Thursday, February 28, 2013

El circ d'en titus


De mi codiciada Calafell; De todas las que creyeron que las iba a esperar. De todas las que no me dieron una oportunidad, de todas las que no quisieron escuchar, de las que no estaban en el lugar donde creían estar, a todas ellas, les canto la canción de la lluvia que pronto caerá y se mezclará con la tierra. El florecer de esa humedad, no se va a encontrar en ningún otro lugar.
No hubo tiempo ni tampoco hubo manera. No había otra forma. Debía ser así.
Todo, cada cosa, a su momento, en su lugar. Todo dispuesto para abrasarme y helarme. Todo dispuesto para resbalar por mi cuerpo. Tú, también estás donde debes estar y me caes como me debes caer. Ni se me pasó por la cabeza perder más tiempo del que debía tratando de cambiar nuestros caminos. Vamos a seguir caminando, cada uno en su dirección. Y si sientes pena de lo que pudo haber sido, quizá es que la derrota te colocó de la mejor forma para afrontar cualquier otra victoria.

Thursday, February 21, 2013

No hay otra forma


Argumentos, falsos argumentos;  Tan seguro como la pura redención.  Tan oscuro como una metáfora de la que no hay salida. Allí estamos, cansados; trazándonos el camino espalda con espalda. El itinerario que yo desconozco, reside en tus lomos; Cuando tú te desorientas, debes volver siempre al principio de mis hombros. Y así vamos avanzando, de camino a la primera frontera que encontremos, con la esperanza de que el horizonte cambie en adelante.  Después, todo acaba resultando igual. En lo más profundo de nuestras almas ya lo sabíamos, pero no nos atrevemos a compartir nuestro desespero. No osamos enfrentarnos a nuestros miedos.

No me lo digas a mí, ni a él, ni a ella. Guárdatelo; deja que se pudra dentro de ti. Siéntete mal, y paralelamente siéntete único. Engáñate; escala la cima más alta hacia la nada. Haz sangrar tus manos y espera una cura que nunca va a llegar; un agradecimiento, una felicitación. Así solemos ser; así nos volvemos; cada vez más inseguros los pasos que damos, empecinados en ser más sabios que ayer. Obsesionados por avanzar en una dirección que quizás no sea la adecuada.  No hay tiempo, la vida es muy corta para plantearse cuestiones de tanto calado. Mejor ir hacia donde todo el mundo va, eso sí, intentando ser de los primeros. Una vida no se puede emplear en jugársela entera, ¿no?
He aquí mi morada, he aquí donde vivo.

Wednesday, February 20, 2013

Sin aditivos



Me acabo de pedir una pizza con el triple de diámetro que una pelota medicinal del tamaño de un balón de fútbol.
Estoy con mis amigos en el Hendrix, hace un calor horrible y no hay dinero para arreglar el aire acondicionado. Aún no han plantado árboles en la calzada y las rancheras se estilan por doquier. Llega Peter con su estúpida pandilla de perros falderos, y justo cuando me sirven el café y ya me estoy levantando para girarle la cara… va y apareces tú;
Me viste venir, si ya lo decía yo; Era fácil, no era más que un crío en edad de valer; en edad de hacerse notar. Bastante predecible supongo, pero orgulloso como el que más. Un líder del momento. Mis amigos lo sabían, y sabían que se tenían que juntar conmigo. Pero cuando entraste y vieron mi cara, también supieron que todo se había acabado.
Me viste venir y sonreíste, pero no fue una sonrisa dulce, fue una sonrisa casi de compasión.
Ese instante no lo cambio por nada del mundo; el polvo, el sol, incluso el gilipollas de Peter. Todo era perfecto por aquél entonces. Sin una normativa de emisión de gases tan rígida como la que tenéis ahora. Sin tanta falsa moral como la que abunda hoy entre los jóvenes.
Era todo más sencillo, no me jodáis. Ahora parece que uno debe hacer equilibrios antes de decir lo que piensa, y diga lo que diga, sus palabras van a ser cuestionadas por algún sector social que se quejará de la falta moral que tiene. Oh, vamos, un poco de relax y de buena fe, mis queridos amigos neohippis. Muchos de vosotros albergáis a un tirano en vuestro interior. Sois igual de peligrosos que los peores genocidas. Yo me lo tomo un poco a broma todo. En los 70 todos hacíamos igual. Amigos, enemigos, todo era auténtico de simple.

