Cuando me canso de sus risas, cuando me canso del tacto de su piel, cuando me canso de la arena, cuando me canso del fuego y de cómo quema, cuando me canso incluso de la luna vista desde aquí, cuando me canso de los tablones de madera en donde enganchan papeles con resultados académicos que pretenden ubicarte profesionalmente, cuando me canso incluso de conducir con la música a tope, cuando me canso de tratar de buscar un camino o un propósito en la vida, cuando me canso de los elementos más naturales, cuando me canso de todo lo real...
Entonces me recojo en ti, y te imagino aún en la ciudad de Kafka. Te imagino en su misma orilla, te imagino como te conocí, con tu pelo negro y tus ojos negros, con tu ropa negra y tu piel blanca. Te imagino caminando por la ciudad nevada, desgranada en forma de palabras del más enigmático escritor. Él hablando de ti, de ti pisando la nieve... Hubieras sido su musa, si él te hubiera conocido te habría sacado todo tu provecho.
Yo no te merezco, porque contigo solo puedo hacer esto, puedo escribir esto.
Paseando por la orilla y arrancándome del mundo real, restregándome por tus maravillas, arrastrándome por tus silencios lejanos de sentido racional.
Cuando me siento mal, cuando me siento triste, se me aparecen tus labios, me sonríes, me llevas a tu casa y a tu mansión, me recomiendas cientos de auroras y me filtras todas mis angustias. Me rematas de dolor diciéndome que te pertenezco y me das la puntilla cambiando al desvío en el último suspiro. Eres muy buena, y me prohíbes fijarme en nada más. Porque nada más merece la pena.
Monday, February 26, 2007
Saturday, February 24, 2007
Esquela 53: La masturbación
Días, días, y más días.
Día 1. Día 2. Día 3. Y más.
¿En qué se diferencian?
En su fuerza.
¿Dónde esta la fuerza de un día?
En tus masturbaciones.
Dijeron que perdías la vista si abusabas del sexo.
Pero no es así. Lo único que pasa es que el día se difumina.
No está tan mal.
Quizá los colores de los edificios pierdan en intensidad. Quizá aquellas pinturas no parezcan destilar toda aquella vehemencia que antaño las hizo populares.
Pero mientras sucede todo eso, tú tienes las uñas y los dientes clavados, y eso sólo se consigue cuando te quieren durante unos segundos sagrados.
El amor late como lo haría un feto en la barriga de su madre. El amor sólo consiste en un montón de sacudidas interiores.
No lo queramos disfrazar con palabras.
Yo no me entrego más que a mí ya al verano. Y que le den por culo a las cuatro teorías que los otros profesaron. No soy ni yo y paso a ser la percepción progresiva de una información basada en cuatro vías: Dimensión uno, dimensión dos, dimensión 3 y Tiempo.
No soy más que eso y todo lo demás rebota.
Y algunos día son más fuertes y tenaces que otros porque no saltas desde el abismo. Te resistes a saltar del abismo.
Pero al final, si no soy nada más que un sorbete de percepción con patas, ¿porqué he de aspirar a lo más alto?
Me voy al lavabo.
Día 1. Día 2. Día 3. Y más.
¿En qué se diferencian?
En su fuerza.
¿Dónde esta la fuerza de un día?
En tus masturbaciones.
Dijeron que perdías la vista si abusabas del sexo.
Pero no es así. Lo único que pasa es que el día se difumina.
No está tan mal.
Quizá los colores de los edificios pierdan en intensidad. Quizá aquellas pinturas no parezcan destilar toda aquella vehemencia que antaño las hizo populares.
Pero mientras sucede todo eso, tú tienes las uñas y los dientes clavados, y eso sólo se consigue cuando te quieren durante unos segundos sagrados.
El amor late como lo haría un feto en la barriga de su madre. El amor sólo consiste en un montón de sacudidas interiores.
No lo queramos disfrazar con palabras.
Yo no me entrego más que a mí ya al verano. Y que le den por culo a las cuatro teorías que los otros profesaron. No soy ni yo y paso a ser la percepción progresiva de una información basada en cuatro vías: Dimensión uno, dimensión dos, dimensión 3 y Tiempo.
No soy más que eso y todo lo demás rebota.
Y algunos día son más fuertes y tenaces que otros porque no saltas desde el abismo. Te resistes a saltar del abismo.
Pero al final, si no soy nada más que un sorbete de percepción con patas, ¿porqué he de aspirar a lo más alto?
Me voy al lavabo.
Sunday, February 18, 2007
Esquela 52: A mi Holden
Yo también me voy dando cuenta de que ahora tengo 22 años.
Trato de vivirlos como lo haría cualquier otra persona con esta misma edad: me zambullo en un mar de idealismos. Pensar es gratis. Ilusionarse también.
Aún hoy, sigo barajando la posibilidad de poder escribir algo que nunca antes se haya escrito.
Pero no todo es tan sencillo. También tengo miedo. Peor aún, tengo la certeza allí al fondo. La certeza de que no voy a acabar viviendo la vida que ahora me gustaría vivir. No va a haber horizontes inciertos y cambiantes, no va a haber quien me acaricie el pecho, y no voy a burlar en mi puta vida una puta frontera.
Solo puedo beber y fumar. Solo puedo dedicarme a seguir soñando y esperar. Nunca voy a lograr nada y me hundo en la melancolía. Y digo melancolía porque me anticipo a lo que vaya a sentir en 20 años cuando lea estas estupideces. Porque melancolia es nostalgia de algo que fue en el fondo precioso. (sí, estoy reconociendo poder hallar la felicidad através del convencional camino).
Una certeza rebate cien mil ilusiones.
Yo podría intentarlo. Podría no querer ver en donde voy a acabar. Podría llegar un poco más lejos, apretar más las tuercas, forzar más la maquina. Machacar sus pistones hasta hacerla estallar. Y tocar fondo entonces. No lo voy a hacer. No puedo.
No hay ninguna llamada de ningún lugar. No hay ninguna voz ni ninguna letra.
No me voy a matar.
Solo querría olvidarme de todo, querría olvidarme de todo y volver a empezar. Enfilar otro camino, osar formular la infinidad en un par de palabras. Tocar todo el mar con un solo dedo o soslayar el cielo entero en un abrir y cerrar de ojos.
Querría comenzar en otro lugar otra historia. Crecer de manera diferente. Coleccionar sentimientos inmortales. Nunca dudar. Obtener únicamente beneficios. Ir de cima en cima e ignorar todo lo que hay abajo, tutear los lagos, hacer de mi dolor un mimo amateur que nunca chilla ni convence. Perderme en las arrugas de cualquier voz que vibra de emoción. Holgazanear siempre y sumirme en los suspiros de otras personas, vender mi alma al mejor postor y olvidarme de tener que pensar en cómo vivir, para por fin, saber cómo lograr poder morir tranquilo.
Pero no me atrevo.
Trato de vivirlos como lo haría cualquier otra persona con esta misma edad: me zambullo en un mar de idealismos. Pensar es gratis. Ilusionarse también.
Aún hoy, sigo barajando la posibilidad de poder escribir algo que nunca antes se haya escrito.
Pero no todo es tan sencillo. También tengo miedo. Peor aún, tengo la certeza allí al fondo. La certeza de que no voy a acabar viviendo la vida que ahora me gustaría vivir. No va a haber horizontes inciertos y cambiantes, no va a haber quien me acaricie el pecho, y no voy a burlar en mi puta vida una puta frontera.
Solo puedo beber y fumar. Solo puedo dedicarme a seguir soñando y esperar. Nunca voy a lograr nada y me hundo en la melancolía. Y digo melancolía porque me anticipo a lo que vaya a sentir en 20 años cuando lea estas estupideces. Porque melancolia es nostalgia de algo que fue en el fondo precioso. (sí, estoy reconociendo poder hallar la felicidad através del convencional camino).
Una certeza rebate cien mil ilusiones.
Yo podría intentarlo. Podría no querer ver en donde voy a acabar. Podría llegar un poco más lejos, apretar más las tuercas, forzar más la maquina. Machacar sus pistones hasta hacerla estallar. Y tocar fondo entonces. No lo voy a hacer. No puedo.
No hay ninguna llamada de ningún lugar. No hay ninguna voz ni ninguna letra.
No me voy a matar.
Solo querría olvidarme de todo, querría olvidarme de todo y volver a empezar. Enfilar otro camino, osar formular la infinidad en un par de palabras. Tocar todo el mar con un solo dedo o soslayar el cielo entero en un abrir y cerrar de ojos.
Querría comenzar en otro lugar otra historia. Crecer de manera diferente. Coleccionar sentimientos inmortales. Nunca dudar. Obtener únicamente beneficios. Ir de cima en cima e ignorar todo lo que hay abajo, tutear los lagos, hacer de mi dolor un mimo amateur que nunca chilla ni convence. Perderme en las arrugas de cualquier voz que vibra de emoción. Holgazanear siempre y sumirme en los suspiros de otras personas, vender mi alma al mejor postor y olvidarme de tener que pensar en cómo vivir, para por fin, saber cómo lograr poder morir tranquilo.
Pero no me atrevo.
Wednesday, February 14, 2007
Esquela 51: Desde la ciudad
La vida puede ir más o menos rápido que tú.
Bien. Bien. Me pasan tantas cosas que decido limitarme a observar. Creo que es mejor así. Si me centro en cualquiera de ellas, perderé la atención sobre las demás. El sentido es verlas pasar, hermosamente, a la vez.
Que te sobrepase todo.
Si todo te supera, pero a la vez te sientes feliz, puedes permitirte el lujo de tutear a la vida.
Ahora no tengo absolutamente nada, pero lo veo todo. Creo las ciudades mas maravillosas desde mi propio corazón. Veo como se elevan sus rascacielos desde la nada, noto como besan el sol y siento cómo éste se va a la cama.
Sé que esto no puede durar, claro, si durara, no sería tan certera y plena la sensación.
Pero déjame disfrutar de esta felicidad, déjame pensar en pisar una mierda de perro o mojar todos los papeles, déjame que me meta en el frankfurt de la esquina e impregne toda mi ropa de olor a manteca de cerdo. Deja que me funda en la multitud y el agua del chaparrón de media tarde nos diluya inarmónicamente.
Es hoy una de esas veces en que alcanzo el punto más alto después de haber saltado, y veo pequeña la vida. Desde aquí es agradable y parece inofensiva.
El reino, la ciudad más bonita, no está ahí fuera.
Teddy baja las escaleras alborotado. Ha quedado con los chicos en el parque-aprovechando las últimas horas de sol- para hacer unos giros y grapar un rato.
Últimamente el skate ya no está iluminado por las noches. Ahora apenas tiene tiempo de cenar un par de rebanadas de pan untadas con crema de cacahuete. Bueno, es verano y no tiene mucha hambre.
Va por el paseo inundado de palmeras y huele el mar. Anda con los cascos y el mortecino en el cielo le sienta muy bien.
Mataría por esa sensación. Sólo por esa.
Bien. Bien. Me pasan tantas cosas que decido limitarme a observar. Creo que es mejor así. Si me centro en cualquiera de ellas, perderé la atención sobre las demás. El sentido es verlas pasar, hermosamente, a la vez.
Que te sobrepase todo.
Si todo te supera, pero a la vez te sientes feliz, puedes permitirte el lujo de tutear a la vida.
Ahora no tengo absolutamente nada, pero lo veo todo. Creo las ciudades mas maravillosas desde mi propio corazón. Veo como se elevan sus rascacielos desde la nada, noto como besan el sol y siento cómo éste se va a la cama.
Sé que esto no puede durar, claro, si durara, no sería tan certera y plena la sensación.
Pero déjame disfrutar de esta felicidad, déjame pensar en pisar una mierda de perro o mojar todos los papeles, déjame que me meta en el frankfurt de la esquina e impregne toda mi ropa de olor a manteca de cerdo. Deja que me funda en la multitud y el agua del chaparrón de media tarde nos diluya inarmónicamente.
Es hoy una de esas veces en que alcanzo el punto más alto después de haber saltado, y veo pequeña la vida. Desde aquí es agradable y parece inofensiva.
