Me siento como en una pesadilla que por las palabras con las que se podría describir, me parece ilusionante. me parece terriblemente emocionante, me parece negra y espesa, tristemente profunda. Pero lo tramito como si fuera algo que necesito. Esta niebla, este lugar cubierto de tereciopelos negros, este espacio que hay desde donde yo estoy, hasta aquella luz de candil que balancea la figura de un crio que nunca había visto... todo ello lo noto como mi historia, como parte de lo que soy. El hilo de distancia entre el lugar donde estoy y el lugar en donde permanece sentado el niño, haciendo balancear el pequeño farol, es la explicación de toda mi vida. Hay muchas paredes arrancadas del pueblo de mis abuelos. Es sorprendente que ahora que gozo de esta visión, me de cuenta de que lo que me llevo, sobretodo, son las corrientes de aire seco y frío que se colaba entre los muros destrozados del huerto que hay tras el caserón.
Mi oscuridad, mi vida, se explica así. Desde fuera se explica así.
También hay un lugar para el coche a radio control perdido en la inmensa esplanada de cemento del colegio. Me sentía tan desorientado como él. El cementerio contiguo, con su bañera oxidada, medio enterrada entre los escombros de los muertos. La parte más dura de la ilusión, la peor opción posible...
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