Sinceramente, echo mucho de menos las bandas que adornaban mis veranos en el pueblo con sus melodías facilonas y con sus ritmos bailones. Sinceramente, echo de menos las muchas carreteras de tierra que debieron haber tiempo atrás, cuando la gente se desplazaba con carros y las fiestas consistían en la reunión por corros en las plazas. Echo de menos que bajo mis pies se reescriba el pasado, o que enfrente mío crezca la hierba de antaño, hecho de menos el auténtico peinado a ralla, los chalequitos de lino a juego con el pantalón, o incluso los zapatos de charol.
Si bien es cierto que no puedo renunciar a este equipo de estéreo que tengo delante de mi. Así que he pensado que voy a hacer un experimento, que consiste en llevarte conmigo a todas partes. Porque contigo, vaya donde vaya, siempre es la primera vez, siempre es una época distinta, o siempre hay otra cosa de qué hablar.
Mira, mi cuerpo se mueve solo, entre la heladería y la biblioteca, te lanzo como una peonza al centro de la carretera, y entonces, decimos que extrañamos los días que nunca conocimos, pero poco nos importa, porque nosotros creamos nuestro propio momento y escribimos nuestra propia historia. Con eso, hay más que suficiente:
Agarramos un poquito de la charanga callejera de John, un pedacito del engalanado gimnasio del West Institute, un montoncillo de la inocencia femenina de los barrios residenciales del Newjersey de los '60, unos pocos vinilos de Billy Holiday, una noche en vela de cualquier bochornoso verano del sur, y lo bañamos todo con nuestro encantador toque especial: la aurora boreal de Islandia.
¡Es tan empalagoso como las galletas de la tía Jane, pero es nuestro!
Así
Tuesday, January 29, 2008
Sunday, January 20, 2008
Esquela 135: La perla robada
Entre las imponentes torres de Talentos, encuentras una corriente oscura, un copia prácticamente sublime, una imprenta de placer sobre el cuerpo tuyo... el secreto, en definitiva, llamado "perdición".
Nunca aceptes un pañuelo con las yemas de los dedos de un extraño marcadas en él. Forman una figura parabólica que espera ser nombrada para volverse así la propia cara de Simplicidad.
Ellos han abandonado la perla que robaron tiempo atrás. Es el error más común, y no por ello, el menos grave.
Ahora, suelen enviarse señales ultramarinas en código morse que persuaden a las criaturas mágicas que vagan por las oscuras profundidades con el fin de despertarme de mi abrumador y excitante letargo. Me quieren llevar a la cara sencilla de la vida, y noto el punzón oscuro de la existencia, y la pagana estrella en la piel, noto la pagana estrella en la piel, noto la pagana estrella en la piel.
Y al final elijo el camino marcado.
Nunca aceptes un pañuelo con las yemas de los dedos de un extraño marcadas en él. Forman una figura parabólica que espera ser nombrada para volverse así la propia cara de Simplicidad.
Ellos han abandonado la perla que robaron tiempo atrás. Es el error más común, y no por ello, el menos grave.
Ahora, suelen enviarse señales ultramarinas en código morse que persuaden a las criaturas mágicas que vagan por las oscuras profundidades con el fin de despertarme de mi abrumador y excitante letargo. Me quieren llevar a la cara sencilla de la vida, y noto el punzón oscuro de la existencia, y la pagana estrella en la piel, noto la pagana estrella en la piel, noto la pagana estrella en la piel.
Y al final elijo el camino marcado.
Sunday, January 13, 2008
Esquela 134: Límites (o espejismos)
Si dices que vaya, yo voy corriendo. Como un alivio momentáneo, de esos que sabes que no va a durar. Me voy a hacer moderno. No moderno en el sentido que los "modernos" entienden la palabra moderno. Para mí, moderno, es correr a toda velocidad, sin mirar lo que vas dejando atrás, sabiendo que si te detienes, el dolor te va a alcanzar. Moderno, es saber que cuanto más trecho llevas recorrido, peor es parar, a pesar de que cada vez te puede más el cansancio. El cuerpo humano está aquí para ser reventado.
No me apetece demasiado interactuar con el grueso de la capa social. Con los míos tengo suficiente.
Tengo muchos cientos de billetes que gastar, tengo muchos yates que ver, yates en los que entrar, degustar su lujo. el olor de madera de roble recién barnizada, el crujir que se le permite a un barco de lujo, solo para agasajar a sus adinerados tripulantes inexpertos en el arte de interpretar cartas esféricas. Sí, voy a ser uno de esos. Seré feliz en solitario, compartiendo mis sonrisas con mis espejos y con la música que me llevaré mar adentro.
Aún hoy sigo viendo todo igual de borroso que ayer (cuando dejé colgadas todas las cosas que me gritaban que merecían la pena). ¡Esque este mundo no para de agobiar! Tantas emociones en tan poco tiempo, tantas ilusiones, tanto dolor, tanto remordimiento, tantas decisiones que tomar sin el tiempo suficiente de regocijarte en tu propia desorientación.
Es por eso que he ganado todo este dinero y he renunciado a aquellos que me han tildado de avaricioso. Yo solo era ambicioso. Y ahora, me meto en el mar yo, junto con aquellos que me han seguido... vaya, no hay nadie que me haya seguido. frente a los ojos de mis queridos, habré muerto solo, frente a los míos (mis ojos) habré muerto empachado de vida y amor.
Lo único que hace falta es dinero.
Dinero para comprarte un yate y morirte tranquilo y como dios manda.
Que aquí estamos para morir, joder. Que la vida es como un trampolín hacia el gran salto final.
No me apetece demasiado interactuar con el grueso de la capa social. Con los míos tengo suficiente.
Tengo muchos cientos de billetes que gastar, tengo muchos yates que ver, yates en los que entrar, degustar su lujo. el olor de madera de roble recién barnizada, el crujir que se le permite a un barco de lujo, solo para agasajar a sus adinerados tripulantes inexpertos en el arte de interpretar cartas esféricas. Sí, voy a ser uno de esos. Seré feliz en solitario, compartiendo mis sonrisas con mis espejos y con la música que me llevaré mar adentro.
Aún hoy sigo viendo todo igual de borroso que ayer (cuando dejé colgadas todas las cosas que me gritaban que merecían la pena). ¡Esque este mundo no para de agobiar! Tantas emociones en tan poco tiempo, tantas ilusiones, tanto dolor, tanto remordimiento, tantas decisiones que tomar sin el tiempo suficiente de regocijarte en tu propia desorientación.
Es por eso que he ganado todo este dinero y he renunciado a aquellos que me han tildado de avaricioso. Yo solo era ambicioso. Y ahora, me meto en el mar yo, junto con aquellos que me han seguido... vaya, no hay nadie que me haya seguido. frente a los ojos de mis queridos, habré muerto solo, frente a los míos (mis ojos) habré muerto empachado de vida y amor.
Lo único que hace falta es dinero.
Dinero para comprarte un yate y morirte tranquilo y como dios manda.
Que aquí estamos para morir, joder. Que la vida es como un trampolín hacia el gran salto final.
Tuesday, January 08, 2008
Esquela 134: más mierda
A veces, como un perro cuando agacha la cabeza y pronto mira hacia otro lugar, me siento incomprendido. Jugar a parecer honesto mientras bromeas, o buscar la razón de porqué anhelas lo que anhelas, regresar al vecindario que te vio crecer, volver a fumar del tabaco negro de verdad...
No hace mucho hubo reunión de la escalera. Cuando acabó, te vi intentando esconder algo. Pero no sabías cómo esconderlo; te reíste, y me dijiste que había muchas cosas que aún seguían igual. Me propusiste pasarnos por una fiesta a la que sólo van los que viven para el rock. "vamos, si todavía amas el rock, si todavía lo amas".
Minutos antes, cuando me recibiste en tu casa, sin quererlo querer, miré de reojo en tu habitación, y vi una foto nuestra en la esquina del corcho. Placidez.
La fortuna únicamente existe dentro de nuestra cabeza, y los dados son sólo una explicación de mentira, que atinamos a buscar pero que nunca encontramos. Las cosas, en donde he estado todo este tiempo, no son tan distintas. Veo que no me preguntas por la guitarra que llevo colgada a la espalda. Bueno, lo entiendo; yo tampoco te he preguntado qué hacía nuestra fotografía aún enganchada en la pared de tu cuarto. Hablando de cuartos...son las tres y cuarto de la madrugada, y todavía no me has preguntado acerca de ella (de mi dichosa guitarra), así que voy a tocar una canción que compuse durante el tiempo que he estado fuera.
Las paredes de estos edificios, los que nos han visto crecer, no son demasiado robustas. Podemos molestar a los viejos vecinos, pero no me va a importar. Al contrario, vamos a recordar lo inoportuna que siempre ha sido la música que suena entre nosotros. Vamos a repartir calamidad en forma de tontadas, y después con un poco de suerte, gatearemos hasta tu cama.
Quiero provocar en ti la presunción de mi incomprensión. Es algo difícil conseguirlo de manera natural y desinteresada. En realidad, ahora que vuelvo y te tengo al lado, me doy cuenta de que las cosas más importantes, nunca cambian si son auténticas. Me doy cuenta justo ahora, y todo lo que he aprendido en este viaje, son sólo tonterías. Ni soy un incomprendido, ni me vale seguir mintiendo.
Únicamente te puedo agradecer haber seguido siendo tan genuina, tan nada pretenciosa, tan totalmente ejemplar para mí. Sólo con personas como tú en el mundo, quienes malgastamos el tiempo en soñar no perdemos el norte. Sólo contigo son sencillos los aterrizajes, y sólo contigo me puedo sentir plácidamente pequeño y contento por tener mis cuatro cosas. Has transformado mi triste realidad en nada, y mis fantasías en fantástica realidad, así que vamos a ponernos en este hueco si te parece bien, y vamos a escupirle a la vida, por enésima vez (como tan bien sé que recuerdas), que le damos las gracias...
"Gracias, gracias gracias, gracias!!!!"