El reino, la ciudad más bonita, no está ahí fuera.
Teddy baja las escaleras alborotado. Ha quedado con los chicos en el parque-aprovechando las últimas horas de sol- para hacer unos giros y grapar un rato.
Últimamente el skate ya no está iluminado por las noches. Ahora apenas tiene tiempo de cenar un par de rebanadas de pan untadas con crema de cacahuete. Bueno, es verano y no tiene mucha hambre.
Va por el paseo inundado de palmeras y huele el mar. Anda con los cascos y el mortecino en el cielo le sienta muy bien.
Mataría por esa sensación. Sólo por esa.
Friday, February 09, 2007
Esquela 50: Yo y Yo mismo
No sería tanto pedir verla salir de las sesiones de cine alternativo.
Siento frustración por que las cosas no son esencialmente mágicas. No hay detalles que me describan como único. Y la arritmia de los diferentes sonidos callejeros no acaban por formar ninguna melodía milagrosa.
No hay ningún flequillo escalado, no hay ningunos ojos negros grandes ni ninguna piel pálida. No hay una historia oscura y pornográfica detrás de la mujer que amo, nio tampoco mi carne se vuelve trémula tan solo por intercambiar las miradas con ella.
Esta vez no va a ser como algunas otras. Hay tiempos que van a pasar y no van a retener ninguna incógnita que años después quiera desvelar: He arrancado las entrañas de estos últimos momentos vividos, los he esquilado y vaciado por delante y por detrás, ¿y sabes qué? Que al final de todo no había ninguna señal mística, ningún misterio que fuera a volar más tarde hasta los cielos, y se fuera a clavar ahí para que el resto de mis días me preguntara por él.
A veces, vivir al máximo significa destrozarse la ilusión. Las cosas no son tan mágicas cuando sientes de cerca.
Quizá sea mejor vivir con miedos, encerrarse en la propia persona, y creerse incomprendido. De ese modo siempre tendrás a alguien a quien culpar ahí fuera. Siempre podrás creer que no te dejaron demostrar lo que valías, que ese mundo no estaba hecho para alguien tan talentoso como tú.
Quizá así, pueda volver a cobijar la esperanza de que haya una línea telefónica entre mi corazón y el de mi actriz porno o mi prostituta parisina, entremi pura alma y mi desvirgado amor, entre mi romántica existencia y la crudeza de ella.
Siento frustración por que las cosas no son esencialmente mágicas. No hay detalles que me describan como único. Y la arritmia de los diferentes sonidos callejeros no acaban por formar ninguna melodía milagrosa.
No hay ningún flequillo escalado, no hay ningunos ojos negros grandes ni ninguna piel pálida. No hay una historia oscura y pornográfica detrás de la mujer que amo, nio tampoco mi carne se vuelve trémula tan solo por intercambiar las miradas con ella.
Esta vez no va a ser como algunas otras. Hay tiempos que van a pasar y no van a retener ninguna incógnita que años después quiera desvelar: He arrancado las entrañas de estos últimos momentos vividos, los he esquilado y vaciado por delante y por detrás, ¿y sabes qué? Que al final de todo no había ninguna señal mística, ningún misterio que fuera a volar más tarde hasta los cielos, y se fuera a clavar ahí para que el resto de mis días me preguntara por él.
A veces, vivir al máximo significa destrozarse la ilusión. Las cosas no son tan mágicas cuando sientes de cerca.
Quizá sea mejor vivir con miedos, encerrarse en la propia persona, y creerse incomprendido. De ese modo siempre tendrás a alguien a quien culpar ahí fuera. Siempre podrás creer que no te dejaron demostrar lo que valías, que ese mundo no estaba hecho para alguien tan talentoso como tú.
Quizá así, pueda volver a cobijar la esperanza de que haya una línea telefónica entre mi corazón y el de mi actriz porno o mi prostituta parisina, entremi pura alma y mi desvirgado amor, entre mi romántica existencia y la crudeza de ella.
Friday, February 02, 2007
Epílogo_Cerverveza
Hoy, antes de ir a la cama, pensé muchas cosas otra vez.
Cientos de ellas no las pienso publicar. Quizá me sirvan para hacerme rico y ganar muchísimo dinero. Qizá me sirvan para estar por encima y derrochar cantidades economicas inimaginables para vosotros. Quizá me ayuden a calcular el ángulo de la luna... ó más aún... puede que me ayuden a dirimir la vagina de la música de su tejido cardiaco... puede que con todo ese montón de billetes y monedas en mis arcas, alguien me enseñe a cómo querer.
Una cosa quiero compartir, es la vida de Tú, que escribe slo mientras besa. Es una novela poética, algo raro. Se trata de un clasico inclasificable, algo que hace perder la cabeza a los teóricos de la Antigua Vida. Trata, pues, de alguien que tiene la virtud de plasmar en palabras historias bellas solo mientras bebe del labio de quien ama. De una mujer espectacular que soo cobra la forma suprema mientras se entrega al muchacho.
Es un moso que pinta palabras en la espalda de la Misma Luna de la que un servido se pregunta el ángulo que gasta.
No sé mucho, pero me muero feliz, viendo cómo te Dejoescapar. Y silvo en silencio por tu ausencia, pon el caso de una niña embarazada y preSiosa. Sí, imagínala, con sus nueve años, embarazada.
Sería algo increíble solo para quienes lograron imaginar desde la parte más alta de la Concepción. Y la luz que alumbrará, tiene que ver con las mil noches que vamos a pasar mientras te beso alargando mi cuello, buscando tus cosquillas... y meintras tanto, apenas atino con el teclado, pero las grafías van aareciendo.
¿Quién eres? A veces te quiero y tienes una cara de niña que tú yo que yo sabemos. Sííííí!
Ok, no lo volveré a hacer, no te pienso enviera una sola señal más, Entretenimiento Mío. ¿Te va bien que Así te llame?
Seguro que es lo que querías. Tú eres una parte, pero no eres la única de mi vida. Y solo la concibio, la Vida, Entera.
Oh, y recuerda, recuerda de qué modo se hundían las Soggers, Las Internacional Superstar Soggers, (españolamente conocidas como suegras) Recuerda cómo se hundíasn en el agua... con qué facilidad se adaptaban a las salinas y a los hidromasages... cómo se ondulaban sus carnes blancas y viejas.
Cientos de ellas no las pienso publicar. Quizá me sirvan para hacerme rico y ganar muchísimo dinero. Qizá me sirvan para estar por encima y derrochar cantidades economicas inimaginables para vosotros. Quizá me ayuden a calcular el ángulo de la luna... ó más aún... puede que me ayuden a dirimir la vagina de la música de su tejido cardiaco... puede que con todo ese montón de billetes y monedas en mis arcas, alguien me enseñe a cómo querer.
Una cosa quiero compartir, es la vida de Tú, que escribe slo mientras besa. Es una novela poética, algo raro. Se trata de un clasico inclasificable, algo que hace perder la cabeza a los teóricos de la Antigua Vida. Trata, pues, de alguien que tiene la virtud de plasmar en palabras historias bellas solo mientras bebe del labio de quien ama. De una mujer espectacular que soo cobra la forma suprema mientras se entrega al muchacho.
Es un moso que pinta palabras en la espalda de la Misma Luna de la que un servido se pregunta el ángulo que gasta.
No sé mucho, pero me muero feliz, viendo cómo te Dejoescapar. Y silvo en silencio por tu ausencia, pon el caso de una niña embarazada y preSiosa. Sí, imagínala, con sus nueve años, embarazada.
Sería algo increíble solo para quienes lograron imaginar desde la parte más alta de la Concepción. Y la luz que alumbrará, tiene que ver con las mil noches que vamos a pasar mientras te beso alargando mi cuello, buscando tus cosquillas... y meintras tanto, apenas atino con el teclado, pero las grafías van aareciendo.
¿Quién eres? A veces te quiero y tienes una cara de niña que tú yo que yo sabemos. Sííííí!
Ok, no lo volveré a hacer, no te pienso enviera una sola señal más, Entretenimiento Mío. ¿Te va bien que Así te llame?
Seguro que es lo que querías. Tú eres una parte, pero no eres la única de mi vida. Y solo la concibio, la Vida, Entera.
Oh, y recuerda, recuerda de qué modo se hundían las Soggers, Las Internacional Superstar Soggers, (españolamente conocidas como suegras) Recuerda cómo se hundíasn en el agua... con qué facilidad se adaptaban a las salinas y a los hidromasages... cómo se ondulaban sus carnes blancas y viejas.
Wednesday, January 24, 2007
Revelación
Enciclipedia del 2078:
Takerbow, Ellidies. (1998, ¿?, Nevada-2042, San Francisco, California). Ellidies nació en el seno de una familia pobre. No hay constancia de que su padre, Creowe Takerbow, tuviera en alguna etapa de su vida algún trabajo estable. Tampoco se sabe nada cierto acerca de sus orígenes genealógicos. Su madre, Illia Dostoyanov, nacida en Philadelphia, era nieta de inmigrantes búlgaros (...).
Takerbow Ellidies cursó sus estudios en el instituto público de la localidad de Lampshire, en el estado de Nevada. Se graduó a los 17 años y poco más se sabe de él en lo que va de su salida del instituto hasta su primera aparición como "rey de los Incompletos" en el parlamento de Georgetown*, el 1 de julio del 2021.(...)
No sé sabe cuales fueron exactamente los teóricos en que Takerbow se fundamentó para formular la tesis de su única obra escrita "los retales peleones"*.
Takerbow se convirtió en marzo del 2028, después de la "Guerra de los lisiados Íntegros"* en el caudillo del estado de Edgends, término acuñado por él mismo para substituir el anteriormente conocido como "Estados Unidos de América".
(...)
Takerbow es considerado hoy en día el ideólogo de la sociedad actual. Ya no sólo por las teorías y las palabras, sino por el amor que su persona emanaba hacia los sectores más empobrecidos Edgeland y también del resto del mundo.
Su estrategia para llegar a hacerse con el control del otrora "Estados Unidos, máximo exponente del capitalismo desde el final de la primera guerra mundial hasta el final de la Guerra de los Lisiados Íntegros, consistió en rodearse de leales hombres que compartían una característica común: Todos sufrían algún tipo de malformación que producía rechazo en la sociedad de entonces. Takerbow, consciente de que un lisiado repudiado por la gente de su alrededor, es la única persona que puede ofrecer una lealtad ciega a quien propone un mundo sin barreras arquitectónicas, laborales y sociales, se apoya en este colectivo para llevar a cabo sus planes. De ese modo logra crear un séquito entregado a la causa, como nunca ha existido otro. (...). Algunos pensadores actuales, han querido ir más allá, y han aventurado que Takerbow supo ver en su séquito de malformados, un futurible equipo de gobierno que jamás faltaría el respeto a la raza humana, claro, todos tenían alguna rareza en su cuerpo, pero entre sí no dejaban de ser distintos.
Son esos mismos teóricos los que defienden que los "Lisiados Íntegros", como se conocía a todos los malformados que formaban parte del equipo de administración de Takerbow, jamás podrán ser derrocados mientras no falten el respeto a la "Gente Mayoritaria", que es en realidad aquél sector mayoritario de la población mundial,- personas sin ninguna malformación destacable-, dado que la Gente Mayoritaria siente lástima o respeto por los "Lisiados Íntegros" y sea por una o por otra de estas dos razones, esta gente jamás levantará la voz contra ellos, mientras sus políticas sean mínimamente coherentes.
Desde la aparición de los Lisiados Íntegros en el gobierno de Edgend, la política exterior de este territorio se ha convertido en ejemplar. Se han reducido los conflictos a nivel mundial, y actualmente se están instaurando otros sistemas regidos por malformados en otros países. En la mayoría de los casos, pacíficamente.
El áurea misterioso que rodea a Takerbow impide obtener una respuesta empírica a la pregunta más pronunciada en los últimos 50 años: ¿Takerbow era consciente plenamente de lo bien que le salieron las cosas?
(...)
