Enfrente del mar dije las cosas en voz baja para que solo se enterara el viento que éste traía. pronto se llevo mis palabras. No me preguntes dónde. Las olas se dedicaban a ondular y ondular es lo que hacían. Los porqués hacía tiempo que estaban medio enterrados en la arena. Primero fue el agua quien los arropó. Después vino la brisa: "que si los abraso o si los cubro de un manto de arena"... finalmente fue lo segundo. Qué fortuna.
Las explicaciones funcionaron porfin sin necesidad de darlas. Sin que hubiera nadie que las esperara. No hay nada mejor que rendir cuentas a una línea semicurvada que dibuja la última parte del mar a quemarropa sobre el nacimiento del cielo.
Todo rodó y las cosas por fin empezaron a ir bien.
Friday, October 30, 2009
Wednesday, October 28, 2009
Esquela 284: Fuente
South park fue una serie que ni me va ni me viene.
Solo que la vi en lugares vitales.
El otro día descargaba unos muebles en casa. Estaba ayudando a su padre. Le saludé; "cuánto tiempo hace de aquello", "cuanto tiempo hace de lo otro". El cielo solía escuchar, los acordes salieron solos. Se pusieron deacuerdo como se ponen deacuerdo aquellos que ya han perdido todo y se les promete algo mejor que lo que tienen. Si mueren en el intento de conseguirlo no va a ser para tanto, no?
He perdido algunos de mis amigos, he perdido muchas de mis ganas, casi he extraviado la integridad de mi imaginación. Y el único sitio en donde encuentro algún pedazo de ella es allí en donde corre la brisa. Aún no sé porqué. El otro día recuperé más que un recuerdo, una fuente real y fertil. Porqué los recuerdos no se revuelven ni se tienen enfrente, en cambio lo que vi el otro día fue sangre fresca.
Solo que la vi en lugares vitales.
El otro día descargaba unos muebles en casa. Estaba ayudando a su padre. Le saludé; "cuánto tiempo hace de aquello", "cuanto tiempo hace de lo otro". El cielo solía escuchar, los acordes salieron solos. Se pusieron deacuerdo como se ponen deacuerdo aquellos que ya han perdido todo y se les promete algo mejor que lo que tienen. Si mueren en el intento de conseguirlo no va a ser para tanto, no?
He perdido algunos de mis amigos, he perdido muchas de mis ganas, casi he extraviado la integridad de mi imaginación. Y el único sitio en donde encuentro algún pedazo de ella es allí en donde corre la brisa. Aún no sé porqué. El otro día recuperé más que un recuerdo, una fuente real y fertil. Porqué los recuerdos no se revuelven ni se tienen enfrente, en cambio lo que vi el otro día fue sangre fresca.
Tuesday, October 27, 2009
Dehumanohumanoatierraseca
No hay cosa más fundamental/Que saber tratar la soledad/De un mundo muerto de calor//No hay día sin un televisor/Que no diga que somos lo mejor/Que ha creado algún Dios//No hay escándalo en la masturbación/Si es sinónimo de autocontemplación/Vamos todos a eyacular//Un día antes del final/Me pregunto si aún creeremos que no está tan mal/La tierra que devoramos hoy//Qué más da, x2//Qué más da,cuando se pudra yo no voy a existir//Ni tú lo dices, pero piensas así
Thursday, October 22, 2009
Esquela 283: Algo me lo dice
No eran más que habladurías. Se oían por todo el pueblo. Ya se sabe que la fuerza de los secretos es mayor cuanta menos sea la gente que los comparta. De lo oculto a lo mítico sólo hay un paso, igual que solo uno hay de la locura a la genialidad.
