar todos los papeles, déjame que me meta en el frankfurt de la esquina e impregne toda mi ropa de olor a manteca de cerdo. Deja que me funda en la multitud y el agua del chaparrón de media tarde nos diluya inarmónicamente.
Es hoy una de esas veces en que alcanzo el punto más alto después de haber saltado, y veo pequeña la vida. Desde aquí es agradable y parece inofensiva.
El reino, la ciudad más bonita, no está ahí fuera.
Teddy baja las escaleras alborotado. Ha quedado con los chicos en el parque-aprovechando las últimas horas de sol- para hacer unos giros y grapar un rato.
Últimamente el skate ya no está iluminado por las noches. Ahora apenas tiene tiempo de cenar un par de rebanadas de pan untadas con crema de cacahuete. Bueno, es verano y no tiene mucha hambre.
Va por el paseo inundado de palmeras y huele el mar. Anda con los cascos y el mortecino en el cielo le sienta muy bien.
Mataría por esa sensación. Sólo por esa.
Bien. Bien. Me pasan tantas cosas que decido limitarme a observar. Creo que es mejor así. Si me centro en cualquiera de ellas, perderé la atención sobre las demás. El sentido es verlas pasar, hermosamente, a la vez.
Que te sobrepase todo.
Si todo te supera, pero a la vez te sientes feliz, puedes permitirte el lujo de tutear a la vida.
Ahora no tengo absolutamente nada, pero lo veo todo. Creo las ciudades mas maravillosas desde mi propio corazón. Veo como se elevan sus rascacielos desde la nada, noto como besan el sol y siento cómo éste se va a la cama.
Sé que esto no puede durar, claro, si durara, no sería tan certera y plena la sensación.
Pero déjame disfrutar de esta felicidad, déjame pensar en pisar una mierda de perro o mojar todos los papeles, déjame que me meta en el frankfurt de la esquina e impregne toda mi ropa de olor a manteca de cerdo. Deja que me funda en la multitud y el agua del chaparrón de media tarde nos diluya inarmónicamente.
Es hoy una de esas veces en que alcanzo el punto más alto después de haber saltado, y veo pequeña la vida. Desde aquí es agradable y parece inofensiva.
El reino, la ciudad más bonita, no está ahí fuera.
Teddy baja las escaleras alborotado. Ha quedado con los chicos en el parque-aprovechando las últimas horas de sol- para hacer unos giros y grapar un rato.
Últimamente el skate ya no está iluminado por las noches. Ahora apenas tiene tiempo de cenar un par de rebanadas de pan untadas con crema de cacahuete. Bueno, es verano y no tiene mucha hambre.
Va por el paseo inundado de palmeras y huele el mar. Anda con los cascos y el mortecino en el cielo le sienta muy bien.
Mataría por esa sensación. Sólo por esa.
Friday, February 09, 2007
Esquela 50: Yo y Yo mismo
No sería tanto pedir verla salir de las sesiones de cine alternativo.
Siento frustración por que las cosas no son esencialmente mágicas. No hay detalles que me describan como único. Y la arritmia de los diferentes sonidos callejeros no acaban por formar ninguna melodía milagrosa.
No hay ningún flequillo escalado, no hay ningunos ojos negros grandes ni ninguna piel pálida. No hay una historia oscura y pornográfica detrás de la mujer que amo, nio tampoco mi carne se vuelve trémula tan solo por intercambiar las miradas con ella.
Esta vez no va a ser como algunas otras. Hay tiempos que van a pasar y no van a retener ninguna incógnita que años después quiera desvelar: He arrancado las entrañas de estos últimos momentos vividos, los he esquilado y vaciado por delante y por detrás, ¿y sabes qué? Que al final de todo no había ninguna señal mística, ningún misterio que fuera a volar más tarde hasta los cielos, y se fuera a clavar ahí para que el resto de mis días me preguntara por él.
A veces, vivir al máximo significa destrozarse la ilusión. Las cosas no son tan mágicas cuando sientes de cerca.
Quizá sea mejor vivir con miedos, encerrarse en la propia persona, y creerse incomprendido. De ese modo siempre tendrás a alguien a quien culpar ahí fuera. Siempre podrás creer que no te dejaron demostrar lo que valías, que ese mundo no estaba hecho para alguien tan talentoso como tú.
Quizá así, pueda volver a cobijar la esperanza de que haya una línea telefónica entre mi corazón y el de mi actriz porno o mi prostituta parisina, entremi pura alma y mi desvirgado amor, entre mi romántica existencia y la crudeza de ella.
Siento frustración por que las cosas no son esencialmente mágicas. No hay detalles que me describan como único. Y la arritmia de los diferentes sonidos callejeros no acaban por formar ninguna melodía milagrosa.
No hay ningún flequillo escalado, no hay ningunos ojos negros grandes ni ninguna piel pálida. No hay una historia oscura y pornográfica detrás de la mujer que amo, nio tampoco mi carne se vuelve trémula tan solo por intercambiar las miradas con ella.
Esta vez no va a ser como algunas otras. Hay tiempos que van a pasar y no van a retener ninguna incógnita que años después quiera desvelar: He arrancado las entrañas de estos últimos momentos vividos, los he esquilado y vaciado por delante y por detrás, ¿y sabes qué? Que al final de todo no había ninguna señal mística, ningún misterio que fuera a volar más tarde hasta los cielos, y se fuera a clavar ahí para que el resto de mis días me preguntara por él.