*1ra aparición como "Rey de los Incompletos" en el Parlamento de Georgetown:
Escena mundialmente recordada. Pintoresca irrupción de un montón de deformes armados hasta los dientes (o protuberancias maxilares) en el parlamento de Georgetown el dia de laIndependencia Americana (1 de Júlio). Lectura del primer manifiesto de los lisiados. No hubo heridos. Nadie se atrevió a levantar la voz mientras hablaron. Tampoco hubo arrestos en primera instancia.
*”Los retales peleones”: única obra escrita, de cáliz filosófico, en donde Takerbow deslinda una teoría inclasificable acerca de el odio y la lástima. Actualmente se ha convertido en el libro más editado mundialmente, sobrepasando la Biblia y el Corán.
*”Guerra de los Lisiados Íntegros”, 2024-28. Sangriento episodio mundial, solo comparable a la 2da Guerra Mundial. De alcance internacional. Defensores y detractores de las Teorías del grupo de Takerbow empezaron el conflicto mediante peleas callejeras. Pronto trascendió hasta la esfera gubernamental más alta, que en vez de resolver el problema, se dividió al igual que el resto de la población mundial en los dos grupos ya nombrados.
Si bien nadie admitía se atrevía a tachar a los Lisiados de “terroristas”, poco tardaron en recurrir a las armas los sectores más conservadores de “Los Estados Unidos de América” para tratar de frenar el avance del movimiento de los Incompletos /Lisiados Íntegros.
Takerbow, ya victorioso, se apresuró en lamentar las bajas tanto de un bando como otro. Condenó la Guerra, pero reconoció que era inevitable. Indemnizó a las víctimas de los dos bandos y firmó el tratado de "convivencia por diferencia" junto con representantes políticos de los sectores derrotados.
Takerbow, Ellidies. (1998, ¿?, Nevada-2042, San Francisco, California). Ellidies nació en el seno de una familia pobre. No hay constancia de que su padre, Creowe Takerbow, tuviera en alguna etapa de su vida algún trabajo estable. Tampoco se sabe nada cierto acerca de sus orígenes genealógicos. Su madre, Illia Dostoyanov, nacida en Philadelphia, era nieta de inmigrantes búlgaros (...).
Takerbow Ellidies cursó sus estudios en el instituto público de la localidad de Lampshire, en el estado de Nevada. Se graduó a los 17 años y poco más se sabe de él en lo que va de su salida del instituto hasta su primera aparición como "rey de los Incompletos" en el parlamento de Georgetown*, el 1 de julio del 2021.(...)
No sé sabe cuales fueron exactamente los teóricos en que Takerbow se fundamentó para formular la tesis de su única obra escrita "los retales peleones"*.
Takerbow se convirtió en marzo del 2028, después de la "Guerra de los lisiados Íntegros"* en el caudillo del estado de Edgends, término acuñado por él mismo para substituir el anteriormente conocido como "Estados Unidos de América".
(...)
Takerbow es considerado hoy en día el ideólogo de la sociedad actual. Ya no sólo por las teorías y las palabras, sino por el amor que su persona emanaba hacia los sectores más empobrecidos Edgeland y también del resto del mundo.
Su estrategia para llegar a hacerse con el control del otrora "Estados Unidos, máximo exponente del capitalismo desde el final de la primera guerra mundial hasta el final de la Guerra de los Lisiados Íntegros, consistió en rodearse de leales hombres que compartían una característica común: Todos sufrían algún tipo de malformación que producía rechazo en la sociedad de entonces. Takerbow, consciente de que un lisiado repudiado por la gente de su alrededor, es la única persona que puede ofrecer una lealtad ciega a quien propone un mundo sin barreras arquitectónicas, laborales y sociales, se apoya en este colectivo para llevar a cabo sus planes. De ese modo logra crear un séquito entregado a la causa, como nunca ha existido otro. (...). Algunos pensadores actuales, han querido ir más allá, y han aventurado que Takerbow supo ver en su séquito de malformados, un futurible equipo de gobierno que jamás faltaría el respeto a la raza humana, claro, todos tenían alguna rareza en su cuerpo, pero entre sí no dejaban de ser distintos.
Son esos mismos teóricos los que defienden que los "Lisiados Íntegros", como se conocía a todos los malformados que formaban parte del equipo de administración de Takerbow, jamás podrán ser derrocados mientras no falten el respeto a la "Gente Mayoritaria", que es en realidad aquél sector mayoritario de la población mundial,- personas sin ninguna malformación destacable-, dado que la Gente Mayoritaria siente lástima o respeto por los "Lisiados Íntegros" y sea por una o por otra de estas dos razones, esta gente jamás levantará la voz contra ellos, mientras sus políticas sean mínimamente coherentes.
Desde la aparición de los Lisiados Íntegros en el gobierno de Edgend, la política exterior de este territorio se ha convertido en ejemplar. Se han reducido los conflictos a nivel mundial, y actualmente se están instaurando otros sistemas regidos por malformados en otros países. En la mayoría de los casos, pacíficamente.
El áurea misterioso que rodea a Takerbow impide obtener una respuesta empírica a la pregunta más pronunciada en los últimos 50 años: ¿Takerbow era consciente plenamente de lo bien que le salieron las cosas?
(...)
*1ra aparición como "Rey de los Incompletos" en el Parlamento de Georgetown:
Escena mundialmente recordada. Pintoresca irrupción de un montón de deformes armados hasta los dientes (o protuberancias maxilares) en el parlamento de Georgetown el dia de laIndependencia Americana (1 de Júlio). Lectura del primer manifiesto de los lisiados. No hubo heridos. Nadie se atrevió a levantar la voz mientras hablaron. Tampoco hubo arrestos en primera instancia.
*”Los retales peleones”: única obra escrita, de cáliz filosófico, en donde Takerbow deslinda una teoría inclasificable acerca de el odio y la lástima. Actualmente se ha convertido en el libro más editado mundialmente, sobrepasando la Biblia y el Corán.
*”Guerra de los Lisiados Íntegros”, 2024-28. Sangriento episodio mundial, solo comparable a la 2da Guerra Mundial. De alcance internacional. Defensores y detractores de las Teorías del grupo de Takerbow empezaron el conflicto mediante peleas callejeras. Pronto trascendió hasta la esfera gubernamental más alta, que en vez de resolver el problema, se dividió al igual que el resto de la población mundial en los dos grupos ya nombrados.
Si bien nadie admitía se atrevía a tachar a los Lisiados de “terroristas”, poco tardaron en recurrir a las armas los sectores más conservadores de “Los Estados Unidos de América” para tratar de frenar el avance del movimiento de los Incompletos /Lisiados Íntegros.
Takerbow, ya victorioso, se apresuró en lamentar las bajas tanto de un bando como otro. Condenó la Guerra, pero reconoció que era inevitable. Indemnizó a las víctimas de los dos bandos y firmó el tratado de "convivencia por diferencia" junto con representantes políticos de los sectores derrotados.
Thursday, January 18, 2007
Esquela 49: Historia de Am_ _ _te
- Dicen que en los muelles como este, rondan asesinos descarriados que matan por matar
- ¿Sí?, ¿De verdad? ...Entonces puede que esta sea nuestra última noche juntos.
- Quizá. Dicen que sus sueños son las peores pesadillas que el resto de gente podamos imaginar. Pero sabes lo que pasa? Que ayer soñé que estábamos precisamente en un lugar como este, en un malecón con vistas al mar, sentados en las maderas del entrante, con los pies colgando a ras del agua.
- ¿También tuviste la sensación esta tan peculiar de fresquito?… me refiero, no sé si me entiendes… al frío de la superficie del mar. Noto cómo se me cuela entre los dedos… eso no pasa en una piscina. Sólo pasa en el mar…
- Verás… esa sensación no es la que exactamente tuve en mis pies… más bien los notaba calientes… porque en aquél sueño, yo formaba parte del clan de los asesinos que tienen pesadillas por ilusiones… Mi ilusión era matarte, matarte…
- ¿De verdad tuviste ese sueño? ¿Y te gustaba la sensación de matarme?
- Aún siento perfectamente como se deslizaba el metal del cuchillo entre tus costillas. Fue difícil acertar al principio. Lo primero que pensé, mientras leía en tu cara tu incomprensión, es que acuchillar a alguien no es tan sencillo como en las películas: La hoja del puñal al principio topó cun tu hueso. Sonó como hubiera sonado un golpe con los nudillos de la mano contra una caja de madera hueca y mojada. ¿qué cosas, eh?...Entonces, al ver que aquello no cedía, tuve que girar el cuchillo levemente hasta que pudiera pasar por un hueco y destrozarte así el corazón.
- ¿Pero te gustó?
- Recuerdo que sentí algo demasiado extraño… no sé si me gustó, pero creo que me sentí feliz… pronto tu sangre empezó a correr por mis pies… de ahí que no sintiera aquél fresquito del que hablabas. Si no el calor de tu última noche conmigo.
- Y no sé si me gusta o no lo que dices. Pero si se queda solo en poesía, es maravilloso. De todos modos, no te llego a conocer todavía… quizá fueras capaz de clavarme un puñal solo por obtener una respuesta a la pregunta que se te formuló en forma de este sueño que me explicas… ¿pero cómo seguía?
- No lo sé, no lo sé. Era de noche. Tiraba tu cuerpo al mar y empezaba a correr. De pronto, me encontraba en el apartamento, contigo a mi lado. Era la hora de desayunar, y la tele de la cocina estaba encendida, como siempre.
Tú andabas untando mantequilla, tan espectacular como es habitual. Porque sólo tú eres capaz de hacer de lo espectacular algo habitual, siempre sin perder un ápice de tu festividad…
- Vamos, no seas estúpido… y salías en las noticias de la tele…, ¿no?
- Sí, (pequeñas risas).
-Qué típico...
- Ya ves... Allí estaba yo, con tu sangre en mi ropa, corriendo en medio de una autopista. Me filmaban desde un helicóptero, sabes a lo que me refiero, ¿no? Uno de esos planos aéreos que solo se utilizan cuando se persigue a un gilipollas que tiene todas las de perder. Me apuntaban con un foco, y yo parecía descarriado. Claro, era un asesino del muelle…
Pero me gustaba, me gustaba verme desde allí, me gustaba verme, me gustaba imaginar tu cadáver pudriéndose en medio del mar. Flotando en la superficie, o hundiéndose entre los restos de chatarra de los otros barcos… Era todo sensacional…
- ¿Y te disparaban entonces? Dime que te disparaban desde algún lugar, dime que te perforaban a tiros, dime que te morías allí mismo, en territorio de nadie… dime que te desplumabas perdiendo todos tus sentidos, convirtiendo todo lo que habías vivido en una especie de orquesta sinfónica histérica y sin orden…
- Pues sí, era eso lo que pasaba… era eso… y tenía por fin la sensación de volver a casa, de volver contigo… pero no te encontraba… había cogido el desvío equivocado. Había cogido el desvío a Chicago.
(él la besa, ella le clava un puñal. Se funde la escena. Sangre en el agua)
- ¿Sí?, ¿De verdad? ...Entonces puede que esta sea nuestra última noche juntos.
- Quizá. Dicen que sus sueños son las peores pesadillas que el resto de gente podamos imaginar. Pero sabes lo que pasa? Que ayer soñé que estábamos precisamente en un lugar como este, en un malecón con vistas al mar, sentados en las maderas del entrante, con los pies colgando a ras del agua.
- ¿También tuviste la sensación esta tan peculiar de fresquito?… me refiero, no sé si me entiendes… al frío de la superficie del mar. Noto cómo se me cuela entre los dedos… eso no pasa en una piscina. Sólo pasa en el mar…
- Verás… esa sensación no es la que exactamente tuve en mis pies… más bien los notaba calientes… porque en aquél sueño, yo formaba parte del clan de los asesinos que tienen pesadillas por ilusiones… Mi ilusión era matarte, matarte…
- ¿De verdad tuviste ese sueño? ¿Y te gustaba la sensación de matarme?
