Homenaje al verano... cuántas veces habré pasado por aquí... cuántas veces habré sentido esto... y todavía no me canso.
Aún no es ni primavera. Pero hoy noto el verano cerca. También noto cerca lo que me aporta. No pesar en absoluto en las preocupaciones. Las motos de agua, si por mi fuera, hace tiempo que tendrían un monumento levantado en cada ciudad. Yates caros y sonrisas vacuas. Esa vida, rebañada en crema de cacahuete.
Ahí viene el concurso de misses. Y yo, porfin me decido a salir del cascarón. Excursiones ´por el monte en el anonimato, y mi bicicleta como mi fiel amiga. Otra vez muchas extranjeras, otra vez mucha rapidez en stock, otra vez a no pensar en las consecuencias, otra vez a apostar por una sola noche, por reventarla de lado, por no dar explicaciones y desaparecer justo después.
Es un buen tipo de verano. Mejor si lo acompañas con una videoconsola potente y un gran televisor panorámico. Otra vez sin salir de casa... quemando cartuchos, matando bichos, soñando en lo que los demás sueñan.
Después llega la noche, los grillos de la urba se hacen con los desmejorados jardincillos. ¡Qué recuerdos! Yo peleaba con los que fueron durante unos años mágicos mis amigos. Ahora, de ellos en mí, no queda apenas ya nada. ¿Nada? te parece poco lo que estás escribiendo?
Sin no te quedara nada de ellos, ahora no verías la vida de este color. Mientras yo me preocupo por alabar lo que vivo, otros dan máxima prioridad a las señales de tráfico. Hay gente que se podría pasar siglos hablando acerca de lo que hacen los vehículos que le rodean, siempre y cuando todos condujeramos siempre en carretera.
No tengo tiempo para esetipo de preocupaciones. Me preocupa dejar de sentir o seguir sintiendo algo que no logro descifrar. Algunas veces me sumo en pensamientos abstractos y me dicen que vuelva en sí. Quizá lo que hago al regresar, es alejarme del "sí", de la respuesta.
Da igual, se puede llegar al mismo lugar por incontables caminos: Un buen videojuego, un buen polvo, una experiencia horrible, una composición adusta, un tintineo; observación; el sol que cae. Cloro en la piscina; tú, que me dices que siga un rato más contigo, palabrería de postín, contínuo compromiso, frases hechas y por hacer, colocadas de la manera más práctica... ¿eso es lo que somos al final? Colocaciones prácticas en un espacio del que no sabemos más que eso; que es un espacio; Yendo rápido en verano, yendo lento en invierno. Mi pensamiento depende de lo que me calienta el sol, así que cuando cae la luna, es cuando trato de llegar a las verdades absolutas. Estoy un poco más cerca, pero esta humedad en la piel y las labores más humanas (como querer a alguien durante una noche) también están muy bien. Sí, hombre, están muy bien.
¿Cuanto me queda? Poco me importa. Qué me queda? me importa un poco más. Pero bueno, que tampoco me preocupa, vamos. Tampoco tengo una misión clara aquí. No sé exactamente qué es lo que he de hacer, pero no quiero dejar nada a medias. Todos tememos morir, pero no sé qué es lo que debo hacer aquí. Mis responsabilidades son mucho menos que motas de polvo en el universo. Desaparecer no me culpabiliza de nada.
Thursday, March 12, 2009
Tuesday, March 10, 2009
Esquela 228: Duplicar la existencia
Ya no hay tiempo para autocontemplarse. tampoco para mirar a los demás.
Ahora, salimos todos despedidos fruto de la onda expansiva.
Tus ojos se juntan fortuitamente con los suyos. Lees en su rostro la misma incomprensión que a ti te invade.
Ha estallado de repente, y mientras te duele, vives el presente como pasado.
Y cuando digo que no lloréis por mí, pues solo estaré muerto en vuestra realidad, no me refiero a esto que explota.
Siempre, en cualquier camino, hay una tragedia escrita. Una tragedia que choca frontalmente contra los nudillos de los que más resisten a sufrirla.
Y a veces, vivir no solo consiste en rodearse de percepciones. A veces, si hablamos de vivir fuerte, de lo que se trata, es de duplicar la existencia.
El fruto, la luz, no tenemos ni idea de cómo se va a presentar. Las conexiones se establecerán, aunque son inciertas.
Hay gente que hace lo que hace porque le gusta hacerlo. hay gente que hace lo que hace porque le gusta decirlo. Los frikis informáticos son buena gente; hombres de gran corazón. Es una pena que a menudo no se halle el equilibrio suficiente entre higiene personal y modestia. La gente que ES para sí misma, a menudo se ve desmejorada. Da igual. Yo me quedo con ellos.
Como aquél informático entrañable d buena alma, que me hablaba sin más de los avances más increíbles de las 3-d en la última década. Deberías haber visto la ilusión en sus ojos... Ese tío lo vivía. Se duplicaba de tanto sentirlo. Ese tío iba a seguir allí después de muerto. y él lo sabía. A poder ser, trataría de transforarse en impulso eléctrico, y después en un puñado de megabites.
Esa gente que saca fuego por la cara cuando habla... ¿La ves? esa gente que existe por sí misma. Esa gente que alberga convicciones puras y sueños claros. Pasión y efervescencia.
Esa es la gente que puede superarse a sí misma, desbordarse y empezar a existir en otros lugares. Suelen ser los informáticos, por decirte algo.
Los otros? Los otros quienes van a ser? pues los que son para los demás. los que SON de cara a los demás. Los que llenan las vallas publicitarias con mensajes pseudo-contradictorios "be yourself"... vete a la mierda, sorbe cerebros. Suficiente tenemos con los que sois, como para que encima queráis haceros con el mundo entero.... bueno, espera, quizá esa es la ley natural en todo esto... Los cazadores cazan... las presas suelen ser rarezas.
Los otros... gente que que levanta paredes a su alrededor. Gente que cristaliza las miradas ajenas para convertirlas en diques enormes en en el interior de los cuales aprisionar su propia alma. Jamás se desbordarán. Jamás duplicarán su existencia
Ahora, salimos todos despedidos fruto de la onda expansiva.
Tus ojos se juntan fortuitamente con los suyos. Lees en su rostro la misma incomprensión que a ti te invade.
Ha estallado de repente, y mientras te duele, vives el presente como pasado.
Y cuando digo que no lloréis por mí, pues solo estaré muerto en vuestra realidad, no me refiero a esto que explota.
Siempre, en cualquier camino, hay una tragedia escrita. Una tragedia que choca frontalmente contra los nudillos de los que más resisten a sufrirla.
Y a veces, vivir no solo consiste en rodearse de percepciones. A veces, si hablamos de vivir fuerte, de lo que se trata, es de duplicar la existencia.
El fruto, la luz, no tenemos ni idea de cómo se va a presentar. Las conexiones se establecerán, aunque son inciertas.
Hay gente que hace lo que hace porque le gusta hacerlo. hay gente que hace lo que hace porque le gusta decirlo. Los frikis informáticos son buena gente; hombres de gran corazón. Es una pena que a menudo no se halle el equilibrio suficiente entre higiene personal y modestia. La gente que ES para sí misma, a menudo se ve desmejorada. Da igual. Yo me quedo con ellos.
Como aquél informático entrañable d buena alma, que me hablaba sin más de los avances más increíbles de las 3-d en la última década. Deberías haber visto la ilusión en sus ojos... Ese tío lo vivía. Se duplicaba de tanto sentirlo. Ese tío iba a seguir allí después de muerto. y él lo sabía. A poder ser, trataría de transforarse en impulso eléctrico, y después en un puñado de megabites.
Esa gente que saca fuego por la cara cuando habla... ¿La ves? esa gente que existe por sí misma. Esa gente que alberga convicciones puras y sueños claros. Pasión y efervescencia.
Esa es la gente que puede superarse a sí misma, desbordarse y empezar a existir en otros lugares. Suelen ser los informáticos, por decirte algo.
Los otros? Los otros quienes van a ser? pues los que son para los demás. los que SON de cara a los demás. Los que llenan las vallas publicitarias con mensajes pseudo-contradictorios "be yourself"... vete a la mierda, sorbe cerebros. Suficiente tenemos con los que sois, como para que encima queráis haceros con el mundo entero.... bueno, espera, quizá esa es la ley natural en todo esto... Los cazadores cazan... las presas suelen ser rarezas.