Vida descolocada, pregunta:
"Sólo hay un motivo verdadero para que alguien me agradezca su existencia"
Y le contestamos:
"gracias por nada! Por nada, Por nada!"
Más tarde, pasamos al siguiente eslabón de la concepción, percepción, o qué más da qué. Por llamarle, le podemos llamar irritación de alma, le podemos llamar golpeo estéril del corazón contra las costillas, le podemos denominar cruzada espiritual, o combinación neurálgica determinada, o incluso podemos referirnos a ello con la expresión "poner palabras por poner en un mundo donde sobran de esas y faltan silencios" o también le podemos decir "canción festiva ocasional"... da igual si igual es nada.
"Vida, oh, Vida, que qué piensas tú de mí?
No voy a dejarme seducir por tu aparente interés ni por tu imponente significado. No voy a caer en esa trampa ahora que asimilo lo más sencillo:
Preocúpate tú, por saber qué pienso yo de ti, si lo crees conveniente".
Voy a pillar un par de cosas.
No hace mucho hubo reunión de la escalera. Cuando acabó, te vi intentando esconder algo. Pero no sabías cómo esconderlo; te reíste, y me dijiste que había muchas cosas que aún seguían igual. Me propusiste pasarnos por una fiesta a la que sólo van los que viven para el rock. "vamos, si todavía amas el rock, si todavía lo amas".
Minutos antes, cuando me recibiste en tu casa, sin quererlo querer, miré de reojo en tu habitación, y vi una foto nuestra en la esquina del corcho. Placidez.
La fortuna únicamente existe dentro de nuestra cabeza, y los dados son sólo una explicación de mentira, que atinamos a buscar pero que nunca encontramos. Las cosas, en donde he estado todo este tiempo, no son tan distintas. Veo que no me preguntas por la guitarra que llevo colgada a la espalda. Bueno, lo entiendo; yo tampoco te he preguntado qué hacía nuestra fotografía aún enganchada en la pared de tu cuarto. Hablando de cuartos...son las tres y cuarto de la madrugada, y todavía no me has preguntado acerca de ella (de mi dichosa guitarra), así que voy a tocar una canción que compuse durante el tiempo que he estado fuera.
Las paredes de estos edificios, los que nos han visto crecer, no son demasiado robustas. Podemos molestar a los viejos vecinos, pero no me va a importar. Al contrario, vamos a recordar lo inoportuna que siempre ha sido la música que suena entre nosotros. Vamos a repartir calamidad en forma de tontadas, y después con un poco de suerte, gatearemos hasta tu cama.
Quiero provocar en ti la presunción de mi incomprensión. Es algo difícil conseguirlo de manera natural y desinteresada. En realidad, ahora que vuelvo y te tengo al lado, me doy cuenta de que las cosas más importantes, nunca cambian si son auténticas. Me doy cuenta justo ahora, y todo lo que he aprendido en este viaje, son sólo tonterías. Ni soy un incomprendido, ni me vale seguir mintiendo.
Únicamente te puedo agradecer haber seguido siendo tan genuina, tan nada pretenciosa, tan totalmente ejemplar para mí. Sólo con personas como tú en el mundo, quienes malgastamos el tiempo en soñar no perdemos el norte. Sólo contigo son sencillos los aterrizajes, y sólo contigo me puedo sentir plácidamente pequeño y contento por tener mis cuatro cosas. Has transformado mi triste realidad en nada, y mis fantasías en fantástica realidad, así que vamos a ponernos en este hueco si te parece bien, y vamos a escupirle a la vida, por enésima vez (como tan bien sé que recuerdas), que le damos las gracias...
"Gracias, gracias gracias, gracias!!!!"
Vida descolocada, pregunta:
"Sólo hay un motivo verdadero para que alguien me agradezca su existencia"
Y le contestamos:
"gracias por nada! Por nada, Por nada!"
Más tarde, pasamos al siguiente eslabón de la concepción, percepción, o qué más da qué. Por llamarle, le podemos llamar irritación de alma, le podemos llamar golpeo estéril del corazón contra las costillas, le podemos denominar cruzada espiritual, o combinación neurálgica determinada, o incluso podemos referirnos a ello con la expresión "poner palabras por poner en un mundo donde sobran de esas y faltan silencios" o también le podemos decir "canción festiva ocasional"... da igual si igual es nada.
"Vida, oh, Vida, que qué piensas tú de mí?
No voy a dejarme seducir por tu aparente interés ni por tu imponente significado. No voy a caer en esa trampa ahora que asimilo lo más sencillo:
Preocúpate tú, por saber qué pienso yo de ti, si lo crees conveniente".
Voy a pillar un par de cosas.
Monday, January 07, 2008
Easquela 133: Lo último que hice fue ser lo que debería haber hecho hace tiempo
Debían ser dos o tres. Las copas estaban aún sobre la mesa. en la habitación todavía olía a la mierda que se habían tomado. Los tabiques eran de papel, como aquél que dice.
Con un poco de suerte algún otro cliente se podría haber enterado de donde se dirigían.
Aún así, solo el viento conoce ese con certeza. Es algo que ya es sabido por quienes creen en el destino cambiante y en los dioses de madera. "Solo el viento lo sabe", dicen. La gasolina no tiene porqué ser un inconveniente. Tampoco tiene porqué serlo la física.
Cuando te encargan esa faena, la de cazar a alguien que solo se quiere dejar la piel en la vida, cando tu trabajo es enjaular a quien ha tenido la desvergüenza de plantar cara a lo escrito, cuando te dan de comer aquellos que temen cualquier cambio, cuando tú has elegido el camino fácil solo por miedo a lo desconocido, y para colmo te topas con la ironía más dura de tu existencia, que no es otra que la de sancionar a aquellos que solo han hecho lo que tú sentías que debías, pero que no tuviste valor... entonces puedes arrojar todo por la borda a la desesperada y buscarte muchos enemigos.
Me encañonan con una pistola por haber dejado volar el único amigo que tuve. Me di cuenta cuando se canso de mí, y de mi tiranía. Le dejé escapar con los 150.000 dólares que me debía. No he llegado a tiempo, se ha esfumado. Mejor.
Ahora ya me he cansado, socio. Mátame, joder. méteme una bala en la cabeza.
Con un poco de suerte algún otro cliente se podría haber enterado de donde se dirigían.
Aún así, solo el viento conoce ese con certeza. Es algo que ya es sabido por quienes creen en el destino cambiante y en los dioses de madera. "Solo el viento lo sabe", dicen. La gasolina no tiene porqué ser un inconveniente. Tampoco tiene porqué serlo la física.
Cuando te encargan esa faena, la de cazar a alguien que solo se quiere dejar la piel en la vida, cando tu trabajo es enjaular a quien ha tenido la desvergüenza de plantar cara a lo escrito, cuando te dan de comer aquellos que temen cualquier cambio, cuando tú has elegido el camino fácil solo por miedo a lo desconocido, y para colmo te topas con la ironía más dura de tu existencia, que no es otra que la de sancionar a aquellos que solo han hecho lo que tú sentías que debías, pero que no tuviste valor... entonces puedes arrojar todo por la borda a la desesperada y buscarte muchos enemigos.
Me encañonan con una pistola por haber dejado volar el único amigo que tuve. Me di cuenta cuando se canso de mí, y de mi tiranía. Le dejé escapar con los 150.000 dólares que me debía. No he llegado a tiempo, se ha esfumado. Mejor.
Ahora ya me he cansado, socio. Mátame, joder. méteme una bala en la cabeza.
Tuesday, January 01, 2008
Pensamiento guay para empezar el 2008
Que sí, que hay que invertir en la capital de Portugal. Es el momento. Creedme. Estuve allí hace un tiempo, y oíd lo que os voy a decir, es un diamante en bruto. Sí, sí, enserio. Os sorprenderíais de lo paupérrimo de muchas de las infraestructuras del lugar. Su economía está estancada. No siguió el tirón de España fruto de su transición.
Sin embargo, Lisboa no deja de ser un enclave con un valor estratégico impresionante. El estuario que da al pacífico, el muelle fluvial... la convierten en la barcelona del Atlántico. Se ha de tener en cuenta, amigos. Hay muchas más colonias de portugueses en barcelona de las que imaginamos. lo que pasa es que pasan más inadvertidos que otros inmigrantes. Quizá porque culturalmente coinciden mucho con nosotros y son de raza occidental, al fin y al cabo... pero... os habéis preguntado alguna vez porqué hay tantos aquí?
Es sencillo. Saben que su país esta haciéndolo mal.Llegan aquí y trabajan por salarios casi tan miserables como los de los polacos. Quizá no son tan trabajadores, pero al fin y al cabo, cualquier persona inmigrante es más voluntariosa que cualquier autóctona, por lo menos, para desempeñar tareas duras y mecánicas.
Demosles, pues, aquello que necesitan. Invirtamos en el país vecino: nos va a ser fácil. se trata de una apuesta cómoda, no demasiado arriesgada: el marco constitucional europeo permite que nos podamos centrar sin apenas trabas burocráticas en la región lusa. Los precios son más que asequibles, por lo que no hemos de hacer un esfuerzo capital gigantesco. Y os aseguro que los beneficios llegaran amigos, llegaran.
Otra cosa que os quería comentar es que me he convertido en independentista catalán. Aquí, en Barcelona, también necesitamos un empujoncito últimamente. No podemos desarrollar todo aquello que tenemos en la mente, en forma de ideas. El rendimiento económico de nuestra, por ahora, comunidad autónoma, esta siendo lastrado desde Madrid. ya no nos dejan ni ser el referente cultural. nos roban las ferias, la proyección internacional que logramos desde que celebramos las olimpiadas, nos roban, incluso las ideas (el negocio de la publicidad ya solo les pertenece a ellos).
Abrí los ojos hace poco, caballeros, y creo que estamos preparados para dar el primer paso. Un referéndum y un estado confederado para empezar. Con la globalización tecnológica y cultural parece que Madrid ha encontrado al excusa perfecta para machacarnos. Muchas otras capitales gestionan de una manera bastante más elegante la época en la que vivimos. Dan protagonismo al resto de las ciudades del mismo país, las publicitan, las convierten en seductoras.