Monday, February 18, 2013

Entre homosexuales



El día del twist, es el día del twist; es el día de las triquiñuelas; Me encanta cuando haces mucho ruido con muy poca cosa. Me encanta cuando despiertas al mar bailando delante de él. Es tu manera de jugar. Después llegarán en sentido opuesto a las olas que saltan en sincopa  los hombres de los maletines; empecinados en amansar la mar. La brisa, tan ligera, limpia y salada, se morirá de calor; Se congelara de repente, se viciará de un hedor conocido, de salpicón,  de sudor agrio. Somos así; Hablo de nosotros cuando nos olvidamos de ser nosotros; hablo del ejército mortal que somos; luchamos contra nosotros mismos, nos empujamos hacia el precipicio; nos derrotamos, que es lo fácil.
Ganarnos se nos ocurre pocas veces; sólo cuando estamos solos y nos acompaña el mar. En el instituto me visto de una forma moderna. A los 70 me visto de una forma moderna. Se reían antes, y se reirán después. Debo retirarme de la cursa porque no soy como ellos? Debería conseguir un maletín para acabar hundiéndolo en la arena de la costa?  Algunos compañeros intelectuales/homosexuales me han animado a escribir de verdad, a decir cosas que sean más sencillas de interpretar.
¿Debería animarme a añadir un plus de clarividencia a mis redactados? ¿Debería hilar una historia?

Friday, February 15, 2013

El rey del recreo


Todos días, con el dedo curvado; recojo las migas con el dedo curvado; Los aviones pasan. La pared de roca es naranja, vívida de naranja, siempre que el sol de la tarde le da de refilon. El sol collejea la roca, la estira, rebaña su calor por ella. El puente blanco, el de siempre, permanece donde siempre. Hay maleza, hierbas que se adueñan de los huecos que hay entre las cavidades del torrente; Es un paisaje bonito, apacible. Esplugues me ha visto crecer, y hoy, soy yo quien la ve a ella desde este precioso ático.
Mis abuelos hacen cábalas, yo decido volver a coger un pincel y dejar atrás mi etapa de cocainómano. Quizás el olor agresivo del aguarrás me ayude a soportarlo todo mejor. Quizás retomar el óleo me haga contactar con la crudeza de la vida; esa que me rodea y me aprieta, pero que a la vez me importa tan poco. Quizá necesite reconectarme. Quizás necesito un poco de polígono en vena, quizás necesite contar con todas saquellas visiones de provinciano, quizás ansíe volver a ser el rey del recreo; Quizás mecesite un poco de amor, quizás una nueva guitarra eléctrica; quizás necesite dejar de trabajar; quizás pueda volar y encentar; dar con los diez puntos; Desde el pequeño ático, su terraza floreada, geranios y jazmin, menta y alguna rosa fugitiva, el trastero, emblemático trastero, opta a las presidenciales de los trasteros. Es un trastero consolidado, más que consolidado, de experiencia contrastada y capaz de revolucionar el panorama de los recuerdos.

El esfínter cansado


En los días como hoy , me como el codo de un bocao. Mi propio codo. En casa soy un extraño más; mi hogar es el de los demás; a veces los míos, a veces otros. Mi intimidad es violada un día tras otro; pero ya llevo tanto tiempo así que he olvidado el dolor; ya no me acuerdo ni de mi propia persona, de mi alma, de la facilidad que tenía para entretenerme yo sólo con mis reflexiones. No recuerdo lo que me han llegado a fortalecer; ahora por la falta de tiempo, de la profundidad he pasado a la superficialidad; cuatro frases, cuatro recursos para que la gente crea que estoy bien. No tengo ganas de discutir con nadie. No tengo un puto minuto para recrearme en mis lamentos; ni un hueco para homenajear los tiempos pasados en forma de qué sé yo; ya sea una canción, ya sea un miserable pensamiento. Es ahí donde me hallo, Picallo, es allí donde me hallo. Porculizado permanentemente. Mi esfínter se ha dado, es como un paracaídas permanentemente abierto. Ya desconozco el término “contracción”. Ya no puedo retener para después estallar. La mierda siempre es la misma, cae con la misma intensidad, gotea regularmente, pastosa y sin carácter.

