Wednesday, January 24, 2007

Revelación

Enciclipedia del 2078:

Takerbow, Ellidies. (1998, ¿?, Nevada-2042, San Francisco, California). Ellidies nació en el seno de una familia pobre. No hay constancia de que su padre, Creowe Takerbow, tuviera en alguna etapa de su vida algún trabajo estable. Tampoco se sabe nada cierto acerca de sus orígenes genealógicos. Su madre, Illia Dostoyanov, nacida en Philadelphia, era nieta de inmigrantes búlgaros (...).

Takerbow Ellidies cursó sus estudios en el instituto público de la localidad de Lampshire, en el estado de Nevada. Se graduó a los 17 años y poco más se sabe de él en lo que va de su salida del instituto hasta su primera aparición como "rey de los Incompletos" en el parlamento de Georgetown*, el 1 de julio del 2021.(...)

No sé sabe cuales fueron exactamente los teóricos en que Takerbow se fundamentó para formular la tesis de su única obra escrita "los retales peleones"*.

Takerbow se convirtió en marzo del 2028, después de la "Guerra de los lisiados Íntegros"* en el caudillo del estado de Edgends, término acuñado por él mismo para substituir el anteriormente conocido como "Estados Unidos de América".

(...)

Takerbow es considerado hoy en día el ideólogo de la sociedad actual. Ya no sólo por las teorías y las palabras, sino por el amor que su persona emanaba hacia los sectores más empobrecidos Edgeland y también del resto del mundo.

Su estrategia para llegar a hacerse con el control del otrora "Estados Unidos, máximo exponente del capitalismo desde el final de la primera guerra mundial hasta el final de la Guerra de los Lisiados Íntegros, consistió en rodearse de leales hombres que compartían una característica común: Todos sufrían algún tipo de malformación que producía rechazo en la sociedad de entonces. Takerbow, consciente de que un lisiado repudiado por la gente de su alrededor, es la única persona que puede ofrecer una lealtad ciega a quien propone un mundo sin barreras arquitectónicas, laborales y sociales, se apoya en este colectivo para llevar a cabo sus planes. De ese modo logra crear un séquito entregado a la causa, como nunca ha existido otro. (...). Algunos pensadores actuales, han querido ir más allá, y han aventurado que Takerbow supo ver en su séquito de malformados, un futurible equipo de gobierno que jamás faltaría el respeto a la raza humana, claro, todos tenían alguna rareza en su cuerpo, pero entre sí no dejaban de ser distintos.

Son esos mismos teóricos los que defienden que los "Lisiados Íntegros", como se conocía a todos los malformados que formaban parte del equipo de administración de Takerbow, jamás podrán ser derrocados mientras no falten el respeto a la "Gente Mayoritaria", que es en realidad aquél sector mayoritario de la población mundial,- personas sin ninguna malformación destacable-, dado que la Gente Mayoritaria siente lástima o respeto por los "Lisiados Íntegros" y sea por una o por otra de estas dos razones, esta gente jamás levantará la voz contra ellos, mientras sus políticas sean mínimamente coherentes.

Desde la aparición de los Lisiados Íntegros en el gobierno de Edgend, la política exterior de este territorio se ha convertido en ejemplar. Se han reducido los conflictos a nivel mundial, y actualmente se están instaurando otros sistemas regidos por malformados en otros países. En la mayoría de los casos, pacíficamente.

El áurea misterioso que rodea a Takerbow impide obtener una respuesta empírica a la pregunta más pronunciada en los últimos 50 años: ¿Takerbow era consciente plenamente de lo bien que le salieron las cosas?

(...)

*1ra aparición como "Rey de los Incompletos" en el Parlamento de Georgetown:
Escena mundialmente recordada. Pintoresca irrupción de un montón de deformes armados hasta los dientes (o protuberancias maxilares) en el parlamento de Georgetown el dia de laIndependencia Americana (1 de Júlio). Lectura del primer manifiesto de los lisiados. No hubo heridos. Nadie se atrevió a levantar la voz mientras hablaron. Tampoco hubo arrestos en primera instancia.