En este caso, un grupo de amigos tomando cervezas se encuentra fuerte y mútuo. Hilvanan ideas con la confidencialidad que les permite su ilusión. Ya se sabe que ésta (la ilusión) da mucha coba. Ya se sabe que ésta lidia como una desesperada amante despechada. Ya se sabe que la ilusión lo puede todo. Mucho más cuando se apoya en el alcohol, en la pasión engendrada entre aquellos que se conocen de hace tiempo, en lo que el amor insano no dicta, en aquello que elegimos sin dejar de ser personas consientes... La ilusión es indomable cuando aparece de un lugar sólido y razonable. La ilusión te da ganas de vivir cuando brota de un lugar real y amparado por los motivos más sencillos. Cobijada por lo más cercano, la ilusión se torna alocadamente fuerte.
No sé ya ni de qué iba a hablar. Quizá de aquél secreto compartido por tantos bien pocos. Todos aquellos que tenemos buenos amigos lo podemos sentir alguna vez. Un secreto único para cada montón de colegas; se escribe en cualquier parte de la misma forma y con las mismas letras. Cada banda de lobos lo siente como genuíno. Es un secreto que sabemos sabido por todos quienes tenemos amigos, pero que disfrutamos agradecidamente como intransferible dentro de nuestro círculo. Un gran secreto; puro, simple.
Qué cosa es que éste es un tesoro que nunca se acaba, que nunca se agota. Ojalá todos los tesoros fueran así: bonitos sólo por el hecho de encontrarlos. No por el hecho de saber que si los tienes tú no los va a tener nadie más. Ojalá todos los tesoros fueran tesoros unicamente por descubrirlos, por haber llegado hasta ellos. Ojalá todo en el mundo fuera así. Ojalá nada bueno se agotara.
Ojalá todo fuera como la amistad.
En este caso, un grupo de amigos tomando cervezas se encuentra fuerte y mútuo. Hilvanan ideas con la confidencialidad que les permite su ilusión. Ya se sabe que ésta (la ilusión) da mucha coba. Ya se sabe que ésta lidia como una desesperada amante despechada. Ya se sabe que la ilusión lo puede todo. Mucho más cuando se apoya en el alcohol, en la pasión engendrada entre aquellos que se conocen de hace tiempo, en lo que el amor insano no dicta, en aquello que elegimos sin dejar de ser personas consientes... La ilusión es indomable cuando aparece de un lugar sólido y razonable. La ilusión te da ganas de vivir cuando brota de un lugar real y amparado por los motivos más sencillos. Cobijada por lo más cercano, la ilusión se torna alocadamente fuerte.
No sé ya ni de qué iba a hablar. Quizá de aquél secreto compartido por tantos bien pocos. Todos aquellos que tenemos buenos amigos lo podemos sentir alguna vez. Un secreto único para cada montón de colegas; se escribe en cualquier parte de la misma forma y con las mismas letras. Cada banda de lobos lo siente como genuíno. Es un secreto que sabemos sabido por todos quienes tenemos amigos, pero que disfrutamos agradecidamente como intransferible dentro de nuestro círculo. Un gran secreto; puro, simple.
Qué cosa es que éste es un tesoro que nunca se acaba, que nunca se agota. Ojalá todos los tesoros fueran así: bonitos sólo por el hecho de encontrarlos. No por el hecho de saber que si los tienes tú no los va a tener nadie más. Ojalá todos los tesoros fueran tesoros unicamente por descubrirlos, por haber llegado hasta ellos. Ojalá todo en el mundo fuera así. Ojalá nada bueno se agotara.
Ojalá todo fuera como la amistad.
Friday, October 16, 2009
Esquela 282: 14 tardes con doña Monchita
No es nada. Solamente pasa que me ha llegado una carta desde Nicaragua. La firma Doña Monchita. Aquella vieja enjuta y entrañable.
Cuántas tardes? 14. 14 tardes con doña Monchita. Allí en san Pancho. El cielo caía. Ella callaba mucho, debía tener ya sus 80 primaveras. Pero lo poco que decía era solo una parte básica del amor más lindo. El sol se iba escondiendo entre las casuchas destartaladas. El color de los terraplenes se tornaba más naranja que la fruta. Estaba allí yo, con ella, sentado sobre el escalón de cemento basto, después de un día de trabajo. Las sombras de nuestras piernas se proyectaban en las poca pared que teníamos detrás.