Los otros... gente que que levanta paredes a su alrededor. Gente que cristaliza las miradas ajenas para convertirlas en diques enormes en en el interior de los cuales aprisionar su propia alma. Jamás se desbordarán. Jamás duplicarán su existencia
Monday, March 02, 2009
Esquela 227: Donde habrá.
Cuando hablo de ello con mis amigos,
aún me averguenzo.
Las vecinas pasan haciendo su habitual jaleo.
Nunca me tomé de un modo tan terrenal una venganza.
Y quí estoy, perdiendo el tiempo solo por consumarla.
Y después, al cabo de unas semanas, hablaré a mis amigos de ello, medio avergonzado.
Lo sé.
Pero aquí estoy.
No quiero pensarlo demasiado, ahora lo mejor es que las cosas salgan como planeé. No puedo huir. No cabe la opción de huir.
Lo explicaré porque habré querido.
A veces tiene gracia ser el más cruel. No encuentro barreras éticas sólidas para detenerme. No las hay. Al fin y al cabo, yo siempre he profesado que ésta ha de ser la filosofía a seguir; la que hoy voy a predicar con hechos.
Siempre lo habré dicho, pero my pocas vees lo habré hecho.
Hoy es una de esas ocasiones en que pienso llevarlo a cabo.
Las verdades absolutas, al igual que los comportamientos coherentes, duelen solo a quien no cree profundamente en ellos.
aún me averguenzo.
Las vecinas pasan haciendo su habitual jaleo.
Nunca me tomé de un modo tan terrenal una venganza.
Y quí estoy, perdiendo el tiempo solo por consumarla.
Y después, al cabo de unas semanas, hablaré a mis amigos de ello, medio avergonzado.
Lo sé.
Pero aquí estoy.
No quiero pensarlo demasiado, ahora lo mejor es que las cosas salgan como planeé. No puedo huir. No cabe la opción de huir.
Lo explicaré porque habré querido.
A veces tiene gracia ser el más cruel. No encuentro barreras éticas sólidas para detenerme. No las hay. Al fin y al cabo, yo siempre he profesado que ésta ha de ser la filosofía a seguir; la que hoy voy a predicar con hechos.
Siempre lo habré dicho, pero my pocas vees lo habré hecho.
Hoy es una de esas ocasiones en que pienso llevarlo a cabo.
Las verdades absolutas, al igual que los comportamientos coherentes, duelen solo a quien no cree profundamente en ellos.
Saturday, February 28, 2009
Esquela 225: Donde hay
Ves al perro apaleado, que recibe golpes a un lado de su cabidad torácica. Se contrae.
A veces tú te sientes igual. A falta de patadas el el estómago, recibes golpes psicológicos difíciles encajar.
Una tía con la que pasan según que cosas, se ofrece a otro tío.
A qué coño esta jugando.
Donde están los límites de las vidas?
¿Dónde deja de jugar uno con uno mismo, para empezar a mancillar el juego del otro?
Cómo se juega a ser oficialmente bondadoso? Cómo se juega a aprender a perdonar? Cómo se juega a susurrar a la oreja que no guardas rencor.
Cómo se aprende a ofrecer cuando te han robado tus mejores intenciones?
Y después de todo, me sigo riendo;
No me había encontrado con una mierda así.
Y me reiría de todo, si no es porque llevo muchos golpes horribles seguidos, disfrazados de muchas formas. Pero demasiado seguidos.
A veces tú te sientes igual. A falta de patadas el el estómago, recibes golpes psicológicos difíciles encajar.
Una tía con la que pasan según que cosas, se ofrece a otro tío.
A qué coño esta jugando.
Donde están los límites de las vidas?
¿Dónde deja de jugar uno con uno mismo, para empezar a mancillar el juego del otro?
Cómo se juega a ser oficialmente bondadoso? Cómo se juega a aprender a perdonar? Cómo se juega a susurrar a la oreja que no guardas rencor.
Cómo se aprende a ofrecer cuando te han robado tus mejores intenciones?
Y después de todo, me sigo riendo;
No me había encontrado con una mierda así.
Y me reiría de todo, si no es porque llevo muchos golpes horribles seguidos, disfrazados de muchas formas. Pero demasiado seguidos.
Tuesday, February 24, 2009
Esquela 225: Donde había
Si pierdo el miedo,
O si lo gano.
Si lo pierdo, me enfrento a cosas que apestan sin filtro alguno.
Ahora mismo, siento muchísima rabia, y me quiero quitar a las personas de alrededor igual que lo haría cualquier vaca sagrada, ayudándose de su rabo.
¿Porqué a veces no se puede estar tranquilo sin tener que dar explicaciones?
Por favor, cállate! te he dicho que te calles, montón de mierda. Qué pesado eres!
Las cosas no van tan bien como deberían estar yendo.
El día a día se solidifica.
La espina dorsal pierde progresivamente la potestad atribuída.
Algo, sin embargo, que persiste en mi cabeza, es la cascada con vegetación a los lados. La vidriera frontal. ¿Es un centro comercial? ¿es una casa? Hay una bóveda, también de cristal, que recubre l que ahora ya es un lago interior. No sé si artifical o natural.
El sonido del agua cayendo, retumba. El sonido habla más que cualquier otra imagen de aquél lugar. Es lo más característico. No hay olores.
Encerrado allí, toda la vida,a solas con un televisor y toda la serie de MacGuiver entera y por ver.
Y cada vez que veo un capítulo, retengo la sensación de emoción en la memoria, pero olvido el argumento.
Soy eternamente feliz.
Ya no tengo tiempo para sumergirme en mí mismo. No tengo a mi alrededor la tranquilidad necesaria para escrutarme. ¿es eso? ¿ o esque ya no hay nada que escrutar?
Demasiados compromisos he ido adquiriendo con demasiadas personas. Tantos que se convierten en una red que detiene mi plácida caída al vacío. Al vacío en donde se supone que me debería reencontrar realmente.
Solo interlocutores puntuales como el mar, el sol o la nocturna callejuela prometen ser un atajo sencillo hacia lo que antes se encontraba delante de cualquier avenida de mi vida. En cualquier lugar, habitación y momento.
Esa abstracción, esa permanente abyección, ese sumirse, recogerse, retirarse,
Ese hueco que tiene el don de ser hueco por no haberlo elegido.
Ese lugar en donde no había llegado nada. Eso que era lo que era solo por lo que a su alrededor había.
Eso que no tenía ningún nombre ni ninguna historia. Ese vacío tan original de vacío. Ese que fue el que más fue por no ser nada.
Allí caía a veces yo, hace ya mucho, mucho tiempo.
En la parte de corazón de niño.
O si lo gano.
Si lo pierdo, me enfrento a cosas que apestan sin filtro alguno.
Ahora mismo, siento muchísima rabia, y me quiero quitar a las personas de alrededor igual que lo haría cualquier vaca sagrada, ayudándose de su rabo.
¿Porqué a veces no se puede estar tranquilo sin tener que dar explicaciones?
Por favor, cállate! te he dicho que te calles, montón de mierda. Qué pesado eres!
Las cosas no van tan bien como deberían estar yendo.
El día a día se solidifica.
La espina dorsal pierde progresivamente la potestad atribuída.
Algo, sin embargo, que persiste en mi cabeza, es la cascada con vegetación a los lados. La vidriera frontal. ¿Es un centro comercial? ¿es una casa? Hay una bóveda, también de cristal, que recubre l que ahora ya es un lago interior. No sé si artifical o natural.
El sonido del agua cayendo, retumba. El sonido habla más que cualquier otra imagen de aquél lugar. Es lo más característico. No hay olores.
Encerrado allí, toda la vida,a solas con un televisor y toda la serie de MacGuiver entera y por ver.
Y cada vez que veo un capítulo, retengo la sensación de emoción en la memoria, pero olvido el argumento.
Soy eternamente feliz.
Ya no tengo tiempo para sumergirme en mí mismo. No tengo a mi alrededor la tranquilidad necesaria para escrutarme. ¿es eso? ¿ o esque ya no hay nada que escrutar?
Demasiados compromisos he ido adquiriendo con demasiadas personas. Tantos que se convierten en una red que detiene mi plácida caída al vacío. Al vacío en donde se supone que me debería reencontrar realmente.