A veces, vivir al máximo significa destrozarse la ilusión. Las cosas no son tan mágicas cuando sientes de cerca.
Quizá sea mejor vivir con miedos, encerrarse en la propia persona, y creerse incomprendido. De ese modo siempre tendrás a alguien a quien culpar ahí fuera. Siempre podrás creer que no te dejaron demostrar lo que valías, que ese mundo no estaba hecho para alguien tan talentoso como tú.
Quizá así, pueda volver a cobijar la esperanza de que haya una línea telefónica entre mi corazón y el de mi actriz porno o mi prostituta parisina, entremi pura alma y mi desvirgado amor, entre mi romántica existencia y la crudeza de ella.
Friday, February 02, 2007
Epílogo_Cerverveza
Hoy, antes de ir a la cama, pensé muchas cosas otra vez.
Cientos de ellas no las pienso publicar. Quizá me sirvan para hacerme rico y ganar muchísimo dinero. Qizá me sirvan para estar por encima y derrochar cantidades economicas inimaginables para vosotros. Quizá me ayuden a calcular el ángulo de la luna... ó más aún... puede que me ayuden a dirimir la vagina de la música de su tejido cardiaco... puede que con todo ese montón de billetes y monedas en mis arcas, alguien me enseñe a cómo querer.
Una cosa quiero compartir, es la vida de Tú, que escribe slo mientras besa. Es una novela poética, algo raro. Se trata de un clasico inclasificable, algo que hace perder la cabeza a los teóricos de la Antigua Vida. Trata, pues, de alguien que tiene la virtud de plasmar en palabras historias bellas solo mientras bebe del labio de quien ama. De una mujer espectacular que soo cobra la forma suprema mientras se entrega al muchacho.
Es un moso que pinta palabras en la espalda de la Misma Luna de la que un servido se pregunta el ángulo que gasta.
No sé mucho, pero me muero feliz, viendo cómo te Dejoescapar. Y silvo en silencio por tu ausencia, pon el caso de una niña embarazada y preSiosa. Sí, imagínala, con sus nueve años, embarazada.
Sería algo increíble solo para quienes lograron imaginar desde la parte más alta de la Concepción. Y la luz que alumbrará, tiene que ver con las mil noches que vamos a pasar mientras te beso alargando mi cuello, buscando tus cosquillas... y meintras tanto, apenas atino con el teclado, pero las grafías van aareciendo.
¿Quién eres? A veces te quiero y tienes una cara de niña que tú yo que yo sabemos. Sííííí!
Ok, no lo volveré a hacer, no te pienso enviera una sola señal más, Entretenimiento Mío. ¿Te va bien que Así te llame?
Seguro que es lo que querías. Tú eres una parte, pero no eres la única de mi vida. Y solo la concibio, la Vida, Entera.
Oh, y recuerda, recuerda de qué modo se hundían las Soggers, Las Internacional Superstar Soggers, (españolamente conocidas como suegras) Recuerda cómo se hundíasn en el agua... con qué facilidad se adaptaban a las salinas y a los hidromasages... cómo se ondulaban sus carnes blancas y viejas.
Cientos de ellas no las pienso publicar. Quizá me sirvan para hacerme rico y ganar muchísimo dinero. Qizá me sirvan para estar por encima y derrochar cantidades economicas inimaginables para vosotros. Quizá me ayuden a calcular el ángulo de la luna... ó más aún... puede que me ayuden a dirimir la vagina de la música de su tejido cardiaco... puede que con todo ese montón de billetes y monedas en mis arcas, alguien me enseñe a cómo querer.
Una cosa quiero compartir, es la vida de Tú, que escribe slo mientras besa. Es una novela poética, algo raro. Se trata de un clasico inclasificable, algo que hace perder la cabeza a los teóricos de la Antigua Vida. Trata, pues, de alguien que tiene la virtud de plasmar en palabras historias bellas solo mientras bebe del labio de quien ama. De una mujer espectacular que soo cobra la forma suprema mientras se entrega al muchacho.
Es un moso que pinta palabras en la espalda de la Misma Luna de la que un servido se pregunta el ángulo que gasta.
No sé mucho, pero me muero feliz, viendo cómo te Dejoescapar. Y silvo en silencio por tu ausencia, pon el caso de una niña embarazada y preSiosa. Sí, imagínala, con sus nueve años, embarazada.
Sería algo increíble solo para quienes lograron imaginar desde la parte más alta de la Concepción. Y la luz que alumbrará, tiene que ver con las mil noches que vamos a pasar mientras te beso alargando mi cuello, buscando tus cosquillas... y meintras tanto, apenas atino con el teclado, pero las grafías van aareciendo.
¿Quién eres? A veces te quiero y tienes una cara de niña que tú yo que yo sabemos. Sííííí!
Ok, no lo volveré a hacer, no te pienso enviera una sola señal más, Entretenimiento Mío. ¿Te va bien que Así te llame?
Seguro que es lo que querías. Tú eres una parte, pero no eres la única de mi vida. Y solo la concibio, la Vida, Entera.
Oh, y recuerda, recuerda de qué modo se hundían las Soggers, Las Internacional Superstar Soggers, (españolamente conocidas como suegras) Recuerda cómo se hundíasn en el agua... con qué facilidad se adaptaban a las salinas y a los hidromasages... cómo se ondulaban sus carnes blancas y viejas.
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