Después de todo este tiempo, por fin llega el momento.
Los cirios cantan.
Y no de dolor. Porque no hablamos del malogrado ariete realista.
Hoy el día está claro. Podríamos decir que se trata de un día de verano, si lo viéramos en una fotografía. Podríamos pensar que de milagro no se oyen las gaviotas. Cabría esperar ver aparecer correteando un grupo de mocosos con chanclas y una barca inchable.
Se trataría de un día de verano plácido, ligero, y rematado en calma. Un día de esos en que decides convertirte en pescador, pero solo para lo bueno.
Regresar al mar, es una de esas cosas que siempre es motivo de celebración. Hay pocas así. ni cumpleaños, ni ritos urbanos, ni pollas en vinagre.
De nuevo tú y yo, a ver quién se retuerce con más rabia en la arena.
Porque al fin y al cabo no es un día de verano. Es un día de invierno. Las olas están bravas.
Y piensas que siempre lo vas a tener ahí. Y te alivias el alma. El mar siempre va a estar ahí. Y no voy a hacer ninguna fiesta, ni va a haber un día en particular dedicado al mar.
No.
Las cosas buenas no necesitan de protocolos.
Una relación ejemplar y un balance de sensaciones idílico.
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