Solo interlocutores puntuales como el mar, el sol o la nocturna callejuela prometen ser un atajo sencillo hacia lo que antes se encontraba delante de cualquier avenida de mi vida. En cualquier lugar, habitación y momento.
Esa abstracción, esa permanente abyección, ese sumirse, recogerse, retirarse,
Ese hueco que tiene el don de ser hueco por no haberlo elegido.
Ese lugar en donde no había llegado nada. Eso que era lo que era solo por lo que a su alrededor había.
Eso que no tenía ningún nombre ni ninguna historia. Ese vacío tan original de vacío. Ese que fue el que más fue por no ser nada.
Allí caía a veces yo, hace ya mucho, mucho tiempo.
En la parte de corazón de niño.
Wednesday, February 18, 2009
Esquela 224: Ateo, ateo
Me he golpeado la mano contra el músculo de un colega.
Sé que no es su culpa. Sé que jamás podría encontrar argumentos para procesarle.
Tampoco quiero.
Cuanto más desnudo te sientes frente a la vida, cuanto más desprotegido andas, menos te importa todo. Es una de las grandes contradicciones de esta broma de dimensiones gigantescas.
Menos te importa perder cuanto más pierdes.
Y no hay un solo Dios que sepa lo que me corre por dentro. No culpo a ninguno de ellos.
Abrázame, abrázame, abrázame. Y el valle, ralo solloza. Seco, áspero y ralo, solloza.
A veces creo verlo todo. El contenido de una sola vida de principio a fin.
Lo que preocupa no es lo que veo dentro. Lo que me preocupa es lo que rodea el "todo".
No es nada. Vacío.
Todas mis fuerzas, mis ilusiones más inhumanas, gigantescas... no rebasan las paredes de la vida.
Todo lo que intente, las metas que me marque... no van a significar nada, más allá de los límites de mi existencia.
Pienso esto, se me vanlas fuerzas por debajo del alma.
Quemaré cartuchos, quemaré cartuchos.
Procuraré no pensar en ello demasiado.
Y todo en esta mierda de vida es inexorablemente lineal y referencial. Parece que lo hagan para jodernos todavía más.
"después de los 20 vienen los 30, después los 40, los 50, 60, 70, 80..."
La vida es una cuenta atrás hacia la vuelta al vacío.
¿Porqué coño no me dejaron allí desde el principio?
Sé que no es su culpa. Sé que jamás podría encontrar argumentos para procesarle.
Tampoco quiero.
Cuanto más desnudo te sientes frente a la vida, cuanto más desprotegido andas, menos te importa todo. Es una de las grandes contradicciones de esta broma de dimensiones gigantescas.
Menos te importa perder cuanto más pierdes.
Y no hay un solo Dios que sepa lo que me corre por dentro. No culpo a ninguno de ellos.
Abrázame, abrázame, abrázame. Y el valle, ralo solloza. Seco, áspero y ralo, solloza.
A veces creo verlo todo. El contenido de una sola vida de principio a fin.
Lo que preocupa no es lo que veo dentro. Lo que me preocupa es lo que rodea el "todo".
No es nada. Vacío.
Todas mis fuerzas, mis ilusiones más inhumanas, gigantescas... no rebasan las paredes de la vida.
Todo lo que intente, las metas que me marque... no van a significar nada, más allá de los límites de mi existencia.
Pienso esto, se me vanlas fuerzas por debajo del alma.
Quemaré cartuchos, quemaré cartuchos.
Procuraré no pensar en ello demasiado.
Y todo en esta mierda de vida es inexorablemente lineal y referencial. Parece que lo hagan para jodernos todavía más.
"después de los 20 vienen los 30, después los 40, los 50, 60, 70, 80..."
La vida es una cuenta atrás hacia la vuelta al vacío.
¿Porqué coño no me dejaron allí desde el principio?
Tuesday, February 17, 2009
Esquela 223: Dinamo de bolsillo
Restan un par de cigarrillos es igual que decir que la carretera es larga.
Las corrientes humanas, ya no diría sociales, tampoco antropológicas, solo diría humanas, las corrientes humanas nos han arrastrado hasta este lugar.
Las dinamos nos van a salvar.
A cada cuesta empinada, le prosigue un descenso por huevos. Es ahí donde los que lleven bicicleta, podrán recargar una dinamo con un generador, que irán conectados a una batería.
Y la dinamo, será prácticamente de bolsillo, como aquél que dice.
La podremos colocar en todo tipo de artilugios, además.
Será tan fácil encontrar puertos para la dinamo en cualquier objeto, como fácil es encontrar enchufes en la pared.
Será como pasear por casa.
Y la energía nos hará fuertes.
Pasaremos la vida viajando, tornando nuestra energía cinética, utilizada para llevar a cabo cualquier acción, en energía eléctrica.
Nuestra batería de amor.
Y las noches frías, ya no serán tan frías, a pesar de dar saltos de un trena otro, a pesar de no tener ninguna casa a la que acudir.
Los gigantes energéticos se lanzaran a producir dinamos, y esa será la única manera en que les vamos a parar los pies.
Lo veremos y ellas lo verán claro, desde el momento en que aparezcan los primeros transformadores en las bicicletas de tu gimnasio.
30 minutos corriendo provocarán el ahorro de un paquete de pilas alcalina. Un ahorro de 6 euros. 12 euros por hora para los más atléticos.
La sociedad se volverá deportista, amante de lo sano. La obesidad sólo será una palabra obsoleta.
La moneda desaparecerá. La gente intercambiará W de energía.
El mundo se quedará contento. El fenerbache seguirá fichando a retrasados metales como Güiza,
y Bolt, el relámpago humano, hará más fortuna que antes de la irrupción de la dinamo de bolsillo, si cabe.
Las corrientes humanas, ya no diría sociales, tampoco antropológicas, solo diría humanas, las corrientes humanas nos han arrastrado hasta este lugar.
Las dinamos nos van a salvar.
A cada cuesta empinada, le prosigue un descenso por huevos. Es ahí donde los que lleven bicicleta, podrán recargar una dinamo con un generador, que irán conectados a una batería.
Y la dinamo, será prácticamente de bolsillo, como aquél que dice.
La podremos colocar en todo tipo de artilugios, además.
Será tan fácil encontrar puertos para la dinamo en cualquier objeto, como fácil es encontrar enchufes en la pared.
Será como pasear por casa.
Y la energía nos hará fuertes.
Pasaremos la vida viajando, tornando nuestra energía cinética, utilizada para llevar a cabo cualquier acción, en energía eléctrica.
Nuestra batería de amor.
Y las noches frías, ya no serán tan frías, a pesar de dar saltos de un trena otro, a pesar de no tener ninguna casa a la que acudir.
Los gigantes energéticos se lanzaran a producir dinamos, y esa será la única manera en que les vamos a parar los pies.
Lo veremos y ellas lo verán claro, desde el momento en que aparezcan los primeros transformadores en las bicicletas de tu gimnasio.
30 minutos corriendo provocarán el ahorro de un paquete de pilas alcalina. Un ahorro de 6 euros. 12 euros por hora para los más atléticos.
La sociedad se volverá deportista, amante de lo sano. La obesidad sólo será una palabra obsoleta.
La moneda desaparecerá. La gente intercambiará W de energía.
El mundo se quedará contento. El fenerbache seguirá fichando a retrasados metales como Güiza,
y Bolt, el relámpago humano, hará más fortuna que antes de la irrupción de la dinamo de bolsillo, si cabe.
Wednesday, February 11, 2009
Esquela 222: No sé por dónde voy
Ladrillos se amontonan y sueltan polvo.
Los bares cierran. Es tarde.
Interrogantes invertidos en forma de mujer apoyada en un sofá.
Las acciones más sencillas suelen ser las más significativas.
Después viene el momento del bar y las risas. Las cervezas vuelan y se difumina el color del ambiente. Se hace tarde, unos decidimos beber un poco más, tomaré un carajillo para activar el cuerpo. Hay veces que llueve, pero nos da igual. Salimos en busca de no sé qué. Salimos como si fuéramos a pescar un premio que no sabemos si está.
Las noches nos apremian. Tienen nombre, cara y ojos. Nos acusan. Nos piden que nos demos prisa. A veces me angustio de tanto salir, pero al final llega el día en que te dices que lo hiciste bien.