Nosotros no tenemos esa suerte. Tenemos una cultura que perece. Una lengua que muere. Yo soy antinacionalista, pero independentista también. No es cuestión de ensalzar mi cultura, es cuestión de impedir su linchamiento mediático.
Sin embargo, Lisboa no deja de ser un enclave con un valor estratégico impresionante. El estuario que da al pacífico, el muelle fluvial... la convierten en la barcelona del Atlántico. Se ha de tener en cuenta, amigos. Hay muchas más colonias de portugueses en barcelona de las que imaginamos. lo que pasa es que pasan más inadvertidos que otros inmigrantes. Quizá porque culturalmente coinciden mucho con nosotros y son de raza occidental, al fin y al cabo... pero... os habéis preguntado alguna vez porqué hay tantos aquí?
Es sencillo. Saben que su país esta haciéndolo mal.Llegan aquí y trabajan por salarios casi tan miserables como los de los polacos. Quizá no son tan trabajadores, pero al fin y al cabo, cualquier persona inmigrante es más voluntariosa que cualquier autóctona, por lo menos, para desempeñar tareas duras y mecánicas.
Demosles, pues, aquello que necesitan. Invirtamos en el país vecino: nos va a ser fácil. se trata de una apuesta cómoda, no demasiado arriesgada: el marco constitucional europeo permite que nos podamos centrar sin apenas trabas burocráticas en la región lusa. Los precios son más que asequibles, por lo que no hemos de hacer un esfuerzo capital gigantesco. Y os aseguro que los beneficios llegaran amigos, llegaran.
Otra cosa que os quería comentar es que me he convertido en independentista catalán. Aquí, en Barcelona, también necesitamos un empujoncito últimamente. No podemos desarrollar todo aquello que tenemos en la mente, en forma de ideas. El rendimiento económico de nuestra, por ahora, comunidad autónoma, esta siendo lastrado desde Madrid. ya no nos dejan ni ser el referente cultural. nos roban las ferias, la proyección internacional que logramos desde que celebramos las olimpiadas, nos roban, incluso las ideas (el negocio de la publicidad ya solo les pertenece a ellos).
Abrí los ojos hace poco, caballeros, y creo que estamos preparados para dar el primer paso. Un referéndum y un estado confederado para empezar. Con la globalización tecnológica y cultural parece que Madrid ha encontrado al excusa perfecta para machacarnos. Muchas otras capitales gestionan de una manera bastante más elegante la época en la que vivimos. Dan protagonismo al resto de las ciudades del mismo país, las publicitan, las convierten en seductoras.
Nosotros no tenemos esa suerte. Tenemos una cultura que perece. Una lengua que muere. Yo soy antinacionalista, pero independentista también. No es cuestión de ensalzar mi cultura, es cuestión de impedir su linchamiento mediático.
Monday, December 31, 2007
Esquela 132: mucho que sentir
Me jode no poder escribir nada porque el "sobre escribir" no me deja redactar a mi aire.
Oh, hoy tenía tanto que decir como tanto de que huir.
Soy un bastón de madera clavado en un lugar donde alguien creía que había algún tipo de meta.
Oh, hoy tenía tanto que decir como tanto de que huir.
Soy un bastón de madera clavado en un lugar donde alguien creía que había algún tipo de meta.
Sunday, December 30, 2007
Esquela 131: 31-desembre
A veces tengo miedo de equivocarme. Y quién no, en realidad.
He dejado escapar según qué cosas. Puede que me vaya a arrepentir. Cuando tomé cualquiera de esas decisiones, cuando creí que había cosas de las cuales podía prescindir, en el fondo pensaba que tenía toda la vida por delante, y que ya volverían a aparecer otras oportunidades doradas disfrazadas de la manera menos previsible.
Pero llevo aquí mucho tiempo, sentado bajo el viejo zaguán, y al final, me he acabado dando cuenta de que hay trenes que solo pasan una vez. Y que no puedes menospreciar el destino, escupiéndole a la cara frases como "ya volverá a pasar" o "hay tiempo por delante".
Tengo miedo de perder algo que nunca he tenido. Algo que siempre me ha dado miedo tratar de guardar. No quería acercarme yo, pensando que se acabaría rindiendo a mi lado. Siempre la veía merodear por mi jardín. Nunca la he querido dentro de mi hogar. Pero ahora que se ha marchado y no la veo desde la ventana, me doy cuenta de lo gilipollas que soy.
Si pongo un dedo allí, hay algo que se conecta misteriosamente con él. Es como una sombra sin ser sombra. Algo que predice todos mis movimientos. Y no me preocupa.
Ahora ya se ha esfumado.
He dejado escapar según qué cosas. Puede que me vaya a arrepentir. Cuando tomé cualquiera de esas decisiones, cuando creí que había cosas de las cuales podía prescindir, en el fondo pensaba que tenía toda la vida por delante, y que ya volverían a aparecer otras oportunidades doradas disfrazadas de la manera menos previsible.
Pero llevo aquí mucho tiempo, sentado bajo el viejo zaguán, y al final, me he acabado dando cuenta de que hay trenes que solo pasan una vez. Y que no puedes menospreciar el destino, escupiéndole a la cara frases como "ya volverá a pasar" o "hay tiempo por delante".
Tengo miedo de perder algo que nunca he tenido. Algo que siempre me ha dado miedo tratar de guardar. No quería acercarme yo, pensando que se acabaría rindiendo a mi lado. Siempre la veía merodear por mi jardín. Nunca la he querido dentro de mi hogar. Pero ahora que se ha marchado y no la veo desde la ventana, me doy cuenta de lo gilipollas que soy.
Si pongo un dedo allí, hay algo que se conecta misteriosamente con él. Es como una sombra sin ser sombra. Algo que predice todos mis movimientos. Y no me preocupa.
Ahora ya se ha esfumado.
Tuesday, December 25, 2007
Esquela 130: Esto sublima
Siéntase en un éxtasi fenomenal, más aún que total. No haya abusado de alevosas mezclas químicas que le hagan llegar a este punto basto de solemnidad, cuya esencia reside en el hecho de hacerle sentir como un árbol fuerte, como un roble que se deja doblar ante las ráfagas de viento, pero que se siente fuerte en el momento de respirar y de mostrar sus extendidas y extensas hojas al sol.
Sea una enorme roca que recibe el calor de dicha estrella, el estallido de la ola marina, o la espuma descuajaringada saltimbanqui de la furia elemental. Construya su propia caña de bambú, a la vez que redacta las bases de su nueva e íntima cultura. Manifiestese si hace falta, contra los autómatas pensamientos que su propia mente esboza en el momento en que decide pasar su mano por todo lo sociológicamente deducido.
Usted está ardiendo, usted se llena de un deseo que hasta ahora no concebía. usted llena bombonas de oxígeno para bucear y convivir con una serie de seres vivos que hasta ahora creía medio estúpidos. Usted se hunde a sabiendas de que más de la mitad de las respuestas no las va a encontrar en la superficie. Y se lleva consigo las instrucciones para prender la venidera llama de la vida. Usted siente que arde. El agua le permite sobrevivir pese as las llamas que desprende su cuerpo. No se abrasa, simplemente irradia brillo como una ascua. Sencillamente piensa demasiado, y su pensamiento se encapricha en llamarse plancton.
Pronto las ballenas que chocan con los pedruscos colmados de verdín, se afanarán en comer de su fruto, amigo, y las personas que amen el mar y la costa se preguntarán porqué aparecieron allí los cetáceos moribundos. Ellos comían de las ideas de algún ser humano lúcido. De usted, amigo, de usted.
Creame, las trompetas romanas no sonaban como en millones de documentos semi ficticios se encargan de enseñarnos. Los verdaderos genios nunca supieron conectar sus ideas con las del resto del mundo. Los traductores siempre han sido necesarios, en cualquiera de los campos que hayan sido requeridos. Ellos son en gran medida, tan determinantes como nuestro plancton. Tan básicos como el potentísimo pensamiento que nosotros somos capaces de convertir en pequeña materia. Es un fifty-fifty. Es una historia en donde cada conciencia juega su papel.
El resultado es nuestra realidad. Mejor o peor.
Sea una enorme roca que recibe el calor de dicha estrella, el estallido de la ola marina, o la espuma descuajaringada saltimbanqui de la furia elemental. Construya su propia caña de bambú, a la vez que redacta las bases de su nueva e íntima cultura. Manifiestese si hace falta, contra los autómatas pensamientos que su propia mente esboza en el momento en que decide pasar su mano por todo lo sociológicamente deducido.
Usted está ardiendo, usted se llena de un deseo que hasta ahora no concebía. usted llena bombonas de oxígeno para bucear y convivir con una serie de seres vivos que hasta ahora creía medio estúpidos. Usted se hunde a sabiendas de que más de la mitad de las respuestas no las va a encontrar en la superficie. Y se lleva consigo las instrucciones para prender la venidera llama de la vida. Usted siente que arde. El agua le permite sobrevivir pese as las llamas que desprende su cuerpo. No se abrasa, simplemente irradia brillo como una ascua. Sencillamente piensa demasiado, y su pensamiento se encapricha en llamarse plancton.
Pronto las ballenas que chocan con los pedruscos colmados de verdín, se afanarán en comer de su fruto, amigo, y las personas que amen el mar y la costa se preguntarán porqué aparecieron allí los cetáceos moribundos. Ellos comían de las ideas de algún ser humano lúcido. De usted, amigo, de usted.
Creame, las trompetas romanas no sonaban como en millones de documentos semi ficticios se encargan de enseñarnos. Los verdaderos genios nunca supieron conectar sus ideas con las del resto del mundo. Los traductores siempre han sido necesarios, en cualquiera de los campos que hayan sido requeridos. Ellos son en gran medida, tan determinantes como nuestro plancton. Tan básicos como el potentísimo pensamiento que nosotros somos capaces de convertir en pequeña materia. Es un fifty-fifty. Es una historia en donde cada conciencia juega su papel.
El resultado es nuestra realidad. Mejor o peor.