- Aún siento perfectamente como se deslizaba el metal del cuchillo entre tus costillas. Fue difícil acertar al principio. Lo primero que pensé, mientras leía en tu cara tu incomprensión, es que acuchillar a alguien no es tan sencillo como en las películas: La hoja del puñal al principio topó cun tu hueso. Sonó como hubiera sonado un golpe con los nudillos de la mano contra una caja de madera hueca y mojada. ¿qué cosas, eh?...Entonces, al ver que aquello no cedía, tuve que girar el cuchillo levemente hasta que pudiera pasar por un hueco y destrozarte así el corazón.
- ¿Pero te gustó?
- Recuerdo que sentí algo demasiado extraño… no sé si me gustó, pero creo que me sentí feliz… pronto tu sangre empezó a correr por mis pies… de ahí que no sintiera aquél fresquito del que hablabas. Si no el calor de tu última noche conmigo.
- Y no sé si me gusta o no lo que dices. Pero si se queda solo en poesía, es maravilloso. De todos modos, no te llego a conocer todavía… quizá fueras capaz de clavarme un puñal solo por obtener una respuesta a la pregunta que se te formuló en forma de este sueño que me explicas… ¿pero cómo seguía?
- No lo sé, no lo sé. Era de noche. Tiraba tu cuerpo al mar y empezaba a correr. De pronto, me encontraba en el apartamento, contigo a mi lado. Era la hora de desayunar, y la tele de la cocina estaba encendida, como siempre.
Tú andabas untando mantequilla, tan espectacular como es habitual. Porque sólo tú eres capaz de hacer de lo espectacular algo habitual, siempre sin perder un ápice de tu festividad…
- Vamos, no seas estúpido… y salías en las noticias de la tele…, ¿no?
- Sí, (pequeñas risas).
-Qué típico...
- Ya ves... Allí estaba yo, con tu sangre en mi ropa, corriendo en medio de una autopista. Me filmaban desde un helicóptero, sabes a lo que me refiero, ¿no? Uno de esos planos aéreos que solo se utilizan cuando se persigue a un gilipollas que tiene todas las de perder. Me apuntaban con un foco, y yo parecía descarriado. Claro, era un asesino del muelle…
Pero me gustaba, me gustaba verme desde allí, me gustaba verme, me gustaba imaginar tu cadáver pudriéndose en medio del mar. Flotando en la superficie, o hundiéndose entre los restos de chatarra de los otros barcos… Era todo sensacional…
- ¿Y te disparaban entonces? Dime que te disparaban desde algún lugar, dime que te perforaban a tiros, dime que te morías allí mismo, en territorio de nadie… dime que te desplumabas perdiendo todos tus sentidos, convirtiendo todo lo que habías vivido en una especie de orquesta sinfónica histérica y sin orden…
- Pues sí, era eso lo que pasaba… era eso… y tenía por fin la sensación de volver a casa, de volver contigo… pero no te encontraba… había cogido el desvío equivocado. Había cogido el desvío a Chicago.
(él la besa, ella le clava un puñal. Se funde la escena. Sangre en el agua)
Tuesday, January 16, 2007
Esquela 48: A Risto Mejide
Lo noto. Corre por las venas. Es una sensación casi idéntica. Pero esta vez no me he inyectado nada. Lo noto, lo noto, pega contra las costillas, pero no he ingerido nada. Lo noto, lo noto, un escalofrío por el espinazo... justo como un cachorro... me eriza la piel irremediablemente.
Yo, como todos, cometo el error de preocuparme demasiado por mí. Y olvido todas las cartas importantes que se han escrito en cualquier otra parte del mundo. Me ilusiono creyendo que destilo amor, me obsesiono con correr detrás de los demás, pero a la vez, me empecino en no ser el último.
Como ganado. Como ganado. ¿Había una cometa preciosa? ¿A caso la había? Nadie se ha fijado. Me tranquiliza ser igual de gilipollas que los demás.
Pero a veces, cuando leo la prensa en silencio -recostado en mi butaca-, cuando fumo de mi pipa caoba, cuando el silencio danza a mi alrededor, y la brujería que se desprende del resultado de la suma de todos y cada uno de mis componentes nerviosos al conectarse entre sí es percibida por mí como pura poesía esperando a que la vista de palabras....
Puedo ser capaz de enamorarme de las historias del mundo. Puedo llegar a emocionarme por los actos que hizo alguien que no conozco ni conoceré... puedo llegar a pensar -a través de aquellas personas que se empeñaron en hacer de su vida un sueño -, que no soy un cabrón más; que también yo puedo ser especial.
Entonces, voy, me miro al espejo, y sólo me veo a mí. Me noto limpio. Soy yo, sin nadie más. Soy yo, sin el ser para los demás, que es el que habitualmente creemos que conforma nuestro límite como persona. Me desprendo de ellas, me desprendo de ellos. Qué momento tan grato. Qué confort en la habitación.
Te lo recomiendo, amigo, siéntete limpio. No lleva mucho tiempo, solo un poco de dedicación. Sé tú, Y desilusiónate de la vida despojándote de ella. No te vas a sentir precisamente feliz. Tampoco te sentirás triste. No te sentirás insignificante, ni mucho menos extraordinario.
Solo te sentirás tú.
Inténtalo.
Yo, como todos, cometo el error de preocuparme demasiado por mí. Y olvido todas las cartas importantes que se han escrito en cualquier otra parte del mundo. Me ilusiono creyendo que destilo amor, me obsesiono con correr detrás de los demás, pero a la vez, me empecino en no ser el último.
Como ganado. Como ganado. ¿Había una cometa preciosa? ¿A caso la había? Nadie se ha fijado. Me tranquiliza ser igual de gilipollas que los demás.
Pero a veces, cuando leo la prensa en silencio -recostado en mi butaca-, cuando fumo de mi pipa caoba, cuando el silencio danza a mi alrededor, y la brujería que se desprende del resultado de la suma de todos y cada uno de mis componentes nerviosos al conectarse entre sí es percibida por mí como pura poesía esperando a que la vista de palabras....
Puedo ser capaz de enamorarme de las historias del mundo. Puedo llegar a emocionarme por los actos que hizo alguien que no conozco ni conoceré... puedo llegar a pensar -a través de aquellas personas que se empeñaron en hacer de su vida un sueño -, que no soy un cabrón más; que también yo puedo ser especial.
Entonces, voy, me miro al espejo, y sólo me veo a mí. Me noto limpio. Soy yo, sin nadie más. Soy yo, sin el ser para los demás, que es el que habitualmente creemos que conforma nuestro límite como persona. Me desprendo de ellas, me desprendo de ellos. Qué momento tan grato. Qué confort en la habitación.
Te lo recomiendo, amigo, siéntete limpio. No lleva mucho tiempo, solo un poco de dedicación. Sé tú, Y desilusiónate de la vida despojándote de ella. No te vas a sentir precisamente feliz. Tampoco te sentirás triste. No te sentirás insignificante, ni mucho menos extraordinario.
Solo te sentirás tú.
Inténtalo.
Wednesday, January 10, 2007
Esquela 47: No vas a saber que te escribo
Retengo tus ojos azules y brillantes, frame tras frame, en la retícula mis globos. Después de invertirse la imagen real, la percepción pasa por la parte helada de mi cabeza, y se convierte en concepción. Mediante las herramientas sensoriales he logrado una información determinada que mi mente se encargará de suministrar a mi corazón. Todo se va a deformar, y solo va a quedar de ti, en mí, lo que yo sienta. Todo va a deformarse, al antojo de No Sé Qué (NSQ). Ojalá supiera en qué consiste ese NSQ.
He visto esos dos diminutos océanos a la vez, solamente tres veces. Y quizá por ser tan pequeños, me da que los conozco como si todo hubiera empezado hace ya años. Sí, resulta que vas a ser la amiga que tanto había esperado. De momento te estás comportando como el fino batín de terciopelo que siempre había soñado tener: Te encantan los divanes y te doblegas en ellos como se doblegaría cualquier otra prenda de la que se hubiera desprendido una hermosa mujer después de un duro día de trabajo en la oficina.
Eres un Poco Niña De Verdad (PNV). Y tienes censurado mi corazón. No te voy a querer, pero podemos aprender a deshacer el nudo de tu coleta, podemos aficionarnos a la espeleología de tus grutas y descender juntos hasta ellas. Podemos volvernos mocosetes y experimentar de nuevo lo vivido en el primer taller de educación sexual que en la EGB nos azotó en la azotea de la cabeza.
Tienes un pequeño burdel y tu mercado potencial se reduce a los pocos centímetros cúbicos de la sección de mi corazón y de mi cabeza que están destinados a retener amistad y sexo en un mismo y estanco compartimiento. De momento ya has ganado algunos pedazos emocionales, pero te quedan muchos otros.
Espero que no llegue el día en que cierres sin avisar. Para un tipo normal y corriente como yo, soltero y oficinista, que solo espera pasar por el lugar de las putas leales para antes de que anochezca y deba estar en casa preparando la cena, tú eres el local de alterne perfecto. Barato pero divino, humilde pero honrado, sencillo, pero entregado.
¿Vamos a ver más películas antes de fundirnos en el sueño que nuestras caricias alumbran?
Y es que por fin, por fin, aprendí a Soñar Flojo (SF). Al fin, al fin, logré tener sueños poco pretenciosos en comparación a los que tenía meses atrás, sin ir más lejos. Porque los Sueños Fuertes, Altos, y Grandes (SFAG), si los tiene un tío vulgar como yo, sólo sirven para que se vuelva loco.
Sí! Aprendí a modular mis sueños, y ahora que sus frecuencias y hondas son débiles, puedo apreciarte y relamerme de escrutar todos tus huecos con la avidez de un chucho hambriento e ignorante de la vida de Los Que Vuelan Alto (LQVA).
He visto esos dos diminutos océanos a la vez, solamente tres veces. Y quizá por ser tan pequeños, me da que los conozco como si todo hubiera empezado hace ya años. Sí, resulta que vas a ser la amiga que tanto había esperado. De momento te estás comportando como el fino batín de terciopelo que siempre había soñado tener: Te encantan los divanes y te doblegas en ellos como se doblegaría cualquier otra prenda de la que se hubiera desprendido una hermosa mujer después de un duro día de trabajo en la oficina.
Eres un Poco Niña De Verdad (PNV). Y tienes censurado mi corazón. No te voy a querer, pero podemos aprender a deshacer el nudo de tu coleta, podemos aficionarnos a la espeleología de tus grutas y descender juntos hasta ellas. Podemos volvernos mocosetes y experimentar de nuevo lo vivido en el primer taller de educación sexual que en la EGB nos azotó en la azotea de la cabeza.
Tienes un pequeño burdel y tu mercado potencial se reduce a los pocos centímetros cúbicos de la sección de mi corazón y de mi cabeza que están destinados a retener amistad y sexo en un mismo y estanco compartimiento. De momento ya has ganado algunos pedazos emocionales, pero te quedan muchos otros.
Espero que no llegue el día en que cierres sin avisar. Para un tipo normal y corriente como yo, soltero y oficinista, que solo espera pasar por el lugar de las putas leales para antes de que anochezca y deba estar en casa preparando la cena, tú eres el local de alterne perfecto. Barato pero divino, humilde pero honrado, sencillo, pero entregado.
¿Vamos a ver más películas antes de fundirnos en el sueño que nuestras caricias alumbran?
Y es que por fin, por fin, aprendí a Soñar Flojo (SF). Al fin, al fin, logré tener sueños poco pretenciosos en comparación a los que tenía meses atrás, sin ir más lejos. Porque los Sueños Fuertes, Altos, y Grandes (SFAG), si los tiene un tío vulgar como yo, sólo sirven para que se vuelva loco.
Sí! Aprendí a modular mis sueños, y ahora que sus frecuencias y hondas son débiles, puedo apreciarte y relamerme de escrutar todos tus huecos con la avidez de un chucho hambriento e ignorante de la vida de Los Que Vuelan Alto (LQVA).
Thursday, January 04, 2007
Esquela 46: Conoce a un revolucionario
El aliento de la gente del norte sabe distinto al de la gente del sur. Eso es lo primero que tuve claro.