Quemo etapas como cerillas baratas. Ya pasó aquello de quedarse en casa. Ya pasó aquello de querer estabilizarme. Me he dad cuenta de que mis músculos pueden resistir un poco más. Voy a prostituir mi cuerpo junto con mi alma.
Yo soy de los que salen noche sí, noche también. es difícil encontrar un rumbo para cada noche. Quizá salimos por eso, para buscar nuestro rumbo. El rumbo se debía elegir antes de buscarlo, me dicen. Pero somos balas perdidas.
Algunos se va a casa, dicen estar cansados, pero qué coño, yo también lo estoy. Esque estar cansado es pecado? La calle está hecha para la gente impura, sí. Y qué? Los domingos está para algo. Aunque muchas veces quisiéramos que tuvieran más de 24 horas.
El mundo está lleno de gente deprimente, gente como yo. Pero hay otros que son todavía peores. Los que creen que los dragones existen, los que se niegan a afrontar la realidad. Los asociales. los oscuros. Aquellos que tocan los cojones por su inoperancia en el contexto público.
Me ponen muy nervioso.
Salgo de cervezas, llueve. Voy a la discoteca. Bailo, me cargo los pulmones. El abrigo está tan chopado como las bambas. Todo calado. Los mocos en la garganta, los deberes aún por hacer. Logro reunir toda la mierda en un solo punto de la cabeza, pero no la puedo hacer desaparecer. No sé como me siento. Supongo que triste por no ser capaz de sentirme triste. O feliz por seguir bailando al son de la música al sentirme triste.
Todo lo demás se reune en un lugar. todo lo que apesta se amontona en una parte del cerebro, pero nunca desaparece. Nunca desaparece.
Después, la única cereza vuelve a ser la de siempre: el lunes pondrá las cosas en su lugar.
Volveremos a pasear por los bancos, pensar en tu interrogante invertido, en los planes quinquenales, volveremos a decir " a ver si sacamos un ueco para la cerveza", volveremos a saltarnos piscina, a soñar con largos trayectos en coche mientras atardece en el virtuosamente eterno y tuyo, cielo.
¿Tiraremos con arco? Te da por preguntarte. ¿volveremos a tirar con arco?
Ojalá tuviera de nuevo es a visión tan plana, tan limpia, tan afilada.
Después solo somos capaces de reírnos de las tonterías que dicen los niños.
Los bares cierran. Es tarde.
Interrogantes invertidos en forma de mujer apoyada en un sofá.
Las acciones más sencillas suelen ser las más significativas.
Después viene el momento del bar y las risas. Las cervezas vuelan y se difumina el color del ambiente. Se hace tarde, unos decidimos beber un poco más, tomaré un carajillo para activar el cuerpo. Hay veces que llueve, pero nos da igual. Salimos en busca de no sé qué. Salimos como si fuéramos a pescar un premio que no sabemos si está.
Las noches nos apremian. Tienen nombre, cara y ojos. Nos acusan. Nos piden que nos demos prisa. A veces me angustio de tanto salir, pero al final llega el día en que te dices que lo hiciste bien.
Quemo etapas como cerillas baratas. Ya pasó aquello de quedarse en casa. Ya pasó aquello de querer estabilizarme. Me he dad cuenta de que mis músculos pueden resistir un poco más. Voy a prostituir mi cuerpo junto con mi alma.
Yo soy de los que salen noche sí, noche también. es difícil encontrar un rumbo para cada noche. Quizá salimos por eso, para buscar nuestro rumbo. El rumbo se debía elegir antes de buscarlo, me dicen. Pero somos balas perdidas.
Algunos se va a casa, dicen estar cansados, pero qué coño, yo también lo estoy. Esque estar cansado es pecado? La calle está hecha para la gente impura, sí. Y qué? Los domingos está para algo. Aunque muchas veces quisiéramos que tuvieran más de 24 horas.
El mundo está lleno de gente deprimente, gente como yo. Pero hay otros que son todavía peores. Los que creen que los dragones existen, los que se niegan a afrontar la realidad. Los asociales. los oscuros. Aquellos que tocan los cojones por su inoperancia en el contexto público.
Me ponen muy nervioso.
Salgo de cervezas, llueve. Voy a la discoteca. Bailo, me cargo los pulmones. El abrigo está tan chopado como las bambas. Todo calado. Los mocos en la garganta, los deberes aún por hacer. Logro reunir toda la mierda en un solo punto de la cabeza, pero no la puedo hacer desaparecer. No sé como me siento. Supongo que triste por no ser capaz de sentirme triste. O feliz por seguir bailando al son de la música al sentirme triste.
Todo lo demás se reune en un lugar. todo lo que apesta se amontona en una parte del cerebro, pero nunca desaparece. Nunca desaparece.
Después, la única cereza vuelve a ser la de siempre: el lunes pondrá las cosas en su lugar.
Volveremos a pasear por los bancos, pensar en tu interrogante invertido, en los planes quinquenales, volveremos a decir " a ver si sacamos un ueco para la cerveza", volveremos a saltarnos piscina, a soñar con largos trayectos en coche mientras atardece en el virtuosamente eterno y tuyo, cielo.
¿Tiraremos con arco? Te da por preguntarte. ¿volveremos a tirar con arco?
Ojalá tuviera de nuevo es a visión tan plana, tan limpia, tan afilada.
Después solo somos capaces de reírnos de las tonterías que dicen los niños.
Monday, February 09, 2009
Esquela 221: Rollercoaster
El sol lo baña todo.
Rajoy anda desbordado.
Gazprom sigue imponiendo su tiranía.
Jeques ponen en jaque a millones de becerros.
1984 fue el año en que nací.
Han cambiado muchas cosas.
Ahora creo darme cuenta de ello.
Creo conocerme un poco más.
Creo tener una respuesta para la mayoría de mis estados anímicos.
Esas respuestas, en realidad, solo son más condicionantes.
Y dejas atrás todo, y solo te queda el mar por enésima vez.
El surf, el sol, la lejanía.
Desde ese lugar se puede construir la sociedad que más se acerca a la perfección o a la nada.
Miro mi manga.
No hay muy buenas cartas.
Van quedando menos cosas a las que quitarles el velo. Menos cosas que estén a mano, claro.
1984.
Dicen que ese fue el año,
Pero tú ya me entiendes, te sirve para situarte.
Búscame en los manuales.
Cada vez cuesta más no basarse en nada.
Cada vez me siento más traicionado por mi persona,
Cada vez, más derrota asumo.
Ya odio aquello de decir "soy mucho más, soy mucho más".
Las Vegas no me sirve.
California mejor.
Apartamentos.
Cientos de ellos. Fantásticas zonas residenciales.
Mi muerte lleva su nombre.
Qué espectacular.
Aire acondicionado y " cool stutff (que no estufa)"
Solo sol.
Después, cuando tienes todo lo que siempre has deseado,
siempre falta algo más.
Quizá lo que sucede es que no suena ya aquella canción que acompañaba a tus ambiciones.
Quizá es que en la vida real no hay elipses temporales que te trasladan de una situación maravillosa a otra todavía más increíble.
Quizá es que al final, todos tenemos bajones.
Solo el sol,
Solo el sol,
Y el mar.
Frente a ellos se establece el dialogo directo y se halla el sentido.
Rajoy anda desbordado.
Gazprom sigue imponiendo su tiranía.
Jeques ponen en jaque a millones de becerros.
1984 fue el año en que nací.
Han cambiado muchas cosas.
Ahora creo darme cuenta de ello.
Creo conocerme un poco más.
Creo tener una respuesta para la mayoría de mis estados anímicos.
Esas respuestas, en realidad, solo son más condicionantes.
Y dejas atrás todo, y solo te queda el mar por enésima vez.
El surf, el sol, la lejanía.
Desde ese lugar se puede construir la sociedad que más se acerca a la perfección o a la nada.
Miro mi manga.
No hay muy buenas cartas.
Van quedando menos cosas a las que quitarles el velo. Menos cosas que estén a mano, claro.
1984.
Dicen que ese fue el año,
Pero tú ya me entiendes, te sirve para situarte.
Búscame en los manuales.
Cada vez cuesta más no basarse en nada.
Cada vez me siento más traicionado por mi persona,
Cada vez, más derrota asumo.
Ya odio aquello de decir "soy mucho más, soy mucho más".
Las Vegas no me sirve.
California mejor.