Monday, December 24, 2007
Esquela 129: Reyes Falsos
Cerca de Orión, hay mensajes que nuestro intelecto es capaz de descifrar. No dejan lugar a las dudas. La mayoría de cosas que encontramos cerca de nuestros cuerpos, suelen ser chatarra. Basura cósmica que solo nos entretiene. Las respuestas, las tienen embotelladas cerca de Orión.
Debería escribir a un Rey. A cualquiera de los tres magos. Que es lo que viene siendo tradición. posiblemente no existáis. Pido un coche a control remoto. Pido ganas de volver a jugar a la consola. Pido cierta mierda en vez de carbón. Pido un mundo a parte que no esté tan gastado como el que tengo dentro (me empiezo saber de memoria). Pido una reducción de la población mundial progresiva, acompasada con el cauce económico,para que este no se resienta. Pido no tener que renunciar nunca a nada y tenerlo todo. Pido un remonte para mi solo hacia cualquier buena pista de esquí. Pido un huracán hermoso. Pido dejar de un lado el miedo que ocasionalmente me nubla la vista. Pido un poco de pan con tocino, y salud para los seres vivos que nazcan a partir de este preciso instante, más que para los que ya llevamos un tiempo sobre la tierra. nosotros no merecemos algo tan anhelado como esto. Pido que navidul quiebre y que todos sus trabajadores encuentren curro en otro lugar pronto. Pido que los gobiernos se disuelvan y que vuelvan las guerras cuerpo a cuerpo y en el campo de batalla. Pido regímenes para defender según que valores si es necesario. porque la libertad, yo la entiendo solo desde el respeto, la igualdad y la verdadera justicia. Pido olvidar los números que siguen después del ocho. Pido explotar al máximo nuestras humanas facultades, poder contaminar tanto como sea necesario para seguir descubriéndonos. Por eso pido también muchos preservativos para todo dios y muchas campañas para concienciar a la población de que adopte más y embarace menos. Pido un mundo sostenible, pido muchos libros y mucho arte, pido dar la cara. Pido no huir. Pido acabar con las palomas, evacuar las ciudades, pido urbas vacías, pido masturbaciones en grupo e higiénicas, pido más debates televisados, pido menos coyuntura y más estructura. Menos achaques y más responsabilidad. Pido que aparezcan misteriosamente algunos seres fantásticos que hasta ahora solo existían en las películas. pido una excelente cuarta temporada de lost. Pido un tirachinas y una onza de algo que no sea chocolate. Pido que sarcozy salga del armario y que blair haga público su affair con zapatero. Cámara de gas para bush, hasta el momento en que esté apunto de diñarla. Pido un cerro para cada persona a partir del 2100. Pido unos zapatitos un gorrito, una mierda para ti y...
Debería escribir a un Rey. A cualquiera de los tres magos. Que es lo que viene siendo tradición. posiblemente no existáis. Pido un coche a control remoto. Pido ganas de volver a jugar a la consola. Pido cierta mierda en vez de carbón. Pido un mundo a parte que no esté tan gastado como el que tengo dentro (me empiezo saber de memoria). Pido una reducción de la población mundial progresiva, acompasada con el cauce económico,para que este no se resienta. Pido no tener que renunciar nunca a nada y tenerlo todo. Pido un remonte para mi solo hacia cualquier buena pista de esquí. Pido un huracán hermoso. Pido dejar de un lado el miedo que ocasionalmente me nubla la vista. Pido un poco de pan con tocino, y salud para los seres vivos que nazcan a partir de este preciso instante, más que para los que ya llevamos un tiempo sobre la tierra. nosotros no merecemos algo tan anhelado como esto. Pido que navidul quiebre y que todos sus trabajadores encuentren curro en otro lugar pronto. Pido que los gobiernos se disuelvan y que vuelvan las guerras cuerpo a cuerpo y en el campo de batalla. Pido regímenes para defender según que valores si es necesario. porque la libertad, yo la entiendo solo desde el respeto, la igualdad y la verdadera justicia. Pido olvidar los números que siguen después del ocho. Pido explotar al máximo nuestras humanas facultades, poder contaminar tanto como sea necesario para seguir descubriéndonos. Por eso pido también muchos preservativos para todo dios y muchas campañas para concienciar a la población de que adopte más y embarace menos. Pido un mundo sostenible, pido muchos libros y mucho arte, pido dar la cara. Pido no huir. Pido acabar con las palomas, evacuar las ciudades, pido urbas vacías, pido masturbaciones en grupo e higiénicas, pido más debates televisados, pido menos coyuntura y más estructura. Menos achaques y más responsabilidad. Pido que aparezcan misteriosamente algunos seres fantásticos que hasta ahora solo existían en las películas. pido una excelente cuarta temporada de lost. Pido un tirachinas y una onza de algo que no sea chocolate. Pido que sarcozy salga del armario y que blair haga público su affair con zapatero. Cámara de gas para bush, hasta el momento en que esté apunto de diñarla. Pido un cerro para cada persona a partir del 2100. Pido unos zapatitos un gorrito, una mierda para ti y...
Sunday, December 23, 2007
Cuando el barça pierde
Es sencillo. Me la suda todo porque el barça ha perdido.
Horriblemente deformado, me dedico a pasear por las callles con tres eles. La gente huye al mirarme la cara. yo me acostumbro. Mi deformidad es fruto de su mal juego. Frank debe irse ya. Ronaldhino igual.
Yo ya no puedo vivir a lo loco si mi equipo no gana. Solo tengo ganas de quedarme tirado en el sofá, intentándome decir que voy a ser el amante perfecto de cualquier mujer que solo adore las mantas, calientes mantas.
No estaría tan mal: Gastar tu vida estirado en el sofá, dedicándote a observar cómo se desarrollan los acontecimientos.
Hoy me siento muy vacío. No hay vítores que valgan. Masturbarse no es una salida adecuada. Lo sabes, tú lo sabes. Los temores se han de afrontar valerosamente, si se les quiere derrotar. Las huidas solo valen para que te disparen por detrás.
No sé qué tengo, ni lo que voy a tener de ahora en adelante. Sabes, voy a ver una película. la primera que pille on-line. y más que vivirla, voy a sentirla desde todas las puntas de mi cuerpo. Voy a olvidar quien soy, voy a olvidar a qué me dedico, voy a olvidarme por completo de mi vida. Voy a rezar por conciliar el sueño mientras miro la pantalla. Voy a esperar que la historia que se explica sea mi historia. Voy a desear que tenga un final feliz.
Y cuando aparezca la chica de la película, desearé sentir lo que siente un matemático cuando resuelve el enigma más complicado de su vida, lo que siente el físico cuando la providencia se presenta en forma de manzana, lo que siente el buzo cuando la morena le rodea cariño/sorpresivamente, lo que siente un pintor cuando decide que por fin se puede morir tranquilo, o lo que experimenta un músico cuando tiene una melodía que nunca ha sonado en ningún lugar, excepto en su cabeza.
Y es ahora, es ahora cuando aparece (la chica, que no la escuadra azulgrana),por fin, como un espejismo, obligándome a despojarme de montones de clichés, de complejos, de prejuicios... haciéndome renunciar a los mac donald's incluso. Ahora, solo es ella mi problema y mi victoria, mi asunto y mi meta, es mi única preocupación, el faro, la brújula, el camino hacia la perdición, el pecado, el "cómo hacerlo mal, y darse cuenta cuando es demasiado tarde".
Y mis amigos me preguntan qué ha sido de mí. Yo les contesto que la estabilidad es el mejor remedio para cualquier bala perdida también. Que los aventureros se vayan a casa.
Y es que hoy ya no creo en las ilusiones. Solo en las drogas y en las expresiones tristes de los perros. Hoy ha perdido el barça. Solo algo nuevo puede sacarme de esta mierda espesa que me traga poquito a poco.
Horriblemente deformado, me dedico a pasear por las callles con tres eles. La gente huye al mirarme la cara. yo me acostumbro. Mi deformidad es fruto de su mal juego. Frank debe irse ya. Ronaldhino igual.
Yo ya no puedo vivir a lo loco si mi equipo no gana. Solo tengo ganas de quedarme tirado en el sofá, intentándome decir que voy a ser el amante perfecto de cualquier mujer que solo adore las mantas, calientes mantas.
No estaría tan mal: Gastar tu vida estirado en el sofá, dedicándote a observar cómo se desarrollan los acontecimientos.
Hoy me siento muy vacío. No hay vítores que valgan. Masturbarse no es una salida adecuada. Lo sabes, tú lo sabes. Los temores se han de afrontar valerosamente, si se les quiere derrotar. Las huidas solo valen para que te disparen por detrás.
No sé qué tengo, ni lo que voy a tener de ahora en adelante. Sabes, voy a ver una película. la primera que pille on-line. y más que vivirla, voy a sentirla desde todas las puntas de mi cuerpo. Voy a olvidar quien soy, voy a olvidar a qué me dedico, voy a olvidarme por completo de mi vida. Voy a rezar por conciliar el sueño mientras miro la pantalla. Voy a esperar que la historia que se explica sea mi historia. Voy a desear que tenga un final feliz.
Y cuando aparezca la chica de la película, desearé sentir lo que siente un matemático cuando resuelve el enigma más complicado de su vida, lo que siente el físico cuando la providencia se presenta en forma de manzana, lo que siente el buzo cuando la morena le rodea cariño/sorpresivamente, lo que siente un pintor cuando decide que por fin se puede morir tranquilo, o lo que experimenta un músico cuando tiene una melodía que nunca ha sonado en ningún lugar, excepto en su cabeza.
Y es ahora, es ahora cuando aparece (la chica, que no la escuadra azulgrana),por fin, como un espejismo, obligándome a despojarme de montones de clichés, de complejos, de prejuicios... haciéndome renunciar a los mac donald's incluso. Ahora, solo es ella mi problema y mi victoria, mi asunto y mi meta, es mi única preocupación, el faro, la brújula, el camino hacia la perdición, el pecado, el "cómo hacerlo mal, y darse cuenta cuando es demasiado tarde".