La hierba -y la humedad que se refugia en la parte menos crujiente de su ramaje, en la parte inferior,- cuando se escapa y sube al cielo, se convierte en un preciado tesoro al que dar caza para los pulmones de los estúpidos seres humanos.
Por eso, el aliento del norte sabe mejor. Porque la cosecha de aire, allí, es más buena.
Los propósitos para este año no son otros que los del año anterior: Viajar en helicóptero y dominar el boomerang. Se me acaban de ocurrir.
Pero si me pongo verdaderamente trascendental, me doy cuenta de que en lo que viene de semana se perfilará un muy buen año para mí, o un año desastroso.
Trabajo, cómoda libertad, y sexo. Una semana para demostrarme lo que valgo. Una prueba en cada campo.
Si todo fuera bien, si todo fuera bien, de nuevo volvería a pensar en castillos y me dejaría llevar por las brisas. Iría de un lado a otro tranquilo conmigo. Porque yo no soy de esas personas íntegras que toman decisiones sólo para y por ellas. No lo soy. Mi persona acaba en donde ya ha empezado la de los demás. Que mucho ruido pero pocas nueces, vaya.
Si todo fuera mal, no creo que me llegara a suicidar, pero la angustia me anegaría, y no vería ninguna salida a mi situación. Quizás, en ese caso, lo mejor fuera empezar por el final. Marcharme al norte como inicio del ciclo y no como conclusión. Viajar sin nada y probarme.
Trataría entonces, de luchar contra el racismo, apoyar el comercio justo, impugnar según qué decisiones gubernamentales con la palabra afilada como única herramienta. Declaraciones polémicas me costarían el precio de tres o cuatro balas. Renunciaría a tener familia, a sabiendas de que en cualquier esquina esta podría ser amenazada. Mis manos se llenarían de sangre de cuchillos de fanáticos, mi expresión siempre sería solemne y acabaría llevando gafas sin montura, no por pose, si no porque eso estaba ya escrito en algún lugar. Arrancaría el orgullo enterrado de las clases más bajas y se lo colocaría a flor de piel, arengaría a través de las verdades más dolorosas a la gente más honrada a mostrar su corazón. Convertiría en inmunes mis discursos y renegaría de cargos públicos que me asentaran la cabeza. No cedería ante sutiles chantajes que tuvieran por propósito acallar mis ansias de insurgencia civil, y jamás, jamás me sentaría en una poltrona a descansar una vez un país hubiera sido despertado.
No, no me detendría, porque ese nunca habría sido mi objetivo. Porque yo no entendería de regiones ni de naciones. Seguiría caminando cuando un lugar hubiera sido liberado. Porque siempre habría otro espacio corrompido, en donde los ojos de la evidencia permanecieran aún cerrados. Continuaría esquivando balas y venenos, sorteando palabras y legalidades a la carta.
Sólo me tomaría pequeños recesos en grutas oscuras y húmedas de valles vírgenes cubiertos de árboles de rama alta. Allí, en la soledad sana, con el crepitar de las medidas llamas por testigo, encontraría dos minutos para cantar una nana y tocar la caña de bambú, para soñar en haber tenido descendencia, para imaginarme haber querido a alguien, para llorar en secreto, para desenmascarar todos mis miedos.
Y al final, sólo al final, me arrebatarían la vida.
Pero ya sería demasiado tarde. Porque para entonces, mi gente ya sabría que las armas pueden arrebatar vidas, pero no el orgullo ni las ideas.
La hierba -y la humedad que se refugia en la parte menos crujiente de su ramaje, en la parte inferior,- cuando se escapa y sube al cielo, se convierte en un preciado tesoro al que dar caza para los pulmones de los estúpidos seres humanos.
Por eso, el aliento del norte sabe mejor. Porque la cosecha de aire, allí, es más buena.
Los propósitos para este año no son otros que los del año anterior: Viajar en helicóptero y dominar el boomerang. Se me acaban de ocurrir.
Pero si me pongo verdaderamente trascendental, me doy cuenta de que en lo que viene de semana se perfilará un muy buen año para mí, o un año desastroso.
Trabajo, cómoda libertad, y sexo. Una semana para demostrarme lo que valgo. Una prueba en cada campo.
Si todo fuera bien, si todo fuera bien, de nuevo volvería a pensar en castillos y me dejaría llevar por las brisas. Iría de un lado a otro tranquilo conmigo. Porque yo no soy de esas personas íntegras que toman decisiones sólo para y por ellas. No lo soy. Mi persona acaba en donde ya ha empezado la de los demás. Que mucho ruido pero pocas nueces, vaya.
Si todo fuera mal, no creo que me llegara a suicidar, pero la angustia me anegaría, y no vería ninguna salida a mi situación. Quizás, en ese caso, lo mejor fuera empezar por el final. Marcharme al norte como inicio del ciclo y no como conclusión. Viajar sin nada y probarme.
Trataría entonces, de luchar contra el racismo, apoyar el comercio justo, impugnar según qué decisiones gubernamentales con la palabra afilada como única herramienta. Declaraciones polémicas me costarían el precio de tres o cuatro balas. Renunciaría a tener familia, a sabiendas de que en cualquier esquina esta podría ser amenazada. Mis manos se llenarían de sangre de cuchillos de fanáticos, mi expresión siempre sería solemne y acabaría llevando gafas sin montura, no por pose, si no porque eso estaba ya escrito en algún lugar. Arrancaría el orgullo enterrado de las clases más bajas y se lo colocaría a flor de piel, arengaría a través de las verdades más dolorosas a la gente más honrada a mostrar su corazón. Convertiría en inmunes mis discursos y renegaría de cargos públicos que me asentaran la cabeza. No cedería ante sutiles chantajes que tuvieran por propósito acallar mis ansias de insurgencia civil, y jamás, jamás me sentaría en una poltrona a descansar una vez un país hubiera sido despertado.
No, no me detendría, porque ese nunca habría sido mi objetivo. Porque yo no entendería de regiones ni de naciones. Seguiría caminando cuando un lugar hubiera sido liberado. Porque siempre habría otro espacio corrompido, en donde los ojos de la evidencia permanecieran aún cerrados. Continuaría esquivando balas y venenos, sorteando palabras y legalidades a la carta.
Sólo me tomaría pequeños recesos en grutas oscuras y húmedas de valles vírgenes cubiertos de árboles de rama alta. Allí, en la soledad sana, con el crepitar de las medidas llamas por testigo, encontraría dos minutos para cantar una nana y tocar la caña de bambú, para soñar en haber tenido descendencia, para imaginarme haber querido a alguien, para llorar en secreto, para desenmascarar todos mis miedos.
Y al final, sólo al final, me arrebatarían la vida.
Pero ya sería demasiado tarde. Porque para entonces, mi gente ya sabría que las armas pueden arrebatar vidas, pero no el orgullo ni las ideas.
Monday, January 01, 2007
Esquela 45: Vestigios de mis relaciones laborales
En el malecón de allá, en donde Juan Luis Guerra versionó la composición de Julio Delgado, "Woman del Callao", ahora hace calor y no frío.
Me pasaría allí todas las noches de nuestro occidental invierno. Porque la vida sabe a vacío una vez das con el ecuador de la Tierra. Sabe a música fugitiva de las ventanas de las calles estrechas y destartaladas del pueblo de los arenques.
En el cabo, a plena oscuridad, hay dos personas que se aprovechan del rumor del Mar y de la dichosa música que se escapa de las casas en donde se respira pasión y humildad. El vainilla de las velas impregna el cuarto de suavidad ambiental, y lo tenue... lo tenue descubre las partes necesarias de tu cara, las desarropa de lo negro, y las tiñe de un rojo sangrante y grabador.
El vacío del que hablo, es aquél que alguna vez he creído sentir. ¿Cómo puedo ser capaz de querer tanto en tan poco tiempo? ¿Cómo una noche puede solucionarse a sí misma ella sola delante de mis ojos, y después puedo yo levantar la cara cuando voy por la calle, sabiendo que soy capaz de olvidarte?
Esque este chaval no debe saber querer. Mis historias son el rebote de la canción de Juan Luis Guerra. Mis historias son sólo lo que retumba de las ondas sonoras que invaden la habitación de cualquiera. Mis historias son de papel frente a todas las de los demás, que suelen ser de la madera misma de los tablones del malecón. Mis historias son de papel escrito.
Soy un profesional del amor. Sé distinguir entre el ocio y el trabajo. El amor es mi trabajo, y acabo cansado de él. Cuando llego a casa sólo quiero estar conmigo y a solas. Me dedico a querer y soy dueño de mis sentimientos. Tanto que me entristezco. Es también otro papel más. Sí, asumo otro papel incluso cuando acaricio.
Escucho a Juan Luis Guerra. Me gusta. En una misma canción te compara el amor con la inflación. Es el único que reconoce mi trabajo. Porque querer es mi trabajo.
Por ello, solo por ello, entiendo lo que sucedió aquél 30 de diciembre.
Me pasaría allí todas las noches de nuestro occidental invierno. Porque la vida sabe a vacío una vez das con el ecuador de la Tierra. Sabe a música fugitiva de las ventanas de las calles estrechas y destartaladas del pueblo de los arenques.
En el cabo, a plena oscuridad, hay dos personas que se aprovechan del rumor del Mar y de la dichosa música que se escapa de las casas en donde se respira pasión y humildad. El vainilla de las velas impregna el cuarto de suavidad ambiental, y lo tenue... lo tenue descubre las partes necesarias de tu cara, las desarropa de lo negro, y las tiñe de un rojo sangrante y grabador.
El vacío del que hablo, es aquél que alguna vez he creído sentir. ¿Cómo puedo ser capaz de querer tanto en tan poco tiempo? ¿Cómo una noche puede solucionarse a sí misma ella sola delante de mis ojos, y después puedo yo levantar la cara cuando voy por la calle, sabiendo que soy capaz de olvidarte?
Esque este chaval no debe saber querer. Mis historias son el rebote de la canción de Juan Luis Guerra. Mis historias son sólo lo que retumba de las ondas sonoras que invaden la habitación de cualquiera. Mis historias son de papel frente a todas las de los demás, que suelen ser de la madera misma de los tablones del malecón. Mis historias son de papel escrito.
Soy un profesional del amor. Sé distinguir entre el ocio y el trabajo. El amor es mi trabajo, y acabo cansado de él. Cuando llego a casa sólo quiero estar conmigo y a solas. Me dedico a querer y soy dueño de mis sentimientos. Tanto que me entristezco. Es también otro papel más. Sí, asumo otro papel incluso cuando acaricio.
Escucho a Juan Luis Guerra. Me gusta. En una misma canción te compara el amor con la inflación. Es el único que reconoce mi trabajo. Porque querer es mi trabajo.
Por ello, solo por ello, entiendo lo que sucedió aquél 30 de diciembre.
Wednesday, December 27, 2006
Cosa de Tres
El mar no se hace. Nace.
El mar es el único que no se reprocha nada.
Inexpugnable de tan abierto,
Temerario y sereno
Irreverente y sin referencia
El mar devuelve
El mar arrastra
El mar estalla
Y el mar no estaba ni estará
Solo anda
Sonidos de alma
Por mil tanques metálicos y corroídos
Corales y Nada
Hubo una vez que Pedro, Clara e Ismael se acercaron a la forma más decente (el Mar).
Pedro quería a Clara. Clara quería a Ismael. Ismael quería a Pedro. Dos heterosexuales de pura cepa. Un homosexual de cepa pura.
Pedro odiaba a Ismael, Ismael odiaba a Clara, Clara odiaba a Pedro.
Y vio la luz la estructura humana más hermosa. Porque el sexo ganó la batalla a la guerra. Y se compartían los tres, dando lugar a la composición de sonidos, gestos y contactos, más delicada y más fuerte. Dando lugar a lo más similar al Todo o a la Nada. Dando lugar a lo más similar al Mar.
Yo les miro desde la orilla. Desde las rocas de la desidia... Y pretendo ser como ellos, pero no puedo. Soy el voyeur del peñasco. Ese hombre de chaleco azul marino, que toca la caña de bambú y lanza piedras planas al agua hambrienta, que lucha por llevárselas los estómagos de sus profundidades cuanto antes.