Apartamentos.
Cientos de ellos. Fantásticas zonas residenciales.
Mi muerte lleva su nombre.
Qué espectacular.
Aire acondicionado y " cool stutff (que no estufa)"
Solo sol.
Después, cuando tienes todo lo que siempre has deseado,
siempre falta algo más.
Quizá lo que sucede es que no suena ya aquella canción que acompañaba a tus ambiciones.
Quizá es que en la vida real no hay elipses temporales que te trasladan de una situación maravillosa a otra todavía más increíble.
Quizá es que al final, todos tenemos bajones.
Solo el sol,
Solo el sol,
Y el mar.
Frente a ellos se establece el dialogo directo y se halla el sentido.
Tuesday, February 03, 2009
Esquela 220: Salgo de paseo
Atardece en el colegio. Los sombreros de cuero en las cabezas, las piernas colgando. Delante la gran avenida, las bahías petroleras y el alquitrán que los inmigrantes colocaron los días de calor.
Paseas por la cuneta mal resuelta, gritas cualquier cosa y te sorprendes. No te oyes. Vehículos de gran tonelaje renquean a tu alrededor. Grandes colinas se levantan al fondo del paisaje, y en sus faldas, aparecen todas las casuchas amotonadas y los negocios de gente honesta.
La pintura y su olor, rozan la legalidad. Las palabras tienen amenudo una fuerza descomunal y desmesurada. La esperanza de vida no es la más alta, y las sonrisas se abren paso entre humo y batidas de críos que corren tras un balón
Esta ciudad puede llevar muchos nombres. Pero para sus habitantes, es la ciudad del corazón.
En lo espacial, los cohetes estallan marcando el inicio de la noche, y los adoquines se arengan entre ellos a ajarse un poco más. Si la lluvia cae, lo pueden hacer dormidos. La carretera siempre tiene alguna referencia clavada. A las afueras del pueblo hay una, formada con un palo metálico y chapa redonda. Todos los lugareños saben bien qué punto es aquél, pero ya la capa de pintura fue desconchada, y la herrumbre cubre gran parte del indicador. Nadie sabe ya ni qué punto marcaba. Nadie sabe ya a qué quilómetro hacía referencia. Ya nisiquiera saben lo que marcaba. Ya no saben tansiquiera si marcaba algo. Y su sentido, ahora tansolo es mágico.
Yo viaje en ese coche. Vi esa señal.
Yo pasé de una manera extraña por allí.
Al principio, veía un solamente un quilómero representado. Al final, vi un lugar que mis recuerdos crearon junto a los de la gente de ese pueblo.
En medio, vi minas de oro, ciudades brillantes, ocasos dolorosos, tesón, agua filtrándose entre mis dedos y los de mis compañeros. Vi hollín en las chimeneas, un río cortante que reventaba la ciudad y que la tornaba un paraje de abundante amor. El veneno más peligroso era el vapor o la niebla que reinaba en los puntos más altos de las sierras que rodeaban todo aquello.
Entre los pilares de los monumentos, se producía tanta fe, que se acumulaba pisándose a sí misma, amontonándose entre muros antiguos, desbordando, desbordando, apareciendo a demasiado ritmo, incapacitando a quien la notaba para su absorción.
Demasiada fe, demasiada.
Paseas por la cuneta mal resuelta, gritas cualquier cosa y te sorprendes. No te oyes. Vehículos de gran tonelaje renquean a tu alrededor. Grandes colinas se levantan al fondo del paisaje, y en sus faldas, aparecen todas las casuchas amotonadas y los negocios de gente honesta.
La pintura y su olor, rozan la legalidad. Las palabras tienen amenudo una fuerza descomunal y desmesurada. La esperanza de vida no es la más alta, y las sonrisas se abren paso entre humo y batidas de críos que corren tras un balón
Esta ciudad puede llevar muchos nombres. Pero para sus habitantes, es la ciudad del corazón.
En lo espacial, los cohetes estallan marcando el inicio de la noche, y los adoquines se arengan entre ellos a ajarse un poco más. Si la lluvia cae, lo pueden hacer dormidos. La carretera siempre tiene alguna referencia clavada. A las afueras del pueblo hay una, formada con un palo metálico y chapa redonda. Todos los lugareños saben bien qué punto es aquél, pero ya la capa de pintura fue desconchada, y la herrumbre cubre gran parte del indicador. Nadie sabe ya ni qué punto marcaba. Nadie sabe ya a qué quilómetro hacía referencia. Ya nisiquiera saben lo que marcaba. Ya no saben tansiquiera si marcaba algo. Y su sentido, ahora tansolo es mágico.
Yo viaje en ese coche. Vi esa señal.
Yo pasé de una manera extraña por allí.
Al principio, veía un solamente un quilómero representado. Al final, vi un lugar que mis recuerdos crearon junto a los de la gente de ese pueblo.
En medio, vi minas de oro, ciudades brillantes, ocasos dolorosos, tesón, agua filtrándose entre mis dedos y los de mis compañeros. Vi hollín en las chimeneas, un río cortante que reventaba la ciudad y que la tornaba un paraje de abundante amor. El veneno más peligroso era el vapor o la niebla que reinaba en los puntos más altos de las sierras que rodeaban todo aquello.
Entre los pilares de los monumentos, se producía tanta fe, que se acumulaba pisándose a sí misma, amontonándose entre muros antiguos, desbordando, desbordando, apareciendo a demasiado ritmo, incapacitando a quien la notaba para su absorción.
Demasiada fe, demasiada.
Monday, February 02, 2009
Esquela 219: Me apetece un clásico
El alma es tan maleable como el mar.
Quiero lo que no tengo.
Me acerco entonces.
Me estiro esforzándome,
Si todo va bien,
Lo consigo.
La victoria es un momento casi imperceptible. Un pico.
No hay altiplanos, en el mundo eminentemente emocional.
Después del arte de tener lo que anhelas,
Viene el descuido,
La ausencia,
El olvido
Somos como las mismas olas que llegan a la costa: Intentamos hacernos con la playa arrastrados por nuestras propias convicciones. Después, nos dejamos llevar por la desidia con la misma ligereza: Nos recogemos en los huecos que dejaron aquellas certidumbres que creímos tener y ser.
Porque no serviría nada forzar nada.
Suerte que somos fuertes.
Entonces tú y yo, tenemos dos opciones. Reír, o llorar.
Siempre nos hemos movido. Podía pasar.
No me quise detener.
Una motocicleta pasa por la calle un día soleado y deseo ser yo quien la conduce.
Hoy es invierno. Las cosas siempre podrían ir mejor. Ahora mismo podrían ir mucho mejor.
Pero la única vez en mi vida en que que soy ambicioso, es cuando me miro al espejo.
Defecto o virtud... Alguna vez me tendré que parar de verdad, pero quiero que sea porque no me dejan avanzar, aunque mis piernas sigan corriendo para siempre.
Las ganas de escribir representan una liberación. Me libero de algo que no me deseaba el mal. Me libero de algo que me emocionó, me gustó. Pero me libero, al fin y al cabo.
Quiero lo que no tengo.
Me acerco entonces.
Me estiro esforzándome,
Si todo va bien,
Lo consigo.
La victoria es un momento casi imperceptible. Un pico.
No hay altiplanos, en el mundo eminentemente emocional.
Después del arte de tener lo que anhelas,
Viene el descuido,
La ausencia,
El olvido
Somos como las mismas olas que llegan a la costa: Intentamos hacernos con la playa arrastrados por nuestras propias convicciones. Después, nos dejamos llevar por la desidia con la misma ligereza: Nos recogemos en los huecos que dejaron aquellas certidumbres que creímos tener y ser.
Porque no serviría nada forzar nada.
Suerte que somos fuertes.
Entonces tú y yo, tenemos dos opciones. Reír, o llorar.
Siempre nos hemos movido. Podía pasar.
No me quise detener.
Una motocicleta pasa por la calle un día soleado y deseo ser yo quien la conduce.
Hoy es invierno. Las cosas siempre podrían ir mejor. Ahora mismo podrían ir mucho mejor.
Pero la única vez en mi vida en que que soy ambicioso, es cuando me miro al espejo.
Defecto o virtud... Alguna vez me tendré que parar de verdad, pero quiero que sea porque no me dejan avanzar, aunque mis piernas sigan corriendo para siempre.
