Estoy dando los últimos botes sobre la maleta.
Estoy tratando de comprimir todo lo que hay en su interior tanto como sea posible. Pero creo que ya no voy a ir a ningún lado, dando esos saltos. Lo único que conseguiré es machacar los cierres.
Es normal que en cierta manera esté nervioso por volver. El vecindario que me vió crecer debe haber cambiado. Seguro.
Ahora ya no fumo a escondidas, y soy todo un hombre. Quedan atrás los tiempos en que no me dejaba seducir por el rock'n roll de los pequeños garajes del barrio. Quedan atrás los tiempos en que por muy cansado que estuviera, no quería volver a casa antes de las tres pasadas.
Ahora soy yo quien tiene una guitarra pegada a la espalda. Es a mí, a quien la gente pide que toque algo...y sin embargo, sigo teniéndo esa sensación genuína de ser un incomprendido.
Las elecciones han dado la vuelta al panorama, e incluso se nota en las calles del distrito, se nota en los marcos de las puertas y también en los marcos de las fotografías familiares.
Susan me debe todavía quinientas pesetas de las antiguas, lo primero que haré cuando llegue, es reclamárselas; pero antes me acercaré, le acariciaré los labios, y le arrebataré un pcoo de esa fortuna que siempre dice que nunca tiene.
Seguro que me vendrá con que ahora es casi como si yo fuera uno de esos niños de mamá de los que antes tanto nos reíamos. Pero yo le voy a decir que sigo siendo igual de incomprendido que antes. Sigo siendo igual de asqueroso. Y de nuevo, -y digo de nuevo aunqué sé que será la primera vez que lo haga- levantaré los brazos ante su entresuelo, le pediré a gritos que salga a la berja, y le daré las gracias. Me preguntará "¿¡Por qué!? ¿Por qué? ¡¿Por qué?!" y le contestaré "¡Por nada!, ¡Por nada!, ¡Por Nada!".
Entonces supongo que dejaré que alguno de los críos que por allí ronde, coja mi guitarra, y le pediré que toque algo de rock'n'roll del barrio, mientras Susan sale. Y después nos pasaremos la noche entera bailando entre las paredes del pequeño vecindario.
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