Yo le pedía al cielo que me trajera a su superior... sólo porque andaba cachondo, como siempre.
Pedro, Ismael, y Clara, se unían y se mezclaban. El amor fecundaba hasta el último rincón de sus cuerpos. El odio, según la leyenda, se empeñó en hacer pequeños poco a poco sus genitales para acabar haciéndolos desaparecer.
Amor y odio enfrentados. Amor y odio de la mano. Se necesita odiar para amar como la evidencia de que el frío solo es ausencia de calor. Por ello seguían, herejes del espíritu, lanzando órdagos de carne pagana y terrenal. El sexo con amor y odio es mejor que el sexo con amor. El sexo con amor y odio es sexo puro y limpio, decían.
Así, al final, siempre anhelaban unirse de nuevo... y en última etapa, se convirtieron por fin en una pelota de carne. Un amasijo de huesos horrible.
El mar es el único que no se reprocha nada.
Inexpugnable de tan abierto,
Temerario y sereno
Irreverente y sin referencia
El mar devuelve
El mar arrastra
El mar estalla
Y el mar no estaba ni estará
Solo anda
Sonidos de alma
Por mil tanques metálicos y corroídos
Corales y Nada
Hubo una vez que Pedro, Clara e Ismael se acercaron a la forma más decente (el Mar).
Pedro quería a Clara. Clara quería a Ismael. Ismael quería a Pedro. Dos heterosexuales de pura cepa. Un homosexual de cepa pura.
Pedro odiaba a Ismael, Ismael odiaba a Clara, Clara odiaba a Pedro.
Y vio la luz la estructura humana más hermosa. Porque el sexo ganó la batalla a la guerra. Y se compartían los tres, dando lugar a la composición de sonidos, gestos y contactos, más delicada y más fuerte. Dando lugar a lo más similar al Todo o a la Nada. Dando lugar a lo más similar al Mar.
Yo les miro desde la orilla. Desde las rocas de la desidia... Y pretendo ser como ellos, pero no puedo. Soy el voyeur del peñasco. Ese hombre de chaleco azul marino, que toca la caña de bambú y lanza piedras planas al agua hambrienta, que lucha por llevárselas los estómagos de sus profundidades cuanto antes.
Yo le pedía al cielo que me trajera a su superior... sólo porque andaba cachondo, como siempre.
Pedro, Ismael, y Clara, se unían y se mezclaban. El amor fecundaba hasta el último rincón de sus cuerpos. El odio, según la leyenda, se empeñó en hacer pequeños poco a poco sus genitales para acabar haciéndolos desaparecer.
Amor y odio enfrentados. Amor y odio de la mano. Se necesita odiar para amar como la evidencia de que el frío solo es ausencia de calor. Por ello seguían, herejes del espíritu, lanzando órdagos de carne pagana y terrenal. El sexo con amor y odio es mejor que el sexo con amor. El sexo con amor y odio es sexo puro y limpio, decían.
Así, al final, siempre anhelaban unirse de nuevo... y en última etapa, se convirtieron por fin en una pelota de carne. Un amasijo de huesos horrible.
Y es que el sexo sin genitales dio lugar al rumor plácido de una playa desierta un crepúsculo de verano.
El mar, el mar, que los había conocido cuando todavía tenían pies y brazos, cuando todavía tenían rostro y comportamientos de seres humanos, no tuvo más remedio que hacerles un hueco en su regazo.
Lograron que el destino les prestara atención. Aunque fuera solo para reírse de ellos. Y yo grito al cielo y sigo sin ver o que me vea.
El mar, el mar, que los había conocido cuando todavía tenían pies y brazos, cuando todavía tenían rostro y comportamientos de seres humanos, no tuvo más remedio que hacerles un hueco en su regazo.
Lograron que el destino les prestara atención. Aunque fuera solo para reírse de ellos. Y yo grito al cielo y sigo sin ver o que me vea.
Monday, December 18, 2006
Diciembre e I
Tienes tanta razón que me das rabia.
Si en realidad lo que has hecho, no ha sido otra cosa que demostrarme que soy mortal.
Pero no sé, hasta ahora vivía tan y tan cómodo…
¿Qué sería de nosotros sin estos pensamientos tan caprichosos que nos rondan la cabeza? Piensa, si quieres, que son gratuitos; que pueden hacer daño; piensa que todo se ha de ver claro. Piensa que hay metas. Piensa en todo eso.
Y renuncia a las minucias, a los pequeños detalles y a los caminos llenos de neblina. Quiere verlo todo despejado. Sereno, Serena. Quiere pensar en el final de las cosas. Quiere morirte de corrección. Quiere amar y ser amada. Quiere ponerle palabras a todo. Quiere entender los desenlaces. Ya acaba. Acaba.
No dejas que los niños se cuelen en tu cena perfecta. Te aseguras de que no vana tirar del mantel ni que se van a meter debajo de la mesa. Pero renuncias a la alegría de sus correteos y de sus gritos. Tu mansión es perfecta. Pero has querido que sea helada también.
Yo lo único que pensaba era en volverte a acariciar los brazos. Pienso eso y ya me ciego. Pienso en que te quitas la ropa y me siento felizmente violento. Me olvido de decirte muchas cosas. Procuro escribirte un embarazoso poema, a solas, ahora que todavía creo ser capaz de sentirte. Lo estoy consiguiendo. La luna ha pedido permiso para entrar por la ventana más que cualquier otra lucecita.
¿Qué coño será de nosotros sin nuestros caprichos?
¿Y sabes qué aparecerá al final, a ti que tanto te gusta pensar en eso de los finales?
Yo te lo digo. Pagaré en la barra y saldré del bar, agarraré mi coche, y empezaré a rodar. Todo habrá resultado ser propina. Propina como la que habré dejado. Todo resultará haber sido polvo, carretera y horizonte. Todo habrá resultado ser música enlatada. Todo habrá resultado ser tapicería barata. Todo habrá resultado ser una puta tontería.
¿Es mejor así, verdad? Tú no querías eso. Tú querías estar colgada de las estrellas, a juego con sus ciudades. Querías llegar hasta ahí arriba.
Yo me quedo con mis cigarrillos rubios, con el rugido del motor, y con las alitas de pollo para llevar.
Y lo único que vamos a tener,
Lo único que nos va a quedar,
Lo poco que hay más allá de tu luz y mi suelo...
Es amor.
Eso es lo único que compartimos.
Si en realidad lo que has hecho, no ha sido otra cosa que demostrarme que soy mortal.
Pero no sé, hasta ahora vivía tan y tan cómodo…
¿Qué sería de nosotros sin estos pensamientos tan caprichosos que nos rondan la cabeza? Piensa, si quieres, que son gratuitos; que pueden hacer daño; piensa que todo se ha de ver claro. Piensa que hay metas. Piensa en todo eso.
Y renuncia a las minucias, a los pequeños detalles y a los caminos llenos de neblina. Quiere verlo todo despejado. Sereno, Serena. Quiere pensar en el final de las cosas. Quiere morirte de corrección. Quiere amar y ser amada. Quiere ponerle palabras a todo. Quiere entender los desenlaces. Ya acaba. Acaba.
No dejas que los niños se cuelen en tu cena perfecta. Te aseguras de que no vana tirar del mantel ni que se van a meter debajo de la mesa. Pero renuncias a la alegría de sus correteos y de sus gritos. Tu mansión es perfecta. Pero has querido que sea helada también.
Yo lo único que pensaba era en volverte a acariciar los brazos. Pienso eso y ya me ciego. Pienso en que te quitas la ropa y me siento felizmente violento. Me olvido de decirte muchas cosas. Procuro escribirte un embarazoso poema, a solas, ahora que todavía creo ser capaz de sentirte. Lo estoy consiguiendo. La luna ha pedido permiso para entrar por la ventana más que cualquier otra lucecita.
¿Qué coño será de nosotros sin nuestros caprichos?
¿Y sabes qué aparecerá al final, a ti que tanto te gusta pensar en eso de los finales?
Yo te lo digo. Pagaré en la barra y saldré del bar, agarraré mi coche, y empezaré a rodar. Todo habrá resultado ser propina. Propina como la que habré dejado. Todo resultará haber sido polvo, carretera y horizonte. Todo habrá resultado ser música enlatada. Todo habrá resultado ser tapicería barata. Todo habrá resultado ser una puta tontería.
¿Es mejor así, verdad? Tú no querías eso. Tú querías estar colgada de las estrellas, a juego con sus ciudades. Querías llegar hasta ahí arriba.
Yo me quedo con mis cigarrillos rubios, con el rugido del motor, y con las alitas de pollo para llevar.
Y lo único que vamos a tener,
Lo único que nos va a quedar,
Lo poco que hay más allá de tu luz y mi suelo...
Es amor.
Eso es lo único que compartimos.
Sunday, December 17, 2006
Esquela 44: Notas
Si tienes algún problema, dilo. Lo mejor es explicarlo todo. Es jodido tratar de vivir como seas capaz de imaginar que te gustaría. No chilles mucho, porque llamar la atención no es bueno si no tienes una excusa preparada. Pro-actividad, dicen.
Si elijo, me jodo. Tengo sentido común, así que no puedo evadir mi deber. Dentro de las cosas de siempre, están las cosas que cambian, y las cosas que no cambian. ¿Y sabes qué? A alquilar un bote y a alta mar. Bueno, quizá no llegue tan lejos. Qué agobio, llego y qué agobio. No se puede intentar ver la vida a ojo desnudo a través de una diapositiva translúcida que, sin embargo, proyectada con un cañón, describe un sueño. No. Es la enésima vez que lo digo.
Tengo que trabajar en algo, ganar dinero, ser mi propio dueño y acabar corrompido. Pero me he de ganar a pulso el ser así.
No sé porqué te he encontrado tan linda, pero ya me va bien. Quizá porque hay una cosa que se llama al revés que el deja vu. Quizá porque contigo me pasa que los tintineos de siempre, siempre me suenan como si fuera la primera vez. Una clave para el éxito, dirán algunos. El éxito en la vida. Bien. Depende, supongo.
Ojalá un día me rinda y venza a la vez. ¿Puede pasar? ¿Puede suceder que haya otro tipo de verdad? La Mía, y la Universal. Esas son las dos verdades de mi vida. Todos las tenemos. Rinda (Mía). Venza (Universal).
La Mía nunca nos duele y nos la hacemos a medida. Es la que hace funcionar las relaciones con los nuestros. La Mía anda condimentada con nuestros pequeños/grandes vicios. Codicia y demás. Es una verdad demasiado grandilocuente. Casi todos la tenemos muy desarrollada. Las Mías se solapan las unas con las otras y nacen los conflictos que han asolado a la humanidad desde su existencia. La Mía obra socialmente.
La Universal duele y a menudo no estamos preparados para ella. Es muy cruda y socialmente (recordar que Mía obra socialmente) no es aceptada. Universal habla de sacrificio individual por el bien colectivo. Universal te llama negro si eres negro. Te llama moro si eres moro, te llama perro si eres perro, te llama tullido si eres tullido. La verdad universal no tiene tacto, y como indica su nombre, está por encima de la raza humana. Es fruto del Medio. No está en condiciones de triunfar entre las personas. Porque tendemos a vivir en comunidad.
Las Mías son verdades más asequibles. verdades a nuestra medida. La medida del hombre tontito.
Mía es Negro, Universal es Blanco. Solo que una persona socializada se rija por Mía, la comunidad, como la paleta de un pintor en donde hay un montón de óleo blanco con una mota negra al centro, ya se ha pervertido. La comunidad se resiente y sus sujetos se infectan de las Referencias Materiales. Referencias son los lujos de exhiben otros. Son una especie de meta facil de divisar y dificil de alcanzar. Los hombres ante ellas actuamos como los mosquitos ante los neones. Las Referencias tienen todas un denominador común. El denominador común es el "Para Mí". Un deportivo como el que vi, lo quiero Para Mí. Un reloj como el de mi vecino lo quiero Para Mí... "Para Mí" es lo que mide el hombre contemporáneo.