Las ganas de escribir representan una liberación. Me libero de algo que no me deseaba el mal. Me libero de algo que me emocionó, me gustó. Pero me libero, al fin y al cabo.
Sunday, February 01, 2009
Esquela 218: Uno de febrero
Uno de febrero es referirse o derivar hacia un paisaje yermo. vacío y fresco.
¿sientes la hoja afilada del cuchillo a cada respiro?
Uno de febrero, cuando coincide con un momento en que crees haber saboreado las metas básicas de la vida, cuando crees haber resuelto ya el guión del "existente amateur", es como la pechuga de pollo reseca en tu garganta.
Cuesta ingerirlo.
Es domingo, el Barcelona gana de nuevo gracias a un Messi estelar. Siempre he vinculado lo que espero de las semanas que se van sucediendo, con los resultados del barça en la jornada anterior.
Al barça, hoy, le ha costado ganar. pero lo ha logrado. Supongo que eso significa que la semana que se cierne sobre mí, va a ser, cuanto menos, tortuosa. Pero el final puede ser bueno.
De todos modos, hay siempre colgado, en el horizonte de mis espectativas, un muñeco de trapo que ríe con sorna. Quizá porque bien sabe que jamás lo alcanzaré. Eso es lo que veo.
Un domingo que me ha durado más poco que el tiempo que necesito para amasar toda mi desidia y retozar sobre ella. Un domingo de luces d habitación cerrada. Olvídate de la luz natural.
Ahora tengo una serie de cosas. Mi vida se conforma de varios elementos. Yo soy su resultado. ¿Cambio algo? ¿qué me ofrecen en la tienda de aquí abajo? No hay nada demasiado interesante.
No me apetece pasarme por la gran superficie. Está lejos.
Espera. Es domingo.
Todo está cerrado.
¿sientes la hoja afilada del cuchillo a cada respiro?
Uno de febrero, cuando coincide con un momento en que crees haber saboreado las metas básicas de la vida, cuando crees haber resuelto ya el guión del "existente amateur", es como la pechuga de pollo reseca en tu garganta.
Cuesta ingerirlo.
Es domingo, el Barcelona gana de nuevo gracias a un Messi estelar. Siempre he vinculado lo que espero de las semanas que se van sucediendo, con los resultados del barça en la jornada anterior.
Al barça, hoy, le ha costado ganar. pero lo ha logrado. Supongo que eso significa que la semana que se cierne sobre mí, va a ser, cuanto menos, tortuosa. Pero el final puede ser bueno.
De todos modos, hay siempre colgado, en el horizonte de mis espectativas, un muñeco de trapo que ríe con sorna. Quizá porque bien sabe que jamás lo alcanzaré. Eso es lo que veo.
Un domingo que me ha durado más poco que el tiempo que necesito para amasar toda mi desidia y retozar sobre ella. Un domingo de luces d habitación cerrada. Olvídate de la luz natural.
Ahora tengo una serie de cosas. Mi vida se conforma de varios elementos. Yo soy su resultado. ¿Cambio algo? ¿qué me ofrecen en la tienda de aquí abajo? No hay nada demasiado interesante.
No me apetece pasarme por la gran superficie. Está lejos.
Espera. Es domingo.
Todo está cerrado.
Monday, January 19, 2009
Esquela 217: Cuando el indicador de gasolina falla
La vida nocturna, los perros paseando, el funky sordo es lo que queda entre la habitación barata y la calle desconchada. Camino, camino entre nicotina que se ha quedado estancada en el patio interior de mis lavaderos. Todos ellos. Mis lavaderos. Después, incluso el acceder a la carne se convierte en algo sencillo- no por ello menos anhelado-.
Hay varias fases de intrusión. El líquido muerto corre. Corre muerto. A veces apoyas la mano accidentalmente sobre él, y es cuando te das cuenta de todo. Llegas al fondo. Llegas al lugar de una sola cara. Triste y feliz.
Es lo que pasa cuando le das con fuerza, cuando sacas una segunda utilidad al mueble contra el que utilizaba la tinta china un compañero.
Hoy por la mañana, hoy por la mañana, mi comercial me sonreía. Me sonreía.
"no, no dormí aquí".
Me sonreía. Ese cabrón sabe demasiado acerca de mis costumbres. Sabe dónde he pintado mis grafittis, sabe que lo he hecho donde tansiquiera nadie te ha besado.
Creo que me estoy volviendo loco, pero es el proceso natural.
Si me preguntas cómo me encuentro ahora mismo, me paso media hora pensando si reír o llorar, me paso la eternidad haciendo equilibrios sobre un abismo que no asusta, pero por el que no me quiero precipitar, por si las moscas. Y es que al final, lo que cuenta, es lo que te cuentan.
Qué hay si no? Qué hay detrás de las cosas? Sólo lo que te cuentan. Lo que te cuenta la gente, lo que te cuentan tus ojos, lo que te cuentan tus manos, los que te cuentan tus pelos, su aliento o su cuello que mira hacia atrás. Incluso eso es una palabra que te tiran desde fuera.
Qué me queda? Que es lo que queda de mí? Qué soy yo?Y ya estamos en el punto de partida,. Después te vendrán cientos, y yo tomaré el sol. Sólo me queda lo que monto desde mi cabeza, lengüetazos de realidad ya interpretada. Mi versión del los hechos, los cimientos de la parte más humana y delicada de mis intenciones. Y de las tuyas. Y de las de todos.
Como aquella vez que llovía y no llevábamos paraguas, aquella vez que tuve que ir a sacar dinero y tu te escurriste el pelo delante de mis ojos. Maravillados.
Hay alguien, en un lugar u otro, que siempre va a pasarse el día gritando tu nombre. Tú vas a ser solo el hueco medio-aritmético fruto del encaje de diversas opiniones.
..... eh, algo va mal.... oh, MIERDA; NOS LA VAMOS A DAR!!!!!! AAARGHHHHHHHH!!!!
(ruido de metal, mucho metal, contra un corazoncito esponjoso)
Hay varias fases de intrusión. El líquido muerto corre. Corre muerto. A veces apoyas la mano accidentalmente sobre él, y es cuando te das cuenta de todo. Llegas al fondo. Llegas al lugar de una sola cara. Triste y feliz.
Es lo que pasa cuando le das con fuerza, cuando sacas una segunda utilidad al mueble contra el que utilizaba la tinta china un compañero.
Hoy por la mañana, hoy por la mañana, mi comercial me sonreía. Me sonreía.
"no, no dormí aquí".
Me sonreía. Ese cabrón sabe demasiado acerca de mis costumbres. Sabe dónde he pintado mis grafittis, sabe que lo he hecho donde tansiquiera nadie te ha besado.
Creo que me estoy volviendo loco, pero es el proceso natural.
Si me preguntas cómo me encuentro ahora mismo, me paso media hora pensando si reír o llorar, me paso la eternidad haciendo equilibrios sobre un abismo que no asusta, pero por el que no me quiero precipitar, por si las moscas. Y es que al final, lo que cuenta, es lo que te cuentan.
Qué hay si no? Qué hay detrás de las cosas? Sólo lo que te cuentan. Lo que te cuenta la gente, lo que te cuentan tus ojos, lo que te cuentan tus manos, los que te cuentan tus pelos, su aliento o su cuello que mira hacia atrás. Incluso eso es una palabra que te tiran desde fuera.
Qué me queda? Que es lo que queda de mí? Qué soy yo?Y ya estamos en el punto de partida,. Después te vendrán cientos, y yo tomaré el sol. Sólo me queda lo que monto desde mi cabeza, lengüetazos de realidad ya interpretada. Mi versión del los hechos, los cimientos de la parte más humana y delicada de mis intenciones. Y de las tuyas. Y de las de todos.
Como aquella vez que llovía y no llevábamos paraguas, aquella vez que tuve que ir a sacar dinero y tu te escurriste el pelo delante de mis ojos. Maravillados.
Hay alguien, en un lugar u otro, que siempre va a pasarse el día gritando tu nombre. Tú vas a ser solo el hueco medio-aritmético fruto del encaje de diversas opiniones.
..... eh, algo va mal.... oh, MIERDA; NOS LA VAMOS A DAR!!!!!! AAARGHHHHHHHH!!!!
(ruido de metal, mucho metal, contra un corazoncito esponjoso)
Monday, January 12, 2009
Esquela 216: Mi verdad
Veo a un adulto desdibujado.