*”Los retales peleones”: única obra escrita, de cáliz filosófico, en donde Takerbow deslinda una teoría inclasificable acerca de el odio y la lástima. Actualmente se ha convertido en el libro más editado mundialmente, sobrepasando la Biblia y el Corán.

*”Guerra de los Lisiados Íntegros”, 2024-28. Sangriento episodio mundial, solo comparable a la 2da Guerra Mundial. De alcance internacional. Defensores y detractores de las Teorías del grupo de Takerbow empezaron el conflicto mediante peleas callejeras. Pronto trascendió hasta la esfera gubernamental más alta, que en vez de resolver el problema, se dividió al igual que el resto de la población mundial en los dos grupos ya nombrados.

Si bien nadie admitía se atrevía a tachar a los Lisiados de “terroristas”, poco tardaron en recurrir a las armas los sectores más conservadores de “Los Estados Unidos de América” para tratar de frenar el avance del movimiento de los Incompletos /Lisiados Íntegros.

Takerbow, ya victorioso, se apresuró en lamentar las bajas tanto de un bando como otro. Condenó la Guerra, pero reconoció que era inevitable. Indemnizó a las víctimas de los dos bandos y firmó el tratado de "convivencia por diferencia" junto con representantes políticos de los sectores derrotados.

Thursday, January 18, 2007

Esquela 49: Historia de Am_ _ _te

- Dicen que en los muelles como este, rondan asesinos descarriados que matan por matar

- ¿Sí?, ¿De verdad? ...Entonces puede que esta sea nuestra última noche juntos.

- Quizá. Dicen que sus sueños son las peores pesadillas que el resto de gente podamos imaginar. Pero sabes lo que pasa? Que ayer soñé que estábamos precisamente en un lugar como este, en un malecón con vistas al mar, sentados en las maderas del entrante, con los pies colgando a ras del agua.

- ¿También tuviste la sensación esta tan peculiar de fresquito?… me refiero, no sé si me entiendes… al frío de la superficie del mar. Noto cómo se me cuela entre los dedos… eso no pasa en una piscina. Sólo pasa en el mar…

- Verás… esa sensación no es la que exactamente tuve en mis pies… más bien los notaba calientes… porque en aquél sueño, yo formaba parte del clan de los asesinos que tienen pesadillas por ilusiones… Mi ilusión era matarte, matarte…

- ¿De verdad tuviste ese sueño? ¿Y te gustaba la sensación de matarme?

- Aún siento perfectamente como se deslizaba el metal del cuchillo entre tus costillas. Fue difícil acertar al principio. Lo primero que pensé, mientras leía en tu cara tu incomprensión, es que acuchillar a alguien no es tan sencillo como en las películas: La hoja del puñal al principio topó cun tu hueso. Sonó como hubiera sonado un golpe con los nudillos de la mano contra una caja de madera hueca y mojada. ¿qué cosas, eh?...Entonces, al ver que aquello no cedía, tuve que girar el cuchillo levemente hasta que pudiera pasar por un hueco y destrozarte así el corazón.

- ¿Pero te gustó?

- Recuerdo que sentí algo demasiado extraño… no sé si me gustó, pero creo que me sentí feliz… pronto tu sangre empezó a correr por mis pies… de ahí que no sintiera aquél fresquito del que hablabas. Si no el calor de tu última noche conmigo.

- Y no sé si me gusta o no lo que dices. Pero si se queda solo en poesía, es maravilloso. De todos modos, no te llego a conocer todavía… quizá fueras capaz de clavarme un puñal solo por obtener una respuesta a la pregunta que se te formuló en forma de este sueño que me explicas… ¿pero cómo seguía?

- No lo sé, no lo sé. Era de noche. Tiraba tu cuerpo al mar y empezaba a correr. De pronto, me encontraba en el apartamento, contigo a mi lado. Era la hora de desayunar, y la tele de la cocina estaba encendida, como siempre.

Tú andabas untando mantequilla, tan espectacular como es habitual. Porque sólo tú eres capaz de hacer de lo espectacular algo habitual, siempre sin perder un ápice de tu festividad…

- Vamos, no seas estúpido… y salías en las noticias de la tele…, ¿no?