Y mis amigos me preguntan qué ha sido de mí. Yo les contesto que la estabilidad es el mejor remedio para cualquier bala perdida también. Que los aventureros se vayan a casa.
Y es que hoy ya no creo en las ilusiones. Solo en las drogas y en las expresiones tristes de los perros. Hoy ha perdido el barça. Solo algo nuevo puede sacarme de esta mierda espesa que me traga poquito a poco.
Tuesday, December 18, 2007
Esquela 125: Tukamán y sus romanticonadas
(...)
"Antes venía diciendo que hay dos tipos de personas en el mundo, las normales y las raras. Hueeelga decir que lo normal es ser raro, y que ser normal es algo raro."
Preguntado por su adicción a los casinos, Tukamán siempre contesta lo mismo:
"También se puede decir que la vida la conforman una pareja de dados dorados. Puedes quedarte mirando cómo los demas los lanzan, o puedes tratar de arrojarlos tú mismo y ver qué sucede."
(...)
Quizá, Tukamán mañana vuele a cancún en primera clase con varios maletines repletos de billetes morados.
Quizá surque los mares hacia ese mismo destino en una maltrecha balsa de madera y con sus costillas marcadas en el torso como trofeo de lo que hasta entonces llevará vivido.
Sea como sea, Tukamán habrá arrojado los dados.
"Antes venía diciendo que hay dos tipos de personas en el mundo, las normales y las raras. Hueeelga decir que lo normal es ser raro, y que ser normal es algo raro."
Preguntado por su adicción a los casinos, Tukamán siempre contesta lo mismo:
"También se puede decir que la vida la conforman una pareja de dados dorados. Puedes quedarte mirando cómo los demas los lanzan, o puedes tratar de arrojarlos tú mismo y ver qué sucede."
(...)
Quizá, Tukamán mañana vuele a cancún en primera clase con varios maletines repletos de billetes morados.
Quizá surque los mares hacia ese mismo destino en una maltrecha balsa de madera y con sus costillas marcadas en el torso como trofeo de lo que hasta entonces llevará vivido.
Sea como sea, Tukamán habrá arrojado los dados.
Monday, December 17, 2007
Esquela 124: Un mal pedazo de Nada
oooooohooohoooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Pediré, pediré que me excusen mientras empiezo a cometer actos dignos del más senil de los viejos, y es que no hace más de diez años, la cosa iba de un modo distinto. Ciertas calamidades asolaban mi cabeza, cosas que ahora me parecen ciertamente pasajeras. Ese personaje en permanente combustión, aquejado de un mal tormentoso que no le dejaba conciliar el sueño por las noches, ese hombrecillo que se llego a creer sencillamente un efecto de la infinitamente lenta implosión sideral...
Y sí, sí, hace diez años no me imaginaba llegar a los 23, no me imaginaba tener los mismos errores que los demás, y aún albergaba la posibilidad de ser el primer caso de juventud eterna dado en el planeta. pero ahora necesito el reconocimiento que necesita cualquier mortal, esto es que necesito que me escuches, que me veas y que me acaricies si hace falta. necesito que entiendas que a veces se me salta un pedazo de cuerpo como un pedazo de madera que crepita a causa del fuego. Soy poco más que un montón de leña entrenado para ser hipócrita, un conjunto de buenas y malas intenciones, o un manojo de neuronas con eléctricos delirios de grandeza. Pequeñas conexiones inconexas hacen de mí, un pedazo de nada con pretensión. Soy un critiquí, quiticrí.... 23 años en realidad no significan nada. Leo libros, y amo el arte. Y no me lleva a nada, sobretodo cuando lo que más me emociona es ver a un hombre que empieza arder sobre la base de sus rodillas. Y solo me gusta porque creo que se soy yo, y que poco me falta para que toda la mierda me llegue hasta la cabeza, pero que más da, que más da, si no soy nada. No eres nada, no somos más que un montón de coincidencias en combustión, una pizca más de energía, la más sostenible de todas. Somos tantos por freír, y hay tanto bien para la tierra en nuestro propio consumo...
Así, así, que, hoy si me ves impasible según tu percepción, si me ves insolidario, si me ves cansado, harto, si me ves victimista, fatalista, si me vs pesimista, si me ves desesperanzado, apático, clavado en el sofá, muerto en vida, impertérrito, ESPECTADOR.... te diré "oh, oh, perdona! no quería herir a tu montón de neuronas estúpidas, no quería herir a tu ecuación celular, no quería putear tus impulsos eléctricos, no quería tocar los cojones a un cúmulo de circusntacias, una combinación de información y energía peculiar, que es lo que eres. Bueno, no tan peculiar, si hay seis mil millones como tú! PERDONA, VALE, PERDONA, DE ENERGÍA A ENERGÍA! Qué absurda es la vida, y que absurdo es creer que hay vida. Qué pedazo de la nada tan tonto que somos. El pedazo de nada más chulo, el más flipado, el más magnífico.
De mayor quiero ser anémona. y no es la primera vez que lo digo. Son más inteligentes que todos nosotros juntos. O por lo menos, no se pronuncian.
Pediré, pediré que me excusen mientras empiezo a cometer actos dignos del más senil de los viejos, y es que no hace más de diez años, la cosa iba de un modo distinto. Ciertas calamidades asolaban mi cabeza, cosas que ahora me parecen ciertamente pasajeras. Ese personaje en permanente combustión, aquejado de un mal tormentoso que no le dejaba conciliar el sueño por las noches, ese hombrecillo que se llego a creer sencillamente un efecto de la infinitamente lenta implosión sideral...
Y sí, sí, hace diez años no me imaginaba llegar a los 23, no me imaginaba tener los mismos errores que los demás, y aún albergaba la posibilidad de ser el primer caso de juventud eterna dado en el planeta. pero ahora necesito el reconocimiento que necesita cualquier mortal, esto es que necesito que me escuches, que me veas y que me acaricies si hace falta. necesito que entiendas que a veces se me salta un pedazo de cuerpo como un pedazo de madera que crepita a causa del fuego. Soy poco más que un montón de leña entrenado para ser hipócrita, un conjunto de buenas y malas intenciones, o un manojo de neuronas con eléctricos delirios de grandeza. Pequeñas conexiones inconexas hacen de mí, un pedazo de nada con pretensión. Soy un critiquí, quiticrí.... 23 años en realidad no significan nada. Leo libros, y amo el arte. Y no me lleva a nada, sobretodo cuando lo que más me emociona es ver a un hombre que empieza arder sobre la base de sus rodillas. Y solo me gusta porque creo que se soy yo, y que poco me falta para que toda la mierda me llegue hasta la cabeza, pero que más da, que más da, si no soy nada. No eres nada, no somos más que un montón de coincidencias en combustión, una pizca más de energía, la más sostenible de todas. Somos tantos por freír, y hay tanto bien para la tierra en nuestro propio consumo...
Así, así, que, hoy si me ves impasible según tu percepción, si me ves insolidario, si me ves cansado, harto, si me ves victimista, fatalista, si me vs pesimista, si me ves desesperanzado, apático, clavado en el sofá, muerto en vida, impertérrito, ESPECTADOR.... te diré "oh, oh, perdona! no quería herir a tu montón de neuronas estúpidas, no quería herir a tu ecuación celular, no quería putear tus impulsos eléctricos, no quería tocar los cojones a un cúmulo de circusntacias, una combinación de información y energía peculiar, que es lo que eres. Bueno, no tan peculiar, si hay seis mil millones como tú! PERDONA, VALE, PERDONA, DE ENERGÍA A ENERGÍA! Qué absurda es la vida, y que absurdo es creer que hay vida. Qué pedazo de la nada tan tonto que somos. El pedazo de nada más chulo, el más flipado, el más magnífico.
De mayor quiero ser anémona. y no es la primera vez que lo digo. Son más inteligentes que todos nosotros juntos. O por lo menos, no se pronuncian.
Sunday, December 16, 2007
La escritura y yo somos como Woody y el jazz
Me gustaría regresar al pasado. retroceder unos cuantos años. Más de los que tengo. En realidad, lo que quisiera, es pertenecer a los 60, o los 70 (neoyorquinos, claro). Sé que ahora se ha puesto de moda anhelar esto. Pero yo solo lo voy a desear durante el tiempo que escriba.
Algunos viajarían allí para explicar sencillamente que han estado. Viajarían para contarlo. Para contarlo al regresar a su verdadero tiempo. Se fijarían en las prendas que la gente de entonces llevaba. Las compararían con las suyas. las contrastarían. Tratarían de entender la música que sonaba en aquella época. En ocasiones, incluso se llegarían a convencer de que podrían llegar a ser felices en caso de quedarse encallados en ese tiempo.
Mi particular cruzada, sin embargo, consistiría en acostarme con alguna estrella de del calibre de Lou Reed o David Bowie.
Una época de contrastes, sin duda.
Después de lograrlo, esperaría seguir siendo tan heterosexual como siempre, para no quitarme de la cabeza según que cosas, cosas que me han pasado gracias a mi presunta condición sexual. A continuación de haber participado en camas redondas con sábanas de seda brillante, me gustaría darme cuenta de que no hacía falta que me demostrara nada.
Así, me podría dedicar a mi siguiente misión: oler suburbios, partes traseras de restaurantes, utilizar productos que desprenden gases nocivos sin preocuparme demasiado, y quedar contigo echando un cigarrillo.
Sí, en los setenta fumaba, estoy seguro.
Seguramente te acompañaría a tu clase de trombón, y en lo que dura el trayecto, te trataría de convencer de que saliérmos aquella misma noche a cenar juntos. "vamos a salir! vamos a salir! deja de lado aquella serie".
Sí, las series solo sirven para Satelizarte, para convertirte en un alma errante y sin huella hecto-digital, Las series solo sirven para convertirte en un astro giratorio que se vuelca en una realidad que no es la suya. Mira, la semana tiene siete días, cada uno de esos días puedes visitar a alguien distinto. Mientras, mejoraré mis habilidades con el mimbre.