Veo una alma desorientada.
Veo opulencia material.
Veo una pérdida de papeles de los Mass media,
Veo unas esperanzas estériles en la cara de los aficionados,
Veo un tratamiento incorrecto de algo que SUCEDE
Veo niebla,
Veo disgustos,
Veo lamentos,
Veo profesionales que lo único que tienen de profesionales es la palabra,
Y por fin,
Por fin,
Veo a Bojan.
Veo una alma desorientada.
Veo opulencia material.
Veo una pérdida de papeles de los Mass media,
Veo unas esperanzas estériles en la cara de los aficionados,
Veo un tratamiento incorrecto de algo que SUCEDE
Veo niebla,
Veo disgustos,
Veo lamentos,
Veo profesionales que lo único que tienen de profesionales es la palabra,
Y por fin,
Por fin,
Veo a Bojan.
Sunday, January 04, 2009
Esquela 230 aprox: Muy bajo
Sabe a que no sabe. El maquillaje se suelta, cae, se desprende, se desliza y se corre. El viento apaga las sensaciones. Solo existe el agobio. Las facturas van a atrapar tu lugar más recóndito, van a llegar a donde crees que jamás te iban a perturbar.
Y qué será de todo? Siembran miedo, recelo, inseguridad. Ya no sé ni huir. No sé correr. no entiendo como me mantengo sobre mis piernas. ¡Quién ha puesto esto en marcha!?
No me dejan deslindar la mejor de las sensaciones, ahora que tiene una cara y unos ojos. no me la dejan deslindar. No me dejan separar la pieza más valiosa de todas las que la rodean. No puedo pulir nada de nada.
El coche sigue corriendo, arrastrando consigo todo lo que aposté que sería capaz de olvidar. La vida es un recorrido largo, pero empieza y acaba como todos. Te siento encima de mi pecho. Las horas contigo duelen más porque duran demasiado poco. Cuando te tengo delante, en vez de olvidarme de todo, todo se convierte en una lluvia de puñales. Me roban el derecho a sentirte pura y únicamente. ¿Cómo puede vivir la gente de este modo? Nadie se da cuenta...
Todo es generalmente triste, por sentirnos todos peculiarmente felices.
Es una enorme máquina, la que construimos. Tan grande que no sabemos ver más que la parte que nuestros ojos abarcan. Jamás llegamos a saber en que consiste lo que entre todos, nos pasamos la vida construyendo. Pero a veces creo que es un enorme perro de metal, un perro de metal que no nos va a traer nada bueno. Construimos desenfadadamente nuestra condena. Mejor construir algo y así, no tener nada que pensar, aunque lo que levantemos sea nuestra propia perdición.
Y yo también me pongo manos a la obra, mientras solo atino a preguntarme cómo seria sentirte pura y únicamente.
Y qué será de todo? Siembran miedo, recelo, inseguridad. Ya no sé ni huir. No sé correr. no entiendo como me mantengo sobre mis piernas. ¡Quién ha puesto esto en marcha!?
No me dejan deslindar la mejor de las sensaciones, ahora que tiene una cara y unos ojos. no me la dejan deslindar. No me dejan separar la pieza más valiosa de todas las que la rodean. No puedo pulir nada de nada.
El coche sigue corriendo, arrastrando consigo todo lo que aposté que sería capaz de olvidar. La vida es un recorrido largo, pero empieza y acaba como todos. Te siento encima de mi pecho. Las horas contigo duelen más porque duran demasiado poco. Cuando te tengo delante, en vez de olvidarme de todo, todo se convierte en una lluvia de puñales. Me roban el derecho a sentirte pura y únicamente. ¿Cómo puede vivir la gente de este modo? Nadie se da cuenta...
Todo es generalmente triste, por sentirnos todos peculiarmente felices.
Es una enorme máquina, la que construimos. Tan grande que no sabemos ver más que la parte que nuestros ojos abarcan. Jamás llegamos a saber en que consiste lo que entre todos, nos pasamos la vida construyendo. Pero a veces creo que es un enorme perro de metal, un perro de metal que no nos va a traer nada bueno. Construimos desenfadadamente nuestra condena. Mejor construir algo y así, no tener nada que pensar, aunque lo que levantemos sea nuestra propia perdición.
Y yo también me pongo manos a la obra, mientras solo atino a preguntarme cómo seria sentirte pura y únicamente.
Thursday, January 01, 2009
Esquela de año Nueve
El tren vuelve a acercarse. Después se irá. Ha estado haciendo lo mismo desde la primera vez que pasó por aquí. Llega y se va. Todo llega y se va. Algunas cosas de un modo más evidente. Otras de un modo menos perceptible.
Los brazos y la espalda me duelen. Estoy cansado.
Hay mucho que agradecer. Y la condena por todo aquello que me angustia, brota de modo paradójico: Lo que menos me deja vivir, es lo que sé que no me va a dar tiempo de reconocer, de homenajear o acariciar.
Los brazos y la espalda me duelen. Estoy cansado.
Hay mucho que agradecer. Y la condena por todo aquello que me angustia, brota de modo paradójico: Lo que menos me deja vivir, es lo que sé que no me va a dar tiempo de reconocer, de homenajear o acariciar.
Friday, December 26, 2008
Esquela 214: Quemo
Cuántos somos los que vamos pasando... A qué velocidades pasamos... nos entrelazamos, nos enhebramos a veces, nos liamos entre nosotros. Nos enzarzamos en compromisos absurdos la mayoría de veces.
Después, entre todos los amigos que merecen la pena, solo queda una canción. una de tus favoritas. Una que siempre llevas cargada en tu MP3.
Y así vas creciendo, de ese modo, pintado por los demás, complementado por pigmentos de otras pieles, acariciado por otras manos, y cuando e recoges, solo encuentras un compañero: La ola. La ola de una secuencia de oleaje, Otras olas del mar. te mecen. Te mueres, y te das prisa en recordar si tu vida tiene algún sentido. Y aparece esta canción, aparece esta letra y esta forma en que cae el sol.
Te miras el pecho, cansado de recibir ondas ultravioleta. Tienes algunos nombres marcados. No sabes cómo, pero están ahí. Espera, los conoces. Son los nombres de tus viejos amigos. Están clavados en tu piel. Todos tememos morir. Pero hay un hueco en el que puedes dejar tus dedicatorias. Tus dedicatorias a la vida. Lo puedes hacer con fuerza, o con desgana.
Si yo ahora me siento fuerte, no tengo porqué callarme.
El nervio que da la órden de mover el músculo de mi brazo, viene activado por un impulso eléctrico que le mando yo ahora. Y se lo mando porque necesito descargar de algún modo este amor. El amor por los amigos. El movimiento son ellos.
El movimiento son ellos.
Y la transformación nunca habrá sido tan sencilla. Mis amigos provocan esta potencia. Muchos cambian, muchos crecen a su manera, muchos sonríen en mi nombre. Yo sonrío en el suyo. Cuanto más sencillo y directo es el circuito de sonrisas, menor es el flujo de amor que se pierde.
No me voy a olvidar de dar un solo abrazo.
No me voy a olvidar de dar uno solo.
Esque hoy he visto muchas risas. Hoy he visto que lo que perdía, volvía a mi rápidamente. Ganaba, perdía. Todo muy rápido. La lluvia, los timbres, los amigos. Los putos amigos. La navidad.
Y mañana, más.
No me toques, que quemo de amor.
Después, entre todos los amigos que merecen la pena, solo queda una canción. una de tus favoritas. Una que siempre llevas cargada en tu MP3.
Y así vas creciendo, de ese modo, pintado por los demás, complementado por pigmentos de otras pieles, acariciado por otras manos, y cuando e recoges, solo encuentras un compañero: La ola. La ola de una secuencia de oleaje, Otras olas del mar. te mecen. Te mueres, y te das prisa en recordar si tu vida tiene algún sentido. Y aparece esta canción, aparece esta letra y esta forma en que cae el sol.
Te miras el pecho, cansado de recibir ondas ultravioleta. Tienes algunos nombres marcados. No sabes cómo, pero están ahí. Espera, los conoces. Son los nombres de tus viejos amigos. Están clavados en tu piel. Todos tememos morir. Pero hay un hueco en el que puedes dejar tus dedicatorias. Tus dedicatorias a la vida. Lo puedes hacer con fuerza, o con desgana.