Actualmente somos unos pervertidos. No sé que significa "plan preveer". Tan siquiera sé si se escribe así.
Quiero volver a tirar las horas por la borda sin que el mar a donde caen, sea mi piel.
Si elijo, me jodo. Tengo sentido común, así que no puedo evadir mi deber. Dentro de las cosas de siempre, están las cosas que cambian, y las cosas que no cambian. ¿Y sabes qué? A alquilar un bote y a alta mar. Bueno, quizá no llegue tan lejos. Qué agobio, llego y qué agobio. No se puede intentar ver la vida a ojo desnudo a través de una diapositiva translúcida que, sin embargo, proyectada con un cañón, describe un sueño. No. Es la enésima vez que lo digo.
Tengo que trabajar en algo, ganar dinero, ser mi propio dueño y acabar corrompido. Pero me he de ganar a pulso el ser así.
No sé porqué te he encontrado tan linda, pero ya me va bien. Quizá porque hay una cosa que se llama al revés que el deja vu. Quizá porque contigo me pasa que los tintineos de siempre, siempre me suenan como si fuera la primera vez. Una clave para el éxito, dirán algunos. El éxito en la vida. Bien. Depende, supongo.
Ojalá un día me rinda y venza a la vez. ¿Puede pasar? ¿Puede suceder que haya otro tipo de verdad? La Mía, y la Universal. Esas son las dos verdades de mi vida. Todos las tenemos. Rinda (Mía). Venza (Universal).
La Mía nunca nos duele y nos la hacemos a medida. Es la que hace funcionar las relaciones con los nuestros. La Mía anda condimentada con nuestros pequeños/grandes vicios. Codicia y demás. Es una verdad demasiado grandilocuente. Casi todos la tenemos muy desarrollada. Las Mías se solapan las unas con las otras y nacen los conflictos que han asolado a la humanidad desde su existencia. La Mía obra socialmente.
La Universal duele y a menudo no estamos preparados para ella. Es muy cruda y socialmente (recordar que Mía obra socialmente) no es aceptada. Universal habla de sacrificio individual por el bien colectivo. Universal te llama negro si eres negro. Te llama moro si eres moro, te llama perro si eres perro, te llama tullido si eres tullido. La verdad universal no tiene tacto, y como indica su nombre, está por encima de la raza humana. Es fruto del Medio. No está en condiciones de triunfar entre las personas. Porque tendemos a vivir en comunidad.
Las Mías son verdades más asequibles. verdades a nuestra medida. La medida del hombre tontito.
Mía es Negro, Universal es Blanco. Solo que una persona socializada se rija por Mía, la comunidad, como la paleta de un pintor en donde hay un montón de óleo blanco con una mota negra al centro, ya se ha pervertido. La comunidad se resiente y sus sujetos se infectan de las Referencias Materiales. Referencias son los lujos de exhiben otros. Son una especie de meta facil de divisar y dificil de alcanzar. Los hombres ante ellas actuamos como los mosquitos ante los neones. Las Referencias tienen todas un denominador común. El denominador común es el "Para Mí". Un deportivo como el que vi, lo quiero Para Mí. Un reloj como el de mi vecino lo quiero Para Mí... "Para Mí" es lo que mide el hombre contemporáneo.
Actualmente somos unos pervertidos. No sé que significa "plan preveer". Tan siquiera sé si se escribe así.
Quiero volver a tirar las horas por la borda sin que el mar a donde caen, sea mi piel.
Thursday, December 07, 2006
Esquela 43: Cheated Bible
En el pueblo, las cosas siempre han ido a bien. ¿Es la magia de la fe religiosa?. No creo. Los petardos amenudo suenan amortiguados en mi cabeza. he ingerido algo de cerveza. Entro en la primera peña que encuentro abierta. Me siento en la butaca más destrozada de todas. Aún se huele su cuero raído. Agradable.
Los sentimientos se marcan a fuego lento solo en los pueblos.
La artesanía está más cerca de las deidades. El flujo emocional corre por las veredas no canalizadas por el cemento devastador.
Las paredes forradas solo sirven para recibir acusaciones sin fundamento. Solo pueden contener la sangre que prueba un crimen.
Forrar paredes es arriesgado.
En los pueblos se cometió el primer acto corrupto cuando quisieron tapar las paredes y evitaron usar la madera.
Vino el papel. El error de los seres humanos no fue ceder ante la tentación de una manzana roja (¿a quién coño se le ocurrió eso?)
El error que nos ha condenado lo provoco aquél que forró por vez primera una habitación de su casa del pueblo.
Esa solución que algunos calificarían frívolamente de "práctica", solo nos trajo discordia. Los valores de los hombres y las mujeres sen han ido desvirtuando desde aquél día. Ahora la gente va tatuada, con la piel atravesada con varas de metal.
Y son ellos mismos los que se quejan del mundo en el que estamos. No puedo evitar que me dé la risa.
Los sentimientos se marcan a fuego lento solo en los pueblos.
La artesanía está más cerca de las deidades. El flujo emocional corre por las veredas no canalizadas por el cemento devastador.
Las paredes forradas solo sirven para recibir acusaciones sin fundamento. Solo pueden contener la sangre que prueba un crimen.
Forrar paredes es arriesgado.
En los pueblos se cometió el primer acto corrupto cuando quisieron tapar las paredes y evitaron usar la madera.
Vino el papel. El error de los seres humanos no fue ceder ante la tentación de una manzana roja (¿a quién coño se le ocurrió eso?)
El error que nos ha condenado lo provoco aquél que forró por vez primera una habitación de su casa del pueblo.
Esa solución que algunos calificarían frívolamente de "práctica", solo nos trajo discordia. Los valores de los hombres y las mujeres sen han ido desvirtuando desde aquél día. Ahora la gente va tatuada, con la piel atravesada con varas de metal.
Y son ellos mismos los que se quejan del mundo en el que estamos. No puedo evitar que me dé la risa.
Monday, December 04, 2006
Esquela 42: Cumplemuerte
El niño al principio se oculta tras el regazo de su madre.
Asoma media cabeza, tímido.
La bestia le clava los ojos.
Para él eso es un monstruo horrendo.
Su madre le acaricia tiernamente la coronilla. El niño entonces la mira. Ella le devuelve la mirada junto con una cálida sonrisa. Le da un suave empujón en la espalda.
El niño se deja llevar. Da unos pasos poco a poco. Muy inseguro. Lleva los brazos ocultos tras la espalda. Se detiene a dos metros del engendro de Belcebú. Levanta los ojos. La bestia se agacha. El niño puede sentir su hedor. Su aliento. El cuerpo del demonio es formidablemente voluptuoso, de manera que al inclinarse, acorta un metro la distancia entre su cabeza y la del crío.
El niño se trata de controlar. Lo consigue. No desvía la mirada.
Es entonces, es entonces, cuando pone al descubierto sus manos, ofreciendo al Diablo algo que llevaba oculto en ellas, tras la espalda.
Un montoncillo de guijarros.
"Mis huesos son para ti", le dice a la bestia.
"Mis huesos son para ti".
La bestia acerca la palma de su grotesca mano.
El niño posa los cascajos en ella. Y aprovecha para acariciarla.
La bestia es horrible. Una cara desfigurada, de cebadas protuberancias. Roja como el pimentón toda ella. Brillante y aceitosa. Unos dientes afilados, encias ensangrentadas y boca horizontal. Tiene cuencas muy hundidas. Pero apenas se vislumbran los ojos. Solo dos bolillas negras que chispean de rabia en su centro.
En efecto, cierto aspecto bovino.
Y así vendo mi alma.
Así, como un niño el día de su cumpleaños.
Solo que en vez de soplar las velas de la vida, ofrece los huesos de su muerte.
Es el cumplemuerte.
Es el cumplemuerte.
Es precioso.
Más bonito que todos los aniversarios del mundo.
Porque solo cumplimos uno en toda nuestra existencia. Justo cuando se consume.
Y Satanás utilizara nuestros despojos para alimentar a sus perros granates y rabiosos.
Siéntete honrado.
"Mis huesos son para ti"
"Mis huesos son para ti"
"Para ti"
Asoma media cabeza, tímido.
La bestia le clava los ojos.
Para él eso es un monstruo horrendo.
Su madre le acaricia tiernamente la coronilla. El niño entonces la mira. Ella le devuelve la mirada junto con una cálida sonrisa. Le da un suave empujón en la espalda.
El niño se deja llevar. Da unos pasos poco a poco. Muy inseguro. Lleva los brazos ocultos tras la espalda. Se detiene a dos metros del engendro de Belcebú. Levanta los ojos. La bestia se agacha. El niño puede sentir su hedor. Su aliento. El cuerpo del demonio es formidablemente voluptuoso, de manera que al inclinarse, acorta un metro la distancia entre su cabeza y la del crío.
El niño se trata de controlar. Lo consigue. No desvía la mirada.
Es entonces, es entonces, cuando pone al descubierto sus manos, ofreciendo al Diablo algo que llevaba oculto en ellas, tras la espalda.
Un montoncillo de guijarros.
"Mis huesos son para ti", le dice a la bestia.
"Mis huesos son para ti".
La bestia acerca la palma de su grotesca mano.
El niño posa los cascajos en ella. Y aprovecha para acariciarla.
La bestia es horrible. Una cara desfigurada, de cebadas protuberancias. Roja como el pimentón toda ella. Brillante y aceitosa. Unos dientes afilados, encias ensangrentadas y boca horizontal. Tiene cuencas muy hundidas. Pero apenas se vislumbran los ojos. Solo dos bolillas negras que chispean de rabia en su centro.
En efecto, cierto aspecto bovino.
Y así vendo mi alma.
Así, como un niño el día de su cumpleaños.
Solo que en vez de soplar las velas de la vida, ofrece los huesos de su muerte.
Es el cumplemuerte.
Es el cumplemuerte.
Es precioso.
Más bonito que todos los aniversarios del mundo.
Porque solo cumplimos uno en toda nuestra existencia. Justo cuando se consume.
Y Satanás utilizara nuestros despojos para alimentar a sus perros granates y rabiosos.
Siéntete honrado.
"Mis huesos son para ti"
"Mis huesos son para ti"
"Para ti"
Saturday, November 25, 2006
Sabado de perro
De perro y de nacimiento novedoso.
Hace tres días lo tenía todo: Una chica a la que querer, una chica con la que soñar, una chica con la que hablar y ver la TV, un extraño amigo, un trabajo tranquilo, una intimidad perfecta...
Solo tenía que preocuparme por mis sueños. ¿Lo has sentido alguna vez? ¿Has notado cómo tu única preocupación es hacer aquél viaje por amor? ¿Cómo tú única inquietud trivial es seguir anudando las anécdotas que la protagonista de tu novela sufrirá en sus carnes? ¿Has experimentado alguna vez aquella grata sensación de quedarte tirado en el sofá sin tener aquellos ojos abstractos clavados en la nuca y que parecen decirte "el tiempo perdido no es oro, es mierda"?
Lo has sentido?
Yo sí.
Se desarrolló una tregua fugaz en mi espíritu.... el problema es que yo creí que lo que había ganado era un tratado de paz permanente.
Pero no. No fue así.
Y por ello, cayó ante mi esta rutina de siempre de un modo tan doloroso. Y ahora me pregunto "¿y ahora qué?". Me han fastidiado bien. En mis ratos muertos, (como en este preciso instante), siento de nuevo aquella angustia. Porque no es otra cosa. Es sólo angustia. La angustia de saber que esta coyuntura no es adecuada ni para mí, ni para mi alrededor.
Me he metido de pleno en una situación que reconozco como reconocería a una vieja enemiga cuando piso mi pueblo después de mucho tiempo.
Ahora que sé que detrás de esta paredes hay libertad, todo es más irónico y punzante.
Hace tres días lo tenía todo: Una chica a la que querer, una chica con la que soñar, una chica con la que hablar y ver la TV, un extraño amigo, un trabajo tranquilo, una intimidad perfecta...