Qué le puedo decir a una anciana de esa edad que no vaya a saber? Me quiere tanto de verdad? es todo esto cierto? El tiempo se puede medir con segundos y minutos? Son demasiados temas serios que atender.
Me fui, y el lugar al que regresé, fue la casa donde crecí. Poco a poco olvidé todas aquellas distintas cosas que conocí al otro lado del charco.
No me imaginaba que llorara Doña Monchita de alegría al recibir mi carta, después de 7 años. Pero lloraba. De dónde saca las lágrimas doña Monchita? De donde proviene esa fuente de amor? Pensaba que aquello solo era una manera de actuar. "No es así", me dice mi amigo. "Allí tienen demasiado tiempo para pensar, y aún más para recordar". Y parte de los recuerdos de Doña Monchita soy yo.
Qué manera más sangrante de colgarme en la pared. Qué pulsera que me envía. De dónde saca esas fuerzas para meter en el sobre aún un último detalle, un último aliento, una última y sorprendente esperanza "ojalá mis ojos te vean antes del próximo febrero".
"Hay una cosa que no tiene nombre dentro de nosotros, y eso es lo que somos". Sí. Ahí lleva razón la chica de las gafas oscuras. Pero hay una cosa a veces que tampoco tiene nombre pero no es por ello oscura. Es una cosa blanca, colmada de buenas intenciones, simpatía, aprecio, justa humildad. Lo aprendo 7 años después. Ahora que doña Monchita se toma el tiempo de contestarme y demostrarme que se acuerda de mí.
Una carta llega. Con ella una providencia de que quizá no todo es tan negro. Quizá merece la pena sonreír. Albergar un rato de esperanza en el bolsillo. Entre hora y hora o compromiso y compromiso. Hay algo por lo que echar una risa en cualquier momento.
Cuántas tardes? 14. 14 tardes con doña Monchita. Allí en san Pancho. El cielo caía. Ella callaba mucho, debía tener ya sus 80 primaveras. Pero lo poco que decía era solo una parte básica del amor más lindo. El sol se iba escondiendo entre las casuchas destartaladas. El color de los terraplenes se tornaba más naranja que la fruta. Estaba allí yo, con ella, sentado sobre el escalón de cemento basto, después de un día de trabajo. Las sombras de nuestras piernas se proyectaban en las poca pared que teníamos detrás.
Qué le puedo decir a una anciana de esa edad que no vaya a saber? Me quiere tanto de verdad? es todo esto cierto? El tiempo se puede medir con segundos y minutos? Son demasiados temas serios que atender.
Me fui, y el lugar al que regresé, fue la casa donde crecí. Poco a poco olvidé todas aquellas distintas cosas que conocí al otro lado del charco.
No me imaginaba que llorara Doña Monchita de alegría al recibir mi carta, después de 7 años. Pero lloraba. De dónde saca las lágrimas doña Monchita? De donde proviene esa fuente de amor? Pensaba que aquello solo era una manera de actuar. "No es así", me dice mi amigo. "Allí tienen demasiado tiempo para pensar, y aún más para recordar". Y parte de los recuerdos de Doña Monchita soy yo.
Qué manera más sangrante de colgarme en la pared. Qué pulsera que me envía. De dónde saca esas fuerzas para meter en el sobre aún un último detalle, un último aliento, una última y sorprendente esperanza "ojalá mis ojos te vean antes del próximo febrero".
"Hay una cosa que no tiene nombre dentro de nosotros, y eso es lo que somos". Sí. Ahí lleva razón la chica de las gafas oscuras. Pero hay una cosa a veces que tampoco tiene nombre pero no es por ello oscura. Es una cosa blanca, colmada de buenas intenciones, simpatía, aprecio, justa humildad. Lo aprendo 7 años después. Ahora que doña Monchita se toma el tiempo de contestarme y demostrarme que se acuerda de mí.