Si yo ahora me siento fuerte, no tengo porqué callarme.
El nervio que da la órden de mover el músculo de mi brazo, viene activado por un impulso eléctrico que le mando yo ahora. Y se lo mando porque necesito descargar de algún modo este amor. El amor por los amigos. El movimiento son ellos.
El movimiento son ellos.
Y la transformación nunca habrá sido tan sencilla. Mis amigos provocan esta potencia. Muchos cambian, muchos crecen a su manera, muchos sonríen en mi nombre. Yo sonrío en el suyo. Cuanto más sencillo y directo es el circuito de sonrisas, menor es el flujo de amor que se pierde.
No me voy a olvidar de dar un solo abrazo.
No me voy a olvidar de dar uno solo.
Esque hoy he visto muchas risas. Hoy he visto que lo que perdía, volvía a mi rápidamente. Ganaba, perdía. Todo muy rápido. La lluvia, los timbres, los amigos. Los putos amigos. La navidad.
Y mañana, más.
No me toques, que quemo de amor.
Thursday, December 25, 2008
Esquela 213: Duele
La verdad es que merecería que desaparecieras ahora mismo de mi vida.
Que te marcharas sin dejar una sola señal.
¿Quién soy yo en tu vida? Podría decirse que soy un maleducado. Un descortés, un INaplicado.
¿Porqué te quiero retener, y especular con el amor que siento hacia ti?
Pensar que lo que ahora es insignificante después puede ser enorme, le quita la gracia a todo el asunto.
Maniobro con mis sentimientos, como si estos fueran una enorme steady cam. Giro mi espalda de un lado a otro, pesadamente y con dificultades, y el chorro de imagen que capta mi cámara, se convierte en una especie de cola muerta, de rabo relajado, a merced de los quiebros de mi cuerpo contra el viento.
Deberías irte ahora que estás a tiempo, ahora que vuelven para rescatarte. Tú me hablaste de un amor duro y puro, que te embrujó enfermizamente. Quédate con él si quieres, ahora que aparece. Yo, a su lado, soy incapaz de ofrecerte nada. La infelicidad, si nace por culpa de quien quieres tener al lado, se convierte en una adicción más fuerte que cualquier amor sano.
Consúmete,
pues dudas.
Consúmete y déjame pasarlo mal sanamente.
Que te marcharas sin dejar una sola señal.
¿Quién soy yo en tu vida? Podría decirse que soy un maleducado. Un descortés, un INaplicado.
¿Porqué te quiero retener, y especular con el amor que siento hacia ti?
Pensar que lo que ahora es insignificante después puede ser enorme, le quita la gracia a todo el asunto.
Maniobro con mis sentimientos, como si estos fueran una enorme steady cam. Giro mi espalda de un lado a otro, pesadamente y con dificultades, y el chorro de imagen que capta mi cámara, se convierte en una especie de cola muerta, de rabo relajado, a merced de los quiebros de mi cuerpo contra el viento.
Deberías irte ahora que estás a tiempo, ahora que vuelven para rescatarte. Tú me hablaste de un amor duro y puro, que te embrujó enfermizamente. Quédate con él si quieres, ahora que aparece. Yo, a su lado, soy incapaz de ofrecerte nada. La infelicidad, si nace por culpa de quien quieres tener al lado, se convierte en una adicción más fuerte que cualquier amor sano.
Consúmete,
pues dudas.
Consúmete y déjame pasarlo mal sanamente.
Wednesday, December 17, 2008
Esquela 212: FRASE MOLONA
Una iluminación,
Un nuevo amigo,
Una apuesta por el individualismo resolutivo,
Una más que posible pedantería, sí
Pero me siento histórico al escribirlo:
"La crisis desaparecerá cuando se deje de hablar de ella, y no al contrario"
Un nuevo amigo,
Una apuesta por el individualismo resolutivo,
Una más que posible pedantería, sí
Pero me siento histórico al escribirlo:
"La crisis desaparecerá cuando se deje de hablar de ella, y no al contrario"
Tuesday, December 16, 2008
210: Ligero de cansado
Desaliñarse; dejarse aliñar azarosamente, que te cae todo encima, y no te importa que te caiga el aceite donde te cae, te doblas hacia donde más te pesa el cuerpo. Lo que más pesa, pesa poco.
No es igual caer que flotar. No es lo mismo. Y van y vienen los síes, los noes. Pasan cerca de ti, rozándote, tratando de engañar. Vienen con su forma de manos, y te intentan arrancar de tu estadío, de tu fluctuar álmico.
Tantas cosas que hacer, que decir. Tanta gente ante la que responder, objetivos que cumplir. Tanto, que te aprieta y te aprieta el poco espacio.
Y después, te acabas quedando con las briznas de hierba, el dolor del sol y los susurros del viento, los tijeretazos de él. Te corta las patillas.
Sé que floto, caigo ligero, planeo. Mientras el mundo y sus obligaciones y compromisos revolotean a mi alrededor, tratando de desorientarme, ya les he pillado. He desenmascarado al mundo. Te atacan si huelen tu miedo, te sobrepasan si les prestas atención.
Si te sientes tranquilo, te entra el cosquilleo y te apetece dormir y esperar a que salga el sol. No te van a tocar. No va a haber histeria en ningún lado, no vas a alimentar la desconfianza desconfiando, en primer lugar, de ti mismo.
Te escuchas un poco. No eres nada, todo tu alrededor se te filtra por el cuerpo, y al final te sientes de la única manera que te puedes sentir.
Es un momento de paz.
Y una vez realizas este ejercicio, te cae el mundo encima. No puedes vivir con los ojos cerrados.
¿No volveré a viajar ya más? Sí, volveré a viajar. ¿Pero viajaré en silencio? ¿Ya renuncié a la juventud? Renuncié a ella el mismo momento en que me di cuenta de que era lo más valioso que jamás encontraría. Solo los que lamentamos que ya no podremos tener, contribuimos a mitificar estos valores tan magnánimamente.
Como un testimonio de lo que sucede, acabo siendo. Un testimonio de lo que pasa a mi alrededor.
Cortando manzanas con una navaja, sobre la descubierta parte de carga de una furgoneta campo a través durante la última parte del día. A mil quilómetros de donde agarre a imaginar. Siempre a mil de allí a donde agarre imaginar.
No es igual caer que flotar. No es lo mismo. Y van y vienen los síes, los noes. Pasan cerca de ti, rozándote, tratando de engañar. Vienen con su forma de manos, y te intentan arrancar de tu estadío, de tu fluctuar álmico.
Tantas cosas que hacer, que decir. Tanta gente ante la que responder, objetivos que cumplir. Tanto, que te aprieta y te aprieta el poco espacio.
Y después, te acabas quedando con las briznas de hierba, el dolor del sol y los susurros del viento, los tijeretazos de él. Te corta las patillas.
Sé que floto, caigo ligero, planeo. Mientras el mundo y sus obligaciones y compromisos revolotean a mi alrededor, tratando de desorientarme, ya les he pillado. He desenmascarado al mundo. Te atacan si huelen tu miedo, te sobrepasan si les prestas atención.
Si te sientes tranquilo, te entra el cosquilleo y te apetece dormir y esperar a que salga el sol. No te van a tocar. No va a haber histeria en ningún lado, no vas a alimentar la desconfianza desconfiando, en primer lugar, de ti mismo.
Te escuchas un poco. No eres nada, todo tu alrededor se te filtra por el cuerpo, y al final te sientes de la única manera que te puedes sentir.
Es un momento de paz.
Y una vez realizas este ejercicio, te cae el mundo encima. No puedes vivir con los ojos cerrados.
¿No volveré a viajar ya más? Sí, volveré a viajar. ¿Pero viajaré en silencio? ¿Ya renuncié a la juventud? Renuncié a ella el mismo momento en que me di cuenta de que era lo más valioso que jamás encontraría. Solo los que lamentamos que ya no podremos tener, contribuimos a mitificar estos valores tan magnánimamente.
Como un testimonio de lo que sucede, acabo siendo. Un testimonio de lo que pasa a mi alrededor.
Cortando manzanas con una navaja, sobre la descubierta parte de carga de una furgoneta campo a través durante la última parte del día. A mil quilómetros de donde agarre a imaginar. Siempre a mil de allí a donde agarre imaginar.
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