Nunca me plantearé regresar. Nunca volvere a mi época verdadera. Reviviré una etapa social conociendo de antemano su desarrollo, y me reiré en secreto. Habrá muchas cosas por hacer! Habra mucho por hacer! habrá mucho que intentar cambiar (lo de los gases nocivos, por ejemplo)!
Te contaré mi secreto o no lo haré? Sé que alguien como tú solo puede encontrarse en aquella época. Me complicaré la vida explicandote que vengo del futuro? y cuando me preguntes por mis padres? cuando los quieras conocer? Supongo que lo que haré es cortarte cómicamente, y decirte que hoy toca la banda en alguna glorieta de central park.
Nos llevará un buen rato encontrarla entre todas las que hay. Así que mejor no perdamos el tiempo con bobabadas.
A Woody Allen!
Algunos viajarían allí para explicar sencillamente que han estado. Viajarían para contarlo. Para contarlo al regresar a su verdadero tiempo. Se fijarían en las prendas que la gente de entonces llevaba. Las compararían con las suyas. las contrastarían. Tratarían de entender la música que sonaba en aquella época. En ocasiones, incluso se llegarían a convencer de que podrían llegar a ser felices en caso de quedarse encallados en ese tiempo.
Mi particular cruzada, sin embargo, consistiría en acostarme con alguna estrella de del calibre de Lou Reed o David Bowie.
Una época de contrastes, sin duda.
Después de lograrlo, esperaría seguir siendo tan heterosexual como siempre, para no quitarme de la cabeza según que cosas, cosas que me han pasado gracias a mi presunta condición sexual. A continuación de haber participado en camas redondas con sábanas de seda brillante, me gustaría darme cuenta de que no hacía falta que me demostrara nada.
Así, me podría dedicar a mi siguiente misión: oler suburbios, partes traseras de restaurantes, utilizar productos que desprenden gases nocivos sin preocuparme demasiado, y quedar contigo echando un cigarrillo.
Sí, en los setenta fumaba, estoy seguro.
Seguramente te acompañaría a tu clase de trombón, y en lo que dura el trayecto, te trataría de convencer de que saliérmos aquella misma noche a cenar juntos. "vamos a salir! vamos a salir! deja de lado aquella serie".
Sí, las series solo sirven para Satelizarte, para convertirte en un alma errante y sin huella hecto-digital, Las series solo sirven para convertirte en un astro giratorio que se vuelca en una realidad que no es la suya. Mira, la semana tiene siete días, cada uno de esos días puedes visitar a alguien distinto. Mientras, mejoraré mis habilidades con el mimbre.
Nunca me plantearé regresar. Nunca volvere a mi época verdadera. Reviviré una etapa social conociendo de antemano su desarrollo, y me reiré en secreto. Habrá muchas cosas por hacer! Habra mucho por hacer! habrá mucho que intentar cambiar (lo de los gases nocivos, por ejemplo)!
Te contaré mi secreto o no lo haré? Sé que alguien como tú solo puede encontrarse en aquella época. Me complicaré la vida explicandote que vengo del futuro? y cuando me preguntes por mis padres? cuando los quieras conocer? Supongo que lo que haré es cortarte cómicamente, y decirte que hoy toca la banda en alguna glorieta de central park.
Nos llevará un buen rato encontrarla entre todas las que hay. Así que mejor no perdamos el tiempo con bobabadas.
A Woody Allen!
Thursday, December 13, 2007
Esquela 123: Reminiscencias y soledad
La máquina de refrescos no funciona de nuevo. Cuando más la necesitas, más problemas te da. Le propinas una patada con rabia. No cae nada. nunca cae nada. Das la vuelta y enfilas el pasillo otra vez. Si hubiera algun espejo, te habrías mirado, a pesar de saber que el color de los fluorescentes no te favorece.
En realidad no favorece a nadie. Ese tipo de luz jamás debería haber sido inventada: Los tubos son altamente tóxicos, y el brillo que emana, desprende de todo menos vida.
Por ello, al salir al patio del colegio público en donde creciste, te sientes doblemente acogido. Por una parte tienes la luz del día, que sienta mejor que ninguna otra. por otra tienes el bosquecillo de pinos, en donde auún permanecen entramados muchos de tus mejores recuerdos.
Fugazmente, te reencuentras contigo; ves a los niños columpiándose en el parquecillo, y también les ves utilizar los escondites que tú creíste únicos cuando tenías su edad. No siento dolor al experimentar esta cantidad de emoción... ¿o quizá sí?
Aún hoy, no logras encontrar ninguna respuesta. Y quizá, inconcientemente, esa es la razón por la que dedecides sustituir tus ansias de aprender y de revelarte, por la sensación que te aportan las convicciones más sociales: Mírate, tienes a una mujer que te ama, tienes un buen trabajo y un buen vehículo. No creo que nadie te pueda culpar por ello.
Tú eres el único que te puedes reprochar haber suspendido en algunas etapas de la vida. Solo tú te puedes sentir orgulloso de tus hazañas. Y sí, quizá tu seas amenudo, sencillamente lo que eres para los demás. Pero ello no quita que tengas que renunciar a la última de tus posesiones, que es el acto reflejo de la soledad, del secreto incompartido, del sentimiento de incomprensión, de la fórmula de la aprticular felicidad, del espacio absoluto y virgen que hay en tu cabeza. Allí donde solo tú puedes decidir si otros entran para manosearte.
Aún sigues sin saber si está bien o no cerrar del todo o abrir completamente tus fronteras. Tampoco sabes cuando merece la pena dejar a alguien pasar. No sabes conectar con los pensamientos de los demás los tuyos, pero hay algo que nadie puede negar: La verdadera soledad es siempre éticamente absoluta.
En realidad no favorece a nadie. Ese tipo de luz jamás debería haber sido inventada: Los tubos son altamente tóxicos, y el brillo que emana, desprende de todo menos vida.
Por ello, al salir al patio del colegio público en donde creciste, te sientes doblemente acogido. Por una parte tienes la luz del día, que sienta mejor que ninguna otra. por otra tienes el bosquecillo de pinos, en donde auún permanecen entramados muchos de tus mejores recuerdos.
Fugazmente, te reencuentras contigo; ves a los niños columpiándose en el parquecillo, y también les ves utilizar los escondites que tú creíste únicos cuando tenías su edad. No siento dolor al experimentar esta cantidad de emoción... ¿o quizá sí?
Aún hoy, no logras encontrar ninguna respuesta. Y quizá, inconcientemente, esa es la razón por la que dedecides sustituir tus ansias de aprender y de revelarte, por la sensación que te aportan las convicciones más sociales: Mírate, tienes a una mujer que te ama, tienes un buen trabajo y un buen vehículo. No creo que nadie te pueda culpar por ello.
Tú eres el único que te puedes reprochar haber suspendido en algunas etapas de la vida. Solo tú te puedes sentir orgulloso de tus hazañas. Y sí, quizá tu seas amenudo, sencillamente lo que eres para los demás. Pero ello no quita que tengas que renunciar a la última de tus posesiones, que es el acto reflejo de la soledad, del secreto incompartido, del sentimiento de incomprensión, de la fórmula de la aprticular felicidad, del espacio absoluto y virgen que hay en tu cabeza. Allí donde solo tú puedes decidir si otros entran para manosearte.
Aún sigues sin saber si está bien o no cerrar del todo o abrir completamente tus fronteras. Tampoco sabes cuando merece la pena dejar a alguien pasar. No sabes conectar con los pensamientos de los demás los tuyos, pero hay algo que nadie puede negar: La verdadera soledad es siempre éticamente absoluta.
Tuesday, December 11, 2007
Esquela 121: Durante la vuelta
Ha venido a representar "transformer", el emblemático vinilo de Lou Reed. No sé si el motivo es que llegué a los 150 km/h mientras la recordaba. Muchos piensan que alcanzar los 150 no es nada raro. Yo hace un año que no agarraba un vehículo. Y la última vez que lo hice fue para sacarme el práctico.
Algunos nos han llamado renegados porque vamos de pedazo de tierra en pedazo de tierra. Hay gente que cree que vivir así es de bastardos, de vagabundos, de marginados. A nosotros nos da igual.
Mientras avanzo algún otro vehículo inocente, y la noche se empieza a hacer, recuerdo mi última hazaña, que no es otra que la de tener valor de mirarte a los ojos. Mirarte y ver música. Ver a Lou Reed y su Transformer. Verte en "vicious", sentirte en "perfect day".
Creo que me va a ser difícil olvidar la manera en que vestías. Unas botas a cuadros rojos, un chaquetón negro, y por debajo, asomando, unas medias del mismo color. Una cabellera pirotécnica ((((a juego con tu espíritu)))) que tu amiga estilista te había arreglado con muchísimo acierto y que conjuntaba alocadamente con tus botas. Tenías una piel muy pálida, pero no de aquél pálido enfermizo, habitual en la mayoría de los mortales. Se trataba de un blanquecino vital y puro como el de la nieve que tenías tan cerca, en la sierra. Se podría decir que brillabas por dentro, y que precisamente tus botas y tu pelo, eran el rojo de tu propia llama.
Después, al desprenderte de tu abrigo, nos diste la oportunidad de observar tu figura esbelta. A mí, personalmente, me pareció muy delicada y a la vez exuberante. Dos términos que hasta ahora no pensaba que fueran tan espectacularmente compatibles. Qué coño, tienes unos pechos que quitan el hipo y una figura llena de personalidad, que encuentra su identidad más arrebatadora precisamente en los recovecos que forman todas tus articulaciones.
No soy ningún monstruo, y cuando te veía allí, rodeada de hombres sedientos que no acertaban ya ni a bailar a tu lado, si no que se limitaban devorarte con la mirada, yo trataba de imbuirme en una realidad paralela en la que rezaba porque no existieras.
"Rahú!, Rahú!", pronunciabas mi nombre. De ese modo me arrancabas del letargo, destruías el castillo de naipes que me costaba tanto esfuerzo levantar para cubrirme la cara... Después me ponías un dedo en la cabeza y me hacías rodar como una peonza. Recuerdo que lo hisicte tres veces. Recuerdo que no tuve fuerzas para proponerte que nos fuéramos de allí.