Es febrero, ya sé que si no me siento triste durante este mes, no me sentiré triste ningún otro. Pero es que no solo me siento triste, es que me siento vacío. Y ese es el verdadero problema.  Todo me parece cada vez más de broma y menos importante. Me alejo de mí mismo. Ya no retengo mis ventosidades, y sin embargo, eructo con más remilgos.

Monday, February 11, 2013

Mujer PC



Luces parpadeantes; el miedo en el cuerpo; me hago mayor; en el barco, el capitán no deja de dar órdenes. Indica a la tripulación que controle no sé qué botes, que el timonel vire hacia sólo sabe dios dónde, que si las sirgas se han de aflojar; Yo con mi PC, aquí ando. Me he traído todo el trabajo de casa. Y eso que estas debían ser unas buenas vacaciones… En este Barco en el que me he metido, debía estar con una chica de cabello moreno y ascendencia china; Juraría que ella embarcó conmigo; pero ahora ella se ha convertido en este PC. De amor no me hables. Si no le besé el cuello más de cien veces, no se lo besé ninguno; Y uno se cansa; uno se cansa y lo que era un placer, se vuelve trabajo; quizás por eso ahora ella es un pc, y yo soy el oficinista más preciso que existe.

A ella le gustaba estar cerca de mí. Supongo que se debía sentir sola. Menos mal que este no es un destino sin rumbo, y ella no es una carta esférica. Dónde va a parar. Aquí hay cientos de tripulantas, ojo, tripulantas, que están mucho más buenas. Hoy toca inmersión. Y después atracaremos en el muelle e iremos a jugar al golf. No al minigolf. Al golf.

Es así. Antes de enfilar la pasarela de embarque, ya sabía yo que esa nena se iba a convertir en una computadora: fría y calculadora. Sin sentimientos. La experiencia ha sido tan lamentable que ni me ha dado tiempo a entristecerme. Detrás de esa chica-PC solo ha habido luz y planes increíblemente sugerentes. Ella llevaba el gris de serie, y yo no soy tonto. 

Wednesday, February 06, 2013

Por lo que a mí respecta


Está visto que aquí no hay mucho que hacer; Algunos dicen de comer plantas; Otros sueñan con inventar pastillas que maten el sentido de la necesidad desarrollado a causa del capitalismo salvaje; Yo me encuentro entre los que comen carne roja; los que sueñas desgarradoramente y tratan de aprender algo bueno con la guitarra. Si corre sangre por mis venas, cállate la puta boca. Los vegetarianos pasean por la vida medio muertos desde el momento en que dejan de dar un bocado a un animal.

La gente necesita ayuda, la gente necesita que le echen una mano. La gente necesita. La gente NECESITA. Necesita piscinas que NECESITAN cloro. Necesita 2das residencias, pero para eso NECESITAN antes una casa. Necesitan, necesitan, necesitan. Yo necesito. Los vegetarianos necesitan comida tratada y no renuncian a la parte del mundo que les interesa: un buen trabajo, envidia en casa.

Yo necesito que me lancen una cuerda, que me echen una mano. Pero a veces NO ES NECESARIO. A veces, cuando tengo una guitarra cerca, NO NECESITO nada más. No necesito tu amor, no necesito rellenarme con tus palabras, con tus caricias, con tus cambios de humor.

Estoy en plena parrillada, de fondo suena ROPE. Tengo a mi amigo al lado, ambos jugueteamos con la carne de la parrilla, nos miramos, damos una vuelta a alguna de las piezas al empezar a dorarse, nos sonreímos, vemos lo apetitoso de nuestro trabajo. En ese momento, deseamos que aparezcan activistas veganos para quemarlos como el resto de carne que vamos a degustar.