- Sí, (pequeñas risas).

-Qué típico...

- Ya ves... Allí estaba yo, con tu sangre en mi ropa, corriendo en medio de una autopista. Me filmaban desde un helicóptero, sabes a lo que me refiero, ¿no? Uno de esos planos aéreos que solo se utilizan cuando se persigue a un gilipollas que tiene todas las de perder. Me apuntaban con un foco, y yo parecía descarriado. Claro, era un asesino del muelle…

Pero me gustaba, me gustaba verme desde allí, me gustaba verme, me gustaba imaginar tu cadáver pudriéndose en medio del mar. Flotando en la superficie, o hundiéndose entre los restos de chatarra de los otros barcos… Era todo sensacional…

- ¿Y te disparaban entonces? Dime que te disparaban desde algún lugar, dime que te perforaban a tiros, dime que te morías allí mismo, en territorio de nadie… dime que te desplumabas perdiendo todos tus sentidos, convirtiendo todo lo que habías vivido en una especie de orquesta sinfónica histérica y sin orden…

- Pues sí, era eso lo que pasaba… era eso… y tenía por fin la sensación de volver a casa, de volver contigo… pero no te encontraba… había cogido el desvío equivocado. Había cogido el desvío a Chicago.


(él la besa, ella le clava un puñal. Se funde la escena. Sangre en el agua)

Tuesday, January 16, 2007

Esquela 48: A Risto Mejide

Lo noto. Corre por las venas. Es una sensación casi idéntica. Pero esta vez no me he inyectado nada. Lo noto, lo noto, pega contra las costillas, pero no he ingerido nada. Lo noto, lo noto, un escalofrío por el espinazo... justo como un cachorro... me eriza la piel irremediablemente.

Yo, como todos, cometo el error de preocuparme demasiado por mí. Y olvido todas las cartas importantes que se han escrito en cualquier otra parte del mundo. Me ilusiono creyendo que destilo amor, me obsesiono con correr detrás de los demás, pero a la vez, me empecino en no ser el último.

Como ganado. Como ganado. ¿Había una cometa preciosa? ¿A caso la había? Nadie se ha fijado. Me tranquiliza ser igual de gilipollas que los demás.

Pero a veces, cuando leo la prensa en silencio -recostado en mi butaca-, cuando fumo de mi pipa caoba, cuando el silencio danza a mi alrededor, y la brujería que se desprende del resultado de la suma de todos y cada uno de mis componentes nerviosos al conectarse entre sí es percibida por mí como pura poesía esperando a que la vista de palabras....

Puedo ser capaz de enamorarme de las historias del mundo. Puedo llegar a emocionarme por los actos que hizo alguien que no conozco ni conoceré... puedo llegar a pensar -a través de aquellas personas que se empeñaron en hacer de su vida un sueño -, que no soy un cabrón más; que también yo puedo ser especial.

Entonces, voy, me miro al espejo, y sólo me veo a mí. Me noto limpio. Soy yo, sin nadie más. Soy yo, sin el ser para los demás, que es el que habitualmente creemos que conforma nuestro límite como persona. Me desprendo de ellas, me desprendo de ellos. Qué momento tan grato. Qué confort en la habitación.

Te lo recomiendo, amigo, siéntete limpio. No lleva mucho tiempo, solo un poco de dedicación. Sé tú, Y desilusiónate de la vida despojándote de ella. No te vas a sentir precisamente feliz. Tampoco te sentirás triste. No te sentirás insignificante, ni mucho menos extraordinario.
Solo te sentirás tú.

Inténtalo.

Wednesday, January 10, 2007

Esquela 47: No vas a saber que te escribo

Retengo tus ojos azules y brillantes, frame tras frame, en la retícula mis globos. Después de invertirse la imagen real, la percepción pasa por la parte helada de mi cabeza, y se convierte en concepción. Mediante las herramientas sensoriales he logrado una información determinada que mi mente se encargará de suministrar a mi corazón. Todo se va a deformar, y solo va a quedar de ti, en mí, lo que yo sienta. Todo va a deformarse, al antojo de No Sé Qué (NSQ). Ojalá supiera en qué consiste ese NSQ.