Una carta llega. Con ella una providencia de que quizá no todo es tan negro. Quizá merece la pena sonreír. Albergar un rato de esperanza en el bolsillo. Entre hora y hora o compromiso y compromiso. Hay algo por lo que echar una risa en cualquier momento.
Thursday, October 15, 2009
Esquela 281: Breve aproximación a los orígenes desde mi pene.
Encantado paseaba por la calle. Me sobrepasaban hombres con barriga y con tupé. Yo paseaba de puta madre, con mis penas y mis logros colgados tras la espalda. Trepaba por las farolas y saludaba al personal de atención al cliente de los bancos. Fíjate si andaba feliz.
Me preguntaban cómo me podía tomar de ese modo la vida. Yo, obviamente no supe qué contestar. Qué se supone que has de responder cuando lograste, por fin, olvidar el orígen de todos tus lamentos mediante un ejercicio exclusivamente racional? Si les dices que te has sentado en una silla imaginaria y que has duplicado tus propios ojos para colocarlos tras tu nuca, concretamente a la altura a la que un parapente arrastrado por una lancha que circula a toda velocidad se elevaría, te tomarán por majareta perdido. Per allí están tus ojos. Viéndote a ti, y todo lo que tú ves.
Justo como un videojuego.
Sí, justo así, "justo como en un videojuego", respondo. La gente me toma por loco. Y qué? Envidia tienen, no? Porqué se teme tanto a lo poco habitual? No estoy haciendo daño a nadie... Porqué ese temor, entonces? A todos, creo que a todos, en el fondo, nos gustaría ser capaces de cambiar como quien cambia de camisa. Pero no logramos hacerlo, mayoritariamente. Después vemos a esos locos que logran sentirse tan bien y parecen tener tan pocos problemas... vemos a esa gente que se pasea por ahí tan despreocupada y respetuosa simultáneamente, y solo deseamos que desaparezcan de la faz de la tierra. Solo porque tienen un don que el resto ya quisiéramos.
Todos tenemos miedo a esas personas extrañas que sonríen sin más por la calle. Y ese miedo es proporcional a lo que nos cuesta tolerar, y por ende cambiar.
Mira las derechas y sus moralidades. mira sus miedos. Mira con qué alegría prendida por el mayor de los pavores, sesgan vidas. Mira qué arte tienen para disfrazar toda su ira y envidia en una especie de sentido de de la patria, en una especie de orgullo pandillero, en una fiesta de violencia y al final, en una felicidad insana.
Me preguntaban cómo me podía tomar de ese modo la vida. Yo, obviamente no supe qué contestar. Qué se supone que has de responder cuando lograste, por fin, olvidar el orígen de todos tus lamentos mediante un ejercicio exclusivamente racional? Si les dices que te has sentado en una silla imaginaria y que has duplicado tus propios ojos para colocarlos tras tu nuca, concretamente a la altura a la que un parapente arrastrado por una lancha que circula a toda velocidad se elevaría, te tomarán por majareta perdido. Per allí están tus ojos. Viéndote a ti, y todo lo que tú ves.
Justo como un videojuego.
Sí, justo así, "justo como en un videojuego", respondo. La gente me toma por loco. Y qué? Envidia tienen, no? Porqué se teme tanto a lo poco habitual? No estoy haciendo daño a nadie... Porqué ese temor, entonces? A todos, creo que a todos, en el fondo, nos gustaría ser capaces de cambiar como quien cambia de camisa. Pero no logramos hacerlo, mayoritariamente. Después vemos a esos locos que logran sentirse tan bien y parecen tener tan pocos problemas... vemos a esa gente que se pasea por ahí tan despreocupada y respetuosa simultáneamente, y solo deseamos que desaparezcan de la faz de la tierra. Solo porque tienen un don que el resto ya quisiéramos.
