CLOSING

Me queda una pira, una quemadiza pira.

Queda su consumo, queda el olor a quemado, la ceniza,  y la última parte del fugaz instante.

Queda eso y menos.

Menos de lo que nunca llegó a pesar.

Se acabó el cuento, ahora sí. La bandera blanca asoma, los vestigios son demasiado poco importantes como para seguir alimentando al corazón. La muerte solo ha sido simbólica y apenas dolorosa. Más bien es como despertar de un difícil sueño para caer en otro más plácido y sencillo. El sufrimiento lo he ido expulsando cada día, esforzándome por gustar, por demostrar que yo era el adecuado. Pero no ha servido, y ahora, soy yo el que se quita el mono de trabajo y se aleja del fresco. Su aspecto, cuando se mira de lejos, no genera ese efecto deseado de magnificencia, de épica, de completa memorabilidad.

Resulta que el amor se me ha secado, se me ha secado entre los dedos. Y como acerté  a decir alguna vez, detrás de ese amor, solo queda la persona, la persona sobre el que lo coloqué.

No has tenido problemas en renunciar a ese vestido, y mira que estabas bonita con él. Pero todo fue un engaño. Un engaño que ejecuté sobre mí mismo a la perfección. Nunca conseguimos salir de nuestra rueda y seguramente nunca lo hubiéramos conseguido. Por eso te deseo toda la suerte del mundo, para que sencillamente vivas como quieras.  

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Ahora que ya solo somos amigos, me felicito. Me felicito por haberte encontrado y por haberte perdido. Por ser ese turista frente al mar que estuvo esperando con ansias ver formarse aquél ciclón que nunca llegó a suceder.

Re-thought

A ver.  A ver si yo mismo deshago mi propio nudo. A ver si me queda algo claro. A ver si puedo ayudarme, a ver si me doy un empujón y salgo a la pista, a ver si de una puta vez, creo que lo puedo hacer mejor que nadie, a ver si me puedo encargar de mis propios asuntos, a ver si puedo dejar de preocuparme por cosas que ni siquiera existen…

A ver si soy capaz de dejar de esperar algo por parte de aquellos que pueden apretar un botón suma facilidad para borrarme de su memoria, a ver si aprendo a dejar de ser una madeja de hilo para un puto gato, o un muñeco descorchado para un tigre aburrido.

A ver si me harto de gritar por dentro y si me canso así de aprender la lección, pues soy capaz de repetir todos mis errores de carrerilla aunque no sirva de nada… A ver si aprendo a dar el paso de verdad, a guardar los haces de nuestra historia.

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Después se me ocurrió que aquello por lo que me había desgañitado, aquello en lo que había creído, era justo lo mismo que reprochaba a los demás:

Traté de convencerla de que se quedara a mi lado mediante el sentido común, la razón y la fuerza de la estabilidad en una relación, a la vez que argumentaba que aquella otra persona que colmaba sus pensamientos no la haría mejor.

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¿Pero un momento, qué hay de mí? ¿Sería mejor yo con ella? ¿A caso mi obsesión por ella es más legítima que la de ella por ese desgraciado? Yo tampoco elijo, al quererla, lo mejor para mí. Elijo el desgaste y el sufrimiento. Eso sí, a cambio de una garantía que ella no posee entre sus anhelos hacia ese memo: La sensación de sentirse en casa.

El pasto de los sueños

Un tipo de vuelta a casa

Una suerte de regreso

Los arrieros, con las manos endurecidas. Es el frío, el aceite, son las sirgas de los buques. Y en la cabeza, siempre la vuelta a casa.

Más aún cuando se hunden en el mar...

Es entonces cuando los sueños y anhelos se convierten en el único punto de luz que les guía desde la profundidad.

El océano lo sabe, y nunca, nunca le habremos venerado lo suficiente.

Por suerte, el océano está por encima de nuestros ruegos.

Verás. Cuando te encuentras hundido en el mar, la muerte deja de importar, pero sin embargo, tienes la necesidad de querer regresar, querer regresar a cualquier lugar.

Es otro tipo de existencia, basada únicamente en el proceso. Al fin dejan de importar los principios y los finales.

Lo has sentido alguna vez?

Es el pasto de los sueños. El jodido océano es el pasto de los sueños.