He visto esos dos diminutos océanos a la vez, solamente tres veces. Y quizá por ser tan pequeños, me da que los conozco como si todo hubiera empezado hace ya años. Sí, resulta que vas a ser la amiga que tanto había esperado. De momento te estás comportando como el fino batín de terciopelo que siempre había soñado tener: Te encantan los divanes y te doblegas en ellos como se doblegaría cualquier otra prenda de la que se hubiera desprendido una hermosa mujer después de un duro día de trabajo en la oficina.

Eres un Poco Niña De Verdad (PNV). Y tienes censurado mi corazón. No te voy a querer, pero podemos aprender a deshacer el nudo de tu coleta, podemos aficionarnos a la espeleología de tus grutas y descender juntos hasta ellas. Podemos volvernos mocosetes y experimentar de nuevo lo vivido en el primer taller de educación sexual que en la EGB nos azotó en la azotea de la cabeza.

Tienes un pequeño burdel y tu mercado potencial se reduce a los pocos centímetros cúbicos de la sección de mi corazón y de mi cabeza que están destinados a retener amistad y sexo en un mismo y estanco compartimiento. De momento ya has ganado algunos pedazos emocionales, pero te quedan muchos otros.

Espero que no llegue el día en que cierres sin avisar. Para un tipo normal y corriente como yo, soltero y oficinista, que solo espera pasar por el lugar de las putas leales para antes de que anochezca y deba estar en casa preparando la cena, tú eres el local de alterne perfecto. Barato pero divino, humilde pero honrado, sencillo, pero entregado.

¿Vamos a ver más películas antes de fundirnos en el sueño que nuestras caricias alumbran?

Y es que por fin, por fin, aprendí a Soñar Flojo (SF). Al fin, al fin, logré tener sueños poco pretenciosos en comparación a los que tenía meses atrás, sin ir más lejos. Porque los Sueños Fuertes, Altos, y Grandes (SFAG), si los tiene un tío vulgar como yo, sólo sirven para que se vuelva loco.

Sí! Aprendí a modular mis sueños, y ahora que sus frecuencias y hondas son débiles, puedo apreciarte y relamerme de escrutar todos tus huecos con la avidez de un chucho hambriento e ignorante de la vida de Los Que Vuelan Alto (LQVA).

Thursday, January 04, 2007

Esquela 46: Conoce a un revolucionario

El aliento de la gente del norte sabe distinto al de la gente del sur. Eso es lo primero que tuve claro.

La hierba -y la humedad que se refugia en la parte menos crujiente de su ramaje, en la parte inferior,- cuando se escapa y sube al cielo, se convierte en un preciado tesoro al que dar caza para los pulmones de los estúpidos seres humanos.

Por eso, el aliento del norte sabe mejor. Porque la cosecha de aire, allí, es más buena.

Los propósitos para este año no son otros que los del año anterior: Viajar en helicóptero y dominar el boomerang. Se me acaban de ocurrir.

Pero si me pongo verdaderamente trascendental, me doy cuenta de que en lo que viene de semana se perfilará un muy buen año para mí, o un año desastroso.

Trabajo, cómoda libertad, y sexo. Una semana para demostrarme lo que valgo. Una prueba en cada campo.

Si todo fuera bien, si todo fuera bien, de nuevo volvería a pensar en castillos y me dejaría llevar por las brisas. Iría de un lado a otro tranquilo conmigo. Porque yo no soy de esas personas íntegras que toman decisiones sólo para y por ellas. No lo soy. Mi persona acaba en donde ya ha empezado la de los demás. Que mucho ruido pero pocas nueces, vaya.

Si todo fuera mal, no creo que me llegara a suicidar, pero la angustia me anegaría, y no vería ninguna salida a mi situación. Quizás, en ese caso, lo mejor fuera empezar por el final. Marcharme al norte como inicio del ciclo y no como conclusión. Viajar sin nada y probarme.