Todos tenemos miedo a esas personas extrañas que sonríen sin más por la calle. Y ese miedo es proporcional a lo que nos cuesta tolerar, y por ende cambiar.
Mira las derechas y sus moralidades. mira sus miedos. Mira con qué alegría prendida por el mayor de los pavores, sesgan vidas. Mira qué arte tienen para disfrazar toda su ira y envidia en una especie de sentido de de la patria, en una especie de orgullo pandillero, en una fiesta de violencia y al final, en una felicidad insana.
Monday, October 12, 2009
Esquela 280: de los 90 en la urba al hoy descarriado
Y ahí estaba, aprovechando los últimos rayos de sol antes de que la noche cayera fría. Seca,
vacía.
Los últimos lengüetazos del sol de octubre.
Los retuve en la parte derecha de mi rostro. Mi rostro cada vez más amarillo. De un color menos vital. Emano poca luz de por sí. Mi esperanza de vida se está viendo reducida. Ahora sí. Muchas paredes hechas de cerebros que solo sirven de eso, de pared. Cada uno de esos cerebros es como un ladrillo. Son cerebros que lo único que hacen es obstaculizarme el paso. Son los cerebros de mucha gente que tengo alrededor.
Deseé ser solo un saco de huesos envuelto en piel. Nada más. No tener que preocuparme por este pelo que se cae, por este cutis lleno de espinillas. Por esta barriga que cada día crece más, por esta espalda que a cada paso que doy me trata peor.
Es algo psicológico. Aunque creo que es cierto que la brisa marina ayuda objetivamente a mejorar no sé si el estado físico o psicológico de alguien. Sea como sea, cualquiera de los dos aspectos se acaban conectando, por lo que la playa es una garantía.
Hay revistas guarras escondidas...
Quise contar los lados de mi vida
Y con desidia no pasé de tres
Después salí de casa
empujado por la pena y cogí el tren
No olvidaré donde tomé asustado mi primer cubata
El viento pega fuerte en invierno
El mar ruge y en el cielo hay mil nubes
viéndome silvar
Tras el paseo hay un gran solar lleno de pinos
Mala hierba muy adecuada para esconder
Esas revistas que robé
Y que eran tan guarras
Noches ajadas, y cien mil piropos
Aguerridos para niñas con coletas
sin miedo a perder
Solo importaba ser el más hortera
el de más geta, si tú corres ellos vuelan
No vale el carnet
Allí la multa significaba fumarse un porro entero tras las barcas
Sacando cuentas desde aquí a la playa
Me revienta que esto empieza mejor que se acaba
Mejor tomarlo con humor, que si no recordar mata
vacía.
Los últimos lengüetazos del sol de octubre.
Los retuve en la parte derecha de mi rostro. Mi rostro cada vez más amarillo. De un color menos vital. Emano poca luz de por sí. Mi esperanza de vida se está viendo reducida. Ahora sí. Muchas paredes hechas de cerebros que solo sirven de eso, de pared. Cada uno de esos cerebros es como un ladrillo. Son cerebros que lo único que hacen es obstaculizarme el paso. Son los cerebros de mucha gente que tengo alrededor.
Deseé ser solo un saco de huesos envuelto en piel. Nada más. No tener que preocuparme por este pelo que se cae, por este cutis lleno de espinillas. Por esta barriga que cada día crece más, por esta espalda que a cada paso que doy me trata peor.
Es algo psicológico. Aunque creo que es cierto que la brisa marina ayuda objetivamente a mejorar no sé si el estado físico o psicológico de alguien. Sea como sea, cualquiera de los dos aspectos se acaban conectando, por lo que la playa es una garantía.
Hay revistas guarras escondidas...