Solo tenía que preocuparme por mis sueños. ¿Lo has sentido alguna vez? ¿Has notado cómo tu única preocupación es hacer aquél viaje por amor? ¿Cómo tú única inquietud trivial es seguir anudando las anécdotas que la protagonista de tu novela sufrirá en sus carnes? ¿Has experimentado alguna vez aquella grata sensación de quedarte tirado en el sofá sin tener aquellos ojos abstractos clavados en la nuca y que parecen decirte "el tiempo perdido no es oro, es mierda"?
Lo has sentido?
Yo sí.
Se desarrolló una tregua fugaz en mi espíritu.... el problema es que yo creí que lo que había ganado era un tratado de paz permanente.
Pero no. No fue así.
Y por ello, cayó ante mi esta rutina de siempre de un modo tan doloroso. Y ahora me pregunto "¿y ahora qué?". Me han fastidiado bien. En mis ratos muertos, (como en este preciso instante), siento de nuevo aquella angustia. Porque no es otra cosa. Es sólo angustia. La angustia de saber que esta coyuntura no es adecuada ni para mí, ni para mi alrededor.
Me he metido de pleno en una situación que reconozco como reconocería a una vieja enemiga cuando piso mi pueblo después de mucho tiempo.
Ahora que sé que detrás de esta paredes hay libertad, todo es más irónico y punzante.
Friday, November 24, 2006
Esquela 41: Repentino despido
Alex y Sara son los primeros que extrañaré.
Con ellos me sentía bien. Era lo que necesitaba al llegar a casa. Una relación natural con gente agradable. Eran diferentes entre ellos, pero ambos me trataron como la persona que soy: Una más en este mundo.
Yo tengo dignidad.
Os echaré de menos, amigos. Creí que nuestra historia acababa de empezar, y ya me empiezo a acordar con cariño de las noches frente al televisor, o charlando de cualquier tontería.
Ya pienso en ello con gracia, mientras disfruto de las horas más amargas desde Garamond.
Me han despedido. Me han rescindido el contrato. Tansiquiera he llegado a los dos meses. Hijos de la grandísima Puta.
Me trasladé de Barcelona a Tarragona, aceptando el reto que me propuso Ramón, responsable de la empresa. Y no me han dejado ni intentarlo.
Ahora heme aquí, con el examen práctico de conducir a la vuelta de la esquina... Pero yo ya no tengo nada que ver con esta ciudad. Una bonita urbe que se ha empeñado en ponerme la miel en los labios a través de sus callejuelas y plazas romanas, a través de sus Fórums y anfiteatros, a través de sus magrebís cybers.
Y ahora me voy, pero antes, leo mi última esquela, "brainstorming". Tiene cierta gracia. La escribía ayer mismo sin pensar que hoy me darían la carta de despido acompañada de una patada en el culo.
Bueno, solo sé que me apetece vivir solo, y que no quiero caer en la rutina espluguense otra vez. Sabes, ahora mismo, deseo encontrar trabajo en Madrid y convertirme en el fascista más asqueroso del mundo. Para joder a la estirpe de negociantes catalanes que tan mal me han tratado.
Aquí, en la provincia de Tarragona, se encuentran los buenos gestores, los buenos empresarios... ahora ya sé porqué. Porqué no les importa tratarte como mercancía de mierda. No ven tus ojos ni tu cara. Solo les importa si les haces ganar dinero suficiente para seguir manteniendo su yate en el puerto, o para reformar su baño y plantar un yacuzzi. Lo más jodido es que no es culpa mía. No me lo he ganado. No me han dado la oportunidad de demostrar nada.
Con la máxima frialdad me han entregado esta carta.
Y todavía quedan cinco horas para salir de este agujero que es esta mierda de agencia de publicidad.
Me voy a acordar toda la vida de estos bastardos. Ninguno de ellos me trató ya de inicio como una persona.
Solo tengo que decir adiós a Tarragona, a Alex, a Sara y a Emilià, mi profesor de prácticas. Ellos son los únicos que me han enseñado algo.
Lo demás lo he aprendido por mi cuenta.
Con ellos me sentía bien. Era lo que necesitaba al llegar a casa. Una relación natural con gente agradable. Eran diferentes entre ellos, pero ambos me trataron como la persona que soy: Una más en este mundo.
Yo tengo dignidad.
Os echaré de menos, amigos. Creí que nuestra historia acababa de empezar, y ya me empiezo a acordar con cariño de las noches frente al televisor, o charlando de cualquier tontería.
Ya pienso en ello con gracia, mientras disfruto de las horas más amargas desde Garamond.
Me han despedido. Me han rescindido el contrato. Tansiquiera he llegado a los dos meses. Hijos de la grandísima Puta.
Me trasladé de Barcelona a Tarragona, aceptando el reto que me propuso Ramón, responsable de la empresa. Y no me han dejado ni intentarlo.
Ahora heme aquí, con el examen práctico de conducir a la vuelta de la esquina... Pero yo ya no tengo nada que ver con esta ciudad. Una bonita urbe que se ha empeñado en ponerme la miel en los labios a través de sus callejuelas y plazas romanas, a través de sus Fórums y anfiteatros, a través de sus magrebís cybers.
Y ahora me voy, pero antes, leo mi última esquela, "brainstorming". Tiene cierta gracia. La escribía ayer mismo sin pensar que hoy me darían la carta de despido acompañada de una patada en el culo.
Bueno, solo sé que me apetece vivir solo, y que no quiero caer en la rutina espluguense otra vez. Sabes, ahora mismo, deseo encontrar trabajo en Madrid y convertirme en el fascista más asqueroso del mundo. Para joder a la estirpe de negociantes catalanes que tan mal me han tratado.
Aquí, en la provincia de Tarragona, se encuentran los buenos gestores, los buenos empresarios... ahora ya sé porqué. Porqué no les importa tratarte como mercancía de mierda. No ven tus ojos ni tu cara. Solo les importa si les haces ganar dinero suficiente para seguir manteniendo su yate en el puerto, o para reformar su baño y plantar un yacuzzi. Lo más jodido es que no es culpa mía. No me lo he ganado. No me han dado la oportunidad de demostrar nada.
Con la máxima frialdad me han entregado esta carta.
Y todavía quedan cinco horas para salir de este agujero que es esta mierda de agencia de publicidad.
Me voy a acordar toda la vida de estos bastardos. Ninguno de ellos me trató ya de inicio como una persona.
Solo tengo que decir adiós a Tarragona, a Alex, a Sara y a Emilià, mi profesor de prácticas. Ellos son los únicos que me han enseñado algo.
Lo demás lo he aprendido por mi cuenta.
Thursday, November 23, 2006
Esquela 40: Brainstorming
"Laboro.
Trasciendo y laboro."
Frase que amenudo pronunciaba el filósofo Ruly Popero para convencerse de que el curro le podía reportar cosas interesantes a nivel personal.
He estado pensando en el título de mi próximo libro. He llevado a cabo esta tormenta de ideas para, de paso, tratar de probar que no es que yo no sea un tipo mínimamente creativo, si no que la gente de mi alrededor es una hija de puta.
Hay varias opciones. He aquí unas cuantas.
1- Reconocerlo es el primer paso. Moving.
2- Mataría por una bronca fundamentada: Moving.
3- ¡Eh, estoy aquí!. Moving
4- El Moving no es un deporte de riesgo. Es la constatación del aburrimiento.
5-No eres un perro apaleado; sólo es Moving
6- Moving, ¡Húye!
7- Aferrarse a los festivos no es la solución. Moving.
8- Hoy en día no te dan una patada en el culo, te hacen Moving.
9- GaraXXX; los alcones del Moving.
10- Vinculación; Desvinculación. Moving.
11- Moving: como el beso que le robas a una muchachita a la que no le inetresas: Llegas y te vas
12- Él no lo haría. Moving. (acompañada de una foto de un pringado en la oficina recogiendo las cosas con cara de pena.
13- Moving ¿Hasta dónde cojones aguanto?
14- Muerte corporal
Muerte inspiracional
Muerte cerebral
Muerte laboral; Moving.
15- Ojalá "Moving" fuera la abreviación de"Move your Body out of here..." sin el "out of here"
16-¿Tu trabajo ya no es lo que era... porque tu mesa ya no está donde estaba? Eso es Moving.
17- Invitaciones a tomar un café en los descansos del curro... ¿A mí? Moving.
18- Todavía esperas a que te acompañen a tomar un café? Moving.
19- "Eh, el ordenador de mi colega es el mismo que el de mi mesa.... ¿pero dónde coño está mi mesa? Moving.
20- Vejaciones, torturas, exilios...Moving.
21- ¿Temes la llegada de la cena de Navidad? Moving.
22- ¿Tus colegas han dejado de sonreírte? Moving.
23- ¿No te enteras de nada? Moving.
24- ¿Esperando aún a que revisen tu faena? Moving.
25- ¿Te hablo de Moving?
26- La desfachatez más descarada o la sutileza que más jode; Moving.
27- LA vergüenza del mundo laboral; el Moving.
28- Date cuenta: no es "si yo pudiera"; es "si ellos te dejaran". Moving.
29- ¿Y ahora de qué coño hablo con estos hijos de puta si me coincido con ellos en el ascensor? Moving
Si alguien me lee (ya veis como el efecto moving hace que me empiece a infravalorar incluso en otros campos más allá del profesional), le invito a elegir la frase que crea más conveniente para dar título a mi próxima gran obra.
Trasciendo y laboro."
Frase que amenudo pronunciaba el filósofo Ruly Popero para convencerse de que el curro le podía reportar cosas interesantes a nivel personal.
He estado pensando en el título de mi próximo libro. He llevado a cabo esta tormenta de ideas para, de paso, tratar de probar que no es que yo no sea un tipo mínimamente creativo, si no que la gente de mi alrededor es una hija de puta.
Hay varias opciones. He aquí unas cuantas.
1- Reconocerlo es el primer paso. Moving.
2- Mataría por una bronca fundamentada: Moving.
3- ¡Eh, estoy aquí!. Moving
4- El Moving no es un deporte de riesgo. Es la constatación del aburrimiento.
5-No eres un perro apaleado; sólo es Moving
6- Moving, ¡Húye!
7- Aferrarse a los festivos no es la solución. Moving.
8- Hoy en día no te dan una patada en el culo, te hacen Moving.
9- GaraXXX; los alcones del Moving.
10- Vinculación; Desvinculación. Moving.
11- Moving: como el beso que le robas a una muchachita a la que no le inetresas: Llegas y te vas
12- Él no lo haría. Moving. (acompañada de una foto de un pringado en la oficina recogiendo las cosas con cara de pena.
13- Moving ¿Hasta dónde cojones aguanto?
14- Muerte corporal
Muerte inspiracional
Muerte cerebral
Muerte laboral; Moving.
15- Ojalá "Moving" fuera la abreviación de"Move your Body out of here..." sin el "out of here"
16-¿Tu trabajo ya no es lo que era... porque tu mesa ya no está donde estaba? Eso es Moving.
17- Invitaciones a tomar un café en los descansos del curro... ¿A mí? Moving.
18- Todavía esperas a que te acompañen a tomar un café? Moving.
19- "Eh, el ordenador de mi colega es el mismo que el de mi mesa.... ¿pero dónde coño está mi mesa? Moving.
20- Vejaciones, torturas, exilios...Moving.
21- ¿Temes la llegada de la cena de Navidad? Moving.
22- ¿Tus colegas han dejado de sonreírte? Moving.
23- ¿No te enteras de nada? Moving.
24- ¿Esperando aún a que revisen tu faena? Moving.
25- ¿Te hablo de Moving?
26- La desfachatez más descarada o la sutileza que más jode; Moving.
27- LA vergüenza del mundo laboral; el Moving.
28- Date cuenta: no es "si yo pudiera"; es "si ellos te dejaran". Moving.
29- ¿Y ahora de qué coño hablo con estos hijos de puta si me coincido con ellos en el ascensor? Moving
Si alguien me lee (ya veis como el efecto moving hace que me empiece a infravalorar incluso en otros campos más allá del profesional), le invito a elegir la frase que crea más conveniente para dar título a mi próxima gran obra.
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