Trataría entonces, de luchar contra el racismo, apoyar el comercio justo, impugnar según qué decisiones gubernamentales con la palabra afilada como única herramienta. Declaraciones polémicas me costarían el precio de tres o cuatro balas. Renunciaría a tener familia, a sabiendas de que en cualquier esquina esta podría ser amenazada. Mis manos se llenarían de sangre de cuchillos de fanáticos, mi expresión siempre sería solemne y acabaría llevando gafas sin montura, no por pose, si no porque eso estaba ya escrito en algún lugar. Arrancaría el orgullo enterrado de las clases más bajas y se lo colocaría a flor de piel, arengaría a través de las verdades más dolorosas a la gente más honrada a mostrar su corazón. Convertiría en inmunes mis discursos y renegaría de cargos públicos que me asentaran la cabeza. No cedería ante sutiles chantajes que tuvieran por propósito acallar mis ansias de insurgencia civil, y jamás, jamás me sentaría en una poltrona a descansar una vez un país hubiera sido despertado.

No, no me detendría, porque ese nunca habría sido mi objetivo. Porque yo no entendería de regiones ni de naciones. Seguiría caminando cuando un lugar hubiera sido liberado. Porque siempre habría otro espacio corrompido, en donde los ojos de la evidencia permanecieran aún cerrados. Continuaría esquivando balas y venenos, sorteando palabras y legalidades a la carta.

Sólo me tomaría pequeños recesos en grutas oscuras y húmedas de valles vírgenes cubiertos de árboles de rama alta. Allí, en la soledad sana, con el crepitar de las medidas llamas por testigo, encontraría dos minutos para cantar una nana y tocar la caña de bambú, para soñar en haber tenido descendencia, para imaginarme haber querido a alguien, para llorar en secreto, para desenmascarar todos mis miedos.

Y al final, sólo al final, me arrebatarían la vida.

Pero ya sería demasiado tarde. Porque para entonces, mi gente ya sabría que las armas pueden arrebatar vidas, pero no el orgullo ni las ideas.

Monday, January 01, 2007

Esquela 45: Vestigios de mis relaciones laborales

En el malecón de allá, en donde Juan Luis Guerra versionó la composición de Julio Delgado, "Woman del Callao", ahora hace calor y no frío.

Me pasaría allí todas las noches de nuestro occidental invierno. Porque la vida sabe a vacío una vez das con el ecuador de la Tierra. Sabe a música fugitiva de las ventanas de las calles estrechas y destartaladas del pueblo de los arenques.

En el cabo, a plena oscuridad, hay dos personas que se aprovechan del rumor del Mar y de la dichosa música que se escapa de las casas en donde se respira pasión y humildad. El vainilla de las velas impregna el cuarto de suavidad ambiental, y lo tenue... lo tenue descubre las partes necesarias de tu cara, las desarropa de lo negro, y las tiñe de un rojo sangrante y grabador.

El vacío del que hablo, es aquél que alguna vez he creído sentir. ¿Cómo puedo ser capaz de querer tanto en tan poco tiempo? ¿Cómo una noche puede solucionarse a sí misma ella sola delante de mis ojos, y después puedo yo levantar la cara cuando voy por la calle, sabiendo que soy capaz de olvidarte?

Esque este chaval no debe saber querer. Mis historias son el rebote de la canción de Juan Luis Guerra. Mis historias son sólo lo que retumba de las ondas sonoras que invaden la habitación de cualquiera. Mis historias son de papel frente a todas las de los demás, que suelen ser de la madera misma de los tablones del malecón. Mis historias son de papel escrito.

Soy un profesional del amor. Sé distinguir entre el ocio y el trabajo. El amor es mi trabajo, y acabo cansado de él. Cuando llego a casa sólo quiero estar conmigo y a solas. Me dedico a querer y soy dueño de mis sentimientos. Tanto que me entristezco. Es también otro papel más. Sí, asumo otro papel incluso cuando acaricio.

Escucho a Juan Luis Guerra. Me gusta. En una misma canción te compara el amor con la inflación. Es el único que reconoce mi trabajo. Porque querer es mi trabajo.

Por ello, solo por ello, entiendo lo que sucedió aquél 30 de diciembre.