Quise contar los lados de mi vida
Y con desidia no pasé de tres
Después salí de casa
empujado por la pena y cogí el tren
No olvidaré donde tomé asustado mi primer cubata
El viento pega fuerte en invierno
El mar ruge y en el cielo hay mil nubes
viéndome silvar
Tras el paseo hay un gran solar lleno de pinos
Mala hierba muy adecuada para esconder
Esas revistas que robé
Y que eran tan guarras
Noches ajadas, y cien mil piropos
Aguerridos para niñas con coletas
sin miedo a perder
Solo importaba ser el más hortera
el de más geta, si tú corres ellos vuelan
No vale el carnet
Allí la multa significaba fumarse un porro entero tras las barcas
Sacando cuentas desde aquí a la playa
Me revienta que esto empieza mejor que se acaba
Mejor tomarlo con humor, que si no recordar mata
Wednesday, October 07, 2009
Esquela 279: No veo nada
Una sombra de un hombre grande. Una sombra encorbada. Está enmedio de la nada. En el centro de la oscuridad. Se proyecta en dos planos. La planta y el frontal de una pared.
Cuando escribo, me suelo sentir triste. Pero es una especie de tristeza enérgica y vital. Suelo haber vivido algo pocos días u horas antes. Son cosas buenas o malas, pero lo importante es que me desvían durante unos instantes del camino.
Miro la hora. Últimamente tengo demasiado tiempo por delante. Es como si todo el mundo lo supiera. Me parece bien que no me molesten.
Suplico por momentos así. pero cuando los tengo, amenudo un elemento externo los frustra. mi madre abre la puerta para decir que haga menos jaleo con la música. La magia se disipa como levanta el vuelo cualquier gorrión si se acerca un mocoso corriendo. Ya no volverá al mismo lugar hasta pasado un buen rato.
Si se me van estos instantes entonces estaré totalmente perdido, me buscaré novia y creeré en corbatas, trajes a medida y horas y horas en el ave.
Qué pesadez hoy. Todos los putos usuarios del ave igual; qué si "tengo una reunión", que si "la metodología que utilizamos no es la adecuada", que si "mira a ver si me pueden colocar un proyector en la sala para que no lo miren todos de mi ordenador"...
Quizá soy yo el ciego, y hay grises más bonitos que otros. Hay indiferencias más intensas que otras, hay castraciones de la inquietud más prometedoras que otras, hay maneras de chafar la cabeza más placenteras que otras, hay hipotecas con mejores condiciones que otras y en definitiva, hay caminos hacia un mismo destino con peajes más baratos que otros.
Cuando escribo, me suelo sentir triste. Pero es una especie de tristeza enérgica y vital. Suelo haber vivido algo pocos días u horas antes. Son cosas buenas o malas, pero lo importante es que me desvían durante unos instantes del camino.
Miro la hora. Últimamente tengo demasiado tiempo por delante. Es como si todo el mundo lo supiera. Me parece bien que no me molesten.
Suplico por momentos así. pero cuando los tengo, amenudo un elemento externo los frustra. mi madre abre la puerta para decir que haga menos jaleo con la música. La magia se disipa como levanta el vuelo cualquier gorrión si se acerca un mocoso corriendo. Ya no volverá al mismo lugar hasta pasado un buen rato.
Si se me van estos instantes entonces estaré totalmente perdido, me buscaré novia y creeré en corbatas, trajes a medida y horas y horas en el ave.
Qué pesadez hoy. Todos los putos usuarios del ave igual; qué si "tengo una reunión", que si "la metodología que utilizamos no es la adecuada", que si "mira a ver si me pueden colocar un proyector en la sala para que no lo miren todos de mi ordenador"...
Quizá soy yo el ciego, y hay grises más bonitos que otros. Hay indiferencias más intensas que otras, hay castraciones de la inquietud más prometedoras que otras, hay maneras de chafar la cabeza más placenteras que otras, hay hipotecas con mejores condiciones que otras y en definitiva, hay caminos hacia un mismo destino con peajes más baratos que otros.
Sunday, October 04, 2009
Esquela 279: El pan de cada noche
Tardes de domingo en que te deshaces en ti mismo. Te puedes oler. No me refiero al sudor ni nada de eso. me refiero a lo agrio de nuestra existencia.