A ti te la suda todo.
Me comentan que hay muchas otras cosas que podría contar de Granada, y de Lou Reed. Pero yo contesto que no quiero ser redundante.
Algunos nos han llamado renegados porque vamos de pedazo de tierra en pedazo de tierra. Hay gente que cree que vivir así es de bastardos, de vagabundos, de marginados. A nosotros nos da igual.
Mientras avanzo algún otro vehículo inocente, y la noche se empieza a hacer, recuerdo mi última hazaña, que no es otra que la de tener valor de mirarte a los ojos. Mirarte y ver música. Ver a Lou Reed y su Transformer. Verte en "vicious", sentirte en "perfect day".
Creo que me va a ser difícil olvidar la manera en que vestías. Unas botas a cuadros rojos, un chaquetón negro, y por debajo, asomando, unas medias del mismo color. Una cabellera pirotécnica ((((a juego con tu espíritu)))) que tu amiga estilista te había arreglado con muchísimo acierto y que conjuntaba alocadamente con tus botas. Tenías una piel muy pálida, pero no de aquél pálido enfermizo, habitual en la mayoría de los mortales. Se trataba de un blanquecino vital y puro como el de la nieve que tenías tan cerca, en la sierra. Se podría decir que brillabas por dentro, y que precisamente tus botas y tu pelo, eran el rojo de tu propia llama.
Después, al desprenderte de tu abrigo, nos diste la oportunidad de observar tu figura esbelta. A mí, personalmente, me pareció muy delicada y a la vez exuberante. Dos términos que hasta ahora no pensaba que fueran tan espectacularmente compatibles. Qué coño, tienes unos pechos que quitan el hipo y una figura llena de personalidad, que encuentra su identidad más arrebatadora precisamente en los recovecos que forman todas tus articulaciones.
No soy ningún monstruo, y cuando te veía allí, rodeada de hombres sedientos que no acertaban ya ni a bailar a tu lado, si no que se limitaban devorarte con la mirada, yo trataba de imbuirme en una realidad paralela en la que rezaba porque no existieras.
"Rahú!, Rahú!", pronunciabas mi nombre. De ese modo me arrancabas del letargo, destruías el castillo de naipes que me costaba tanto esfuerzo levantar para cubrirme la cara... Después me ponías un dedo en la cabeza y me hacías rodar como una peonza. Recuerdo que lo hisicte tres veces. Recuerdo que no tuve fuerzas para proponerte que nos fuéramos de allí.
A ti te la suda todo.
Me comentan que hay muchas otras cosas que podría contar de Granada, y de Lou Reed. Pero yo contesto que no quiero ser redundante.
Tuesday, December 04, 2007
Esquela 120: Con un par
Es como mi madre, como una jarra, o como un pez que no respira pero sigue vivo. Te da por croar a veces, o por retener historias. Y de repente, el tren que has estado esperando, se marcha. Solo te has despistado un momento.
Después, caminas hasta el final del andén, y cuando se acaba la parte asfaltada, bajas al campo que sigue. Al principio hay malas hierbas, y si alguien te ve metiéndote por allí, fijo que piensa "esa tía está loca". Te das un poco de vergüenza, y te aseguras de que nadie se percate de tu incipiente incursión en lo desconocido. Sabes que no estas haciendo nada malo, solo algo raro. Pero lo raro amenudo se asocia con lo negativo. No tendría que ser así. Sigues adentrándote en el campo. Las malas hierbas te llegan ahora por la cintura, y el ramaje es tan espeso que no te ves los pies. Ve con cuidado, hay algunos hierros oxidados de verjas que debieron ser levantadas lustros atrás. Continuas ahora menos preocupada, y de repente ya no te sientes tan ridícula. No crees que nadie te pueda ver ya, incluso ni te importa. Sigues adelante perdiéndote en las profundidades íntimas del bosque, hasta dar con aquél árbol que siempre has visto de lejos, que siempre has visto desde el andén, y qué sin saber exactamente porqué, ha representado siempre algo especial para ti.
En el momento que pasas por debajo de él y el sol se filtra entre sus hojas, estableces un paralelismo hermoso entre esa nueva forma de ver el árbol, y el nuevo modo de concebir lo que siempre habías percibido como algo establecido e incambiable a nivel filosofico, social, cultural y toda esa polla...
Y justo al dejar atrás el tronco del solemne árbol, das con una herrumbrosa harmónica que debe llevar ahí tirada quién sabe cuánto. Piensas que alguien estuvo allí antes que tú, y te sientes menos sola, a pesar de no haber una alma a tu alrededor. Después, caminas un poco más allá, invadida de una felicidad extraña, y sientes como no es necesario que pase nada extraordinario a tu alrededor para sentirte importante. Hay suficiente con fundirse con el paisaje.
Más allá, ya a un trecho del árbol, el campo se ha convertido en un bosquecillo en donde bien se podrían haber esplayado algunos perros labradores persiguiendo liebres. Pronto suena el río y te dejas caer, plácidamente rendida. Entonces piensas en todas as cosas que has dejado atrás durante este trayecto. Te has ido despojando de tus valores y costumbres, ahora haces lo mismo con tu ropa también. te metes en el río, y te bañas en sus aguas de cristal. Está fría. Está muy fría. "ojalá ahora él me estuviera espiando", reflexionas. Y a la vez, te sorprendes al darte cuenta que en este paraje, en donde has olvidado todo lo que te ata a tu vida de siempre, paradójicamente reservas un espacio privilegiado para ése chico. Con un poco de suerte, te darás a los placeres de tu cuerpo y te querrás más que nunca. Eso sí: con la imagen del chaval por testigo en tu cabeza así como la estampa del claro del valle abrazándote y el canto de algún grillo agradablemente tocacojones taladrandote y taladrándote y taladra...
Y lo mejor, es que en realidad tampoco ha pasado nada fuera de lo normal.
Después, caminas hasta el final del andén, y cuando se acaba la parte asfaltada, bajas al campo que sigue. Al principio hay malas hierbas, y si alguien te ve metiéndote por allí, fijo que piensa "esa tía está loca". Te das un poco de vergüenza, y te aseguras de que nadie se percate de tu incipiente incursión en lo desconocido. Sabes que no estas haciendo nada malo, solo algo raro. Pero lo raro amenudo se asocia con lo negativo. No tendría que ser así. Sigues adentrándote en el campo. Las malas hierbas te llegan ahora por la cintura, y el ramaje es tan espeso que no te ves los pies. Ve con cuidado, hay algunos hierros oxidados de verjas que debieron ser levantadas lustros atrás. Continuas ahora menos preocupada, y de repente ya no te sientes tan ridícula. No crees que nadie te pueda ver ya, incluso ni te importa. Sigues adelante perdiéndote en las profundidades íntimas del bosque, hasta dar con aquél árbol que siempre has visto de lejos, que siempre has visto desde el andén, y qué sin saber exactamente porqué, ha representado siempre algo especial para ti.
En el momento que pasas por debajo de él y el sol se filtra entre sus hojas, estableces un paralelismo hermoso entre esa nueva forma de ver el árbol, y el nuevo modo de concebir lo que siempre habías percibido como algo establecido e incambiable a nivel filosofico, social, cultural y toda esa polla...
Y justo al dejar atrás el tronco del solemne árbol, das con una herrumbrosa harmónica que debe llevar ahí tirada quién sabe cuánto. Piensas que alguien estuvo allí antes que tú, y te sientes menos sola, a pesar de no haber una alma a tu alrededor. Después, caminas un poco más allá, invadida de una felicidad extraña, y sientes como no es necesario que pase nada extraordinario a tu alrededor para sentirte importante. Hay suficiente con fundirse con el paisaje.
Más allá, ya a un trecho del árbol, el campo se ha convertido en un bosquecillo en donde bien se podrían haber esplayado algunos perros labradores persiguiendo liebres. Pronto suena el río y te dejas caer, plácidamente rendida. Entonces piensas en todas as cosas que has dejado atrás durante este trayecto. Te has ido despojando de tus valores y costumbres, ahora haces lo mismo con tu ropa también. te metes en el río, y te bañas en sus aguas de cristal. Está fría. Está muy fría. "ojalá ahora él me estuviera espiando", reflexionas. Y a la vez, te sorprendes al darte cuenta que en este paraje, en donde has olvidado todo lo que te ata a tu vida de siempre, paradójicamente reservas un espacio privilegiado para ése chico. Con un poco de suerte, te darás a los placeres de tu cuerpo y te querrás más que nunca. Eso sí: con la imagen del chaval por testigo en tu cabeza así como la estampa del claro del valle abrazándote y el canto de algún grillo agradablemente tocacojones taladrandote y taladrándote y taladra...
Y lo mejor, es que en realidad tampoco ha pasado nada fuera de lo normal.
Saturday, December 01, 2007
Esquela 119: hatefood
Tener miedo y no encontrar la salida es algo que está, pero no está. En la discoteca me tiran un cubata encima, y lo último que espero, es que el color de mi piel sea el motivo de insultos.
Les pregunto cual es la razón de su estupidez, de su locura y de su ignorancia.
De repente, uno de ellos me saca la navaja y volvemos a lo de siempre. Entrar en lugares de blancos siendo negro es para ellos como una provocación. yo lo sé, pero no falto el respeto a nadie.
Empezamos a correr por las calles del barrio, mientras nos vuelven a tirar algunas botellas. A mi no me importa, esta actitud me sigue dando alas para luchar, me sigue dando fuerzas para escribir y desarrollar.
Me voy a cortar el pelo. llevo rastas desde que llegué a este inhóspito lugar. Aún nadie me ha tendido la mano. Me rapo para decir cosas sin utilizar palabras. Y es que nadie me ha preguntado qué color de piel debía elegir en el momento de nacer. Nadie me ha preguntado nada desde que llegué a esta ciudad porteña, y nadie se interesa por mis dificultades diarias.
Solo mis hermanos y yo frente a los cabrones.