Te pones frente la pantalla del ordenador. hablas por hablar en el messenger. Las horas pasan. Deseas que empiece algún partido bueno. que lo puedas ver por el portal rojadirecta.com. Que no se cuelgue.
A veces logras reunir algo de fuerza para salir a dar una vuelta. Curiosamente, casi lo prefieres hacer solo. Sabes que si tomas el aire te sentirás mejor. Al día siguiente no te espera nada bueno. Llevas algunos días sin novedades. Semanas, incluso.
Los fines de semana los gastas en las discotecas. justo como ayer. Lo peor de todo es que pasas de las autóctonas. te fijas en el único grupo de extranjeras de la discoteca. among them hay una rubia alta e impresionante. es la enésima vez que te pasa. porqué te parecen tan atrayentes esos ojos? esa expresión? Porqué crees estar seguro de que con ella vas a encontrar cosas que nadie de tu país te va a dar? Porqué estas tan condenadamente seguro? Crees que en ella subyace una paz, un orgullo, subyace un desinterés, una personalidad definida, una laguna comunicativa que hace las delicias de tu imaginación.
Das un trago a la cerveza, te acercas. Con ella (con la chica, no la cerveza) derrotas todos tus temores a la vez que el corazón te late fuerte y rápido. Curiosa e inesperada combinación de sentimiento y sensación. Qué fluye de esa mirada? Quiere hablar contigo, está claro. Quiere saber algo más de ti. Pero se aleja. Se aleja cuando te acercas.
Al final te dice que tiene novio. Sin darte cuenta ya hace un rato que os habíais cogido de la mano. Te desprendes de ella, le dices que lo entiendes, y que también sabes que ella te entiende cuando no quieres decir nada más. Te separas de ella y su mano y la tuya se desúnen rozándose hasta el límite de lo correctamente permitido. Parecían haber siempre estado juntas. Vuestras manos.
Vuelves a bailar con los amigos. Vuelves a colocarte en el camino marcado. Vuelves a los raíles de lo de siempre. Vuelves a encarar este domingo de hoy. Escuchas música, te cagas en todo y no destacas ningún apoyo para un destino más triste por fuera que por dentro pero menos muerto por dentro que por fuera.
Te pones frente la pantalla del ordenador. hablas por hablar en el messenger. Las horas pasan. Deseas que empiece algún partido bueno. que lo puedas ver por el portal rojadirecta.com. Que no se cuelgue.
A veces logras reunir algo de fuerza para salir a dar una vuelta. Curiosamente, casi lo prefieres hacer solo. Sabes que si tomas el aire te sentirás mejor. Al día siguiente no te espera nada bueno. Llevas algunos días sin novedades. Semanas, incluso.
Los fines de semana los gastas en las discotecas. justo como ayer. Lo peor de todo es que pasas de las autóctonas. te fijas en el único grupo de extranjeras de la discoteca. among them hay una rubia alta e impresionante. es la enésima vez que te pasa. porqué te parecen tan atrayentes esos ojos? esa expresión? Porqué crees estar seguro de que con ella vas a encontrar cosas que nadie de tu país te va a dar? Porqué estas tan condenadamente seguro? Crees que en ella subyace una paz, un orgullo, subyace un desinterés, una personalidad definida, una laguna comunicativa que hace las delicias de tu imaginación.
Tu mente se convierte en un almacén de pirotécnia;
la música, el calor, la gente chillando, bailando, agitando sus cabezas.
Al fondo aquellos ojos azules como el origen de una llama
Prendiendo de repente alguna caja del almacén.
Empiezan a saltar cohetes, que son tus ansias, sueños relámpago
...se enciende todo el material; arde toda la nave industrial.
Tu imaginación se desparrama por todo el lugar...
Das un trago a la cerveza, te acercas. Con ella (con la chica, no la cerveza) derrotas todos tus temores a la vez que el corazón te late fuerte y rápido. Curiosa e inesperada combinación de sentimiento y sensación. Qué fluye de esa mirada? Quiere hablar contigo, está claro. Quiere saber algo más de ti. Pero se aleja. Se aleja cuando te acercas.
Al final te dice que tiene novio. Sin darte cuenta ya hace un rato que os habíais cogido de la mano. Te desprendes de ella, le dices que lo entiendes, y que también sabes que ella te entiende cuando no quieres decir nada más. Te separas de ella y su mano y la tuya se desúnen rozándose hasta el límite de lo correctamente permitido. Parecían haber siempre estado juntas. Vuestras manos.
Vuelves a bailar con los amigos. Vuelves a colocarte en el camino marcado. Vuelves a los raíles de lo de siempre. Vuelves a encarar este domingo de hoy. Escuchas música, te cagas en todo y no destacas ningún apoyo para un destino más triste por fuera que por dentro pero menos muerto por dentro que por fuera.
Thursday, October 01, 2009
Esquela 275: 1 de Octubre
Viene el cielo llorando. Viene oscurenciendo más pronto. Vengo yo leyendo un libro de un autor que a través de sus palabras solo logra desarraigarme de la vida. Esto no va bien de cara a todas estas contractualidades que nos brinda nuestro sistema de vida. Nuestro encadenamiento social.
La lluvia desata, libera, en la tierra de cualquier zona poblada de vegetación enmedio de la ciudad, un olor dañino si eres una figura tan sensible. Un tipo de solemnidad se acerca con descaro. Se ha puesto sus mejores galas. Lo hace una vez al año. Cada uno de Octubre.
Yo hoy me he colocado aquí, seleccionando a mis damas de honor a pesar de ser hombre; mis mejores recuerdos. Está aquí el día en que jugué a futbol en aquél torneo en donde inauguré el marcador. Están los caminos de tierra del Corredor. Está la noche que me castigaron y me obligaron a dormir al lado de una chica un año mayor que yo. Laia. Está el viento que arreciaba sobre los valles de donegal mientras resistía con tres lobos más bajo la lona de una miserable tienda de campaña...Están estos y algunos más.
Esperábamos a Octubre en la ceremonia más imprescindible y olvidada; En el ritual del que nadie habla. Hay otras cosas más importantes que la melancolía y la nostalgia, verdad? Hay otras prioridades...
Pues a mi me la suda.
He venido hasta lo alto de esta colina para ver caer a Octubre desde el cielo. Para ver cómo me impregna de su agua, para ver cómo engorda las raíces que albergo dentro de mi. Algún día van a estallar.
Vengo de pensar, de pensar muchísimo. De emocionarme.
La lluvia desata, libera, en la tierra de cualquier zona poblada de vegetación enmedio de la ciudad, un olor dañino si eres una figura tan sensible. Un tipo de solemnidad se acerca con descaro. Se ha puesto sus mejores galas. Lo hace una vez al año. Cada uno de Octubre.
Yo hoy me he colocado aquí, seleccionando a mis damas de honor a pesar de ser hombre; mis mejores recuerdos. Está aquí el día en que jugué a futbol en aquél torneo en donde inauguré el marcador. Están los caminos de tierra del Corredor. Está la noche que me castigaron y me obligaron a dormir al lado de una chica un año mayor que yo. Laia. Está el viento que arreciaba sobre los valles de donegal mientras resistía con tres lobos más bajo la lona de una miserable tienda de campaña...Están estos y algunos más.
Esperábamos a Octubre en la ceremonia más imprescindible y olvidada; En el ritual del que nadie habla. Hay otras cosas más importantes que la melancolía y la nostalgia, verdad? Hay otras prioridades...
Pues a mi me la suda.
He venido hasta lo alto de esta colina para ver caer a Octubre desde el cielo. Para ver cómo me impregna de su agua, para ver cómo engorda las raíces que albergo dentro de mi. Algún día van a estallar.
Vengo de pensar, de pensar muchísimo. De emocionarme.
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