Nadie me escribe palabras, y si lo hacen, lo hacen calumniándome en columnas de articulistas descerebrados que igual que el resto de gente de por aquí, dispara antes de preguntar. Me cuesta reconocer que yo también soy capaz de odiar si se empeñan en que odie. No sé donde quieren llegar, pero no puedo quedarme mirando, viendo como distorsionan y tergiversan la realidad a su gusto. no puedo dejar que nos estigmaticen, y que digan que estamos a la cola de todo el mundo. No le deseo esta situación a nadie.
No soy violento, pero tengo algo de orgullo, y si no me dejan levantarme del suelo cuando no hay ningún motivo para que siga comiendo mierda, no me importa nada jugarme lo poco que tengo en favor del resto de mi grupo. "Quizá", he llegado a pensar, "quizá los mártires no estén tan locos". La policía también carga contra nosotros, y mientras nos matan a porrazos, veo en su cara ira. No veo justicia, no veo ley, no veo nada más que IRA. Por eso, por eso, mis hermanos que murieron allí, dentro del armario de fusibles o lo que sea aquello, son hoy honrados por el resto. Por eso quemo coches, por eso esta es mi forma de abrir los ojos. Ellos solo huían de los palos, ellos solo querían comer algo caliente.
Me da igual la manipulación mediática, me da igual la "money-pulation", me da igual que en las televisiones me llamen desgraciado, me da igual... si solo una persona, si solamente una, se da cuenta de lo hipócritas que son todos.
Les pregunto cual es la razón de su estupidez, de su locura y de su ignorancia.
De repente, uno de ellos me saca la navaja y volvemos a lo de siempre. Entrar en lugares de blancos siendo negro es para ellos como una provocación. yo lo sé, pero no falto el respeto a nadie.
Empezamos a correr por las calles del barrio, mientras nos vuelven a tirar algunas botellas. A mi no me importa, esta actitud me sigue dando alas para luchar, me sigue dando fuerzas para escribir y desarrollar.
Me voy a cortar el pelo. llevo rastas desde que llegué a este inhóspito lugar. Aún nadie me ha tendido la mano. Me rapo para decir cosas sin utilizar palabras. Y es que nadie me ha preguntado qué color de piel debía elegir en el momento de nacer. Nadie me ha preguntado nada desde que llegué a esta ciudad porteña, y nadie se interesa por mis dificultades diarias.
Solo mis hermanos y yo frente a los cabrones.
Nadie me escribe palabras, y si lo hacen, lo hacen calumniándome en columnas de articulistas descerebrados que igual que el resto de gente de por aquí, dispara antes de preguntar. Me cuesta reconocer que yo también soy capaz de odiar si se empeñan en que odie. No sé donde quieren llegar, pero no puedo quedarme mirando, viendo como distorsionan y tergiversan la realidad a su gusto. no puedo dejar que nos estigmaticen, y que digan que estamos a la cola de todo el mundo. No le deseo esta situación a nadie.
No soy violento, pero tengo algo de orgullo, y si no me dejan levantarme del suelo cuando no hay ningún motivo para que siga comiendo mierda, no me importa nada jugarme lo poco que tengo en favor del resto de mi grupo. "Quizá", he llegado a pensar, "quizá los mártires no estén tan locos". La policía también carga contra nosotros, y mientras nos matan a porrazos, veo en su cara ira. No veo justicia, no veo ley, no veo nada más que IRA. Por eso, por eso, mis hermanos que murieron allí, dentro del armario de fusibles o lo que sea aquello, son hoy honrados por el resto. Por eso quemo coches, por eso esta es mi forma de abrir los ojos. Ellos solo huían de los palos, ellos solo querían comer algo caliente.
Me da igual la manipulación mediática, me da igual la "money-pulation", me da igual que en las televisiones me llamen desgraciado, me da igual... si solo una persona, si solamente una, se da cuenta de lo hipócritas que son todos.
Friday, November 30, 2007
Picha
La noche es una paloma que se queja desolada. Por mucho que grite, su pecho eminentemente desarrollado amortigua el chillido, y no suena tan agudo como debería.
Una paloma en esta situacición, es como yo cuando tengo ganas de vivir y se me acumulan los planes. Va todo tant rápido que no me relamo de mi última azaña, cuando ya hay otra a la vuelta de la esquina.
Es aquello de no parar ni un segundo, porque no puedes. No hay tiempo de mirar arás. tampoco sé si algo así es vida.
Que vaya todo tan rápido no le gusta a nadie, y si hay alguien que prefiere pasarse la vida a toda velocidad, es que huye de su identidad.
y aunque aún hoy no sé si alguen habrá sido capaz de encontrarla (su identidad), si puedo afirmar que hay gente que tiene la intención de intentarlo.
Nos acabamos dando golpes contra el cristal, y solemos rellenar los huecos que ya están más que rellenos. Cometemos los mismo errores que la gente que vino antes que nosotros con las inquietudes universales. Pero nos gusta igual.
¿Puedo ser yo mismo conmigo mismo? Me parece la manera de empezar todo. Una cartulina y unas tijeras, un panal de abejitas, perros llorando, muelles que amortiguan, latidos que mandan callar, carreteras que solo tienen sentido según el model de vehículo que conduzcas, fachadas destartaladas que paradójicamente al desconcharse encuentran su identidad, certezas de medio pelo que provocan denotativos silencios y bruscos frenazos en la búsqueda de cada día.
Una paloma en esta situacición, es como yo cuando tengo ganas de vivir y se me acumulan los planes. Va todo tant rápido que no me relamo de mi última azaña, cuando ya hay otra a la vuelta de la esquina.
Es aquello de no parar ni un segundo, porque no puedes. No hay tiempo de mirar arás. tampoco sé si algo así es vida.
Que vaya todo tan rápido no le gusta a nadie, y si hay alguien que prefiere pasarse la vida a toda velocidad, es que huye de su identidad.
y aunque aún hoy no sé si alguen habrá sido capaz de encontrarla (su identidad), si puedo afirmar que hay gente que tiene la intención de intentarlo.
Nos acabamos dando golpes contra el cristal, y solemos rellenar los huecos que ya están más que rellenos. Cometemos los mismo errores que la gente que vino antes que nosotros con las inquietudes universales. Pero nos gusta igual.
¿Puedo ser yo mismo conmigo mismo? Me parece la manera de empezar todo. Una cartulina y unas tijeras, un panal de abejitas, perros llorando, muelles que amortiguan, latidos que mandan callar, carreteras que solo tienen sentido según el model de vehículo que conduzcas, fachadas destartaladas que paradójicamente al desconcharse encuentran su identidad, certezas de medio pelo que provocan denotativos silencios y bruscos frenazos en la búsqueda de cada día.
Wednesday, November 28, 2007
Esquela y Moraleja
Ni cansado ni dormido. Tampoco en activo---//// ni por pasiva. Sencillamente caminando, fue a dar contra la persona menos lista que creía que podía existir....
¿Pero qué significa ser listo hoy en día?
A veces, a raíz de cómo vienen las cosas dadas en los tiempos que uno vive, la verdad y la certeza universal se revelan de modo soprendente. Salía por la boca de metro el muchaho. Emergía de entre aquél entresijo de túneles, como el moribundo entre la basura. Se revolvía en la superficie, harto de haber estado oliendo a los demás, harto de casi hurgar en sus narices sin quererlo, harto de pasarse un ratito fatídico en aquella lata de sardinas. Iba él, sumido en su mal humor, cuando, al enfilar las escaleras mecánicas, se topó con lo que creía, el colmo de los colmos: Un séquito de muchachos y muchachas con síndrome de down. "una excursión de retrasados", se dijo, "vaya mierda de atasco forman en la acera, como si no hubiera tenido suficiente con lo del metro". Iba ya maldiciéndose, planteandose cómo rodear al grupo. Iba, el gilipollas de él, dando de ante mano por sentado que en ese tumulto nadie iba a molestarse en abrirle paso. Incluso fugazmente, involuntariamente, pensó que las cortesías son para los listos, que los tontos tienen suficiente con lo que tienen. Así Iba...
Cuando de repente:
"disculpa, puedes pasar por aquí"- Una jóven de aspecto risueño, tierno y expresivo, se hizo delicadamente a un lado dejándo al muchacho hueco para que pudiera atravesar sin rodear la cera.
De repente, resulta que él no era tan listo, y tampoco tan tontos,(ni mucho menos descorteses), los chicos y chicas con síndorme de down.
Al fin y al cabo...
¿qué significa ser listo hoy en día?
¿Pero qué significa ser listo hoy en día?
A veces, a raíz de cómo vienen las cosas dadas en los tiempos que uno vive, la verdad y la certeza universal se revelan de modo soprendente. Salía por la boca de metro el muchaho. Emergía de entre aquél entresijo de túneles, como el moribundo entre la basura. Se revolvía en la superficie, harto de haber estado oliendo a los demás, harto de casi hurgar en sus narices sin quererlo, harto de pasarse un ratito fatídico en aquella lata de sardinas. Iba él, sumido en su mal humor, cuando, al enfilar las escaleras mecánicas, se topó con lo que creía, el colmo de los colmos: Un séquito de muchachos y muchachas con síndrome de down. "una excursión de retrasados", se dijo, "vaya mierda de atasco forman en la acera, como si no hubiera tenido suficiente con lo del metro". Iba ya maldiciéndose, planteandose cómo rodear al grupo. Iba, el gilipollas de él, dando de ante mano por sentado que en ese tumulto nadie iba a molestarse en abrirle paso. Incluso fugazmente, involuntariamente, pensó que las cortesías son para los listos, que los tontos tienen suficiente con lo que tienen. Así Iba...
Cuando de repente:
"disculpa, puedes pasar por aquí"- Una jóven de aspecto risueño, tierno y expresivo, se hizo delicadamente a un lado dejándo al muchacho hueco para que pudiera atravesar sin rodear la cera.
De repente, resulta que él no era tan listo, y tampoco tan tontos,(ni mucho menos descorteses), los chicos y chicas con síndorme de down.
Al fin y al cabo...
¿qué significa ser listo hoy en día?
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